Fin de año

Me pregunto si el tiempo sabe de qué se trata morir
el cómo se siente que te vas deshojando de a poco e inexorablemente
de esta emoción profunda que nos causan aquellos que quedaron
en un recodo del camino, en una esquina sin nombre, en un momento sin motivos.

Me pregunto si el tiempo sabe lo que es la ansiedad de ese último beso que nos espera
de ese primer abrazo, de ese paso hacia un abismo distraído e ignorante de sí mismo
de este adiós irremediable que huele a brindis y a velorio.

Me pregunto si el tiempo entiende que su existencia 
solo depende de la creencia de aquellos que lo trashumamos 
con cronómetros, onomásticos, calendarios y salas de espera.

Me detengo silencioso un paso antes del horizonte y veo
que más allá de mis dichos, de mis pensamientos, de mis creencias 
al cielo le importa un bledo si atardece o amanece.

 

¿Por qué sería de otra manera?

En mi mesa se sientan todos,
reyes y mendigos
curadores y asesinos 
charlatanes y filósofos,
de juzgar yo no soy digno
en tanto al porqué y al cómo
de aquello que piensen o quieran los otros;
el mundo se ha vuelto agresivo
con aquellos que son distintos,
y es por esto que a mi mesa
invito yo a quien sea.

Quien no quiera, no se sienta,
esto a mí no me interesa,
nadie tiene razón cierta
en el qué de las ideas. 

Existen los que me tildan
de tener poca valentía
o confusa ideología
sin embargo, amigos míos,
si hay de mí algo bien sabido  
es en qué lado de la cama duermo
y que soy esclavo y dueño
de lo que digo, hago y sueño.