Pero,
si a pesar de eso,
todos tus días son una ruina,
entonces deshazte de aquello que corrompe la paz de un momento.
A veces,
lo que duele genera placer,
sin embargo,
no deja de ser dolor.
La paz y el amor
son el verdadero camino del placer,
lo demás,
es,
simplemente,
un engaño de la percepción
y el deseo.
La indiferencia es ser invisible
y que nadie se dé cuenta.
La indiferencia es estar feliz
y que todos se rían de otras cosas.
La indiferencia es ser la víctima
y que nadie se ocupe.
La indiferencia es ser culpable
y que ni a la víctima le importe.
La indiferencia
es estar seco, ciego, sordo y mudo
y que nos sigan insistiendo
con que todos somos iguales.
La indiferencia no es cerrar los ojos.
obviar, despreciar o mirar para otro lado.
¿Sabés lo qué es la indiferencia?
Es cuando mirás hacia dónde están mis ojos
y ni siquiera me hacés sentir
que soy un ángel, un alguien
o al menos,
un pequeño pedazo de mierda.
y hay en lo más hondo de mí algo que me apreta el alma
no sé si es la paz que genera ese umbral que cruzamos dos veces
o esa falaz calma
que brinda el hecho de entregarse a quien amas sin argumentos.
Y al caer rendido entre los incestuosos amoríos de Nix y Orfeo
me encuentro perdido en el laberinto olvidado
con cadenas que cuelgan como un prófugo, reo,
de la parca que ríe al verme corriendo.
Sueño, que ojalá fueran las alas de mi ángel de la guarda
que me envuelven y acompañan hasta el primer sol de la mañana,
y no, de mi padre, su sombra parda
que me desprecia con su indiferencia y no me acepta ya en su morada.
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De pronto hubo palabras que se olvidaron
y como nadie recordaba qué hacer,
ni que decir, siquiera se saludaron.
Y de pronto
el frío se transformó en calor y el verano en primavera,
las nevadas silenciadas fueron humedad
y ropa
y piel
se pegaron entre ellas.
El pasado, disfrazado de tragedia,
se esmeró en no ser quien era
y poniéndose al hombro la esperanza,
empezó a tirar de otro carro,
de otra historia,
ungido en la gloria de otro tal vez.
Qué bueno sería
tener ese temple,
esa audacia,
de saber cómo hacer
del vivir todo un arte.
Y aquí me ves,
de pronto desbordado de olvidos,
sonriéndole al para qué,
que hoy sin motivos,
me invitó susurrándome al oído,
que ya era tiempo de un respiro
y como un tonto -o por rebelde-
aquí estoy,
meta suspiro.
Y tejí alas con cera
con las que orné mis tobillos
y los cansados lomos de algunos leones con rostro de pájaro;
me entregué,
manso como las hadas del bosque,
a la silenciosa música con la que la brisa obliga
a los duendes perversos a olvidar los estragos
que hace el humano en su imbecilidad.
Creí en vos, en mí,
en el cielo que nos cubre
y en el río que pasa y cuenta.
Te miré tanto a los ojos que desaparecí por un instante eterno.
Si renací
es porque la muerte no acepta
que el destino se haga cargo
de surcir el imposible.
No tendrán mis manos el deseo de la busquedad
ni mis brazos hallarán el placer de los abrazos,
no tendrán mis labios otro sabor que el de la parca
y esos besos silenciosos que se enquistan en palabras,
nunca serán dados, ni jamás serán escritos.
Navegarán mis recuerdos silenciosos
velando el sueño de los ángeles que conmigo hayan muerto
y me olvidará el ciprés,
también el álamo,
y el terco maitén,
se romperán las jarcias que atoan la barca de Ramsés
y en ese paraíso que alguna vez creé
dormiré sin paz reencontrándome.
Se apagará luego el universo,
el después
el tal vez,
guardo con desespero todos los recuerdos que encuentro
antes,
de que se acabe el para siempre.
Oscura es la mancha de una bandada que no se define simplemente por ser,
contrasta en el lienzo, tal vez tardío, con el que el arrebol
difumina los límites pajeros que existen entre pesadillas y sueños,
los fracasos y alegrías como acervo
resultante del romance entre el porque y el por qué.
Soy ese que mira y que al mirar soy siendo
soy eso que veo y lo que veo es mi espejo.
Soy uno, soy dos,
soy cuatro, también tres,
¿Comprendes?
Uno sólo es quién es.
Soy una hoja seca desparramada en el viento
a la que algunos viejos confunden con un neófito copo de nieve.
¿Has pensado alguna vez en volver a la semilla y replantearte el qué de los cómo has hecho?
Una mañana, inútil y fría, supe que era yo quien miraba desde la cima de un adiós
todo lo que se había ido desbordando de a poco y cayendo en un incinerador,
lentamente, como los copos de nieve, como las hojas del otoño
y,
en esa soledad que brindan las epifanías,
sonreí.
Recité: Lo que no te mata te hace más fuerte.
Inventé sin tanto esmero:
Lo que te hiere, te fortalece.
¿Ves mis pies?
Vuelan solos sin alas de cera
por eso hoy no le temo al sol
que acaricia mi rostro con pasión
compañera.
Y soy,
aunque duela,
otra estrella más en un cielo que antes de olvidar quién era
mezcló desordenadas las cartas del mal
con las tarjetas navideñas y las de mejorate pronto.
