Mieses al león -- Poema

No hay ayuda posible
para aquel que hundido en el fango
no lamenta su cerda suerte

no es posible ayudar al ave
que por necia, con el ala rota,
desdeña el cielo que le dio cobijo

no es plausible ignorar la nieve
que atora la puerta de entrada

de nada sirve cerrar los ojos
ante la realidad que es aberrante.

de nada sirve encauzar al necio
gritarle al sordo, mostrarle al ciego,

pero nunca olvides que es importante
caminar con quien amas, oír al mudo,
abrazar al kinestésico y ser también
responsable de tus no actos.

Valor -- Poema

Cuando el viento hinchó la vela
y el espumoso ponto
al fin dejó su blancura en la orilla
la osa mayor
desde algún peñasco de la verde isla
dió su último adiós
a la barca repleta en héroes
corajudos y sin miedo
pues sabían que jamás volverían
al puerto que los hizo hombres.

Las focas y las sirenas
nadaron a su alrededor
pregonando una dulce muerte
en lo hondo del mar salado,
en sus ojos, el destino era otra orilla
a la que jamás llegarían
pues será el vientre de Midgarg
su última morada.

Entregarse al destino es aceptar
que todos los caminos
conducen al mismo lugar,
el valor está
en el aplomo de tus pasos
cuando marquen su huella.

No estamos solos -- Poema

Edén - Holly Sierra (*)

No dicen lo que saben
no saben cuanto creen
no creen lo que quieren
no quieren cuanto tienen
no tienen lo que pueden
no pueden cuanto niegan
no niegan sus aciertos
de hecho, los refriegan
en las caras de esos
a los que les pisotearon las cabezas.

Nosotros decimos lo que sabemos
pues creemos lo que queremos
y queremos lo que tenemos.
Podemos lo que negamos
y ese es, nuestro mayor acierto.
No refregamos nada en la cara de nadie
ni tampoco pisamos cabezas.

Dejamos detrás el egocentrismo
pues también creemos en ti.

Buscando respuestas -- Poema

Dante y Virgilio en los infiernos - Eugene Delacroix

Cuando la barca que cruza el Aqueronte
crujió bajo el peso de mi pie
y comencé a encontrar a mi paso
a esos que en antaño
supieron alumbrar
el necio camino
que llevaba la humanidad

comprendí mi destino
dejé caer las monedas
las espigas de oro
los vellocinos áuricos
el rabo de nube
que llevaba para sobornar
a ese que te cruza
pero no te devuelve.

Ya sabía mi destino,
también el de todos.

Jaculatoria de rendición -- Poema

Me rindo a vos
no ante vos
me rindo ante tu fuerza
no ante tu poder
me rindo ante tu compasión
no ante tu ira
me rindo ante tu compañía
no a tu abandono
me rindo a seguir tus leyes
no tus imposiciones
me rindo ante tus pies
no ante tus manos
me rindo ante tu vastedad
no ante tus basta.

Me rindo a vos
pues creo que entre los dos
podemos rendir más
y lograr
un mundo mejor
y almas más puras.

Espero que tus caprichos
dejen de seguir devastando
aquellos pocos logros
que hasta ahora
pudimos alcanzar.

Sacrificio -- Poema

Puedo despojarme de mi
dejar detrás
esa idea de ser
un centro único
del universo
la ironía del dejar ser
el centro único
de un mundo que nos conforma
y rodea.

Puedo deshacerme de
mis arbitrarias convicciones,
de mis modos correlativos
de mis actos educados
comprenderme sincrético
y kinético con ese todo
del que soy una parte
funcional y estable.

Puedo desligarme
de todo mi pasado
asimilado y acomodado
según la asimilación del mundo
que tuvieron los que llegaron antes
y que acomodaron las cosas
según sus posibilidades.

Puedo pretender
que he comprendido todo
y desde esa soberbia
que algunos sienten por saber
despreciar y posponer
a aquellos que entienden distinto.

Lo que no puedo
ni creo, ni quiero,
es que vos seas responsable
que aquellos actos
de los cuales soy culpable.

Crímenes crueles -- Poema

 Federico Garcia Lorca - Alice Wellinger

Desatrevido
abandonado
magreado
maltratado
aporreado
y malherido.

Destruido
sin sentido
acabado
leso
desesperanzado
casi muerto.

Queda un burdo rastro
de esperanzas que se le fueron cayendo
de lágrimas que se secaron
en esas tierras en las que el poeta
alguna vez creyó ser fértil.

En un bosque perdido
el poeta se perdió
y al transformarse en polvo
polvo fue que el viento arrastró
a cada rincón distante del planeta.

Las cenizas no tienen poesía
la muerte no canta tristes sones
el silencio del bosque corroe
los aullidos de los lobos que solitarios
apasionados le aullan a la luna desapasionada.

El poeta no se perdió en el bosque
destrozaron su carne los lobos
los coyotes limpiaron sus huesos
la tierra sedienta bebió su sangre
y los árboles enjaularon su alma vagabunda.

¿Buscas al poeta?
El poeta ha muerto
la vanidad, el egoísmo, el desamor
lo torturaron hasta secarle el corazón
hasta pudrirle el alma abruptamente.

Sin abismos ni distintos -- Poema

Cierro mis ojos
e imagino mi lugar perfecto
el lugar sin distancias

sin puentes
no hay abismos
sin fronteras
no hay distintos
sin palabras
no hay abismos ni distintos

de mi boca mana una sonrisa
en tus ojos nace una pregunta
de mi alma escapa una respuesta
en tus labios brota un beso.

Cierras los ojos
estamos juntos
en un hogar perfecto.

Des-Ánimas --Poema

Les niego su presencia
los ignoro
pues ustedes me acompañan
en la soledad de las sombras
callan ante las luces y las miradas
que ajenas trashuman
de cuando en vez por estos lados.

Niego su existencia
pues solo ante mi se presentan
y bailan invisibles y sombrías
esperando que les hable,
que las mire,
que las trate.


Trato de abstraerme
del frío que me causan en la espina
de la escalofriante compañía
que me brindan
silenciosas y expectantes.

Rehuyo de sus sombras
de sus sordos pasos en el piso de madera
de ese grito inaudible y sepulcral
que me atraviesa el alma
y que a mi espíritu arrastra
cada vez
más cerca de la locura.

Dudaísmo -- Poema

Puede que seamos
un compilado constante
de defectos y virtudes asimilados,
de confusiones y certezas
que organizan estructuras
por simbióticas cambiantes
que conforman un todo cognitivo
que se resume en un yo.

Un yo frente a un espejo
que ignora quién es cual
y cuál es el reflejo de qué
y de quién mira.

Puede que seamos un producto,
una resultante de estímulos y respuestas
que inmersos en una nube de interpretaciones
(interpretables e interpretradas)
accionamos al estado interno
en cómo deseamos, necesitamos o queremos
que el mundo externo sea como un ensueño
y no una pesadilla.

Puede que seamos una creación divina
o una simple consecuencia
de un montón de causas azarozas
e irrepetibles,
por las que podemos ser únicos
pero no por eso
superadores a las otras formas de vida
conocidas
y que aún desconocemos.

Puede que ni siquiera existamos
y que esta continua lucha
contra la ignorancia de entender
qué somos y para qué estamos
no sea más que la necesidad
de explicar nuestra propia inexistencia.

Arena sobre las huellas -- Poema

En el umbral
de la inconsciencia más absurda
iniciado ya
en un montón de conceptos vanos
donde la arbitrariedad
la verdad del tal vez
son las que rigen sobre el conocimiento
veo a los cobardes que no se animan
a afirmar su propia verdad
como absoluta
pues temen que mañana, al despuntar
el nuevo día
el sol los sorprenda con la noticia
de que han cambiado
de saber, de conocer y de predicamento.

Pobres soberbios,
ignorantes y necios
creen que mañana pueden tener
más razón que la que tuvieron hoy
y que la verdad está en el devenir
y no perdida en algún lugar de nuestro pasado.

Parece que caminaran sobre la arena
y que el tiempo se tragó sus huellas
que la verdad es a donde van
y no está en donde están.

Pobres ciegos
olvidaron que para encontrar
hay que buscar
en el camino transitado.

Engendros -- Poema

Desprecio sus falsos modos
ese poco amor propio
esa ajenidad
en cada cosa que hacen
ese desprenderse
de todas sus responsabilidades
y hundirse en el laissez faire
para después señalar
buscando culpables.

Me llenan de ira
de impotencia
de trabajo
pues aquello que no hacen
es otro quien tiene que hacerlo.

Despreciables son
asesinos de lo verdadero
pues hasta su verbo está
falseado por sus hechos.

Engaños blancos -- Poema

Me dijeron
que lo peor había pasado
que ya había quedado atrás
aquello que más dolía
que de hoy en adelante una nueva vida
en cada esquina me esperaba
que la esperanza
era necesaria
para cada uno de los pasos
que debería dar de ahora en más

Me dijeron que esperara
que tuviera paciencia
que no perdiera ni la fuerza, ni la fe.

Imbéciles,
se nota que nunca nada
les partió el corazón
cuando la muerte te deja roto
la fe no es más
que un placebo para el alma.

Empiria -- Poesía

No supe como protegerte
por eso
te envolví en un diluvio de palabras
de conceptos
de reglas, paradigmas e ideas
que usadas
en el tiempo y la forma correctas
con suerte
nada nunca jamás te pasaría.

Sólo quise protegerte
de los mentirosos
de los violentos
de los engañadores
de los pergeñadores de vilezas
de los que se aprovechan
de la dulce inocencia
que a todos nos toca ver morir de a poco.

Solo quería decirte que hay un camino
y que en ese camino vas a aprender
a defenderte, a creer, a ver, a ser
quien a vos se te dé la gana.

Y comprendí que no había nada que pueda hacer
que todo lo que diga de nada sirve hasta que lo vivas
y entendí que yo no estaba en mis palabras
mi yo está en acompañarte, en abrazarte, acariciarte
y estar ahí, cada vez que me necesites.

Y que si tenés que llorar, que lloremos juntos,
y me prometo no secarte las lágrimas,
no decirte ya no llores,
mi yo es acercarme, abrazarnos y llorar
hasta que este ahogo de mierda nos desanude la garganta
y podamos, de alguna manera
reconstruir de nuevo una sonrisa.

El secreto de Manquena - Poema

Ni al llegar la postrera suerte
ella creyó que se había hecho tarde
nadie espera que la muerte
después de tanto silencio, hable.

No fue por obra de mandinga
que el muerto se puso en pie
asustados y como locos
corrieron todos sin saber.

"Es que esto les pasa a pocos"
sonreía la vieja bruja;
mientras mirando al cajón

en su feo bolsón de cuero

guardaba una fiera aguja
con la pócima de vida.

Ensayo sobre el ensayo de Michel de Montaigne "De los caníbales" -- Ensayo

Entonces estoy confundido... Confundido, confundido. Tal vez no tan confundido como quedó Montaigne después de presenciar los actos caníbales y barbáricos de aquellos que vivían vaya Dios a saber en qué tierra lejana, tal vez algún lugar de América, del África negra, o mismo serían, las gentes que cohabitaban en su país en aquel momento histórico. 

Tengo la certeza de tener esa misma confusión, de mirar alrededor y ver que los bárbaros que fuimos domesticados por el hombre europeo no éramos tan bárbaros como aquellos que nos exterminaron para cambiarnos. Esta confusión que me iniciaron al decirme que mi existencia no era buena, pues no hablaba su lengua ni creía en sus dioses de altas cumbres, ni teníamos esas refinadas costumbres de la poesía o el arte, que ellos tan bien manejaban y con la que se mofaban y nos daban de a palos en el alma hasta encontrar que el alma no sangra, ni tampoco huye. Merodea cerca penando la muerte asesina que le ha tocado en gracia.

Maldito Montaigne y maldita vuestra idea de decir somos todos bárbaros, de asegurarlo y de demostrarme que aún en este siglo XXI en donde Buck Rogers estaría perdido en el espacio, en el planeta tierra no tendría que haber hambre en algunas partes y tanta zozobra en otras. 

Maldito eres con tus argucias, tu latín, tus conocimientos históricos, tu agradabilísimo y maldito modo de demostrar que los hombres somos igual de bestias que las bestias, igual de monstruos que los monstruos, poderosos como Dioses e infelices como nadie. 

Maldito perro eres, salvaje, pueril, hombre necio de contrastes insolentes... Cruel en tus palabras por más ciertas que estas sean... u olvidaste acaso los versos de Serrat que jamás oíste "nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio".

Salvaje, ocioso, distraído de la verdad que se enseña a fuerza de espadas de hierro, de corazas de kevlar, de coordenadas satelitales y de misiles inteligentes que cercenan a la humanidad hasta el punto de extinguirla (¿será por eso que son inteligentes?).

¿Con qué tipo de coraza inconsciente te has recubierto la pena para no decir ya basta y comparar a esos bárbaros refinados con esos bárbaros naturales? ¿Osó a decirte algo el rey, ese mocoso insolente protegido por hombres decorosos y corpulentos como aquellos que criban con el arado las tierras que a nadie y todos pertenecen?

¡Maldito eres entre todos los escritores confundidos entre el arte, el alma, la belleza, la naturaleza, Dios y la crueldad! ¡Todo es lo mismo aunque distinto huela! El hombre es una máquina social que se alejó de su estadio natural cuando comenzó a exigir lo que necesitaba. Bestias, horrorosas y poco dignas, abortos naturales, cánceres terrenales de un planeta suicida que nos sigue dando oportunidades. 

Por momentos quise odiarte, por otros quise amarte, mas nunca pude dejar de confesarme aturdido y atrapado por tus pequeñas descripciones que traían enormes desengaños. 

Argumentativo, digresivo, excepcional, dialógico, confesional y experimental, un ensayo vomitado desde las entrañas de un hombre que seguramente nunca pudo mirarse al espejo sin sentir vergüenza de su propia raza.

Te desprecio por las verdades ocultas que entre renglones se escapan: "El hombre del que hablo era simple y rudo, condición muy adecuada para ofrecer un testimonio verdadero" y tú, grosero y bienversado Montaigne, eres de aquella casta de la que tanto reniegas y a la que meas; ¡Si meas! desde la cúspide de tus saberes "pues las mentes refinadas observan con mayor curiosidad y mayor número de cosas pero suelen glosarlas y hacer valer su propia interpretación y no se privan de alterar un poco la Historia"... Vil, Canalla, no por error sintáctico, sino porque eres un Canalla entre los canallas, un canalla mayúsculo que golpea con la misma vara los lomos de todos los humanos que tiramos de este cordel sin fin que hace girar el planeta llevándolo hasta su destino.

¿Sabés cuál es tu destino Montaigne? ¡La insípida eternidad humana! En esa eternidad absurda con comienzo y fin donde te eriges orgulloso y broncíneo, podemos abusar y hacer uso de tu Historia y tus palabras como nos dé la gana, magreándolas, deformándolas, transformándote en un ser tan despreciable y aborrecible que hasta los niños escupirán tu tumba, la cual también cambiaremos de lugar, para que ni siquiera Odiseo pueda encontrarte aunque guiado por Circe esté. Donde ni tu madre pueda sentirte o tu padre, condenarte.

¡Maldito Montaigne, cuánta razón tenías! Cuánta sabiduría en esa mente prodigiosamente idiota que no recuerda si quiera una pregunta de tres, la que tal vez era, de todas la más reveladora e importante. Aquella que volvía todo vuestro oscuro pensamiento sobre la decadencia, soberbia y mentiras de la sociedad moderna, en una epifanía perfecta y sincera a la cual podíamos llegar de manera natural y simple, antes de traicionarnos a nosotros mismos, como me traicionaste tú, como me traicioné a mí, al olvidar la posible consigna dictada en clase... Olvido que me remite al oprobio por esta raza decadente, artística e insulsa, olvido o confusión, tal vez necesarios, para paliar el miedo a que tal vez, nunca más, pueda volver a mirar el rostro de ninguno de todos ustedes, nunca más.

Ignoto -- Poema

Quizás puedas reconocerme
cuando me halles por ahí,
tendré poemas en los bolsillos
y una rastro de tinta que irá tras de mi
sombra que asombra y espanta.

Tal vez quieras reconocerme
recostarte sobre mi espalda
y a merced del tiempo liberarte
de la maldad que a todos calla
y que por detrás te mata.

Ojalá no quisieras reconocerme
ni buscarme, ni por ninguna de esas casuales
encontrarme, con mis tormentas eternas
mis costumbres distraídas
mis manos arrugadas
y el alma ya cansada.

Ojalá pudieras encontrarte
con esa imagen luminaria
frágil, fuerte y poco pretenciosa
que a la deriva se perdía
y sonreía sin sentido
al encontrar algún sentido
que nadie quería y mantenía escondido.

Ojalá pudiera encontrarme
en alguno de los tantos algos
en los que en algún momento me embarqué
y sin saber por qué
tal vez sin querer queriendo
olvidé mi nombre, quién era,
y mis deseos.

Inútil huella en el desierto -- Poema

Apenas puedo decir
que he conocido el desierto
pues ha pesar de ahí vivir
lo atravesé y nunca he muerto.

Morir donde vivir
a nadie doy ese consejo
mejor antes es partir
dejando atrás el mundo viejo.

Conocidos son aquellos
que otras lenguas aún los lloran
más que para esos que aún hoy moran
donde el tiempo puso un sello.

¡Ved mis manos limpias,
ved mis pies cansados,
mi alma no es cautiva
de este cuerpo arrebolado!

Precaviniendo -- Poema

Podés darte por vencido
tirar la toalla
no tener más ganas
decir ya basta
meterte en una caja
y a la vera del camino
echarte hasta desaparecer.

Podés no mirar a los ojos
hacer oídos sordos
cagarte en los demás
ser egoísta y egocentrista,
podés jugar con los sentimientos de todos
y romperles el corazón a quienes te aman
y la esperanza
a quienes te desconocen.

La libertad es un deber
que todos debemos ejercer como un derecho
y siendo libres podemos
sublimarnos o
ser la mierda más mierda de este planeta.

Lo que si,
antes de que decidas cualquier cosa
te pido por favor que pienses
si esa es tu idea de la libertad
es mejor que te vayas dando cuenta
que a tus alas la realidad puede derretirlas
y desvanecerlas
en cualquier momento.

Como le pasó a Ícaro
quien se ahogó en su soberbia.

Sin vergüenza ni condicionamientos -- Poema

Y a vos qué te importa
que los demás te miren
te señalen, se rían,
se incomoden
y piensen lo que piensen
Olete tu propio culo
deciles
antes de oler el mío
y fruncir la nariz
como si me hubiera
hecho encima.

Dejalos
que se rían
que señalen
que hundan sus narices
en la mierda ajena
y que crean
que de sus culos
solo florecen peonías
y que sus pedos malolientes
no hacen ruido
si no armonías.

Dejalos
vos escuchalos si querés
pero no creas que tienen la voz última
la voz última debe ser siempre la tuya
y que si quiere gritar
dejala que te grite
y escuchala
y si quiere susurrar
dejala que susurre
que solloce
que suspire
dejala que salga
siempre que salga
pero escuchala,
siempre escuchala
porque escuchar tu voz interna
es escucharte a vos mismo.

Llorá, gritá,
sin ningún tipo de vergüenza
ni condicionamiento
que si alguien te señala
o se ríe
o habla de tu voz
a tus espaldas
no les des importancia
pues no se la merecen.