Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes la poesía Patagonia Oeste de " Espejos". Subida al Blog por última vez el 23 de Abril del año 2007.

PATAGONIA OESTE

Llueve, no es la primera vez que llueve
ni será la última tampoco,
se ven las montañas y el marco
del cielo bajo lamiendo las cimas
es soberbio.
Uno se siente impotente entre tanta imponencia,
hay olor a vida que retoña verde en los cipreses,
el valle está enjuagando las mil y un sequías del verano
y las acequias polvorientas antes
dejan ver el fondo barroso ahora
a través del agua invisible y fría que corre.
Bajo el maitén la vida espera.
Su mapuche milenario con costumbres ancestrales
sentado sobre la sombra del árbol
practica sus rituales sabiendo
que en breve nevará y los sonidos invernales
coparán de música las silenciosas copas de los árboles.
Crepitantes los maderos en los hogares
llenarán de humo su única avenida, a sus calles,
al bosque quejumbroso que a la primavera paciente espera.
Llueve, no es la primera vez que llueve
y por dios espero que tampoco sea la última.

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes la poesía Reencuentro. Subida al Blog por última vez el 24 de Enero del año 2007.

REENCUENTRO

Que linda que sos, vení dame la mano,
caminemos por ahí y hablemos tranquilos,
hay tanta vida en todos lados...
No sabés cuanto te extraño
y las ganas que tengo de verte,
de saberte, de sorberte de a poquito,
y compartir tu paso con el míoy dar vueltas por ahí
repartiéndonos donde vayamos,
y sabernos y sonreirnos y reirnos
hasta que el sol salga de nuevo.

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes 01 de Agosto -- día internacional de Dévora. Subida al Blog por última vez el 14 de Agosto del año 2006.

01 DE AGOSTO -- DIA INTERNACIONAL DE DEVORA

Por la madrugada, poco antes de que un sol remolón acaricie con sus rayos las verduras de la tierra; las estrellas se pusieron a brillar tanto que el cielo parecía una fiesta. El viento empezó a soplar suave como una caricia que pasaba entre las hojas de las copas de los árboles, y silbaba bajito dios para que todos bailemos con su música suave a modo de caricia. Claro todos festejaban, hasta la pacha mama estaba feliz de tenerte tan cerca en esa madrugada, donde las sombras se habían vestido de luz, las estrellas de lucecitas, el cielo de cobija, la luna de farol que alumbraba feliz la fiesta. Los animales no durmieron porque querian bailar y jugar con los duendes y las hadas, y las mariposas estaban tan contentas y coquetas que declararon ese dia como dia internacional de la mariposa, y fue tal el revuelo que parecía un cielo multicolor de pequeñas alitas que borboleteaban acariciando.... por eso el dia de la pacha es también tu día, porque sos de todas las mariposas la que más vuelo tiene, la que más lindo vuela, la que más lejos llega pero la más delicada a la hora de posarse sobre una flor a tomar el polen mientras el sol cae allá lejos.

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes el cuento intitulado Ultima oportunidad, del libro Cuentos. Subido al Blog por anteúltima vez el 19 de septiembre del año 2006.

ULTIMA OPORTUNIDAD

Estimad...Apelo principalmente a su curiosidad en son de buscar un poco de comunicación, más en estas funestas épocas que la comunicación se hace más fácil por televisión que tet a tet, cara a cara, face to face, o como usted prefiera o elija. Usted ha sido elegid por la mano que nos conduce. No sé su sexo (verá que hay veces que faltan vocales que se lo determinarían), su edad, su nombre... es más, ni siquiera sé si ésta carta me será devuelta cosa para mí harto riesgosa, ya que si ésta carta vuelve, mi vida se irá o mejor dicho se la llevarán otra vez más.Mi viaje había comenzado, como bien usted ignora, por la costa francesa del sur, la costa azul, el Mediterráneo (sabe que descubrí porque se llama así recién a los treinta y tres años), era todo más fácil en aquellas épocas, con mi título recién sacadito del horno institucional de la universidad especializada en viaje por el mundo sin meterse en bretes que lo aprieten, así iba yo sonriente comiendo olivas de los aceitunos a los costados de la senda; mi título aseguraba el bienestar de mi futuro resguardado en mi bolsillo trasero doblado en cuatro o seis partes, usted bien sabe que una carrera con título universitario es asegurarse la buena vida más adelante, pero quién piensa en más adelante cuando se cree en la vanguardia?, nadie, usted lo ha pensado y leído bien, nadie piensa en adelante cuando se cree en la vanguardia. Yo era joven inconsciente, tenía una vana felicidad de bolsillo que la llevaba a cuánto lugar fuere, sonreía grande, limpio y blanco con todos mis dientes, con toda mi boca. El viento marcaba mi rumbo, siempre y cuando yo estuviere de acuerdo con el destino, en dos palabras era libre. Desearía que esa dirección que adosé en el sobre realmente exista y que usted peque de curiosidad y a buena gana me conteste o sino estaré muerto otra vez y para siempre antes de lo que cualquiera imagina. Hasta yo mismo.Hasta a mí mismo me cuesta trabajo darme cuenta que es lo que estoy haciendo aquí, ni siquiera en un principio había venido a pavear, mi Dr. de aquella época me había recomendado un viajecito como para calmar un poco a mi psiquis que parecía encontrarse, según él, mi Dr., en el mismo centro de la cuerda floja, no tanto a lo largo como a lo ancho, pero así de loco estaba, claro que estar acá me hizo mucho mejor, qué delicia! usted no imagina las aceitunas recién sacaditas del olivo a orillas de un mar mediterráneo, qué delicia! Usted no imagina... y ahora que mi vida corre la suerte del azar, me juego el partido en una sola carta, ojalá esa dirección, exista y usted sea curios.Claro que también existe la posibilidad que exista la dirección y usted no sea curios, pero prefiero creer que a los necesitados también nos llegan y nos llevan los curiosos, dicen allí por sus tierra que alguna vez fueran mías que a cada chancho le llega su San Martín y espero que así sea con éste puerco que soy yo.Ruego me disculpe pero acabo de darme cuenta que en mi necesidad de alguien que me entienda, no he explicado aún mi situación que se ha deformado de una forma que dios me libre y si mejor fuera que usted me libre.La curiosidad y la carne no son nada a comparación del pecho, usted dirá pero al gato la curiosidad lo mata, usted dirá por la carne el carnívoro mata, pero el pecho... dentro del pecho se encuentra el destino de cada quién, persona mía. Fue cerca de Eslovaquia donde sin aceitunas el viento sopló hacia un lado y yo le seguí contra la voluntad de mi pecho, usted tendría que haber estado allí, yo ya estaba un poco más alejado de las aromas del mediterráneo ahora aspiraba el viento semi montañoso, que soplaba frío y estéril llevándome, trayéndome, caminando por paisajes secamente hermosos hechos por el pincel más suave del apocalipsis, qué delicia, qué paisajes, el sol se ponía y la noche se oponía, las nubes regaban nieve en las altura y a veces llegaba hasta los valles, hasta las costas y más tarde esas nieves llegarían a mí en forma de aroma de mujer, y usted dirá; pero qué aroma de mujer llega frío como la nieve? y yo le contesto, pues el aroma de mujer que trae el viento. Y como cantaba alguien alguna vez, contra viento y marea seguí el aroma, mi pecho latía gracias a la altitud, a la falta de oxígeno, a la emoción de encontrar en ese aroma, ese dulce aroma, a toda esa mujer que se hacia imagen en mis tiempos, en mis sueños, esa mujer que se hacía carne en cuanto mis ojos se cerraban y por desgracia mi pecho, esa cosa terrible se estremecía y temblaba feliz de la vida sintiéndola. Le juro que era como aquellas aceitunas, era ese mismo tipo de placer silencioso y traído de los pelos, casi un placer onanístico y unipersonal. Así recorrí varios kilómetros y a pesar que el viento me exigía otra dirección le hacía caso omiso, ya que mi pecho comprometido con la aroma y todos sus significantes, no desistía en la búsqueda de esa mujer que se había transformado en una dulce obsesión cuasi pasional.Tres días con sus noches pasaron y yo montaña arriba me unía más y más a mi piel y a mis pensamientos, avanzaba, en dura y ardua tarea, avanzaba regido por mi nariz rogando que el viento no cambie... pero a la cuarta mañana, el destino fue trágico como siempre lo fue conmigo e hizo que el viento virase su rumbo por completo, qué desconsuelo tan grande, sentía esa desazón en el alma que es la peor de las desazones, sentía la pesadez en las piernas y los pies, rígidos como cubos de hielo seco, pensé que me congelaría y me moriría allí en ese instante, el sueño se había apoderado de mí, el cansancio era tremendo, recién ahí yo me había dado cuenta que en esos tres días y tres noches protegido por ese aroma, nada había dormido ni siquiera, un poquitín así.Allí en ese risco después de gritar morí, sabe usted, allí morí. Recuerdo haber gritado algo, pero no recuerdo qué, recuerdo ver la parca acercarse con su vestido negro cubriéndole la cara y un palo largo en la mano ocultando su arma para chak! cortar con esto y pasar a otra historia. No recuerdo su rostro, cuando llegó a mi lado sacó su capucha y me besó, y bebí de su ardiente sangre, recuerdo haber muerto entre sus brazos y allí mismo renacer cuando me susurró sus últimas palabras a mi oído congelado, recuerdo que sonriendo morí. Debe ayudarme, si es que su dirección existe, si es que su curiosidad es fuerte y lee éstas líneas, debe ayudarme, verá que yo no tengo familiares, era huérfano de familia, sin padres que me quisieran adoptar por mi extraña situación mental, que a veces es un tanto heterogénea o volátil o que sé yo, siempre pensé que todos los nosotros estábamos locos pero cada cual a su manera.Así fue entonces cómo morí en sus brazos, recuerdo que había una luz frente a mis ojos y que mi cuerpo frío ya no jodía, recuerdo que ese aroma me rodeaba y una paz absoluta me abrasaba dulcemente como veía en las plazas madres e hijos abrazarse...Usted alguna vez debería probar las aceitunas del Mediterráneo, descubrirá que son harto sabrosas y que su carne vegetal verde como la esperanza o negras como el olvido, dan esas ansias de morir empachado. Desperté tarde, era de noche y las estrellas se asomaban dejando un cielo casi blanco brillante titilando como en la espera de mi alma, que pareció haberse arraigado a mi cuerpo y una mujer preparaba algo con olor a brosht en la salamandra alimentada por leños ardiendo que carraspeaban y explotaban a medida que el fuego se les acercaba al corazón y de sus cuerpos no quedaba más que blancas cenizas, quise moverme, sentarme, por dios que quise hacerlo, pero entumecido del pulgar del pie hasta la coronilla, que joder! ni un músculo respondía a las órdenes de un cerebro de neuronas congeladas calentando sus manitos en algún pensamiento pecaminoso. Claro que a pesar de haber muerto, disculpe esta breve confusión pero no puedo explicarlo de otra forma, yo no había muerto, claro que la parca que había visto en mis delirios era esa mujer que hacía brosht en la salamandra, apenas estaba vestida con un suave vestido que caía como la nieve allí afuera, moví mis labios y unos susurros escaparon, unos susurros que ni dios los hubiese comprendido, ella se acercó en silencio, y me acarició, no sabe usted con que dulzura esa mujer posó sus manos sobre mi cuerpo y me acarició, lloré como un niño, pero lloré sin lágrimas, gemí de dolor pero sin fuerzas, grité en silencio y transformé mi alma en un abrazo que no pudo hacerse carne, ella me miró con los ojos llenos de luz y allí perdí completamente la razón y al sentir ese aroma proviniendo de su piel... la amé como sólo se ama esa vez en la vida.Ella hablaba un tosco eslovaco, o griego, o algunos de esos idiomas que hay que saberlos para entenderlos, que son tan difíciles y cerrados que ni siquiera la sospecha de algunos otros idiomas hacen a la comprensión mínima de lo que se está hablando, se puso de pie y en un bol de cerámica sirvió una gran cucharada de brosht, tomó una cuchara se sentó a mi lado y de a poco me iba dando de comer, dejando que la comida entre en mi boca, dándome tiempo para masticar como rumiante, y tragar. Me dio vino o algo así por el estilo, realmente no podía saborear bien los gustos ni los disgustos, pero recordaba las aceitunas e imaginaba comerlas, como ahora, que en cuanto atrapo algún insecto lo devoro con harto placer pensando en olivos y montañas y Mediterráneos.Qué desdichado soy! Cómo me gustaría, si es que su dirección existe, no haberle metido en éste brete, pese a mis estudios, yo estoy metido en una que ni le cuento, o sí le cuento pero... mejor sería haberle prestado atención a algunos profesores; creo que estoy enloqueciendo más, ahora hasta me lamento no haber prestado atención en algunas clases, fíjese mi desdicha; le juro por lo que más yo quiero que es mi libertad, que si yo tuviese a alguien a quien recurrir, en usted ni siquiera hubiere pensado, pero no tengo a nadie porque nunca nadie me tuvo; no sabe lo difícil que es.Ella me dio una paulatina mejora y hasta amor, sin saberlo me dio algo que nunca antes había tenido, amor. Me alimentaba, tres o cuatro veces por día, obviamente que apenas junté fuerzas yo cortaba leños e iba de caza, ella me había enseñado a cultivar algunas cosas y a pesar de hablar casi todo el día y reírnos a lo pavote, ni yo ni ella teníamos la mínima idea de lo que el otro estaba hablando, imaginé una vez que me hablaba de su infancia, porque abrazaba una muñeca y a veces reía, otras apenas lloraba, otras se quedaba viendo algún rincón, y callada y luego volvía a hablar y reír o llorar, como ríen los que recuerdan, como lloran los que recuerdan. Yo le había contado también muchas historias de correccionales y problemas legales que había tenido por ser un marginado, de las cantidades de veces que me habían violado, golpeado, torturado, tanto de un lado de la ley como del otro, le hablé de los robos y hasta le confesé un par de asesinatos, y sin embargo ella, me seguía amando, claro porque no le entendía ni jota, dirá usted con escepticismo y del otro lado, pero no, ella me amaba porque mi pasado no le importaba, sino más bien, a ella le importaba yo y a ahora, que era cuando estábamos juntos. Ja! linda publicidad me hago pidiendo ayuda diciéndole que he matado gente, robado y violado, pero sepa usted que ni la peor de las bestias y las injurias merecen el sufrimiento que sufre mi cuerpo y mi alma ahora, yo nací en injusticia y pude contra todo ser una persona legal, maté, claro que maté y más de una vez, pero casi todas fueron en defensa propia y las que no le juro que fueron por el bien de muchas otras personas que pudieron ser felices, robé para comer, como las empresas cobran por energía, como el dueño cobra porque otro ocupe ese lugar para vivir, como la religión, robé para comer, hasta que conseguí un empleo y nunca más robé a excepción de esas fantásticas aceitunas al costado de los caminos. No se deje engañar por mi pasado, pasados son pasados y todos nos hemos equivocado.En fin, ella y yo casi nos entendíamos, por lo menos nos llamábamos toscamente por nuestros nombres, ella me decía Orje metiendo la e para adentro, acallándola casi, yo la llamaba Drusteva, así como suena. Hablábamos y seguíamos hablando, ya utilizábamos menos señas y hacíamos el amor cada vez que teníamos ganas y siempre siempre siempre era lindo, hermoso es más, ella decía algo que debería significar que me amaba y yo le decía que también y nos besábamos mucho. No puedo explicar que bien, que lindo, que feliz era todo, todo concurría en una perfecta armonía, una noche la recuerdo con su cabello marrón bañando su dulce perfil derecho y su hombro desnudo, con las puntas del cabello acariciando el endurecido pezón de un pecho justo y dulce como una pera, yo , como de la nada me puse a contarle mi viaje y como el aroma de ella me había atraído hasta la cima de esa montaña y después que el viento cambiara de dirección por completo, como ya le mencioné, caí tumbado al suelo casi muerto, esa historia le conté, viera usted que sonrisa se dibujó en sus labios mientras con su índice tocó mi nariz, sí!, con la suave uña de su índice tocó la punta de mi nariz, suavemente se señaló el pecho, y mientras hablaba lloraba felizmente moviendo los brazos como el viento y llegando con sus manos a su nariz para señalarme y besarme con un beso puro y jugoso. Espero que entienda lo que yo quise entender que para mí era lo obvio, nos besamos, repletos en alma y cuerpo, nos besamos con cada centímetro de nuestra vida y sonreíamos. Sólo faltaban las aceitunas, pero prometí que algún día las comería conmigo en algún ocaso del Mediterráneo. Todo era perfecto, como desearía que mi vida no dependiera ni de su dirección, ni del azar, ni de la curiosidad, como desearía haberle hecho caso a viento, como desearía haber omitido los designios de mi pecho que exigía seguir el aroma y encontrar la felicidad absoluta. Pero todo tiene un fin, y de los lamentos nada en concreto sale, unos hombres entraron en la casa de la montaña, en su casa, entraron con armas a ritmo de los disparos que asestaban uno a uno en los dulces pechos de ella que sangraban de amor y otras cosas.Todavía no entiendo porque la mataron ni porque estoy encerrado en un pequeño cubo, trate de contactar gente de la embajada pero las cosa afuera del país funcionan como adentro y pese a mis gritos, a mi llanto, y a la poca cordura que me queda, al no tener a nadie, al no tener nada, nadie que reclame, nada que sea de peso, me omiten y por lo poco que entiendo, los disparos que escucho desde éste cubo sin ventanas todas las noches, son sacrificios de condenas de desamparados; por ahora mi único contacto con el mundo exterior era la comida que me dejaban en algún tiempo del día o de la noche, en la oscuridad toda noción es ridícula e irreal. Juro que ésta vez yo no fuí y he perdido muchas cosas sin siquiera saber por qué, necesito la ayuda, no quisiera morir acá, si usted, peca de curiosidad y el azar y usted me ayudan, vayamos juntos a comer aceitunas a orillas del mediterráneo.

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes la poesía intitulada Buenos Aires máquina de amor, del libro Espejos. Subida al Blog el 15 de mayo del año 2007.

Buenos Aires máquina de amor

Cómo no extrañar el olor a garrapiñada
a nafta en las estaciones de servicio.
Las plazas llenas de chicos jugando
en los mil y un juegos distintos
corriendo como indios tras una pelota
/por todos lados.
Los perros paseanderos, las palomas traicioneras
que por un puñado de maíz te abandonan
y en el hombro te cagan al alejarse volando.
El son de la música de la calesita que da vueltas
y el viejo sortijero
que revolea a su suerte
la sortija que regala otra vuelta en calesita.
Cómo no extrañar sus ruidos incontrolables, el smog asfixiante,
los grises edificios que se alzan hacia el cielo haciéndole cosquillas.
El sin fin ecléctico de su arquitectura.
Las callejas del olvido, los barrios alejados,
el pecaminoso centro lleno de negocios y burdeles,
San Telmo, la Boca, los bosques de Palermo,
el Rosedal que en primavera se llena de colores
y de picniqueros que llegan caminando,
o en auto o en taxi o colectivo que desde todos lados
desde todos los barrios, bulliciosos y felices
de a muchos vienen llegando.
El Subte, el Zoo y el Jardín Botánico.
Las estaciones de trenes grises y dolidas
por el abandono sufrido durante tantas décadas.
La plaza San Martín, la calle Florida y su sin fin de turistas,
la peatonal Lavalle que más que calle es un gran mercado.
Cómo no extrañar al Obelisco, la Casa Rosada, la Avenida de Mayo
con su hermosa plaza que promete libertad desde hace tantos tiempos.
El imponente e impotente Congreso
que se yergue impetuoso frente a su plaza casi homónima
y ese sabor anónimo que te da ser parte de una urbe
que a pesar de hacerte sentir solo, siempre te rodea
y te recuerda como de ella y como es ella,
estés donde estés del mundo, donde quieras, donde sea.
Cómo olvidar su noche, cuando la bestia parece dormida,
y sus calles se llenan de luces y colores,
y de sus plazas salen mil y un aroma a flores,
los autos transitan solitarios entre las sombras
y los transéuntes cruzan de una vereda a otra
sin importar siquiera lo que el semáforo botón
indica u obliga con sus luces desde la esquina.
Cómo no extrañarte Buenos Aires
si sos del mundo la ciudad más dulce y amable
y a pesar de tus maldades y disparates,
nunca nunca, dejaré de amarte.

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes el cuento intitulado Paren el mundo, sin libro. Subida al Blog el 17 de Julio del año 2006.

Paren el mundo

No creo que si, hoy es un día no
no creo que al salir el sol escondido este sonriendo
no creo que las nubes que lo esconden sean
compañeras adolescentes que lo acampanan en sus travesuras
no creo que haya árboles despiertos y que el día
por más gris que parezca no deje sus tintes negros llenos de sombras y fantasmas.

Hoy no, es una lástima, pero la humedad pesa en los párpados
y los recuedos que tocaban el timbre, de impacientes no más,
echaron la puerta abajo y se sentaron en la sala de casa a mirar la tele
y apoyaron los pies sobre la ratona y los vasos que usaron fue sin posa vasos,
por lo que la marca que dejaron durarán años o se borrarán con la próxima lijada.

Hoy no, hoy el tic tac suena en la espalda y se escucha al viento ulular
no hace frío y en cambio hace un absurdo calor, volvimos loco loco al mundo
y entre tanta locura nos quedamos y estamos solos.
Andá a saber cuantas manzanas brillan rojas en los árboles,
cuántos suspiros se escaparon en los puentes que miran a la luna,
cuántas monedas fueron canjeadas por sueños en algún charco de agua.

Hoy no, no me pidas una sonrisa, puedo dártela, pero sería flácida y engañosa
y si hay algo que me gusta de vos y de mi, es que a pesar de las máscaras y disfraces
podemos andar desnudos por la vida, con la sonrisa en la izquierda y la lágrima en la diestra
dándonos cuando podemos, un poco de compañía en estos tiempos donde a veces pareciera
que una vez que empezó a girar la ruleta, cualquier bala es la que revienta.

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

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Con ustedes el cuento intitulado Laberinto, perteneciente al libro llamado "...Cuentos"... Subido al Blog el 13 de Febrero del año 2007.

Laberinto

Desayuna al pie de su montaña, el cielo gris le lame las cimas coquetas y engristecidas, besa gota a gota el suelo que pisa, que vive, del que se alimenta. Hay vida por doquier y locos también, el diario diarréico muestra las mismas noticias de siempre y el exilio tiene sabor a memoria. La tristeza eterna de lo arrebatado. El tiempo fúnebre golpeando las abiertas puertas del pasado siempre dispuesto. El mozo se acerca con la taza de café humeante y los croissants. La distancia nos distingue haciéndonos distintos.
-Acá tiene su cafecito señor Olaya.- dice gentil y con tono socarrón. Desde que Deportivo Dálmine va primero en la tabla de posiciones, no hace más que mirar a todo y a todos desde arriba, con cierto tono despectivo.
-Gracias Pedro, pero le pedí una gaseosa, ya desayuné en casa.-
-Pero usted piensa que así voy a poder comprarme la cuatro por cuatro? En este país nadie quiere ayudar a nadie...-
No pierde tiempo en lamentarse ni en sonreirle, a veces es mejor omitir respuestas, uno entiende que es lo que están diciendo, pero que es lo quieren decir depende de tantas cosas distintas... del estado de ánimo, del estado del clima, del estado y sus regularizaciones y desregularizaciones que azotan, acarician y exilian; por eso a veces por supuesto, es mejor omitir opiniones.
-Cuando yo me compre la mía por ahorrarme la plata de los desayunos, te llevo a dar una vuelta... traéme la gaseosa por favor.-
Pedro se dio media vuelta y entró en el bar con la bandeja llena de despreciado desayuno.
-Che Marcelo, el viejo Olaya está tururú de nuevo.-
-Otra vez te bochó el desayuno, que dice que pidió ahora?-
-Gaseosa, podés creer? Damela sin abrir a ver si todavía me la rebota de nuevo...-
- Dale, marcha la gaseosa. Tratalo bien al viejo, es un buen tipo. Desde que le chuparon a los hijos que anda medio jodido.-
-Si, si, ya sé. El otro día me estuvo diciendo lo feo de estar exiliado, y lloró durante horas recordando las aventuras y desventuras que tenía en el barrio de Flores...-
-Pobre hombre... ni ganas de sonreir me dan sus locuras ya, hace cuanto que viene y hace lo mismo?
-Creo que desde hace veinte años... antes lo atendía Abel, te acordás?-
-Abel... - suspiró recordando- el otro día me crucé con su hijo, me dijo que el viejo ya está para atrás, que está perdiendo la conciencia y desvaría todo el tiempo. De tan loco hasta le cambiaron los rasgos y que parece otra persona.- Dicen que a la noche lo podés ver en la plaza del centro tratando de alimentar murciélagos con pedacitos de manzana e insectos que se pasa cazando en su casa durante todo el día.- Mirá, ya no sé en que creer. Según el hijo, toma tanta falopa que a las siete se acuesta y hasta el otro día no se despierta.-
-Pobre Abel, era una institución acá en Flores.-
-Ni que lo digas, fue mi maestro más claro, no solo me enseñó servicio, también me enseñó a responder y entender al viejo Olaya.-
-El viejo Olaya! Casi me olvidaba, llevale la gaseosa antes que se ponga a gritar que es discriminado por ser exiliado.- Pedro se golpeó la frente con la palma de la mano recordando el sin fin de oportunidades en que el viejo había levantado su bastón guerrero al cielo, aduciendo que en su barrio de Flores esto nunca hubiera pasado, que claro, el estar exiliado no solo lo hacía distinto si no además peligroso. A quien no lo quieren en su tierra, no tiene tierra que lo acepte cuando se caiga muerto.
-Aquí tiene la gaseosa que pidió don Olaya... pero, pero qué le pasa patrón?- El viejo tenía los ojos llenos de lágrimas y los labios apretados con fuerza.-
-No te das cuenta Abel? No te das cuenta lo que pasa en el mundo?-
-No se preocupe que todo va a seguir igual, en nuestras manos apenas caben las posibilidades de lograr un cambio.-
-Pamplinas Abel! Pamplinas! Yo enseño a mis hijos a pensar y ser libres, a decir que no, a ser íntegros, les doy las armas para ser mejores en un mundo que cada día deterioramos más. Vas a ver cuando mis hijos sean grandes, vas a ver de lo que ellos son capaces...-
-Y si tanta esperanza guarda don Olaya, por qué llora?-
-Mirá el mundo que logramos Abel, un mundo maldito lleno de parcialidades y estructuras. La gente elige lo bueno y lo malo según su propio punto de vista y criterio, van al zoo y alimentan a los animales, alimentan a los perros callejeros, a los gatos libertinos, a las palomas de las plazas, a las vacas que engordan, a los pavos que no piensan, a los caballos que montan y nadie alimenta a los murciélagos, alimentamos nuestros egos y carencias según nuestra conveniencia, para así sentirnos libres de nuestras propias culpas. Nos desdoblamos y damos a otros lo que queremos para nosotros, y nos reflejamos en los espejos de los ojos que nos miran, y al tener necesidades, les transferimos nuestras necesidades y los corrompemos corrompiéndonos. Qué pensás que son las limosnas? Cuesta menos dar una limosna que pagar un psicólogo o mismo que darse cuenta y aceptar la responsabilidad de las causas que causamos.-
-Bueno, bueno, don Olaya, no se amargue... le prometo que si esta noche va a la plaza del centro voy a estar dándole de comer a los murciélagos.-
-Se sonrieron, don Olaya al sentir la caricia suave en el alma que Abel le había dado, Pedro en cambio sonreía de bueno, mintiendo apenas, dándole un poco de esperanza al viejo.
-Yo llevo unos mosquitos entonces, y a las once de la noche nos vemos en la plaza.-
-Sea.-
Todo el día pasó raro en el bar después que don Olaya se retiró caminando por el barrio inglés de Flores, se fue perdido como siempre en su mundo vivo de pasados y recuerdos que anárquicos pasaban como desfilando por sus sentidos sentidos.Todo el barrio quiere a don Olaya, son buena gente y sienten ese no sé que en el alma por él, son simpáticos y educados.
-Que pintoresco es caminar por este país, por esta ciudad, aunque claro, nada se compara con Flores.-
-Hola don Olaya - lo saludó Carlitos el vigilante que hablaba con Antonia la panadera.
-Hola Oficial! Hola Isadora! No la arreste, miré que ella no hizo nada, solo lleva esos ojos que la hacen peligrosa.-
-Es terrible usted don Olaya.- Dijo en falso rubor la panadera que coqueteaba con sus luengas pestañas.
-Pobre Olaya... insiste en llamarla Isadora...-
-También Carlitos dos golpes en una semana. Sus hijos desaparecieron y de un día para el otro, la tristeza le secó el corazón a su Isadora. Cuando ella murió, él murió con ella.-
-Decían que era costurera.-
-Por eso nadie puede remendar su corazón hecho jirones...-
La tarde de Olaya pasó rápida persiguiendo y guardando mosquitos, no así la de Carlitos y Antonia, no así la de Pedro y Marcelo. La lluvia se había hecho dueña de la ciudad y caían interminables cantidad de gotas del tamaño de las lágrimas del que por favor llora. El bar estuvo vacío durante todo el turno y los croissants de Antonia fueron apenas comidos por Carlitos que todas las tardes pasaba a tomar la merienda y hablar con Marcelo y Pedro de las cosas de la vida. Siempre hablaban de fútbol, por lo que este año Pedro, desde su ganado pedestal, los dejaba llenarse la boca de palabras hasta que resumía toda frase con un punzante " por algo vamos primeros". A veces hablaban de lo ricos que estaban los croissants de Antonia, y otras, del viejo Olaya. Hasta que anocheció, como todos los días desde que el mundo es mundo, llega un momento en que anochece y la mágica luna muestra su cara por entre todas las nubes que cansadas y desagotadas se abren para dejar campo libre a un mar de estrellas ocultas detrás un manto claro de luz y smog.
Pedro daba vueltas a la manzana y pensaba; desde el banco veía ansioso y expectante a que algo sucediera, el día, el no sé qué y la vida lo habían llevado hasta la plaza del centro de Flores... en su cabeza la frase de Olaya le había quedado rebotando "nadie le da de comer a los murciélagos". Sonreía pensando en quién estaría más loco, el loco que habla o el que lo escucha y en su palabra encuentra la posibilidad. Loco o no, tal vez tenía razón.
En otra vuelta de manzana, vio llegar a Olaya al centro de la plaza, y sentarse en otro banco, en otro más allá de donde él estaba. Miró la hora, eran las once, las once en punto, en tanta irrealidad mantener un hilo de realidad suena metafórico. Hizo el esfuerzo para ponerse en pie cuando de la nada, detrás de ese árbol, una imagen desgarbada y antigua, aparecía como una sombra con una bolsa llena. Lo vio a Olaya ponerse en pie y aproximarse hacia la sombría figura de bolsa en mano, lo vio levantar los brazos y abrazarlo, sintió los brazos de Abel bordeándolo, agradeciéndole esa noche, agradeciéndole estar con él, juntos en la plaza de Flores tirando tiras de manzanas al cielo y liberando enjambres de mosquitos para alimentar a los murciélagos.
El sol irrumpía suavemente en la oscuridad de la noche, Olaya y Abel se habían ido hace rato, en cambio Pedro no fue capaz de moverse del lugar donde estaba, se quedó allí duro, toda la noche, observando perplejo a los dos viejos que echaban más y más alimento al cielo mientras gritaban felices los/sus nombres del pasado y se abrazaban y lloraban bajo la lluvia de pedazos de manzana que volvían. Pedro no fue esa mañana a trabajar, ni esa, ni la siguiente, ni ninguna otra mañana más. Se quedó petrificado allí por siempre, pensando en la montaña, en la lluvia, en el diarréico diario lleno de repetidas noticias vanas, en la lluvia de manzanas, en el cielo que besaba y en el tiempo, que a pesar de nosotros mismos, nunca deja de pasar.

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes la poesía intitulada Una cosa mia, perteneciente al libro llamado "...Espejos"... Subida al Blog el 20 de Abril del año 2007.

Una cosa mía

Cansado ya de la homeopatía,
de la anarquía, de la filantropía,
de la melatonía, de la monotonía,
de la licantropía, de la disentería,
me volqué en la filosofía,
en la autarquía, en la marquesina
de la vida cotidiana, en la resina,
la minería, la camaradería.
Encontré entonces la guía,
la porquería, la hernia, la fatiga,
la mayoría, la minoría y la minoridad.
Entendí la mentira sin juzgar a la verdad
y me decía, juraba y repetía que algún día
todo eso cambiaría.
Me alejé de la dulce vida,
de las misas, de las jerarquías,
de las avenidas, de las aspirinas,
y de las malas compañías.
A secas entonces me acerqué a la vida,
a las migas, a las panaderías,
a las aves que anidan.
Sin juzgar aprendí a entender y darme cuenta,
que todo es una misma cosa,
y gracias a todo bien o mal,
aquí estamos, la dicha golpeó la puerta,
y al abrirla, sonreí.

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes la poesía intitulada Compromiso, perteneciente al libro llamado "...Espejos"... Subida al Blog el 08 de Septiembre del año 2006.

Compromiso

Soy capaz de entregarme a vos
al sonido de tus labios a la música de tu sentir
a las mil y un formas que dibujan tus manos
en el falso cielo raso mientras hablas antes de dormir

Soy capaz de entregarme a todos tus delirios
a la forma de darte sin reservas ni cautelas
al modo de tocarme en la oscuridad
y a la pequeña vergüenza que tus tetas sienten

al dejar sin querer escapar un pezón.
Soy capaz de entregarme íntegro y probo
de dartelo todo sin siquiera chistar
ni re pensar un innecesario por qué

Soy capaz de hacer que todo parezca posible
e intentarlo y con mucho esfuerzo construirlo y lograrlo
porque no hay fuerza en este mundo que pueda
sacarte de mi corazón, de mi cabeza

aunque la muerte esté golpeando la puerta
que nunca se cierra, que siempre está abierta.

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Con ustedes El perro de Cristo, perteneciente a "...Caos Organizado"... Subido al Blog el 07 de Diciembre del año 2007



El perro de Cristo


-El ponto de la concordia, de la cordura, el horizonte de lo ajeno y esa maldita costumbre de mirarse las palmas de las manos para recordar al que les dio la idea de tirar la piedra, y vergonzantes buscar mil excusas con tal de librarse de la responsabilidad de la sangre que mana, cae y culpa; y esconder la palma bajo los dedos que se cierran culposos por vergüenza, y apretando los labios verse y sentirse iracundos consigo mismos. Darse cuenta que la vida que logran es por las posibilidades que tienen al alcance de las manos y verlas y tratar de alcanzarlas o rechazarlas; y tratar de ver más allá, y entender un poco más y de darle vueltas y vueltas al ser, hasta encontrarse siempre en el mismo lugar. Cuál fue el camino que los llevó a esto? pues el camino que han elegido, el del mar de la concordia, de la cordura. Será que hay otros caminos? Yo creo que si -y soltó su cola.

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Con ustedes la poesía intitulada Relación de dependencia, perteneciente al libro llamado "...Espejos"... Subida al Blog el 02 de Marzo del año 2007

Relación de dependencia

Le prometo despertarme todos los días a la misma hora,
tener las camisas planchadas, lavadas y perfumadas,
usar zapatos que combinen con el cinturón
y estar siempre de buen humor aunque se haya muerto el perro.

Le prometo no discutir, ni renegar de ninguna
de todas las leyes imparciales y mal pensadas que usted ponga,
usar la camisa abrochada hasta el último botón
y peinarme cada mañana, sea cual sea la lucha que haya tenido con la almohada.

Le prometo lealtad, fidelidad y cariño,
aunque el perro se haya muerto igual le prometo.
No hacer camarilla, decir si señor aunque no tenga la razón
y todas mis mejores ideas hacerlas pasar como suyas sin siquiera rezongar.

Le prometo tener brillo en los zapatos, en el cinto, en los dientes,
los cordones simétricos y prolijitos, el traje de punta en blanco;
pisar y limpiar la mugre que usted deja y no protestar ni resoplar,
a pesar de pisar lo que nunca quise pisar.

Le prometo que también he prometido que en cualquier mañana de estas,
prendo fuego la corbata y le envío el telegrama.

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Con ustedes la poesía intitulada Si a la tristeza, perteneciente al libro llamado "...Espejos"... Subida al Blog el 27 de Octubre del año 2006

Si a la tristeza

La tristeza es un mal propio que aqueja y nos tortura,
somos nosotros quienes debemos perdonar a nuestras tristezas,
ellas nos enseñan que la vida tiene pies y cabeza,
tetas hermosas y un par de ojos que anque empañados ven
que a la vuelta de la esquina la sorpresa nos desvía y nos engaña
aunque sea tan solo por un mínimo segundo.

Nunca pido perdón por mi tristeza,
si me suplico perdón por creerla fea,
la vieras coquetona y llena de gracias,
como con su caricia me acompaña
hasta en la más gris de las soledades.

Hay veces que me sumerjo en ella
y nos sorbemos las almas de a poquito,
y nos amamos con los ojos, con las manos, con los tiempos,
y nos revolcamos entre las miserias y los sueños
y sin saber por qué en una lucha donde nadie nada,
una sonrisa escapa de su boca, como un agónico gemido,
y en un silencio se desvanece dentro mío.

A veces me siento al filo de la cornisa
a espiar los colectivos que llegan,
con la falsa esperanza que la tristeza baje de uno
y venga a visitarme, aunque sea por un rato.

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Con ustedes cuento intitulado XX perteneciente al libro llamado "...Cuentos"... Subido al Blog el 03 de Julio del año 2006

XX

-Recapacite señor, sabe que es el principal sospechoso.-
-Nadie entiende!, sobre todo usted inspector, hay veces que las cosas que parecen fáciles de resolver tienen algo escondido, pero ésta vez... fue suicidio.-
-Cómo lo sabe usted?-
-Porque el occiso era mi amigo.-
-... y la modelo preferida de su amigo era su mujer...-
-Sí, mi mujer, y qué?.-
-Celos... tal vez?-
-No sea ridículo.-
-Dinero...-
-Yo era su representante!-
-Por favor todos sabemos que las obras de artistas muertos se cotizan mejor...-
-No fué éste el caso.-
-Le salió mal la jugada-
-Pero!... qué me habla!, usted está loco?, me quiere inculpar de algo que no tiene sentido.-
-No lo entiendo.-
-El era mi amigo. Lo había conocido hace mucho tiempo atrás.-
-En dónde?-
-En la escuela, estoy cansado de repetírselo...-
-Oíga, idiota, yo...no tengo nada que demostrar; la pistola tiene sus huellas, sólo necesito la confesión firmada para que tenga un castigo más leve, no me impulse a averigüar y tener que freírlo en la silla.-
-No entiende... usted no entiende.-
-Sí, no entiendo, cuéntemelo todo.-
-Otra vez? Hasta cuándo?-
-Hasta que yo me lo sepa tan de memoria cómo usted.- prendió un cigarrillo y se sentó frente al reo quemándolo con la mirada; los ojos del inspector parecían cargados de electricidad. El supuesto asesino se sabía inocente y en ningún momento corrió la vista de encima del sudado inspector. No se iba a dejar intimidar tan facilmente.
-Todo comenzó hace un par de meses, mi amigo estaba sufriendo una fuerte crisis emocional. Se había enamorado de una modelo y ésta lo ignoraba por completo, él sentía una gran atracción física y espiritual hacia ella cada vez que la pintaba, sentía que su pincel cobraba vida; es más... habían veces que él pintaba siete cuadros distintos, completamente distintos, en los cuales, ella, aparecía, en uno como retrato y en otros como parte del paisaje... y por más raro o excéntrico que fuera el cuadro, algo de ella siempre aparecía.-
-Pero ésta modelo que usted dice, él la retraba de tal forma que se parece a su mujer.-
-Sí, pero no era mi mujer. Mi mujer era pelirroja, con bucles, ojos claros... la modelo ésta, era rubia con una gran cabellera, ojos negros como el cielo sin luna y la boca roja y caliente como el infierno.-
-El nombre de esa mujer lo recuerda.-
-Verónica, Verónica Gudlarg, Gudard, no sé... algo así.-
-No le parece extraño que su mujer haya muerto una semana antes que su amigo.-
-Mi mujer murió en un accidente y mi amigo se suicidó... que relación encuentra entra uno y otro.-
-Usted sabía que su amigo y su mujer mantenían un romance.-
-No-
-Pero lo sospechaba.-
-Tal vez, sí, pero yo lo había hablado con los dos y juraron que no...-
-... entonces porque contrato al detective?-
-Para asegurarme. Después me sentí un estúpido... al volver el detective después de un mes de estar investigándolos y corroborar que nada pasaba entre ellos.-
-Y cómo explica éstas fotos?-
-Qué fotos?-
-Veálas usted mismo, su mujer y su amigo haciendo el amor.-
-Eso es imposible.-
-Véalas.- el inspector extendió el brazo acercándole un sobre al hombre que lo abrió y comenzó a ver las fotos, una por una, el asombro iba ganando presencia en sus facciones y la indignación comenzaba a acrecentarse. Tiró las fotos sobre la mesa de interrogatorio con los ojos enjugados, apretó los puños y gruñó entre dientes.-... hijos de una gran...-
-Por qué juega al sorprendido conmigo?-
-No lo entiendo.- dijo sollozando.
-Estas fotos las encontramos entre su correo mientras lo arrestábamos.-
-... y si estaban con mi correo cómo quiere que las haya visto.-
-Estas fotos fueron tomadas por el investigador...-
-Pero él me había jurado que entre ellos dos no...-
-No mienta...-
-Pregúntele!-
-A quién?!-
-Al detective...-
-... murió un día después de la última reunión que tuvo con usted.-
-No lo puedo creer.-
-Créalo, confiese de una vez el triple homicidio y vayamos a dormir temprano.-
-Yo no los mate, lo digo enserio no cree en las casualidades.-
-Estoy en ésto hace mucho tiempo para creer en esas estupideces... prosiga su historia!-
-Estoy muy confundido.-
-Se le olvidó el guión?-
-No me joda!, el que está en problemas acá, soy yo.-
-Lo reconoce.-
-Usted lo dijo.-
-Por qué sospechaba del amorío entre su amigo y su mujer?-
-El me había dicho que la amaba.-
-Motivo más que suficiente para matarlo.-
-No porque mi mujer lo odiaba... le daba, asco. Su forma libidinosa de mirar, sus manos enjugadas en baba, él era desagradable, hasta aveces no parecía ser humano.-
-Por eso lo mató, usted lo odiaba.-
-No lo odiaba y no lo maté, además de ser un excelente amigo, intachable!, era una de esas pocas personas que te iban de frente.-
-Cree en Dios?-
-Yo sí inspector, el que parece no creer es usted.- un silencio espeso colmó la habitación, el humo del cigarrillo hacía más pesado el ambiente y entre medio de tanto espesor, sólo dos miradas fijas una en la otra no cesaban de combatir, ninguna se resignaba a perder, cada palabra era apuesta decisiva.- Cómo reaccionó usted cuando su amigo le confesó estar enamorado de su mujer?-
-Al principio enfurecí, quise matarlo, pero después de compartir tres botellas de whisky mi alma volvió a mí y admiré que me haya contado lo que le pasaba, al día siguiente mi mujer chocó en el auto y por suerte para ella murió instantáneamente, me refugié en su casa, en la de mi amigo, y noté que sus cuadros habían sufrido una mórfosis estilística, por así llamarle; el rojo abundaba en combinaciones histéricas con el negro y amarillo, los colores pasteles tan típicos de él, habían desaparecido por completo, en los últimos cuadros todo era cruces blancas sobre fondo negro y lamparones de pintura roja esparcidos azarozamente por las telas, millones de huellas se identificaban en los cuadros, él ya no pintaba con pinceles, empapaba sus puños en pintura y golpeaba la tela hasta caer exhausto.-
-Usted qué hacía mientras tanto.-
-Yo lo tomaba como un rito.-
-Cómo es eso explíquelo.-
-Mi depresión era grande, así conocí el opio y la heroína, habían días que amanecía en el puerto, unos en terrazas, en alguna que otra ventana, y por último ayer que me desperté aquí... sin saber siquiera cómo llegué, ni el por qué de estar acá encerrado.-
-Si no recuerda nada... cómo sabe qué usted no los mató?-
-Porque puedo dormir tranquilo.-
-Por qué se vengó del hombre que festejaba a su mujer?.-
-Joder!, su cinismo no tiene límites.-
-El suyo tampoco.-
-Momentito a qué se refiere?-
-Usted deshizo los frenos del auto de su mujer, asesinó al detective y más luego a su amigo.-
-Y por qué?-
-Por amor, odio y dinero.-
-No le entiendo.-
-El detective averigüó más de lo que debía , descubrió a su mujer en sórdidos romances, por supuesto que no le iba a decir nada a un pelele como usted, porque él la chantajeaba a su mujer y a sus amantes, al descubrir ésto, usted lo odió y lo asesinó; debido a todas las drogas de las cuales se hizo adicto su cuenta bancaria quedó más que en rojo y esa perra juró nunca más abandonarlo.-
-Abandonar a quién?.-
-A su marido, ese insignificante idiota representante de un artista de cuarta.-
-Y usted la amaba.-
-Ella era todo para mí y no entendía que ni ese artista, ni el detective, ni usted eran hombres para ella.-
-Ni yo, usted es repugnante inspector, pero por qué yo?- El inspector lo miró y sonrió mostrando toda su dentadura. El martillo de su revólver hizo explotar la pólvora contenida dentro del casquillo de la bala, el representante artístico se tomó el estómago, sentía una puntada fuerte y con sus ojos fríos que escapaban de sus órbitas, veía cómo el alma se separa del cuerpo; el inspector vació el humo de cañón de su arma con un soplido y la guardó tranquilamente, se le acercó caminando despacio, se esparció sangre en el rostro, se acuclilló libando poder, segregando, acercó sus labios hasta el oído del adversario y susurró.-No se preocupe Gonzales, nada personal, pero algún culo tenía que sangrar y no iba a ser el mío, usted entiende...¿ no?.-

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes una selección de poesías perteneciente al libro llamado "...Albricias y Menudencias de las coyunturas navegando entre cotidaneidades y zurruscos"... Subida al Blog el 26 de junio del año 2006

O

Me perdí en ese no sé qué de tu boca

presto a fugarme por los mares de tus ojos

me hundí en tus mareas ahogando mis sueños

los más endebles \ los más perversos

Oculté cada silencio tembloroso

detrás de alguna inculta vocal que rimaba

sufrí en tus ojos \ escalé tus pómulos

y susurré a tus oídos el canto del mar

Empollé poemas en el desprolijo nido

de tus negros cabellos que bañan y lavan

en tu linda alma que sabe reír

y elige no llorar ni tampoco olvidar

Por eso robé ese suspiro que quiso nombrarme

entre tus pies fui paso piedrita y camino

entre tus piernas nací viví y morí

más de cien mil veces \ más de cien mil veces

Entre tus pechos conjugué todos los verbos

en todos sus tiempos \ en todos tus tiempos

y sin darte cuenta sonreíste mientras soñabas

tu lindo sueño de robarme el alma

En mi pecho conjugaste todos los verbos

en todos sus tiempos \ en todos mis tiempos

y sin darme cuenta siquiera mientras soñabas sonreíste

soñando ese tu lindo sueño de robarme el alma

X

Digamos que uno después de desayunar

se asoma a la ventana y respira realidad celeste

de un cielo celeste \ de un día celeste

de un estandarte celeste

Digamos que al estar todo celeste

la mayoría de la gente sonriente

celestemente se va a trabajar

Digamos también que entonces

uno todo celeste se encierra en la oficina

que no es celeste pero si es oeste

y desde las nueve pregona que va soplar

celestemente viento norte en la oficina

Digamos entonces que si las nubes andan vagas

el cielo celeste llega celeste al mediodía

entonces celestemente uno se va a almorzar

si es que tal vez le sobra

un papelito celeste de dos pesos

Digamos al fin que después del almuerzo

con cierta rutina y paso cabizbajo

uno va del almuerzo al trabajo rodeado

de horas y día celeste

Entonces sabemos que aún quedan por lo menos

cinco horas más de oficina que celeste afuera

no refleja siquiera \ése gris de ahí adentro

Digamos que después de todo el celeste de un día

uno sale de la oficina dispuesto y con tiempo

como para disfrutar del celeste circundante

Pero sin que uno se haya dado cuenta

el celeste se hizo azul y en vez de alegrarse

por poder ver las estrellas / mirando el reloj

y a las corridas / vuelve a la casa que en si es como una oficina

en sí más confortable más tranquila

con un poquito más de celeste más de azul

Uno llega rápido se saca los zapatos y prende el televisor

y ese que durante vivió celestemente todo el día ahora

putea sin darse cuenta que al salir de la oficina

\el cielo en ese azul le sonreía

y por no respirar la vida como corresponde \sin saberlo uno

\desaprovechó el día.

XI

El sol cae por el lomo del río

al fondo del horizonte se ve el Uruguay

una buena moza con un café se acercan

y la luna se despereza para empezar a trabajar

El río multicolor de los automóviles

hacen fila india y componen su oda desafinada

de bocinas en tono agresivamente mayor

El café que humea y la espumita que sonríe

al ser bañada por la lluvia azucarada

del sobrecito de papel con una leyenda en el dorso que dice

..."camina por donde quieras sin que tu paso se pierda al andar"...

La luna coqueta se refleja acicalada en el río

y el reloj dando las nueve

augura hace rato soledad

Las monedas sobre la mesa

pagan la cuenta y agradecen la atención

la noche fría afuera sonriendo espera

de piernas abiertas como siempre dispuesta

El pucho en la boca cura levemente el plantón

la media vuelta y con paso silencioso

sin arrancarle ninguna mentira al suelo

los ojos se pierden tras esa lágrima cristal

La vuelta a la esquina triste silenciosa

esperando aún con frío dos pies que apenas acarician el piso

la sonrisa que abraza y dos brazos que besan

y el reloj como siempre se equivocó al dar las nueve

pregonando cabizbaja soledad

es bueno saber que el tiempo

el tiempo también se equivoca

XVIII

Usted bien sabe que hay veces

que las palabras sobran o no alcanzan

pero también omite

que hay veces que hacen mucha falta

claro que con palabras

uno apenas hace un boceto

de las lindas pinturas

que todos tenemos adentro

claro que con palabras

todas las olas son maremotos

y las tormentas furiosas tempestades

por supuesto que hay palabras que no llegan hondo

como los besos las miradas las caricias los momentos

pero sepa que hay palabras que al momento que llegan

besan miran y acarician/ profundamente

porque hay veces que un silencio

duele más que mil palabras

pero téngalo por cierto

una palabra duele más que mil silencios.

XXIV

Empezaría ahora mismo en éste momento

a repartir trompadas a troche y moche

hasta dejar a todos los títeres sin cabeza

y a esos titiriteros que los manejan

jalarle de las orejas

refregarle su nariz en toda la mierda

y decirles ya basta

no lo hagan nunca más

aunque claro que para que aprendan

habría que primero hacerles vivir la suerte titiritezca

no del que lo maneja sino más bien del que es manejado

que alza sus manos o canta o baila

porque el que lo maneja así lo demanda

aunque claro que para que los otros títeres recuperen la cabeza

sería bueno enseñarles un poco de modelado en papel maché

para que cada títere se haga la cabeza en la forma que quiera

le guste o convenga \así cuando se la ponga sobre los hombros

la use para alzar su mano cantar o bailar cada vez que quiera

le guste o convenga.

XXV

Ahora/ es cuando el silencio mortecino

acaricia las mejillas rociadas de olvido

enrojece los ojos con una falsa furia

y estremece el cuerpo entre chuchos de soledades y fríos

ahora es/ cuando el dulce recuerdo

ha salido de paseo

y uno iluso piensa que volverá seguro

para la hora de la cena

ahora es cuando/ la dulce fantasía entra en juego

y enciende el fuego olvidado de la eterna esperanza

reaviva los sentires crea futuros utópicos

pero no por eso inciertos

ahora es cuando la realidad golpea a la puerta

y uno se acerca a ella dejando los quehaceres cotidianos

uno la hace pasar a su casa le convida con un café

y ésta entonces rompe a reír como loca

ahí es cuando la soledad llega

una vez que la realidad ha muerto de risa

que el silencio se ha ahogado en su propio llanto

y que la fantasía se ha ido en búsqueda de ése recuerdo

que juro y perjuró volver

para la hora de la cena.

XXVII

Cuantas veces uno quiso

que el amanecer lo sorprenda con las respuestas

que uno le hizo a la noche sin poder dormir

que llegue tibio con besos y abrazos

que amanezca libre de problemas cotidianos

Cuantas veces uno quiso

que todas esas cosas que van de una buena vez vuelvan

abrir la puerta y encontrar un arrullo

y en tan sólo un susurro todo parezca

haber vuelto a la normalidad

Cuantas veces por querer

uno olvida hacer.

XXVIII

He pretendido de hace tiempo

una línea que divida

en perfecta simetría

el bien el mal y las causas que lo causan

He jugado a capitán y marinero

dando vuelta la mundo entero

en la justa popa de una cáscara de nuez

He visto la tormenta desatarse en un solo único trueno

y que sus zapatos desatados nos pateen y encontremos

muchos muertos a la vez

He visto a la clemencia torturar

mientras la piedad se cagaba de la risa

He dudado escuchando al futuro

hablando del pasado en un susurro

He reído del cuerdo cuando me señaló de loco

He llorado mucho \mucho menos de lo necesario

he gritado y he peleado sin desesperar

sabiendo aún que todavía queda mucho por pelear.

XX

Hubo un tiempo que el viento sopló

y nos diezmó a todos en mil pedazos

nos dejó solos y entonces nos hicimos fuertes

nos arrastró hasta al hartazgo

y algunos volvimos

y algunos volvemos

Hubo un tiempo en que el viento silbó

y aprendimos con él a cantar y a bailar

y conocimos el cansancio y como vencerlo día tras día

Hubo un tiempo que el viento fue brisa

y aprendimos a amar a fuerza de caricias

Hubo un tiempo que el viento fue vendaval

y construimos muros con paredes y ventanas

que más tarde se hicieron fronteras

Hubo un tiempo que nos cansamos del viento

y lo deshicimos a fuerza de armas químicas

dióxidos monóxidos y a razón de olvidos

lo dejamos en el más triste de los exilios

ahora el tiempo es otro

y el viento casi no sopla.

XXI

Dijo también antes de morir:

Bestias salvajes del inconsciente

que azotan mis deshoras de descanso

que juegan harto felices hasta agotar al alma

o que logran al fin que la mente

en mil pedazos reviente

conozco a cada una de ustedes

son la fatiga el desamor la desesperanza

la mentira el falso recuerdo

la sonrisa flácida y el músculo débil

Bestias salvajes del inconsciente

moriré otra vez ésta noche como cada noche

combatiéndoles...

y al fin cerró sus ojos.

XXIX

Podría tener una mañana Bukowsky

tomar de los fondos de las botellas

que aún ruedan por el piso

prender un tabaco armado y renegar

por no tener la marihuana al alcance de la mano.

Buscar entre los clasificados

una barata ramera extranjera que venga llegue y sacíe

que al llegar al mediodía después de lamer mi cuerpo

acalle su sed bebiendo las lágrimas que derramo borracho

mientras balbuceo sobre mi padre muerto o mi madre que abandona.

Podría tener una mañana Bukowsky

contar los minutos que quedan para que sean las doce

volcarme sobre la mesa y vomitar la pizza fría

en el suelo de la sala \ dejar mi hígado en el pasado

y que mi vida si así lo quiere que reviente

nadie llorará mi mañana Bukowsky

más que mi cuerpo

que sediento por un trago más

muere.

XXXVII

yo

Soy el hombre perfecto para vos

Porque juntás todas las imperfecciones

que te hacen ser

entonces sos toda \ una

y toda una sos imperfección

que sos todo una \ conmigo

\ con vos.

En tanto

vos

Sos la mujer perfecta para mí

porque junto todas las imperfecciones

que me hacen ser

y entonces soy todo \ uno

y todo uno soy imperfección

que soy todo uno \con vos

\ conmigo.

Verás entonces cuál es el motivo por el cual escribo

que vos para mi y yo para vos estamos hechos

ya que ni siquiera en éste simple esto podemos entender

que nada es mejor que el imperfecto para el perfecto

Bien sabemos que un paraíso para ser

siempre ha de tener

en un lugar prohibido

algún fruto escondido.

XLX

Si es una cuestión de elecciones

elijo entonces tu sonrisa

porque sonríe sonriendo

elijo tus lágrimas

porque lloran llorando

tu boca porque besa besando

y tu mirada que mira mirando.

Si es una cuestión de gustos

gustoso escojo tu aroma

que huele a sol y a tierra mojada

tu piel que sabe a dulce durazno

y tu alma que huele a bosque encantado

lleno de duendes y hadas jugando.

Si es una cuestión de maneras

entonces me quedo con tu andar de gacela

con tu elegancia jirafa

con tus piernas de garza

y con tus pies que contra viento y marea

azotados por la tormenta igual avanzan.

En cambio si es por una cuestión de sentires

te elijo a toda vos cuando \ tu cuerpo se estremece

entre mis brazos \ y de tus labios en un susurro

se escapa hacia mí un te quiero

XLXXIV

De a poco voy entendiendo

algunos de los nuestros por ahora

frente a los ojos tenemos

abismos impensables y murallas sensaciones

que no nos conducen a nada.

Estamos mezclados en un absoluto irresoluto

absuelto de dimes y diretes

condenado a su suerte

por nuestras formas y pareceres.

Con la venenosa verdad en la punta de la lengua

nos convidamos la muerte a cada beso

en cada palabra.

Fijándonos inseguros en los ayeres discontinuos

que llegaron como siempre

golpeando la puerta del frente

presentándose sonrientes como entonces.

Y así por ahora estamos

entre abismos y murallas encerrados

sin entender algo de nadacon ilusiones pendientes

y en algún lugar perdida

la esperanza que descansa.

Rellenos de expectativas

por ahora así estamos.

XLXXV

Ahora es cuando tus ojos callan

cuando notas en lo oscuro

que mi silencio profundo

es algo más que un silencio

entonces tus ojos gritan

al ver mi cuerpo ileso

desparramado por la colcha

inerte \ tal vez muerto.

Entonces tus ojos se iluminan

al verme sonreír

divirtiéndome entre sueños

y me besas silenciosa

y te volvés a quedar dormida

como si nada en tu mirada hubiese pasado.

XLXXIX

Seducido por el último rayo de sol

viendo y oliendo la flor del jazmín

me pregunto: qué habrá sido

del jardinero de Babilonia?

XLXXX

Las estaciones de tren son un mundo distinto

Uno se siente como lléndose de vacaciones

el sol tiñe resaltando los colores que siempre

\ opacos y blancos \ las orlan en una rara miscelánea

de enérgica alegre tristeza.

Tal vez ésta magia estacionaria es acarreada y traída

por cada tren que pasajero cantando pasa su melodía

aunque bien cada andén de cada tren es también un mundo

distinto \ distintos entre sí en su mayoría \ pero con ese algo en común

que simplemente se respira.

XLXXXI

Ese auto azul guarda a una persona

que esconde un pensamiento

que podría ser bueno

pero si esa persona estuviese pensando algo bueno

por qué esconde su pensamiento?

por qué el auto la guarda?

entonces se declara que esa persona pensante

es peligrosa y porta ideas malvadas

y que el auto / en consecuencia / es bueno

por mantener a esa persona guardada

entonces a esa persona la encarcelan

y la torturan y la secan y la matan

y del auto azul hacen una gran estatua

y en medio de una plaza con veintiún cañonazos

\ lo inmortalizan.

Y luego nadie recuerda al muerto

ni a sus amigos ni a su familia

y en la estatua / las palomas

cagan cogen y anidan

y a nadie nadie le importa más nada de nada

y si no creen pueden observarlo

con su más simple mirada

en cualquiera de las plazas

/ latinoamericanas.

XLXXXVIII

Me di cuenta que ya no enumero amaneceres

no ordeno atardeceres por sus colores

no disgrego por órdenes / no grito en vano

ni peleo contra muertos o fantasmas

Me di cuenta que yo también escupo al cielo

que la soledad y la cobardía son amigas

y aunque el tiempo pasa nadie me cambia la idea

que las religiones son fronteras

Me di cuenta que de la comodidad a la vagancia

hay algo menos que un paso

pero a la inversa sin embargo

de una a otra hay un gran salto

y mirá qué fiaca que da darlo.

Me di cuenta que los traspiés y los tropiezos

no son realmente contratiempos

si no más bien un buen ejemplo

Me di cuenta que la bondad y la maldad

existen sin querer / una gracias a la otra

y ninguna a la otra se lo agradece

me di cuenta que el silencio

es algo más que un tesoro

pero algo menos que un recuerdo.

LI

Ni mejores ni peores

ni iguales ni distintas

tan sólo así

Ni gustosas ni insípidas

ni colorinches ni incoloras

así tan sólo así

Sin remaches ni perfectas

sin disturbios ni distritos

tan sólo así

sencillas como la vida

es como me gustan a mí.

LII

Si pudiese hablar del silencio

con la locuacidad del loco

con la certeza del sordo

o la inteligencia del mudo

lo disfrutaría callado

sin hablar sobre él quebrándolo

como si éste fuera

una utopía de otoño.

LVI

Gobernar o dominar

pregunta o respuesta?

cuál es la diferencia

que la gente devota elige cuando vota

dominadores o gobernadores?

Si alguien tiene la respuesta

por favor

a no matarlas con la indiferencia.

LXI

No fue en alguna primavera

que mis versos más pintorescos florecieron

tampoco en una otoñal mañana

mientras el árbol se desnudaba

que mis versos más lúgubres se marchitaron

Ni siquiera en mis más calientes veranos

se llegaron a derretir las frías letras

que se congelaron antes que llegue el invierno

para peor no era época de terremotos

cuando mis construcciones semánticas se derruyeron

como un castillo de naipes sobre una mesa / bajo un ventilador

No era tiempo de guerra cuando me replegué en mi mismo

combatiendo contra mi yo enemigo / el peor de todos ellos

no era época de armisticio en aquel tiempo

en que rodilla al suelo

mirando tus ojos que son mi cielo

depuse mis armas frente a tus dos hermosos pies

no era época de redención

cuando vos y yo aceptamos la culpa y el perdón

no eran épocas de silencio y callé

no eran épocas de gritos y grité

pero entendés que nunca entendí al tiempo

ni a sus climas ni a sus exigencias

ni a sus enigmas ni a sus carencias

y lo entendiste en aquel tiempo

en que amar era un sueño irrealizable

y lo soñé y te soñé

y aunque no eran épocas de eternos

sentís y sabés que por siempre

/ te amaré.

LXII

La poesía no llena los platos con comida

no llena alacenas

no mantiene fría la heladera

no entiende de métricas

y ni siquiera sabe de rimas

la poesía no se guarda en alcancías

no desborda ni asombra

más aún en éstos tiempos

que el que rima es marica

y el que roba es un señor

la poesía se ha usado desde siempre

con fines líbidos y de lucro

afilando las puntas de las flechas de cupido

para acicalar señoritas de formas consonantes

para luego llevarlas a una cama y sobre ellas desalmarse

claro que muchos poetas

leerán esto y levantarán sus lapiceras

escribirán en el cielo con ellas

las mil y un puteadas y quejas

que bucólicamente se les ocurra escribir

pero claro/ poeta consagrado ya no recuerda

que algún primer poema fue escrito para fermosa señorita

a la cual no había manera de convencerla

de que ame desalme y luego en su pecho

plácido y satisfecha se echen a dormir.

LXIII

Me gusta que reacciones y no calles

porque cuando te yergues reaccionaria

tus ojos se llenan de estrellas

y tus manos con dedos de fuego

/ abrazan

Me gusta cuando no callas

porque a veces tu palabra

es un canto libertario

porque a veces tus labios

silenciosos suaves y blandos

/ abrasan

Me gusta que reacciones y no calles

porque cuando reaccionas no huyes

y te plantas preparada y dispuesta

a librar otra batalla

Me gusta cuando no callas

porque buscas respuestas

porque encuentras preguntas

porque trastabillan tus palabras

en increíbles frases largas

que sin rendirse están de acuerdo

en terminar con la batalla

Me gusta que reacciones y no calles

porque la vida da vueltas por tus venas

cada vez que te yergues reaccionaria

y no huyes

/y no callas.

LXVI

Apasionada de vos

que tu espíritu brota o explota

tan sólo con un algo

que todo a tu paso se ilumina

cuando la sonrisa amplia

se pinta entre tus lindos labios

Apasionada de vos

que amás y temés tanto

que caminás como gato

pisando siempre con sigilo suavemente

sintiendo con gozo y llanto

el camino que tus pies hacen andando

Apasionada de vos

que podés reír y llorar

que despotricás contra la austeridad

/ y la australidad

con tu cuerpo terremoto

con tu vientre seco

tu pecho selvático

y tu cabeza marinera

Apasionada de vos

llena de enigmas y melodías

de danzas y golpes

de pobres y explotadores

de muertes y torturadores

de millones de tumbas

sin nombres

sin flores

Apasionada de vos

que por pasión nomás te mantienes

de espíritu revolucionario y alma combativa

rellena de coraje y cojones

en cada uno de tus millones de horizontes

fuerte / apasionada / digna

sos mi América Latina.

LXVII

Los habitantes de éste lado

si me permiten decirlo

si que somos distintos

escupimos en contra o a favor del viento

el asunto es que escupimos

festejamos llenos de risas

o nos estropeamos las caras a golpes

en ésta u otra esquina

tendemos una mano al que cae

más aún si es una dama

y cuando todo está bien y en calma

nos gusta festejar divertirnos y bailar

hasta caer muertos de alegría

Los habitantes de éste lado

tenemos sangre caliente

es fácil diferenciarnos

en cualquier país foráneo

comemos mucho cuando se puede

somos pobres pero honrados

los que vivimos de éste lado

claro que los que de éste lado vivimos

somos ricos a fuerzas de pobreza

conformistas por inconformismo

pacíficos entre tanta violencia

gritones a fuerza de silencio

aguerridos por el hambre

y necios ante algunas de las reglas

que jamás propusimos

y a la fuerza nos fueron impuestas

estamos tan llenos de mentiras

que apenas vemos una verdad

sonreímos de una manera tan linda / tan sana

que hasta el demonio se emociona

los que vivimos de éste lado

no entendemos de costumbres

pero las practicamos metódicamente

nuestra sangre no nos permite bajar los brazos

pero sí / de vez en cuando

entre fiesta y batalla una siesta nos echamos

a los que vivimos de éste lado

nos gustan todos los vicios

disfrutamos los placeres con displicencia

y tomamos las licencias necesarias

para hacer lo que queramos

tratando siempre de alcanzar

el sueño que soñamos.

LXX

Aunque los horizontes parezcan aún más lejanos

aunque te sientas rendido y acabado

no desprecies tu camino que no todo está perdido

Aunque no veas más luceros en ese lugar dónde se juntan

el cielo y tu senda

y sientas los brazos de plomo y de piedra tus piernas

no reniegues de tu camino que no todo está perdido

Aunque la ilusión y la esperanza hayan quedado magras

y sientas que por tus venas / ya no corre sangre sino aire

no maldigas tu camino que no todo está perdido

Aunque las fuerzas se hayan ido

y tu alma sienta el peso de la culpabilidad el día del juicio final

no deshagas tu camino que no todo está perdido

porque si

desprecias tu camino te desprecias a ti mismo

si reniegas te desprecias

y maldices y deshaces

entonces sí

estará todo perdido.

LXXX

Cuiden al pueblo que el rey ha muerto

que dios se ha ido de paseo

que la tierra se resquebraja

a fuerza de tiempos y carencias

Cuiden al niño antes que se haga hombre

porque el hombre que fue niño malcuidado

es un animal de descuidos

que miente mata roba

sin que le pese la consciencia

besen y bientraten a la bestia

porque la bestia se hace suave

cuando el corazón por amor late

Cuiden a sus amigos

que es cuidarse a sí mismos

no magnifiquen no minimicen

no sobrevalúen no menosprecien

cultívenle el alma y cosecharán su amistad

siembren respeto y entonces nacerá la paz

hagan silencio para poder escuchar

el canto sabio de la madre tierra

y hablen cuando tengan que decir

Cuiden a la bestia que el hombre ha muerto

y sin hombre y sin dios y sin rey

el pueblo / es la última esperanza.

LXXIII

Les deseo sin un adiós:

que los días sean distintos

y la sonrisa nunca termine

que encuentren esa tranquila tranquilidad

que siempre andan buscando

que el rocío de la buena fortuna

acaricie su paso y limpie su camino

que dios les sonría y el destino

los espere como siempre

impaciente / esperanzado

que los contratiempos sean a tiempo

y que el tornado sea brisa

que el dolor sea dulce

y sincera la alegría

que la vida sea su vida

y que dios

/ a cada paso les sonría.