jueves, diciembre 31, 2015

Poesía hay en todos lados -- Cosa

¿Pasará desapercibido que
Evo Morales designó a una mujer
como jefa del ejército?

Recordará el mundo que
Evo Morales decía que tomar agua
de la canilla volvía a los hombres gay?

Recordará el tiempo que
Evo Morales es un activo militante anticolonialista,
realizador del pensamiento de aquello que llaman "izquierda"?

Recordará la historia que
el presidente de la Argentina actual
no parece comulgar con aquello que él mismo llama "izquierda"?

Recordarán los libros a Ernesto Guevara
como un reaccionario de la "izquierda"
y luchó hasta morir traicionado contra un imperialismo colonialista de "derecha"?

Recordarán los lectores de los periódicos que
los militares de derecha capturaron al "Che"
en las selvas Bolivianas y lo ejecutaron cobarde y cruelmente?

Tal vez, en el futuro, haya un criptógrafo o un poeta que
pueda descifrar la codificación de la metáfora en la que
Evo Morales nombra jefa del Ejército a la hija del captor del "Che". 

miércoles, noviembre 04, 2015

Lo que pasó con Sergio Mitkin -- Fragmento.

Al cerrar la puerta quedaron tras de sí, los llantos, los gritos, las risas burlonas, el adiós más absurdo.
Se metió un cigarrillo en la boca y caminó hacia la costanera en donde el amanecer asomaba. No sabía qué pasaba, pero había comprendido que era el momento de irse. E irse es no volver la vista atrás, aunque detrás sonara el bocinazo y ya no tuviera tiempo de esquivar al camión transportador de alimentos congelados.
Sergio Mitkin murió en una templada mañana de agosto, su familia recoge parte de sus tripas en el asfalto de la costanera. Pasado un año de su brutal muerte, de vez en cuando lo lloran.

viernes, octubre 23, 2015

Ser y parecer, los dedos -- Cosa

Me parece que los dedos largos son sexuales
que los que parecen largos son eróticos
y que los dedos que son cortitos,
no parecen dedos en lo absoluto.

miércoles, octubre 21, 2015

In-Existencia Discursiva - Cosa

Estanislao tiene el siguiente problema:  Cree que no existe o al menos que no está en el lugar donde está cuando habla de él en tercera persona.
Lo que le acarrea bastantes problemas, puesto que por más que hable de él en tercera persona, él está, y la gente lo escucha cuando dice las pavadas que dice pensando que está ausente. A veces sale desnudo a las calles creyendo que si habla de él en tercera persona, esa ausencia despreciativa, seguramente lo vuelve invisible. 
Sin embargo, verlo por la San Martín bailando y cantando desnudo: "...Estanislao camina desnudo por eso tu no lo puedes ver, caminando desnudo va Estanislao, tu ni yo lo podremos jamás ver..."  llama la atención y lo vuelve más presente que la ausencia que se supone que tercerizarse supondría.
Lo malo es que cuando vos lo tratás de convencer de que él está ahí, él se ríe, y te dice que vos existís solamente porque yo hago que existas, que si fuera por él, haría un ellos (él+tú) y listo el pollo, pero el problema es que cuando le decís vamos hagamos un nosotros, él te mira despectivo y te dice que vos+él hacen un vosotros, y en tal vosotros, él entonces desaparecería dentro de un tu.
Hubo un él (que no soy yo) que lo intentó convencer de hacer un nosotros, entonces le replanteó al otro él cómo osaba pretender hacerse pasar por yo, un él que era un yo...
Sé que suena loco, pero si tú, él, me estás leyendo ahora, por favor interviene y ratifica lo que él, no tú, te dijo: "En un nosotros de tu+él, volvería a desaparecer aún más profundamente."
Ojo, él intentará entonces hacerte entender que sería mejor que tú, te sumes a él, entonces tú+él serían ellos, y así él y tú desaparecerían de mi existencia tutelar.
Cuando yo le quise hablar, él estaba ausente, cuando lo traté de vos, me exigió:-No me tratés como a otra persona.
Entonces le quise hablar de nosotros... sorprendido me miró y me preguntó: ¿De nosotros yo+tu o de nosotros yo+él? Entonces le advertí que no quería hablar de mi. Él me aseguró que necesitaba hablar de su.
Comprendí que su pronombre lo desvanecía en el discurso; entonces le dije que yo sería tú, para que él sea yo y así pudiera hablar de él.
Él quiere ser él, aunque sea perdido en un montón de ellos.
Si alguno de ustedes (y cuando hablo de ustedes hablo de tú+ellos) a los que yo les doy existencia lo puede ayudar, les imploro que le digan a él, que él está aunque se crea ausente...

sábado, octubre 17, 2015

Los ángeles no envían locos - Respuesta a María

En el espejo sin sombra
las plumas pueblan la alborada
el calostro en el camastro
aguarden, es semen.

Qué has hecho tu
para merecer los jardines,
las flores, las mariposas

Qué has hecho tu
para merecer el barrial,
la piedra, el gusano

Deja ya de malandar tu senda
vive, ¡perra loca!
que la sinceridad que te come el cerebro
solo ha ido en tu desmedro.

martes, octubre 13, 2015

De-dos mañana -- Poema

Suena tres veces la puerta
la mano que la golpea
no tiene pies ni cabeza
es mano, mano que golpea
que golpea la puerta
puerta de madera.

Hundido en el sillón de pana
la mujer está sentada
y un hombre pariendo el mañana
desea el sillón de pana
sillón de mujer sentada
sentada pariendo el mañana.

La mano se cansa y ya no golpea
a la puerta que contiene al sillón de pana
al hombre pariendo a la mujer sentada
toma el picaporte en la madera de la puerta
la abre, y el hoy estalla en el mañana
sobre el pecho de la mujer
el hombre ensangrentado amamanta. 

lunes, octubre 05, 2015

Ya yo no soy -- Poema

Yo no soy yo
ya no soy quien era
ni quien ya seré.

No soy el de la estación Agüero de subte
ni el de la línea 12 que me llevaba a dos colegios distintos

no soy el miserable traidor
ni tampoco soy el mísero traicionado.
Ya no... ya no soy yo ese quien ya era.

El despadrado primero
el exiliado segundo (o el quinto exiliado)
el deshermanado en terceras
el desmadradro por cuarto
y andá a saber lo que vendrá después

tal vez por miedo
o por respeto al destino
es que no guardo curiosidad de esto.

Dejé de ser yo cuando entregué mi tiempo a otros
para sobrevivir
para que cuando abriera mi boca
no fueran solo bocanadas de supervivencia afuera del agua.

Cuando entregué mi corazón
cuando perdí mi alma
cuando me dí cuenta
que no hay algo ya que la pena valga.

Dejé de ser yo
cuando al mirarme en el espejo
algo en mi comprendió
que la carne es solo un proceso.

miércoles, julio 08, 2015

Adiós para siempre -- Poema

Esperaba a que llegaras
respiraba con cuidado
puesto que no quería
que sin querer se escapara
su último aliento.

Te esperaba
trémola
como la flor del cerezo
espera el invierno,
entretejiendo con cuidado
en su memoria de caricias
las sonrisas de un pasado
tierno e inocente.

Guardó bajo su piel
que en otros tiempos
olía a amor y calma
las últimos rasgos cálidos
que escupe su corazón
que silencioso se duerme.

Te esperaba.
En algún lugar del tiempo
el destino se cruzó en su camino
y le pidió paciencia
a cambio de recompensa.

Espera
le dijo
antes de dar el último suspiro
vendrá a sostener tu mano
y no harás sola aquel camino.

Al llegar
la besó con el amor y el dolor
que tienen los para siempre
y luego de sonreír
murió paciente
y con recompensa.

viernes, abril 24, 2015

#cenizasenSMA 2 -- Poema

Foto: https://www.facebook.com/fmdellagoradio
Y dicen que es triste
verte gris y silencioso
sin embargo
entre tus calles de madera y piedra
la naturaleza se abre paso
y sale con mucha fuerza
la retama, los chochos
y el amor de la madre tierra.

Y dicen que es triste verte gris
no saben ver tu grandeza
la nobleza que de tus paredes mana
en fervor de los techos de negras chapas.

Este es San Martín de los Andes
un pueblito que se hace grande
que crece con amor y paciencia
con trabajo, solidaridad y conciencia.

No lamenten que San Martín está gris
laméntense por no estar aquí.

jueves, abril 23, 2015

#cenizasenSMA -- Poema

La foto pertenece a
http://www.pagina16.com.ar/20170-volcan-chileno-caen-cenizas-volcanicas-en-la-ciudad-y-estan-suspendidos-los-vuelos
Una nevada gris, 
como siempre lo deseó Dickens, 
pero nunca la tuvo.

Sus navidades eran negras y apestosas. 


Una nevada gris, 
llena de preguntas, 
de mentiras y deseos.


Una nevada gris,
que nos recuerda una y otra vez, 
las veces que somos 
capaces de levantarnos 
y no rendirnos.

La noche de la cucaracha -- Poema

Una noche como hoy, si las cucarachas tuvieran memoria, hace millones de años atrás, se extinguían los dinosaurios. Una lluvia de estrellas daba vida a un cielo profundo y oscuro, pero está pasó desapercibida por la neblina sulfurosa que esputaban los volcanes, mientras, se mezclaba con esta otra nube, una oleada térmica similar a la de una bomba nuclear, que se desparramaba por todos lados y provenía, obviamente, del golfo de México.
Un día como hoy, si las cucarachas tuvieran memoria, recordarían el día en que casi, eran las emperatrices de la tierra. Un día como hoy, era el fin de una era.

domingo, abril 19, 2015

En el vano de la puerta -- Poema

Me quedo de pie ante tu puerta entreabierta.

Me esperas
me quieres dentro de tu hogar
que es tu templo
me sugieres que entre
que te busque
que te persiga por los rincones
que te alcance y que mientras
tiemblas temerosa al ver mis ojos
que se clavan interminables dentro de tu ansiosa mirada.

Te escurres como desvanecida
como si tus huesos fueran suspiros.

Tus labios palpitan
humedecidos por tu lengua desnuda
caliente, húmeda,
se cansan de suplicar
que me quieres dentro.

Yo sigo en la puerta
con el sombrero puesto,
erguido, distante y cercano,
duro como roca,
no me conmueve siquiera el llamado profundo
de la necesidad que te desborda.

Acaricio el picaporte en tu puerta entreabierta con la yema de mis dedos,
se escapa un gemido,
y dos,
y tres,
tu corazón se agita,
se erectan tus senos,
tal vez sea el miedo, tal vez curiosidad,
tal vez sea el fuego frío que entra por la puerta entre abierta,
desde donde te miro,
silencioso y expectante
suplicando que salgas a mi
y me abraces
con todo tu cuerpo,
sonriente y temblando.

viernes, abril 17, 2015

Noche del 16/04/15 -- Poema

Silencio,
sombras y silencios
el repicar invisible de un teléfono
que suena a destiempo.
Almas perdidas
deambulando en lo oscuro,

el ulular del viento
el frío hasta los huesos

una soledad pétrea que me encoge
en el más sórdido silencio
como si yo no fuera yo,
y fuera
simplemente
otra sombra.

jueves, abril 16, 2015

Entregarse a la poesía -- Poema

Entregarse a la poesía no 
sólo es abrir el corazón y la mente, 
es también abrir las piernas 
y dejarla que en lo más profundo 
se revuelque, que juegue, 
amante desdeñosa, 
sabedora de secretos. 

La poesía entra 
por cada puerta que dejás abierta 
y te domina, y domina todos tus movimientos, 
hasta que entendés, 
que cada orgasmo es una rima que cae de tu boca, 
que cada paso es un temblor que estremece el fértil vientre, 
que cada apretar de dientes, 
es una lucha constante entre ese presente que se diluye y el febril deseo de que esto dure para siempre.

viernes, abril 10, 2015

De Fantasmas Nocturnos, obra en tinta china sobre papel ilustración de Chicho Oliva.

Silenciosos y sombríos 
ya los siento
proyectándose en silencios pétreos
pretendiendo ser sombras animadas
que deambulan acallados
por la muerte que azarosa los arrastra.

Y ese frío que trasladan
que cargan en sus no espaldas 
y helan a la vida en flor 
y la arrinconan, la amenazan y recuerdan
que es también ese su futuro.

La espada deja de combatir
cuando ve que la flor marchita
nunca recuperará su brillo,
el grillo deja su canción 
cuando encuentra que la primavera
ha sucumbido por la estupidez del hombre.

¡Fantasmas no me aterran
mi temor es a los vivos!

miércoles, marzo 25, 2015

No estás solo -- Poema

Cuando me enteré que para los ángeles
existía también la tristeza
supuse que Dios entonces
no era tan maniqueísta como algunos lo tildaban.
Entonces, no me pregunten por qué motivos,
dejé caer mi cuerpo en un silencio soberano
y mis manos se volvieron alas
y mi cuerpo se volvió sin tiempo
y un ángel, y dos, y cuatro
vinieron a mi encuentro.
Supieron que mi suposición 
era una refriega silenciosa
una conducta belicosa 
contra aquel que dice
que todo lo puede y sabe.
Me confesaron vergonzantes sus tristezas
nos abrazamos y lloramos
por una eternidad 
y media.
Al tiempo comprendí
que él está solo en ese menjunje
que hizo sin querer o con propósito,
y que nosotros, gracias a Dios (al menos),
nunca estaremos solos.

domingo, marzo 22, 2015

El observador -- A Chicho Oliva Artísta plástico.

 El observador no mira al mundo
el mundo lo mira a él
es por eso que sus labios de vagina
se sorprenden y entreabren
ante un puente que desde quien mira
se construye para llegar 
a lo más profundo del observador.

El observador no mira
el mundo lo observa a él
es por eso que tiene un solo ojo abierto
pues muestra a medias la verdad
que ocultan las almas en el mirar.
Y el ojo cerrado, es parte
por supuesto, de la verdad que nos negamos ver.

El observador
no mira el mundo, lo observa,
abre sus labios para que mane la vida
abre su ojo para alumbrar el camino
de quienes buscan sentido,
cierra su ojo y desaparecen las sombras.
El observador se observa a sí mismo.

martes, marzo 10, 2015

Sin querer -- A Daiana Sol Pegoraro

Sin querer, 
no sé cómo ni por qué silencio
hubo un suspiro que escapó de mis labios
y una sonrisa que se coló en los tuyos
y un temblor que nació en mis manos
y se desmoronó en tu vientre 
ansiando futuros.

Sin querer 
y no sé por qué mirada
entendí que de tus labios nacía la palabra
que acariciaría mis oídos
en el momento exacto
de fundirme en el para siempre.

martes, febrero 17, 2015

Conceptos -- Conversación

-Hijo, lo que importa es que seas buena persona.
-¿Y cómo soy buena persona papá?
-Haciendo el bien.
-El bien para quién.
-Para la mayoría.- se hizo un largo silencio entre los dos.
-¿Y qué es el bien? - preguntó el hijo al rato.
-El bien es aquello que carece de maldad.
-¿La gente carece de maldad?
-A veces...
-¿Qué veces?
-Las veces que actúa por amor.
-¿Se muere por amor?
-Sí.
-¿Morir es bueno?
-Es parte de la vida.
-¿Y matar es parte de la vida?
-Sí.
-¿Matar es bueno? - cuestionó tras una pausa.
-No, privar a alguien de cualquiera de sus derechos no es bueno.
-¿Entonces el señor que mató a su hijo por amor hizo el bien y es buena persona? - el padre se quedó mirando al hijo.
-Eso es distinto.
-¿Por qué?
-Porque el no mató a su hijo, el hijo murió para salvarnos a todos que somos la mayoría.
-Y ese otro señor que mató un montón de personas porque decía que era mejor para su raza ¿Era bueno?
-No, ese no era bueno, ese era malo.
-¿Pero una raza no es la mayoría?
-Sí, pero sus fines eran egoístas.
-¿Entonces si matás con fines egoístas es malo, pero dejarse morir con fines no egoístas es bueno?
-No, matar nunca es bueno.
-Entonces matar está mal y es de mala persona.
-Es que es difícil decir cuando una persona es mala o es buena...
-¿Por qué?
-Porque depende de muchos factores...
-¿Y esos factores quién los decide?
-Cada uno.
-¿Cada uno?
-Si, cada uno.
-Y si muchos uno deciden que el que mató a su hijo es malo y el que mató a muchos es bueno entonces el que dicen que es malo sería bueno.
-No. Uno no mató a su hijo, el hijo se murió, se sacrificó por la mayoría.
-¿Entonces matarse a uno mismo sí está bien?
-Tampoco, matar nunca es bueno.
-¿Y dejarse morir sí?
-No, tampoco.
-¿Por qué?
Quedaron mirándose silenciosos.
-Hay cosas que están mal y se sienten en las tripas.
-¿Todos tenemos tripas?
-Algunos parecieran que no, pero sí claro, todos tenemos tripas.
-¿Y a todos las tripas nos duelen por lo mismo?
-No, claro que no.
-¿Entonces cómo hago para saber si mis tripas duelen por que veo maldad o porque siento egoísmo?
-Es fácil, si un hombre mata un perro ¿te molesta?
- Sí...- se quedando mirando el vacío.
-Porque matar es malo...
-¿Y qué si el perro estaba enfermo y podía traer una enfermedad que nos mate a todos?
-Matar sería igual de malo pero se haría con un fin de mejoría para la mayoría...
-Entonces no solo depende de quién mate y a quién mate, sino que también depende de los motivos, de las causas y las posibles consecuencias de sus actos y de los míos para determinar si soy un héroe o un convicto.
-Digamos que sí...
-¿Y quién juzga qué soy?
-La sociedad, las reglas, los cercanos, vos. Todos.
-¿Todos?
-Sí, todos...
-¿Y podemos todos estar de acuerdo en quién soy, en qué soy?
-La verdad que no sé, suena como una utopía. Te tendría que decir que no, que cada uno te va a juzgar con su propia vara, desde sus propias tripas, siguiendo sus propias creencias, enseñanzas y haceres.
-Entonces lo que es bueno para uno es malo para otro y a otros si quiera les importa.
-A grandes rasgos si, la diferencia está en las pequeñas cosas.
-¿Y a esas pequeñas cosas cómo las distinguimos?
-Fácil es cuestión de criterio...
-¿Qué criterio?
-El criterio que se aplica a todo, el sentido común.
-Ah...- se quedó varado pensando...- ¿Qué es el sentido común?
-Es un sentir común a la mayoría...
-Y si la mayoría siente que el que mató a su hijo es malo y el que mató a muchos es bueno entonces el que dicen que es malo sería bueno.- el padre se quedó varado pensando.
-No.
-¿Qué importa entonces... ser buena persona o que te juzguen de buena persona? Si sos y no te consideran ¿No lo sos? Si no lo sos pero así te consideran ¿Sos? ¿Qué hago para ser buena persona papá?
-La verdad hijo que no lo sé... Tratá de dar lo mejor de vos y ponele el pecho a la vida. No tengo idea qué te quise enseñar, sin embargo, cuando mi papá me lo enseñó pensé que había entendido todo, pero realmente (ahora me doy cuenta), que en aquella época quería mirar todo desde sus anteojos y metido en sus zapatos.  

sábado, enero 24, 2015

Gracias a vos -- Poema

En mis tiempos
bastaba tan solo con un gracias
para transformar en corazón
cualquier piedra.

Por eso la gente de corazón
sonreía cuando las daba
y las piedras que se transformaban
sonreían cuando se las daban

Usted bien sabe lo que dicen:
"...cuando la vida se desnuda
es imposible detener una sonrisa..."

Entonces, en ese entonces,
daba gusto hacer por el otro
lo que el otro no podía hacer por sí mismo.

Hubo piedras que jamás se corazonearon
pues creyeron que la verdad de papel
que envuelve fácilmente a la piedra
era la única verdad valedera
y se encargaron de aplastar a las gracias
como antaño aplastaron a las tijeras.

Entonces, en este entonces,
muchas piedras que se creen corazones
dan órdenes en vez de pedir favores
y critican el hacer que hacen los corazones
en vez de darles sinceras gracias.

Este entonces de papeles y de piedras
frías, sucias y desagradecidas
sigue persiguiendo a los corazones
que aún creen, que dar las gracias
es un acto de amor y valentía.

miércoles, enero 14, 2015

Érase una vez... -- A María Rodriguez Menendez

"...María se estremecía al escuchar a Alberto Cortez cantando Castillos en el aire. Yo la miraba y quería ese estremecimiento en mí..."
Ricardo Blitz
Lo recuerdo los vientos del norte llegaron y golpearon la puerta hasta derribarla exigían un alquiler y unas expensas de un algo que jamás les había pertenecido y sin embargo lo creían propio Recuerdo que los vientos del sur también llegaron y alzaron a las muñecas violentas rompieron filas, cadenas, toda la educación recibida la tiraron por la misma tubería por donde suele escapar la mierda. Y nos acorralaron y nos sacaron las tazas plásticas de te y las humeantes ilusiones de calidez y compañía y nos arrancaron de nuestras sillas y rompieron nuestra mesa y nos picanearon y nos obligaron a repetir el nombre de su Dios tantas veces que nos olvidamos que nosotros mismos alguna vez habíamos existido Olvidamos los enchufes, las bombitas, las muñecas, y las finas porcelanas heredadas de una abuela cascarrabias Hoy añoro la vieja casa el roto cristal el manchado espejo tu mirada esperando el beso mis labios, tu estremecimiento

martes, enero 13, 2015

Dueño del nudo de mi lecho

"...María, siempre María..."
Todavía es esperar lo que no llega.
Todavía es sin llegar aún seguir yendo.
Todavía es vivir lo que se lega
por aún estar sin ti muriendo.


Todavía es la semilla que se entrega.
Todavía es que estamos construyendo.
Todavía es mantenerse en la refriega 
por aún estar sin ti viviendo.


Vivir se vive en la fantasía
y en lo real es que uno muere
amar amor es fantasía


del corazón que es quien la quiere
mas no hay amor sin todavía
ni esperanza que no hiere.
Te llamo mi musa
mi musa pérfida y perfecta
mi imperfecta excusa
para quitarme las perezas
y mezclarme sin armaduras
entre las letras y todas sus fierezas.

Eres el ángel conspirador
de esta tierra que me absorbe 
de los sueños eres despertador
un castigo sin juez en injusta corte.

Eres 
sutil imitador de mis desmemorias,
depredador de lo más puro
de lo intangible, de lo ansiado,
la vigilia debajo del árbol
como una brisa que despeina los rulos.

Te llamo mi musa
paciente, silente, distante y constante.
Te llamo mi ángel,
combatiente, valiente, cercano y constante.

Te llamo imitador
de sueños de ensueño
por luchas perdidas 
ganadas al tiempo.

lunes, enero 12, 2015

Una palmada del viento

"...a María Rodríguez Menéndez, 
el enigma más bello
entre todos los misterios..."
A veces yo también creo que estoy lejos
puesto que a mis gritos 
gusto hacerle oídos sordos
no por desprecio... ¡Dios quisiera!
Más bien por aburrimiento de siempre
posar mi culo en la misma astilla.

He pasado mil duelos, hasta el propio,
he llorado en mi entierro y he visto como,
desfachatado y sin vergüenza,
me levantaba de mi tumba y la escupía
y la meaba, y la lloraba y me iba
para después volver y recostarme sobre el mármol muerto
blanco, escrito por no sé quién, diciendo de mi 
sabrá el diablo qué mentira.

No estoy porque no me encuentras
pero estoy cuando me buscas
pues no estoy cuando me buscas 
porque siempre ando cerca.