Caos Organizado

sábado, julio 21, 2007

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

viernes, julio 20, 2007

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jueves, julio 19, 2007

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miércoles, julio 18, 2007

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Encontrar tu lugar en el mundo, ese que te hace verte a vos mismo en cada piedra, en cada pedazo de cielo, en cada rabo de nube. Donde el río que corre es la vida que fluye, la montaña la esperanza y el horizonte el destino hacia el que vas, con las manos atentas y menesterosas, con el corazón latiendo potente y sin vergüenza, donde el alma encuentre su reposo y su respiro. Encontrar tu lugar en el mundo, por más que sea pequeñito pequeñito, y quepa solo en el hueco de la palma de tu mano.

martes, julio 17, 2007

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lunes, julio 16, 2007

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sábado, julio 14, 2007

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viernes, julio 13, 2007

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jueves, julio 12, 2007

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Por la madrugada, poco antes de que un sol remolón acaricie con sus rayos las verduras de la tierra; las estrellas se pusieron a brillar tanto que el cielo parecía una fiesta. El viento empezó a soplar suave como una caricia que pasaba entre las hojas de las copas de los árboles, y silbaba bajito dios para que todos bailemos con su música suave a modo de caricia. Claro todos festejaban, hasta la pacha mama estaba feliz de tenerte tan cerca en esa madrugada, donde las sombras se habían vestido de luz, las estrellas de lucecitas, el cielo de cobija, la luna de farol que alumbraba feliz la fiesta. Los animales no durmieron porque querian bailar y jugar con los duendes y las hadas, y las mariposas estaban tan contentas y coquetas que declararon ese dia como dia internacional de la mariposa, y fue tal el revuelo que parecía un cielo multicolor de pequeñas alitas que borboleteaban acariciando.... por eso el dia de la pacha es también tu día, porque sos de todas las mariposas la que más vuelo tiene, la que más lindo vuela, la que más lejos llega pero la más delicada a la hora de posarse sobre una flor a tomar el polen mientras el sol cae allá lejos.

miércoles, julio 11, 2007

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Estimad...Apelo principalmente a su curiosidad en son de buscar un poco de comunicación, más en estas funestas épocas que la comunicación se hace más fácil por televisión que tet a tet, cara a cara, face to face, o como usted prefiera o elija. Usted ha sido elegid por la mano que nos conduce. No sé su sexo (verá que hay veces que faltan vocales que se lo determinarían), su edad, su nombre... es más, ni siquiera sé si ésta carta me será devuelta cosa para mí harto riesgosa, ya que si ésta carta vuelve, mi vida se irá o mejor dicho se la llevarán otra vez más.Mi viaje había comenzado, como bien usted ignora, por la costa francesa del sur, la costa azul, el Mediterráneo (sabe que descubrí porque se llama así recién a los treinta y tres años), era todo más fácil en aquellas épocas, con mi título recién sacadito del horno institucional de la universidad especializada en viaje por el mundo sin meterse en bretes que lo aprieten, así iba yo sonriente comiendo olivas de los aceitunos a los costados de la senda; mi título aseguraba el bienestar de mi futuro resguardado en mi bolsillo trasero doblado en cuatro o seis partes, usted bien sabe que una carrera con título universitario es asegurarse la buena vida más adelante, pero quién piensa en más adelante cuando se cree en la vanguardia?, nadie, usted lo ha pensado y leído bien, nadie piensa en adelante cuando se cree en la vanguardia. Yo era joven inconsciente, tenía una vana felicidad de bolsillo que la llevaba a cuánto lugar fuere, sonreía grande, limpio y blanco con todos mis dientes, con toda mi boca. El viento marcaba mi rumbo, siempre y cuando yo estuviere de acuerdo con el destino, en dos palabras era libre. Desearía que esa dirección que adosé en el sobre realmente exista y que usted peque de curiosidad y a buena gana me conteste o sino estaré muerto otra vez y para siempre antes de lo que cualquiera imagina. Hasta yo mismo.Hasta a mí mismo me cuesta trabajo darme cuenta que es lo que estoy haciendo aquí, ni siquiera en un principio había venido a pavear, mi Dr. de aquella época me había recomendado un viajecito como para calmar un poco a mi psiquis que parecía encontrarse, según él, mi Dr., en el mismo centro de la cuerda floja, no tanto a lo largo como a lo ancho, pero así de loco estaba, claro que estar acá me hizo mucho mejor, qué delicia! usted no imagina las aceitunas recién sacaditas del olivo a orillas de un mar mediterráneo, qué delicia! Usted no imagina... y ahora que mi vida corre la suerte del azar, me juego el partido en una sola carta, ojalá esa dirección, exista y usted sea curios.Claro que también existe la posibilidad que exista la dirección y usted no sea curios, pero prefiero creer que a los necesitados también nos llegan y nos llevan los curiosos, dicen allí por sus tierra que alguna vez fueran mías que a cada chancho le llega su San Martín y espero que así sea con éste puerco que soy yo.Ruego me disculpe pero acabo de darme cuenta que en mi necesidad de alguien que me entienda, no he explicado aún mi situación que se ha deformado de una forma que dios me libre y si mejor fuera que usted me libre.La curiosidad y la carne no son nada a comparación del pecho, usted dirá pero al gato la curiosidad lo mata, usted dirá por la carne el carnívoro mata, pero el pecho... dentro del pecho se encuentra el destino de cada quién, persona mía. Fue cerca de Eslovaquia donde sin aceitunas el viento sopló hacia un lado y yo le seguí contra la voluntad de mi pecho, usted tendría que haber estado allí, yo ya estaba un poco más alejado de las aromas del mediterráneo ahora aspiraba el viento semi montañoso, que soplaba frío y estéril llevándome, trayéndome, caminando por paisajes secamente hermosos hechos por el pincel más suave del apocalipsis, qué delicia, qué paisajes, el sol se ponía y la noche se oponía, las nubes regaban nieve en las altura y a veces llegaba hasta los valles, hasta las costas y más tarde esas nieves llegarían a mí en forma de aroma de mujer, y usted dirá; pero qué aroma de mujer llega frío como la nieve? y yo le contesto, pues el aroma de mujer que trae el viento. Y como cantaba alguien alguna vez, contra viento y marea seguí el aroma, mi pecho latía gracias a la altitud, a la falta de oxígeno, a la emoción de encontrar en ese aroma, ese dulce aroma, a toda esa mujer que se hacia imagen en mis tiempos, en mis sueños, esa mujer que se hacía carne en cuanto mis ojos se cerraban y por desgracia mi pecho, esa cosa terrible se estremecía y temblaba feliz de la vida sintiéndola. Le juro que era como aquellas aceitunas, era ese mismo tipo de placer silencioso y traído de los pelos, casi un placer onanístico y unipersonal. Así recorrí varios kilómetros y a pesar que el viento me exigía otra dirección le hacía caso omiso, ya que mi pecho comprometido con la aroma y todos sus significantes, no desistía en la búsqueda de esa mujer que se había transformado en una dulce obsesión cuasi pasional.Tres días con sus noches pasaron y yo montaña arriba me unía más y más a mi piel y a mis pensamientos, avanzaba, en dura y ardua tarea, avanzaba regido por mi nariz rogando que el viento no cambie... pero a la cuarta mañana, el destino fue trágico como siempre lo fue conmigo e hizo que el viento virase su rumbo por completo, qué desconsuelo tan grande, sentía esa desazón en el alma que es la peor de las desazones, sentía la pesadez en las piernas y los pies, rígidos como cubos de hielo seco, pensé que me congelaría y me moriría allí en ese instante, el sueño se había apoderado de mí, el cansancio era tremendo, recién ahí yo me había dado cuenta que en esos tres días y tres noches protegido por ese aroma, nada había dormido ni siquiera, un poquitín así.Allí en ese risco después de gritar morí, sabe usted, allí morí. Recuerdo haber gritado algo, pero no recuerdo qué, recuerdo ver la parca acercarse con su vestido negro cubriéndole la cara y un palo largo en la mano ocultando su arma para chak! cortar con esto y pasar a otra historia. No recuerdo su rostro, cuando llegó a mi lado sacó su capucha y me besó, y bebí de su ardiente sangre, recuerdo haber muerto entre sus brazos y allí mismo renacer cuando me susurró sus últimas palabras a mi oído congelado, recuerdo que sonriendo morí. Debe ayudarme, si es que su dirección existe, si es que su curiosidad es fuerte y lee éstas líneas, debe ayudarme, verá que yo no tengo familiares, era huérfano de familia, sin padres que me quisieran adoptar por mi extraña situación mental, que a veces es un tanto heterogénea o volátil o que sé yo, siempre pensé que todos los nosotros estábamos locos pero cada cual a su manera.Así fue entonces cómo morí en sus brazos, recuerdo que había una luz frente a mis ojos y que mi cuerpo frío ya no jodía, recuerdo que ese aroma me rodeaba y una paz absoluta me abrasaba dulcemente como veía en las plazas madres e hijos abrazarse...Usted alguna vez debería probar las aceitunas del Mediterráneo, descubrirá que son harto sabrosas y que su carne vegetal verde como la esperanza o negras como el olvido, dan esas ansias de morir empachado. Desperté tarde, era de noche y las estrellas se asomaban dejando un cielo casi blanco brillante titilando como en la espera de mi alma, que pareció haberse arraigado a mi cuerpo y una mujer preparaba algo con olor a brosht en la salamandra alimentada por leños ardiendo que carraspeaban y explotaban a medida que el fuego se les acercaba al corazón y de sus cuerpos no quedaba más que blancas cenizas, quise moverme, sentarme, por dios que quise hacerlo, pero entumecido del pulgar del pie hasta la coronilla, que joder! ni un músculo respondía a las órdenes de un cerebro de neuronas congeladas calentando sus manitos en algún pensamiento pecaminoso. Claro que a pesar de haber muerto, disculpe esta breve confusión pero no puedo explicarlo de otra forma, yo no había muerto, claro que la parca que había visto en mis delirios era esa mujer que hacía brosht en la salamandra, apenas estaba vestida con un suave vestido que caía como la nieve allí afuera, moví mis labios y unos susurros escaparon, unos susurros que ni dios los hubiese comprendido, ella se acercó en silencio, y me acarició, no sabe usted con que dulzura esa mujer posó sus manos sobre mi cuerpo y me acarició, lloré como un niño, pero lloré sin lágrimas, gemí de dolor pero sin fuerzas, grité en silencio y transformé mi alma en un abrazo que no pudo hacerse carne, ella me miró con los ojos llenos de luz y allí perdí completamente la razón y al sentir ese aroma proviniendo de su piel... la amé como sólo se ama esa vez en la vida.Ella hablaba un tosco eslovaco, o griego, o algunos de esos idiomas que hay que saberlos para entenderlos, que son tan difíciles y cerrados que ni siquiera la sospecha de algunos otros idiomas hacen a la comprensión mínima de lo que se está hablando, se puso de pie y en un bol de cerámica sirvió una gran cucharada de brosht, tomó una cuchara se sentó a mi lado y de a poco me iba dando de comer, dejando que la comida entre en mi boca, dándome tiempo para masticar como rumiante, y tragar. Me dio vino o algo así por el estilo, realmente no podía saborear bien los gustos ni los disgustos, pero recordaba las aceitunas e imaginaba comerlas, como ahora, que en cuanto atrapo algún insecto lo devoro con harto placer pensando en olivos y montañas y Mediterráneos.Qué desdichado soy! Cómo me gustaría, si es que su dirección existe, no haberle metido en éste brete, pese a mis estudios, yo estoy metido en una que ni le cuento, o sí le cuento pero... mejor sería haberle prestado atención a algunos profesores; creo que estoy enloqueciendo más, ahora hasta me lamento no haber prestado atención en algunas clases, fíjese mi desdicha; le juro por lo que más yo quiero que es mi libertad, que si yo tuviese a alguien a quien recurrir, en usted ni siquiera hubiere pensado, pero no tengo a nadie porque nunca nadie me tuvo; no sabe lo difícil que es.Ella me dio una paulatina mejora y hasta amor, sin saberlo me dio algo que nunca antes había tenido, amor. Me alimentaba, tres o cuatro veces por día, obviamente que apenas junté fuerzas yo cortaba leños e iba de caza, ella me había enseñado a cultivar algunas cosas y a pesar de hablar casi todo el día y reírnos a lo pavote, ni yo ni ella teníamos la mínima idea de lo que el otro estaba hablando, imaginé una vez que me hablaba de su infancia, porque abrazaba una muñeca y a veces reía, otras apenas lloraba, otras se quedaba viendo algún rincón, y callada y luego volvía a hablar y reír o llorar, como ríen los que recuerdan, como lloran los que recuerdan. Yo le había contado también muchas historias de correccionales y problemas legales que había tenido por ser un marginado, de las cantidades de veces que me habían violado, golpeado, torturado, tanto de un lado de la ley como del otro, le hablé de los robos y hasta le confesé un par de asesinatos, y sin embargo ella, me seguía amando, claro porque no le entendía ni jota, dirá usted con escepticismo y del otro lado, pero no, ella me amaba porque mi pasado no le importaba, sino más bien, a ella le importaba yo y a ahora, que era cuando estábamos juntos. Ja! linda publicidad me hago pidiendo ayuda diciéndole que he matado gente, robado y violado, pero sepa usted que ni la peor de las bestias y las injurias merecen el sufrimiento que sufre mi cuerpo y mi alma ahora, yo nací en injusticia y pude contra todo ser una persona legal, maté, claro que maté y más de una vez, pero casi todas fueron en defensa propia y las que no le juro que fueron por el bien de muchas otras personas que pudieron ser felices, robé para comer, como las empresas cobran por energía, como el dueño cobra porque otro ocupe ese lugar para vivir, como la religión, robé para comer, hasta que conseguí un empleo y nunca más robé a excepción de esas fantásticas aceitunas al costado de los caminos. No se deje engañar por mi pasado, pasados son pasados y todos nos hemos equivocado.En fin, ella y yo casi nos entendíamos, por lo menos nos llamábamos toscamente por nuestros nombres, ella me decía Orje metiendo la e para adentro, acallándola casi, yo la llamaba Drusteva, así como suena. Hablábamos y seguíamos hablando, ya utilizábamos menos señas y hacíamos el amor cada vez que teníamos ganas y siempre siempre siempre era lindo, hermoso es más, ella decía algo que debería significar que me amaba y yo le decía que también y nos besábamos mucho. No puedo explicar que bien, que lindo, que feliz era todo, todo concurría en una perfecta armonía, una noche la recuerdo con su cabello marrón bañando su dulce perfil derecho y su hombro desnudo, con las puntas del cabello acariciando el endurecido pezón de un pecho justo y dulce como una pera, yo , como de la nada me puse a contarle mi viaje y como el aroma de ella me había atraído hasta la cima de esa montaña y después que el viento cambiara de dirección por completo, como ya le mencioné, caí tumbado al suelo casi muerto, esa historia le conté, viera usted que sonrisa se dibujó en sus labios mientras con su índice tocó mi nariz, sí!, con la suave uña de su índice tocó la punta de mi nariz, suavemente se señaló el pecho, y mientras hablaba lloraba felizmente moviendo los brazos como el viento y llegando con sus manos a su nariz para señalarme y besarme con un beso puro y jugoso. Espero que entienda lo que yo quise entender que para mí era lo obvio, nos besamos, repletos en alma y cuerpo, nos besamos con cada centímetro de nuestra vida y sonreíamos. Sólo faltaban las aceitunas, pero prometí que algún día las comería conmigo en algún ocaso del Mediterráneo. Todo era perfecto, como desearía que mi vida no dependiera ni de su dirección, ni del azar, ni de la curiosidad, como desearía haberle hecho caso a viento, como desearía haber omitido los designios de mi pecho que exigía seguir el aroma y encontrar la felicidad absoluta. Pero todo tiene un fin, y de los lamentos nada en concreto sale, unos hombres entraron en la casa de la montaña, en su casa, entraron con armas a ritmo de los disparos que asestaban uno a uno en los dulces pechos de ella que sangraban de amor y otras cosas.Todavía no entiendo porque la mataron ni porque estoy encerrado en un pequeño cubo, trate de contactar gente de la embajada pero las cosa afuera del país funcionan como adentro y pese a mis gritos, a mi llanto, y a la poca cordura que me queda, al no tener a nadie, al no tener nada, nadie que reclame, nada que sea de peso, me omiten y por lo poco que entiendo, los disparos que escucho desde éste cubo sin ventanas todas las noches, son sacrificios de condenas de desamparados; por ahora mi único contacto con el mundo exterior era la comida que me dejaban en algún tiempo del día o de la noche, en la oscuridad toda noción es ridícula e irreal. Juro que ésta vez yo no fuí y he perdido muchas cosas sin siquiera saber por qué, necesito la ayuda, no quisiera morir acá, si usted, peca de curiosidad y el azar y usted me ayudan, vayamos juntos a comer aceitunas a orillas del mediterráneo.

martes, julio 10, 2007

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

lunes, julio 09, 2007

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domingo, julio 08, 2007

Mes de Julio Top 31 de Caos Organizado el Blog

Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.

Con ustedes el cuento intitulado Laberinto, perteneciente al libro llamado "...Cuentos"... Subido al Blog el 13 de Febrero del año 2007.

Laberinto

Desayuna al pie de su montaña, el cielo gris le lame las cimas coquetas y engristecidas, besa gota a gota el suelo que pisa, que vive, del que se alimenta. Hay vida por doquier y locos también, el diario diarréico muestra las mismas noticias de siempre y el exilio tiene sabor a memoria. La tristeza eterna de lo arrebatado. El tiempo fúnebre golpeando las abiertas puertas del pasado siempre dispuesto. El mozo se acerca con la taza de café humeante y los croissants. La distancia nos distingue haciéndonos distintos.
-Acá tiene su cafecito señor Olaya.- dice gentil y con tono socarrón. Desde que Deportivo Dálmine va primero en la tabla de posiciones, no hace más que mirar a todo y a todos desde arriba, con cierto tono despectivo.
-Gracias Pedro, pero le pedí una gaseosa, ya desayuné en casa.-
-Pero usted piensa que así voy a poder comprarme la cuatro por cuatro? En este país nadie quiere ayudar a nadie...-
No pierde tiempo en lamentarse ni en sonreirle, a veces es mejor omitir respuestas, uno entiende que es lo que están diciendo, pero que es lo quieren decir depende de tantas cosas distintas... del estado de ánimo, del estado del clima, del estado y sus regularizaciones y desregularizaciones que azotan, acarician y exilian; por eso a veces por supuesto, es mejor omitir opiniones.
-Cuando yo me compre la mía por ahorrarme la plata de los desayunos, te llevo a dar una vuelta... traéme la gaseosa por favor.-
Pedro se dio media vuelta y entró en el bar con la bandeja llena de despreciado desayuno.
-Che Marcelo, el viejo Olaya está tururú de nuevo.-
-Otra vez te bochó el desayuno, que dice que pidió ahora?-
-Gaseosa, podés creer? Damela sin abrir a ver si todavía me la rebota de nuevo...-
- Dale, marcha la gaseosa. Tratalo bien al viejo, es un buen tipo. Desde que le chuparon a los hijos que anda medio jodido.-
-Si, si, ya sé. El otro día me estuvo diciendo lo feo de estar exiliado, y lloró durante horas recordando las aventuras y desventuras que tenía en el barrio de Flores...-
-Pobre hombre... ni ganas de sonreir me dan sus locuras ya, hace cuanto que viene y hace lo mismo?
-Creo que desde hace veinte años... antes lo atendía Abel, te acordás?-
-Abel... - suspiró recordando- el otro día me crucé con su hijo, me dijo que el viejo ya está para atrás, que está perdiendo la conciencia y desvaría todo el tiempo. De tan loco hasta le cambiaron los rasgos y que parece otra persona.- Dicen que a la noche lo podés ver en la plaza del centro tratando de alimentar murciélagos con pedacitos de manzana e insectos que se pasa cazando en su casa durante todo el día.- Mirá, ya no sé en que creer. Según el hijo, toma tanta falopa que a las siete se acuesta y hasta el otro día no se despierta.-
-Pobre Abel, era una institución acá en Flores.-
-Ni que lo digas, fue mi maestro más claro, no solo me enseñó servicio, también me enseñó a responder y entender al viejo Olaya.-
-El viejo Olaya! Casi me olvidaba, llevale la gaseosa antes que se ponga a gritar que es discriminado por ser exiliado.- Pedro se golpeó la frente con la palma de la mano recordando el sin fin de oportunidades en que el viejo había levantado su bastón guerrero al cielo, aduciendo que en su barrio de Flores esto nunca hubiera pasado, que claro, el estar exiliado no solo lo hacía distinto si no además peligroso. A quien no lo quieren en su tierra, no tiene tierra que lo acepte cuando se caiga muerto.
-Aquí tiene la gaseosa que pidió don Olaya... pero, pero qué le pasa patrón?- El viejo tenía los ojos llenos de lágrimas y los labios apretados con fuerza.-
-No te das cuenta Abel? No te das cuenta lo que pasa en el mundo?-
-No se preocupe que todo va a seguir igual, en nuestras manos apenas caben las posibilidades de lograr un cambio.-
-Pamplinas Abel! Pamplinas! Yo enseño a mis hijos a pensar y ser libres, a decir que no, a ser íntegros, les doy las armas para ser mejores en un mundo que cada día deterioramos más. Vas a ver cuando mis hijos sean grandes, vas a ver de lo que ellos son capaces...-
-Y si tanta esperanza guarda don Olaya, por qué llora?-
-Mirá el mundo que logramos Abel, un mundo maldito lleno de parcialidades y estructuras. La gente elige lo bueno y lo malo según su propio punto de vista y criterio, van al zoo y alimentan a los animales, alimentan a los perros callejeros, a los gatos libertinos, a las palomas de las plazas, a las vacas que engordan, a los pavos que no piensan, a los caballos que montan y nadie alimenta a los murciélagos, alimentamos nuestros egos y carencias según nuestra conveniencia, para así sentirnos libres de nuestras propias culpas. Nos desdoblamos y damos a otros lo que queremos para nosotros, y nos reflejamos en los espejos de los ojos que nos miran, y al tener necesidades, les transferimos nuestras necesidades y los corrompemos corrompiéndonos. Qué pensás que son las limosnas? Cuesta menos dar una limosna que pagar un psicólogo o mismo que darse cuenta y aceptar la responsabilidad de las causas que causamos.-
-Bueno, bueno, don Olaya, no se amargue... le prometo que si esta noche va a la plaza del centro voy a estar dándole de comer a los murciélagos.-
-Se sonrieron, don Olaya al sentir la caricia suave en el alma que Abel le había dado, Pedro en cambio sonreía de bueno, mintiendo apenas, dándole un poco de esperanza al viejo.
-Yo llevo unos mosquitos entonces, y a las once de la noche nos vemos en la plaza.-
-Sea.-
Todo el día pasó raro en el bar después que don Olaya se retiró caminando por el barrio inglés de Flores, se fue perdido como siempre en su mundo vivo de pasados y recuerdos que anárquicos pasaban como desfilando por sus sentidos sentidos.Todo el barrio quiere a don Olaya, son buena gente y sienten ese no sé que en el alma por él, son simpáticos y educados.
-Que pintoresco es caminar por este país, por esta ciudad, aunque claro, nada se compara con Flores.-
-Hola don Olaya - lo saludó Carlitos el vigilante que hablaba con Antonia la panadera.
-Hola Oficial! Hola Isadora! No la arreste, miré que ella no hizo nada, solo lleva esos ojos que la hacen peligrosa.-
-Es terrible usted don Olaya.- Dijo en falso rubor la panadera que coqueteaba con sus luengas pestañas.
-Pobre Olaya... insiste en llamarla Isadora...-
-También Carlitos dos golpes en una semana. Sus hijos desaparecieron y de un día para el otro, la tristeza le secó el corazón a su Isadora. Cuando ella murió, él murió con ella.-
-Decían que era costurera.-
-Por eso nadie puede remendar su corazón hecho jirones...-
La tarde de Olaya pasó rápida persiguiendo y guardando mosquitos, no así la de Carlitos y Antonia, no así la de Pedro y Marcelo. La lluvia se había hecho dueña de la ciudad y caían interminables cantidad de gotas del tamaño de las lágrimas del que por favor llora. El bar estuvo vacío durante todo el turno y los croissants de Antonia fueron apenas comidos por Carlitos que todas las tardes pasaba a tomar la merienda y hablar con Marcelo y Pedro de las cosas de la vida. Siempre hablaban de fútbol, por lo que este año Pedro, desde su ganado pedestal, los dejaba llenarse la boca de palabras hasta que resumía toda frase con un punzante " por algo vamos primeros". A veces hablaban de lo ricos que estaban los croissants de Antonia, y otras, del viejo Olaya. Hasta que anocheció, como todos los días desde que el mundo es mundo, llega un momento en que anochece y la mágica luna muestra su cara por entre todas las nubes que cansadas y desagotadas se abren para dejar campo libre a un mar de estrellas ocultas detrás un manto claro de luz y smog.
Pedro daba vueltas a la manzana y pensaba; desde el banco veía ansioso y expectante a que algo sucediera, el día, el no sé qué y la vida lo habían llevado hasta la plaza del centro de Flores... en su cabeza la frase de Olaya le había quedado rebotando "nadie le da de comer a los murciélagos". Sonreía pensando en quién estaría más loco, el loco que habla o el que lo escucha y en su palabra encuentra la posibilidad. Loco o no, tal vez tenía razón.
En otra vuelta de manzana, vio llegar a Olaya al centro de la plaza, y sentarse en otro banco, en otro más allá de donde él estaba. Miró la hora, eran las once, las once en punto, en tanta irrealidad mantener un hilo de realidad suena metafórico. Hizo el esfuerzo para ponerse en pie cuando de la nada, detrás de ese árbol, una imagen desgarbada y antigua, aparecía como una sombra con una bolsa llena. Lo vio a Olaya ponerse en pie y aproximarse hacia la sombría figura de bolsa en mano, lo vio levantar los brazos y abrazarlo, sintió los brazos de Abel bordeándolo, agradeciéndole esa noche, agradeciéndole estar con él, juntos en la plaza de Flores tirando tiras de manzanas al cielo y liberando enjambres de mosquitos para alimentar a los murciélagos.
El sol irrumpía suavemente en la oscuridad de la noche, Olaya y Abel se habían ido hace rato, en cambio Pedro no fue capaz de moverse del lugar donde estaba, se quedó allí duro, toda la noche, observando perplejo a los dos viejos que echaban más y más alimento al cielo mientras gritaban felices los/sus nombres del pasado y se abrazaban y lloraban bajo la lluvia de pedazos de manzana que volvían. Pedro no fue esa mañana a trabajar, ni esa, ni la siguiente, ni ninguna otra mañana más. Se quedó petrificado allí por siempre, pensando en la montaña, en la lluvia, en el diarréico diario lleno de repetidas noticias vanas, en la lluvia de manzanas, en el cielo que besaba y en el tiempo, que a pesar de nosotros mismos, nunca deja de pasar.

sábado, julio 07, 2007

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lunes, julio 02, 2007

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Durante este mes vamos a compartir las 31 entradas que más han gustado al escritor de este blog, por lo que en los 31 días que siguen vamos a rememorar los escritos escondidos en el pasado, que de cuando en vez se asoman a saludar desde la ventana que el presente ofrece para que uno pueda mirar atrás y no olvidar que la base del futuro es este presente que hacemos en base al pasado que forjamos a su tiempo. Iremos de a poco, sin orden de preferencia, uno a uno por treinta y un días dejando en el tintero algunos de los que han quedado para en cualquier momento, sin vergüenza, reaparecer.
Con ustedes cuento intitulado XX perteneciente al libro llamado "...Cuentos"... Subido al Blog el 03 de Julio del año 2006

XX

-Recapacite señor, sabe que es el principal sospechoso.-
-Nadie entiende!, sobre todo usted inspector, hay veces que las cosas que parecen fáciles de resolver tienen algo escondido, pero ésta vez... fue suicidio.-
-Cómo lo sabe usted?-
-Porque el occiso era mi amigo.-
-... y la modelo preferida de su amigo era su mujer...-
-Sí, mi mujer, y qué?.-
-Celos... tal vez?-
-No sea ridículo.-
-Dinero...-
-Yo era su representante!-
-Por favor todos sabemos que las obras de artistas muertos se cotizan mejor...-
-No fué éste el caso.-
-Le salió mal la jugada-
-Pero!... qué me habla!, usted está loco?, me quiere inculpar de algo que no tiene sentido.-
-No lo entiendo.-
-El era mi amigo. Lo había conocido hace mucho tiempo atrás.-
-En dónde?-
-En la escuela, estoy cansado de repetírselo...-
-Oíga, idiota, yo...no tengo nada que demostrar; la pistola tiene sus huellas, sólo necesito la confesión firmada para que tenga un castigo más leve, no me impulse a averigüar y tener que freírlo en la silla.-
-No entiende... usted no entiende.-
-Sí, no entiendo, cuéntemelo todo.-
-Otra vez? Hasta cuándo?-
-Hasta que yo me lo sepa tan de memoria cómo usted.- prendió un cigarrillo y se sentó frente al reo quemándolo con la mirada; los ojos del inspector parecían cargados de electricidad. El supuesto asesino se sabía inocente y en ningún momento corrió la vista de encima del sudado inspector. No se iba a dejar intimidar tan facilmente.
-Todo comenzó hace un par de meses, mi amigo estaba sufriendo una fuerte crisis emocional. Se había enamorado de una modelo y ésta lo ignoraba por completo, él sentía una gran atracción física y espiritual hacia ella cada vez que la pintaba, sentía que su pincel cobraba vida; es más... habían veces que él pintaba siete cuadros distintos, completamente distintos, en los cuales, ella, aparecía, en uno como retrato y en otros como parte del paisaje... y por más raro o excéntrico que fuera el cuadro, algo de ella siempre aparecía.-
-Pero ésta modelo que usted dice, él la retraba de tal forma que se parece a su mujer.-
-Sí, pero no era mi mujer. Mi mujer era pelirroja, con bucles, ojos claros... la modelo ésta, era rubia con una gran cabellera, ojos negros como el cielo sin luna y la boca roja y caliente como el infierno.-
-El nombre de esa mujer lo recuerda.-
-Verónica, Verónica Gudlarg, Gudard, no sé... algo así.-
-No le parece extraño que su mujer haya muerto una semana antes que su amigo.-
-Mi mujer murió en un accidente y mi amigo se suicidó... que relación encuentra entra uno y otro.-
-Usted sabía que su amigo y su mujer mantenían un romance.-
-No-
-Pero lo sospechaba.-
-Tal vez, sí, pero yo lo había hablado con los dos y juraron que no...-
-... entonces porque contrato al detective?-
-Para asegurarme. Después me sentí un estúpido... al volver el detective después de un mes de estar investigándolos y corroborar que nada pasaba entre ellos.-
-Y cómo explica éstas fotos?-
-Qué fotos?-
-Veálas usted mismo, su mujer y su amigo haciendo el amor.-
-Eso es imposible.-
-Véalas.- el inspector extendió el brazo acercándole un sobre al hombre que lo abrió y comenzó a ver las fotos, una por una, el asombro iba ganando presencia en sus facciones y la indignación comenzaba a acrecentarse. Tiró las fotos sobre la mesa de interrogatorio con los ojos enjugados, apretó los puños y gruñó entre dientes.-... hijos de una gran...-
-Por qué juega al sorprendido conmigo?-
-No lo entiendo.- dijo sollozando.
-Estas fotos las encontramos entre su correo mientras lo arrestábamos.-
-... y si estaban con mi correo cómo quiere que las haya visto.-
-Estas fotos fueron tomadas por el investigador...-
-Pero él me había jurado que entre ellos dos no...-
-No mienta...-
-Pregúntele!-
-A quién?!-
-Al detective...-
-... murió un día después de la última reunión que tuvo con usted.-
-No lo puedo creer.-
-Créalo, confiese de una vez el triple homicidio y vayamos a dormir temprano.-
-Yo no los mate, lo digo enserio no cree en las casualidades.-
-Estoy en ésto hace mucho tiempo para creer en esas estupideces... prosiga su historia!-
-Estoy muy confundido.-
-Se le olvidó el guión?-
-No me joda!, el que está en problemas acá, soy yo.-
-Lo reconoce.-
-Usted lo dijo.-
-Por qué sospechaba del amorío entre su amigo y su mujer?-
-El me había dicho que la amaba.-
-Motivo más que suficiente para matarlo.-
-No porque mi mujer lo odiaba... le daba, asco. Su forma libidinosa de mirar, sus manos enjugadas en baba, él era desagradable, hasta aveces no parecía ser humano.-
-Por eso lo mató, usted lo odiaba.-
-No lo odiaba y no lo maté, además de ser un excelente amigo, intachable!, era una de esas pocas personas que te iban de frente.-
-Cree en Dios?-
-Yo sí inspector, el que parece no creer es usted.- un silencio espeso colmó la habitación, el humo del cigarrillo hacía más pesado el ambiente y entre medio de tanto espesor, sólo dos miradas fijas una en la otra no cesaban de combatir, ninguna se resignaba a perder, cada palabra era apuesta decisiva.- Cómo reaccionó usted cuando su amigo le confesó estar enamorado de su mujer?-
-Al principio enfurecí, quise matarlo, pero después de compartir tres botellas de whisky mi alma volvió a mí y admiré que me haya contado lo que le pasaba, al día siguiente mi mujer chocó en el auto y por suerte para ella murió instantáneamente, me refugié en su casa, en la de mi amigo, y noté que sus cuadros habían sufrido una mórfosis estilística, por así llamarle; el rojo abundaba en combinaciones histéricas con el negro y amarillo, los colores pasteles tan típicos de él, habían desaparecido por completo, en los últimos cuadros todo era cruces blancas sobre fondo negro y lamparones de pintura roja esparcidos azarozamente por las telas, millones de huellas se identificaban en los cuadros, él ya no pintaba con pinceles, empapaba sus puños en pintura y golpeaba la tela hasta caer exhausto.-
-Usted qué hacía mientras tanto.-
-Yo lo tomaba como un rito.-
-Cómo es eso explíquelo.-
-Mi depresión era grande, así conocí el opio y la heroína, habían días que amanecía en el puerto, unos en terrazas, en alguna que otra ventana, y por último ayer que me desperté aquí... sin saber siquiera cómo llegué, ni el por qué de estar acá encerrado.-
-Si no recuerda nada... cómo sabe qué usted no los mató?-
-Porque puedo dormir tranquilo.-
-Por qué se vengó del hombre que festejaba a su mujer?.-
-Joder!, su cinismo no tiene límites.-
-El suyo tampoco.-
-Momentito a qué se refiere?-
-Usted deshizo los frenos del auto de su mujer, asesinó al detective y más luego a su amigo.-
-Y por qué?-
-Por amor, odio y dinero.-
-No le entiendo.-
-El detective averigüó más de lo que debía , descubrió a su mujer en sórdidos romances, por supuesto que no le iba a decir nada a un pelele como usted, porque él la chantajeaba a su mujer y a sus amantes, al descubrir ésto, usted lo odió y lo asesinó; debido a todas las drogas de las cuales se hizo adicto su cuenta bancaria quedó más que en rojo y esa perra juró nunca más abandonarlo.-
-Abandonar a quién?.-
-A su marido, ese insignificante idiota representante de un artista de cuarta.-
-Y usted la amaba.-
-Ella era todo para mí y no entendía que ni ese artista, ni el detective, ni usted eran hombres para ella.-
-Ni yo, usted es repugnante inspector, pero por qué yo?- El inspector lo miró y sonrió mostrando toda su dentadura. El martillo de su revólver hizo explotar la pólvora contenida dentro del casquillo de la bala, el representante artístico se tomó el estómago, sentía una puntada fuerte y con sus ojos fríos que escapaban de sus órbitas, veía cómo el alma se separa del cuerpo; el inspector vació el humo de cañón de su arma con un soplido y la guardó tranquilamente, se le acercó caminando despacio, se esparció sangre en el rostro, se acuclilló libando poder, segregando, acercó sus labios hasta el oído del adversario y susurró.-No se preocupe Gonzales, nada personal, pero algún culo tenía que sangrar y no iba a ser el mío, usted entiende...¿ no?.-

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