El aventón de Caronte

Quisiera contarte entre mis proyectos 
como se cuentan los granos de arroz,
las cosas lindas que aún no pasan pero casi 
o los vacíos casilleros -en el soso blanco y negro- del tablero de ajedrez.

Quisiera sumarte al lomo de mi ilusión llevante 
y sin tantos dimes y diretes 
llegar a cualquier lado
que medie entre esa locura apasionante 
y aquella paz abrumadora.

Quisiera, que en este proyecto,
nadie vote, ni opine, ni construya o desdiga 
cualquier cosa que vaya en contra 
de lo que nos nace de las tripas.

Me gustaría, 
sinceramente, 
que tengamos un rato diferente
entre estas monotonías plagadas de tecnología 
y esos vasos que se vacían sin atender lo que sucede.

Quisiera,
en un mar de estrellas, 
sin pudor reconocernos,
mientras,
a la deriva,
entre miasmas y marismas,
las mareas nos pasean.

El Papamoscas

Se me dio por extrañarte,
por sonreírle a la pared
que es como un espejo 
que no devuelve las sonrisas,
por buscarte entre los rincones 
de las rudas peonías
y de los incomprendidos cardos, 
por arriba de los cielos 
y por debajo del subsuelo 
también ahí se me dio por buscarte.

Sé dónde encontrarte;
sin embargo, y de porfiado 
(tal vez guiado por el miedo
que dan algunos para siempre)
es que te busco por dónde nadie
debería ser jamás buscado
pero también es que te conozco 
y si alguien transitó caminos 
que otros ni siquiera se le animan 
indudable es que sos vos esa persona.

Una llave en la heladera
una coca en el desierto 
una nube en la tormenta 
un cuarto en un octavo
la esquina en una ochava
un zumbido que arrulla y alieniza,
no hay duda que sos vos esa persona.

Como verás,
se me dio por extrañarte,
pero no porque te necesite
y que sin vos nada se pueda,
te extraño, porque aun así de rara, 
para mí vos sos perfecta.

Víktor

Nunca es demasiado y siempre parece poco, el necesitado (ese que carece) parece ser un pozo sin fondo que nada lo colma. Así era Víktor. Alguien solitario pero no por elección; sino, más bien, por destino.

Él nunca habría elegido el cobijo de una caja de cartón ni el asfalto frío como colchón; si por él fuera, estaría frente a un hogar con leños crepitantes, mirando el espectáculo de las llamas danzantes.

¿Será que cuando algunos nacen, Dios duerme y nunca se entera de su existencia?

Una mañana -tal vez de otoño- Víktor entendió que la vida era como la colilla de un cigarrillo ya fumado. No sólo inútil, era basura.  Basura que contamina aquello que toque; y esa contaminación podría durar miles de años, aún siendo un pedazo miserable de nylon prensado envuelto en papel de biblia.

Entendió lo pequeña que era su existencia y el cáncer que causaba a la humanidad.

Un par de zapatos pasaron apresurados por delante de su rostro, esquivando un charco de agua, esquivándolo también a él, como si fuera un pedazo de mierda.

La humanidad es aún más pequeña, pensó.

Giró sobre su espalda y miró cómo su alento, transformado en vapor de agua, se evanecía entre las estrellas infinitas brillando apenas en un cielo eterno que envuelve al planeta y a una incontable cantidad de indistintos sistemas solares.

-Soy un átomo del todo... somos, una molécula finita con principio y fin que está a punto de extinguirse por destruir el lugar en el que vive; como un parásito microscópico que destruye el organismo huésped con tal de sobrevivir un rato más. Somos pequeños... pequeñitos; íntimamente pequeñitos.- jadeó apenas mirando el charco recordando que tenía sed.- A pesar de serlo, sólo somos capaces de generar enormes problemas.

¿Puede Dios todopoderoso generar una piedra que él mismo no pueda levantar? ¡Qué sentido tiene! Eso ya lo hemos hecho nosotros mismos.

¿Cuál sería la tercera?

Hay 

dos formas de hacer un camino,

sabiendo hacia dónde vas 

o 

ignorando por completo el destino. 

Ahora, 

si la finalidad 

es simplemente hacer camino, 

hazlo sin importar dónde llegues 

pero 

si tu objetivo es llegar 

a algún lugar específico, entonces 

piensa 

actúa 

equivócate 

y vuelve a intentarlo.

Cuando llegues 

a ese dónde en el que quieres ser y estar, 

entenderás 

que ningún camino hecho 

fue equivocado.

Las mañanas de Eleuterio

        Mis mañanas emulan ser todas iguales y ojalá lo fueran. No tiene importancia si me despierto con qué pie o, si los perros me pidieron salir a orinar antes de que amanezca o, si mis hijos se acostaron, o no, con fiebre; sin embargo esta cuestión del azar no tiene que ver con la desigualdad de mis mañanas, esta tiene más que ver con el ánimo del día que tendré por delante; si es lunes, por ejemplo, la mañana agobia desde temprano, es sentir que estoy de pie frente a la montaña de la semana que se yergue delante mío, y creo -sinceramente- que ese comienzo pareciera nunca tener un fin en concreto. Nadie piensa en el viernes cuando empieza la semana, bah… sí se piensa en el viernes, se lo ve como un anhelo inalcanzable y casi imposible; por tanto, uno se dedica a poner dos cucharadas de café (en vez de una) en una taza un poco más grande que las demás e inyectársela directamente en el cerebro para tratar que la cafeína se meta de una en nuestro sistema nervioso central y nos haga sentir que estamos vivos y, cargados de adrenalina siendo que no nos importe el qué y mucho menos el cómo estemos. 

        Los martes son más pesados, en mi caso, entre el tránsito y la necesidad de llegar temprano, la presión del dios de la guerra avanza sobre el día lunar en su última etapa; me recuerda, ya antes de la cena, que existen los estúpidos callenautas que conducen sus vehículos de manera educada, servil y casi anciana. Sin embargo, y a pesar de su continua amenaza, las ocho de la mañana del martes es el momento clave para el resto del día. Depende de la puntualidad de la que Cronos me haya dejado pecar, será cómo es, el resto de mi jornada. Si estoy apresurado corriendo detrás de nada, entonces he llegado tarde por el tránsito funesto y la señora que disfruta de dejar que seiscientos autos se junten tras de sí en una larga caravana.   

        Miércoles y jueves son días puente, la marea de la locura laboral y las interminables horas han quedado atrás como la barca de Moana deja detrás las altas marejadas y a la alta mar se aboca. Quedan tras de mí las más bravías olas laborales y, por lo tanto, puedo despertarme cuando me plazca a pesar de que mis perros, siempre antes del amanecer, me insisten en su necesidad de salir a orinar. 

        Los viernes, son la suma de la pesadilla del lunes y del martes, no me basta con saber que ese día es el preludio al fin de la semana, al descanso, al ocio, a la montonera de trabajos desprolijos y aburridos (en su mayoría) que fueron juntándose durante la semana. El viernes siento que empiezo más temprano que nunca, si bien es la misma hora, tengo toda la semana pensando sobre mi espalda y mis ánimos que si bien son altos, están pesando distintas estrategias para desparramar la energía y que esta me alcance al terminar el día; así tal vez pueda tomar alguna birra mirando como el cielo va perdiendo el color y perderse en un laberinto de estrellas. 

    Las mañanas de los sábados -y del domingo-, no son mañanas, son extensiones de una noche que nunca termina ni que nunca empieza; y que al llegar al lunes, me recuerdan, que la vida no es más que un puñado de arena colgando de un calendario que culmina cuando se paga el alquiler.

Sonriendo en la ventana

No me quise meter
en los sin reveses del tal vez,
porque hacerlo implica
no tener vuelta atrás.

No tener vuelta atrás,
es quizás,
quitarse toda alternativa posible
de poder empezar de nuevo.

En el espejo muerto de la razón
mirando hacia un lado entendí
que el reflejo y la realidad eran 
algo más que perspectivas. 

No soñé más,
entendí que soñar de nada sirve 
si el oberol está colgado en el placard 
y el por qué se confunde sin querer
con ese qué inalcanzable
que tiene el dormir
y zozobra al soñar. 

Hoy me vi,
de repente 
y entendí
y acepté
que no existe el para siempre.

  

Andando ando -- Poema

Me han preguntado qué ha pasado 
que tus letras no invaden mi Whatsapp
que ni Instagram ni en Facebook
se replican tus poemas 
como cuando en otras eras
era leer las fotos locas 
y escribir, en el más allá de las retinas, 
un gran signo de pregunta 
que a veces, hasta al más duro corazón, estruja. 

Hoy estoy aquí
en una especie de sincero silencio literario 
veo como caen las hojas del calendario 
y no siento que el viento me empuje
ni que la corriente me expulse.

Vi, en un sin querer, 
que a veces dejar de ser 
nos llena los ojos de vacaciones
y los músculos se preparan distinto para la siesta
y los ojos se acostumbran a la belleza 
de una manera más paciente y dispersa.

No tuvo que ver tu adiós, 
ni tu caricia temprana, 
ni tu vasta sonrisa olvidándose de que yo también existía.
Fui yo, sólo yo, 
que decidí abrir la ventana y mirando hacia el destino
respiré profundo
y sin necesidades. 

Oración del ángel solitario

Quise dejar de soñar
y no pude
quise dejar de amar
y no pude
quise dejar de avanzar
y no pude
quise dejar de creer
y no pude
y cuando pude dejar de vivir 
no quise.

De rodillas y vulnerable 
me entregué silencioso a vos 
a tus deseos y designios 
entendiendo que a tus pies
es cuando, en realidad,
sirvo, 
a vos, al otro, a mí mismo.

Acompañame en este camino que has decidido para mí,
soy, parte de tu plan divino 
y a tu plan me ciño
con amor, inteligencia
y sin miedo.

Sin aliento, otra vez, ante tus ojos

Hoy fue verte y perder el aliento
tal vez fue el tanto tiempo
que entre vernos y no, había pasado,
tal vez fue que el recuerdo
(que mentiroso siempre engaña)
el que hizo que en mis sueños,
yo creyera,
que es posible mirarte
y quedarme con aliento.

Tal vez es tu sonrisa
o el brillo en tus ojos
o lo cálido en tus manos
o el olor de tus abrazos
o compartir este camino en el que andamos,
y en el que somos,
profundamente compañeros.

Tal vez es que no puedo
dejar de pensarte y sonriendo
soñar el sueño perfecto
de que algún día
sin razones ni porqués,
al pensarme, quieras verme
y también sueñes
y sonrías.

Mi lágrima y vos en mi sonrisa

Y de pronto se callaron las estrellas, 

por lo que el sol también se permitió un segundo para la escucha; 

entonces la luna redonda y blanca 

se posó y cantó suavecito una linda canción de cuna. 

Y se durmieron las ansias 

y se calmaron las angustias, 

y las lágrimas rodaron hasta la boca 

y sin darse cuenta siquiera, 

transformaron toda pena en sonrisa.

Y miré por la ventana 

y en la rama del viejo roble 

que llena mi patio de crujientes hojas marrones, 

hubo un colibrí que le dio sus colores al aire levantando vuelo 

desapareció silencioso en algún lugar del camino.

Y pensé en vos 

y en las estrellas 

y en la luna 

y en el colibrí 

y en los sueños 

y en el destino 

y una lágrina furtiva me acarició el rostro 

y al llegar a mi boca inquieta, 

susurró tu nombre 

y silencioso en algún lugar del camino

sin darme cuenta siquiera,

sonreí.

Distorsiones emocionales

Todo el que mira hacia atrás
tiene un dejo de nostalgia tras del hombro
escondida en el rabillo del ojo
siempre se parapeta la razón de la esperanza
y nos susurra, algo que casi apenas percibimos 
pero igualmente, sonreímos. 

Hay sin embargo en un recóndito espacio 
entre lo que es y lo que el ojo quiere ver 
una luz de realidad 
que distorsiona el pasado y nos transforma
en una máquina boba
que olvida que el ahora
es la única verdad 
de toda la esencia.

Cuando encuentres el camino de regreso
no olvides que la casa de la infancia 
es otra fantasía de una mente retorcida 
que no encuentra el equilibrio.

Persona que mira hacia adentro

En el espejo sin fondo
nadan las almas que sin alas
buscan sosiego y paz 
en un pensamiento que nunca las deja ser.

¿Es el tiempo una falacia?
¿Es la realidad una ficción?

No busques más respuestas
se ha vestido la bestia de bella 
y se ha olvidado el olor de la flor.

Te has encontrado con la creencia 
de que hay una parcela del universo que es sólo tuya.

¿Qué hice yo para merecerla,
qué has hecho tu por conquistarla?

Si me permiten elijo
vivir y morir con la misma inocencia con la que he nacido
dueño de nada soy
ni en el reino de sueños en el que estoy.

Despierten.

Volvamos al campo a sembrar el trigo
a beber el sol, la luna 
y bañarnos en el póstumo río.

Respira el aire fresco y matutino 
vibra con el tremor de la hierba que crece a tus pies;
vive, 
maldita seas, 
vive.

Hoy es tu último día.

 

Haciendo camino al andar

Olvidé el tiempo
depuse al tal vez
intenté corregirme hasta el más íntimo detalle
abdiqué sin miedo
y claudiqué sin ansiedad
cuando tomé el pomo de la puerta 
y caminando tranquilo hallé mi libertad.

Hoy soy una huella
de la pisada que alguna vez fue pie.

Y sonrío
con cierto decoro
por el camino recorrido
y el que falta recorrer.

Observaciones silenciosas XLXVII

No dejes que un mal momento arruine tu día,
vive la ruina sólo ese momento
y no dejes que esta siga creciendo.

Pero,
si a pesar de eso,
todos tus días son una ruina,
entonces deshazte de aquello que corrompe la paz de un momento.

A veces,
lo que duele genera placer,
sin embargo,
no deja de ser dolor.

La paz y el amor
son el verdadero camino del placer,
lo demás,
es,
simplemente,
un engaño de la percepción
y el deseo.

La deferencia del Indiferente

¿Sabés lo que es la indiferencia?

La indiferencia es ser invisible
y que nadie se dé cuenta.

La indiferencia es estar feliz
y que todos se rían de otras cosas.

La indiferencia es ser la víctima
y que nadie se ocupe. 

La indiferencia es ser culpable
y que ni a la víctima le importe.

La indiferencia
es estar seco, ciego, sordo y mudo 
y que nos sigan insistiendo
con que todos somos iguales.

La indiferencia no es cerrar los ojos.
obviar, despreciar o mirar para otro lado.

¿Sabés lo qué es la indiferencia?

Es cuando mirás hacia dónde están mis ojos
y ni siquiera me hacés sentir
que soy un ángel, un alguien
o al menos,
un pequeño pedazo de mierda. 
    

Eterno

Cada noche antes de dormir,
en el abrazo nocturno del oscuro silencio,
siento que voy a morir
solo y sin el beso de nadie más que el de la muerte

y hay en lo más hondo de mí algo que me apreta el alma
no sé si es la paz que genera ese umbral que cruzamos dos veces
o esa falaz calma
que brinda el hecho de entregarse a quien amas sin argumentos.

Y al caer rendido entre los incestuosos amoríos de Nix y Orfeo
me encuentro perdido en el laberinto olvidado
con cadenas que cuelgan como un prófugo, reo,
de la parca que ríe al verme corriendo.

Sueño, que ojalá fueran las alas de mi ángel de la guarda 
que me envuelven y acompañan hasta el primer sol de la mañana, 
y no, de mi padre, su sombra parda
que me desprecia con su indiferencia y no me acepta ya en su morada. 

De pronto, tu foto

Y de pronto se hizo el silencio que retumba
como lo hace el eco
cuando la oscura noche se vuelve sorda.

Y de pronto las manos quedaron sin porqué,
y las sonrisas,
sin labios.

De pronto hubo palabras que se olvidaron
y como nadie recordaba qué hacer,
ni que decir, siquiera se saludaron.

Y de pronto
el frío se transformó en calor y el verano en primavera,
las nevadas silenciadas fueron humedad
y ropa
y piel
se pegaron entre ellas. 

El pasado, disfrazado de tragedia,
se esmeró en no ser quien era
y poniéndose al hombro la esperanza,
empezó a tirar de otro carro,
de otra historia,
ungido en la gloria de otro tal vez.

Qué bueno sería
tener ese temple,
esa audacia,
de saber cómo hacer
del vivir todo un arte. 

Y aquí me ves,
de pronto desbordado de olvidos,
sonriéndole al para qué,
que hoy sin motivos,
me invitó susurrándome al oído,
que ya era tiempo de un respiro
y como un tonto -o por rebelde-
aquí estoy,
meta suspiro.

Corazón de cera

Con vos creí en los unicornios,
en el para siempre;
valiente y sin porqués 
construí ansioso mil y un castillos en el aire
sobre flores colorinches de habichuelas sin límites.

Y tejí alas con cera 
con las que orné mis tobillos
y los cansados lomos de algunos leones con rostro de pájaro;
me entregué,
manso como las hadas del bosque, 
a la silenciosa música con la que la brisa obliga 
a los duendes perversos a olvidar los estragos     
que hace el humano en su imbecilidad.

Creí en vos, en mí,
en el cielo que nos cubre
y en el río que pasa y cuenta.

Te miré tanto a los ojos que desaparecí por un instante eterno.

Si renací 
es porque la muerte no acepta 
que el destino se haga cargo
de surcir el imposible.

Cuando golpee a mi puerta -- Poema

Moriré algún día 
estallará la muerte en mi pecho con todos los colores
y los horrores de la vida se marchitarán silenciosos
detrás de mi mente que ahora gris,
sangra pálida y aburrida. 

No tendrán mis manos el deseo de la busquedad
ni mis brazos hallarán el placer de los abrazos,
no tendrán mis labios otro sabor que el de la parca 
y esos besos silenciosos que se enquistan en palabras,
nunca serán dados, ni jamás serán escritos.

Navegarán mis recuerdos silenciosos
velando el sueño de los ángeles que conmigo hayan muerto
y me olvidará el ciprés,
también el álamo,
y el terco maitén,

se romperán las jarcias que atoan la barca de Ramsés
y en ese paraíso que alguna vez creé
dormiré sin paz reencontrándome.

Se apagará luego el universo,
el después
el tal vez,
guardo con desespero todos los recuerdos que encuentro
antes,
de que se acabe el para siempre.

  

Serintegral

Es uno, son dos,
may be cuatro, entonces tres;
¿o es uno que no es?

Oscura es la mancha de una bandada que no se define simplemente por ser,
contrasta en el lienzo, tal vez tardío, con el que el arrebol
difumina los límites pajeros que existen entre pesadillas y sueños,
los fracasos y alegrías como acervo
resultante del romance entre el porque y el por qué.

Soy ese que mira y que al mirar soy siendo
soy eso que veo y lo que veo es mi espejo.

Soy uno, soy dos,
soy cuatro, también tres, 

¿Comprendes?

Uno sólo es quién es.

Estrella en el abismo

Me encuentro de repente en un vacío solitario,
un ombligo que es abismo, y a la vez, laberinto.
Evoca mi memoria el correr del agua en un río cercano,
la orilla crespa y abrupta fijando límites a un destino sin porque sí,
una fruta abrillantada como joya de una corona robada
y un anillo que prometía mucho más de lo que brindaba.

Soy una hoja seca desparramada en el viento
a la que algunos viejos confunden con un neófito copo de nieve.

¿Has pensado alguna vez en volver a la semilla y replantearte el qué de los cómo has hecho?

Una mañana, inútil y fría, supe que era yo quien miraba desde la cima de un adiós 
todo lo que se había ido desbordando de a poco y cayendo en un incinerador,
lentamente, como los copos de nieve, como las hojas del otoño
y,
en esa soledad que brindan las epifanías,
sonreí.

Recité: Lo que no te mata te hace más fuerte.
Inventé sin tanto esmero:
Lo que te hiere, te fortalece.

¿Ves mis pies?

Vuelan solos sin alas de cera 
por eso hoy no le temo al sol
que acaricia mi rostro con pasión
compañera. 

Y soy,
aunque duela,
otra estrella más en un cielo que antes de olvidar quién era
mezcló desordenadas las cartas del mal
con las tarjetas navideñas y las de mejorate pronto.

Seguir y persisitir para existir

No se ha terminado
vos podés seguir intentando
aunque mis labios sepan a lona
aunque mis manos parezcan muertas
aunque a mi ansia se le impuso el silencio
aunque a mi hambre la haya devorado el tiempo.

Vos no abandones
seguí intentando
aunque mis piernas ya no se levanten
aunque mi sangre no sirva de aire 
aunque en mi pecho ha nacido el olvido 
aunque halles la llave que cierra las puertas
por las que espía entreabierta la vida  
aquello que pasa después de la muerte;
vos tenés que entender tu deber ser e intentarlo.

Porque esto no se ha terminado,
aunque no haya preguntas
aunque sobren las dudas 
aunque el miedo, que es herramienta,
cubierto de herrumbre, por pasión, con algo más se confunda
vos tenés que entender
tu deber ser
e intentarlo.

Increpación

Qué ha pasado con el silencio del bienteveo esperando al gato que con sigilo se acerca al nido
qué ha sido de la lágrima que rodó por las mejillas de la madre hacia el rostro tieso de su hijo muerto
qué ha pasado que hoy se pudren las frutas del bodegón de Goya y a nadie le importa 
qué ha sido del puño apretado del hombre que hoy no sabe cómo acallar el hambre en los suyos
qué ha sucedido
que en lo oscuro
ya no hay sombras.

¿Qué ha pasado, Dios, qué hemos hecho?
¿Al fin te has rendido?

Si es que el ruiseñor canta al amanecer, te recordaré
que es por tí que aquí estamos.

La que sin soñar me regaló un sueño -- A M.B. por más noches llenas de sueños

Hay personas que no sueñan,
pero que, a vos que soñaste siempre,
en sueños te enseñan a soñar.

Y uno,
que siempre sueña,
no tenía ni idea que soñar era otra cosa...

porque soñar dormidos sueña cualquiera, señores,
acá hay personas, que no sé qué es lo que tienen en sus corazones,
pero que con tan sólo dos o tres palabras
sacan del mundo su parte macabra y hacen que todo valga la puta pena.

Hay personas que te muestran todo un camino con tan solo la intención de una sonrisa,
y que uno, que quiere creer creyendo con esa fe que mueve montañas, 
les mira las caras a estas personas y entiende que creer no es un acto de magia,
sino que -más bien creer- es el acto más hermoso de amor, humildad y respeto
que cualquiera puede tener
hacia el otro
hacia uno mismo.

Usted me ha enseñado a creer que despierto, soñar es el regalo
más hermoso que tiene el ser humano.

Si alguien te regala un sueño, 
por favor,
no lo conviertas en pensadilla.

Hechizado y sin remedio

Me hechizaron tus ojos,
tus porqué
la pureza tan cálida que tiene tu verbo al bailar
tu sinceridad fresca
tu libertad cotidiana
la risa que se te escapa
ese brillar que guarda tu mirada que siempre me dice donde el norte está.

Me hechizaron tus abrazos
el olor de tu piel 
el vaivén de tus manos que acompañan al verbo cuando se echa a bailar
tus silencios, 
tu devenir,
tu compañía
la lágrima trágica muerta por tu heroica sonrisa.

Me hechizaste sin quererlo 
me hechizaste sin saberlo
tal vez sea por eso que a tu hechizo doy gracias 
pues me ha dado herramientas 
y reconstruyo un mañana.

Somos la sombra que tanto nos persigue

He visto al señor con un farol encendido en pleno día
ha estado en el mercado, en los mausoleos, en la caverna,
en YouTube y también en todas las librerías ¿No lo has visto acaso?

Lo encontré bajo la tenue luz de la luna durmiendo plácido y sin frazadas.

Qué tristeza su soledad,
en el afán de encender faroles para deshechar sombras,
solo ha parido nuevas sombras sobre el umbrío umbral de una postmodernidad vaciada de sustancia e ideología,
en su cerrazón, desdibujó aún más el límite de una ignorancia incipiente y queda,
delimitó nuestro porvenir y, nos despojó de un pasado del cual todavía nada habíamos aprendido;
ya se ha escuchado el ruido, pero el rayo ha caído hace tanto que por eso no puedes recordarlo.
¡Dejamos atrás el sentimiento de apremio y parimos el agobio!

¡Despierten! Asesinos entre asesinos, acepten la paradoja de la verdad y entiendan:
La única verdad es la mentira.
La oscuridad, el vacío y el frío  
tienen existencia en sí mismas puesto que son realidades.

¿Qué existiría, si no existieran las estrellas? 
El universo no es más que un momento plagado de sombras en movimiento.

El amor y la plenitud, la finalidad última de la vida, 
son verdades que atormentan la entelequia humana 
y yo qué // he visto al señor // con un farol // encendido en pleno día//
entre dionisíaco y apolíneo ha tratado de inculcarnos
que la sombra oscura que se cierne sobre todos ha muerto,
pero no... 

Hoy apago su farol.

Mil y un sombras desde allí se proyectaban
y se estiraban y atravesaban
a lo largo y a lo ancho a los hombres y mujeres que timoratos temblaban
y sustantivaban dándoles así existencia.

La sombra ha sido siempre la misma,
nunca ha cambiado,
somos nosotros quienes la matamos
para luego más tarde ponerle otro nombre.

He visto al loco del farol erguirse y caminar,
como un gato,
entre las sombras
con una brocha y un tacho de blanca pintura 
con las que dibuja
el contorno de las estrambóticas siluetas nocturnas
que algunos confunden
y que tanto asustan;
para que al despuntar el sol
no olvidemos quién es el depredador
y quién
la presa.
 

Hoja de otoño - A vos, que estás ahí esperando que pase la tormenta.

A veces verde, a veces sepia,
te aferrás a la vida y al soltar
el viento libre te lleva mientras vos bailás.

Anticipando a los copos de nieve
vas cayendo en el correcto lugar
y aunque cansada del ajetreo, vos, 
no te entregás en silencio a la suerte,
al devenir, ni a sus decretos.

Pensar que hay quien cree
que las hojas se mueren y se dejan llevar,
los pobres no entienden ¡Están vivas!
y generan más vida / allá donde vayan / bailando al volar. 

Y cargás en tu mirar tantas ansias
y cargás en tus hombros tal pesar…
¿quién al mirar tu sonrisa podría
creer que el amor moriría jamás?

Me he sentado al borde de mi largo camino a mirar el paisaje y pensar en qué más
y yendo en el viento pasaste bailando dejando en el aire tu aroma al bailar
en un breve hechizo de amor y amistad
desde ese momento no sé en qué más pensar.

Que el viento te lleve y cuando así lo desees
que el viento que es libre nos vuelva a juntar.

Depresuelo

Es cansancio, no es tristeza, ni abandono, ni silencio o soledad.
Es tristeza, no es abandono, ni silencio o soledad.
Es abandono, no es silencio o soledad.
Es silencio no es soledad.

Es soledad.  

Es frustración.

Es el cansancio que me ensombrece al despertar
y no comprender el hueco frío
que antes de tiempo dejaste plasmado en mi alma. 

La ilusión del horizonte

Ese horizonte que viene y que va
me saca de las casillas
y mirá que de tanto que he tratado alcanzarlo
ha logrado secarme a pesar de siempre hundirme en su caprichosa altamar
y me dije, me vi y me pensé
tan igual y tan distinto a como solía ser cada amanecer
que al despertarme solo y sin destino 
me entendí efímero y sin tornillos
sin amos, ni sueños, o esclavos
que me ataran al no ser de quién deseaba pero no alcanzaba.

Y te lloré en mi soledad 
ausente de todos, solitario de voz
y me dormí yendo a lo más hondo del límite
entre amebas y corales, peces sapo me besaron
creyendo que tal vez sería yo su ensueño dorado. 

Laberidentidad ciudadana

Me había cansado del vértigo estúpido que generan en el vientre los balcones franceses de una Buenos Aires olvidada
entonces me obligué a no mirar por la ventana
ni asomarme por las mirillas
ni mirar para arriba 
o escupir el sueño que voy soñando despacio mientras me cuelo en un nido viejo de una paloma que murió hace meses.

Y descubro que en el abismo
todos los colores me llenan con su ausencia
y que en esa ausencia tengo por primera vez
identidad y existencia

Y grito, y río, y bailo, y me señalo
y por vez primera no soy un común entre iguales 
soy un individuo único e irrepetible
y soy feliz hasta que entiendo
que no tengo con quién compartirme.

Victimista crónico

La noche me sorprende en solitario
a mis pies se le han salido los zapatos
y mis medias apestosas se fueron a bañar
queda en el piso un vaso volcado con hielos que mueren de a poco
el último sorbo de whisky se mezcla en mis venas y patea a la postre pensamientos de ayer.

Los ojos me lloran con una tristeza ajena que mi mente inventó sin querer
y el silencio se apoderó de mis labios y no deja exigir ya basta.

Todo me condena a esta cama deshecha con sábanas pesadas como cadenas 
nada me estimula para levantarme y encontrarme cara a cara con alguna respuesta
que en algún momento huyó sin si quiera dejar dicho dónde iba a caerse muerta.

Ojalá nadie toque mi timbre y descubra 
que sin querer
un último suspiro intenta escapar de mi boca. 

24 M

La historia nos enseñó que toda idea verticalista fomenta la violencia, la ambición y la tiranía; aprendimos - a la fuerza- que en vez de resolver lo que supuestamente estaba mal dejó una herida en el ADN de los que somos Argentinos. 

Se quiso acabar con los que pensaban diferente, lo que mató a la educación, desgastó la calidad de vida y confundió al ciudadano. No dejemos que nos digan qué ni cómo hablar o pensar. Tenés el derecho y el deber, de ser vos mismo, siempre.

Sin libertad no hay justicia, sin pluralidad no hay verdad, sin pasado no hay memoria.

Elección dármica

Si me preguntás a mí 

yo te elijo

como Pikachu elige a Ash

como Ang elige a Katara

como el cielo elige a las aves

como elige a los peces el agua.

Si me preguntaras,

te elijo siempre,

como elige el final su principio

como elige el destino el camino

como elige cada sueño su dueño

Cuando preguntes,

yo cada día te elijo,

porque juntos somos imperfectos e inexorables

desde siempre y para siempre.

Ojalá

Me quedó sin que quiera un pedacito de tu sonrisa en algún lugar del recuerdo

por eso es que ahora te veo hasta en la sopa,

me quedó pegado en un rincón del alma ese abrazo que no dijo adiós

y la mirada que me persiguió susurrando en mi oído que existe el para siempre.

Y mientras duermo te sueño sonriendo despacito 

esperando encontrarte en los jardines de los oniros

mientras durmiendo sonreís despacito

soñando en tus sueños que te encontrás conmigo.

Lo que oí en la plaza

- ¡No sea cínico, Señor Montoya!

- Usted no sea idiota... ¿todavía cree que es capaz de discernir, entre un binomio de opuestos, cuál de los dos es el correcto? ¿Todavía cree que existe una determinante línea que separa la realidad de la ficción y que a algunos da la razón y a otros los margina? ¿En serio cree que lo que usted cree es una construcción crítica de la realidad y no una resultante socio histórico cultural? En serio piensa que si usted hubiese nacido en el siglo III, en América Central, ¿pensaría lo mismo que ahora? No se da cuenta que usted piensa lo que puede con lo que tiene, y lo que puede se lo dio la naturaleza y el contexto, y lo que tiene se lo da la sociedad y el momento? ¿En serio cree usted que ha ganado algo? Cómo puede asegurar que usted ha logrado ganar la pulseada y que lo que masca usted en sus filosas fauces hambrientas de certezas de  ego flácido no son más que la obra del destino? Vamos Ortega, déjese de joder... el pancho está $300 pesos acá y en todos lados, si lo quiere cómprelo, si no, no rompa las pelotas y déjeme trabajar tranquilo.

-Algún día las cosas van a cambiar, Montoya, y seré yo quien le ponga la mostaza a la salchicha.

No te lo conté

No sé si te conté
pero mientras estaba en el jardín sumando mariquitas
a las tropas que en las hojas pelean a destajo contra los pulgones,
mi mano,
tal vez por obra del destino,
se encontró en el camino de un ciempiés que andaba perdido,
que me mordió,
y luego me desmayé.

No sé si te conté que la flashee en colores,
que una especie de imagen de fractal se hizo película en mis párpados 
y que mi cuerpo, que ya no era mío,
pertenecía a un tipo que fue pirata hace más de dos mil años
que se reía y tomaba ron en la proa de un pequeño barco.
Me dije a mí mismo ¡No!
Vino tal vez, pero el ron aún no existe,
y entonces el pirata se lanzó por la borda y nadó hasta morir.

No sé si te conté
que yo estaba preso dentro del cuerpo muerto del pirata anacrónico
y dentro de lo atónito que estaba, paré la pelota y pensé,
la hago solo o la mando al centro,
pero esas son las cosas que tiene el juego
el pensamiento a veces es más lento que el reflejo
y la centré
y el pirata muerto, no sé cómo, la cabeceó al ángulo
y el ciempiés que era arquero estiró todas sus patas 
y ya nunca desperté.

Si fue gol no lo sé.
¿No te lo conté?

En mi jardín ha florecido un jazmín carmesí que tiene un ciempiés que lo recorre de la raíz a la hoja 
cinco o seis veces al día
también hay un señor, que vive en mi casa y que no conozco
que a todas nos cuida de los pulgones trayendo ejércitos de mariquitas
y poco y nada de DDT.  

Cuando se acerca le grito desesperado
que tenga cuidado con el ciempiés
que no sabe atajar y que es mal perdedor.

Momentos de por qué no

Retrocedo,

en el eco de la voz del pasado recuerdo que hoy soy lo que ayer no. 

Avanzo,

sin lugar a dónde ir ni interés en llegar a ningún lado.

Dijeron,

que fuera lo que sea si es que algo vale la pena;

pues creen,

a ciencia cierta,

que la pena es un pago oneroso por ese algo apenas valioso como lo son el capricho del tal vez, la necedad de la razón o el vacío del porqué.

Sincericidio:

No hallo que exista el final de un camino por el que nos dirijimos como los barcos sin timón ni vela en el amanecer de la pleamar.

El silencio de la brisa me obliga a levantarme,

otra vez

a pensar en la muerte

aunque hoy ni si quiera la considere una opción de mi vasta suerte que ha traído hasta mí -no sin mucho despliegue- una tierna e inocente sonrisa.

Este poema y más en www.caosorganizado.blogspot.com.ar

#silavidamedapalosyolovoyasoportar #siempreadelante #amorpropio #hacercongustoyporqué #reflexión #poesíapatagónica #poetasargentinos #leerhacebien

Archipiélago

Estuve pensando en el mar, en el silencio, en el abismo,
creí que me había olvidado de mí, de ser, de entender,
sin embargo tenía presente la paradoja del ojo 
que ve lo que no es y, lo que no es no existe.

Entonces me alejé, por un rato, de la verdad y del bien;
y viví por vez primera y en carne propia, el silencio, el abismo y el mar
y fui el viento helado en mi columna vertebral y me convertí en suspiro.

Aquí me ves, como no soy,
un momento inexacto entre el ayer y el mañana. 

Aburricionamiento

Cansa la canasta llena de alivios para esos que olvidaron lo que es el amor,
cansa el camino largo lleno de ribetes y meandros 
así como cansa el camino corto que se ha plagado de oportunistas que al tal vez se han llevado.

Cansa la mansedad estúpida del perro que espera la caricia del amo
así como cansa la indiferencia del gato en la noche solitaria,

cansa el vaivén del mar,
de la mecedora 
del recuerdo

cansa la danza constante entre el otoño y la primavera 
con veranos pasionales de reconcilios e inviernos de divorcios sórdidos.

Cansa la madera que se come el aire y el árbol que la vomita
también me cansa
la oscuridad de este estúpido cajón que me apresa
y en donde mi cuerpo descansa.

A la vera de un destino posible

Y un día que mis pasos no tenían destino propio
hubo un banco a orillas de un próximo atardecer
que sin querer los invito detenerse un rato;
el silencio que traía el horizonte olía a tardanza,
sin embargo,
los pies del reloj caminaban sin apremio
pues sabían que su vida era un continuo retorno
y es por eso, seguramente,
que creen haberse vaciado de sentido
y ahora eligeb ser la sombra preferida existente
entre mi obligada inocencia y las huellas que he dejado hasta llegar aquí
ante tus ojos, que sin mirame,
pensando en mí,
suspiran.