sábado, agosto 27, 2011

Efímero -- Poema

El olor a hierba fresca
la tierra húmeda
las nubes haciendo formas
en el extenso cielo
que se despliega
hacia el horizonte
que siempre lejano
se corre un paso más allá
a medida que hacia él avanzamos,
como el arco iris desaparece
antes de alcanzarlo.

La brisa en el rostro
la paz de la sombra en verano
el pez nadando en el brioso río
la caricia del sol en invierno
los ojos del niño mirando
la sonrisa de la madre que ve
las manos del hombre
firmes, fuertes y dispuestas
a dar todo por alcanzar el arco iris
y dárselo a la mujer
antes que su niño
llegue más allá del horizonte.

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