lunes, septiembre 30, 2013

Almas divididas -- Poema

Creí que me encontrarías
en el sin donde aquel
en el que siempre me pierdo;
pensé que hallarías
el modo de encontrarme
y me fui confiado
sin siquiera echar la vista atrás.

Creíste que al irme sin
darme vuelta siquiera
era porque quería olvidar
aquello que dejaba tras mi huella.
Creíste que me iría a un sin lugar
distinto al de donde siempre me pierdo;
que encontrarme sería vano
pues el que se va sin mirar atrás
nunca jamás regresa.

Está visto que nuestras creencias
eran radicalmente opuestas,
es claro que lo que uno cree
no es siempre la realidad que pasa,
está visto que para creer
no basta solo en conocer al otro,
esta vez nuestras creencias
en vez de unirnos, nos separaron.

domingo, septiembre 29, 2013

Vientidos -- Poema

Oigo el pasar del viento,
cómo ajetrea las ososas ramas
de las alamedas que de a poco
por la primavera se reverdecen.

Veo el viento surcar la llanura
del lago criando corderitos
en su azulina transparencia
de profundos misterios.

Siento su caricia en el rostro,
su cálida compañía en el hombro,
su invitación a caminar juntos
y llegar a cualquier destino.

Huelo el aroma que de quien sabe
donde viene, pero llega,
llega tan perfecto como del lugar
de donde invisible ha escapado.

Sé que soy parte de esto,
de este viento arrollador
que a la noche arrulla
y a la piedra moldea.

Mi alma es un tifón
encerrada en una brisa
poderosa como lo eterno
y frágil como la vida.

sábado, septiembre 28, 2013

En nada -- Poema

No creo en las lágrimas
que no caen por las mejillas
no creo en las mentiras
que se dicen sin sostén
no creo en las imágenes
que exponen en revistas
ni tampoco en las noticias
que son formas de ver y hacer.

No creo en la verdad,
en un camino,
en el sistema,
ni en lo perverso que tienen
sus modos de deshacer.

No creo en el que escatima
su tesoro del saber
ni en el que como loro
repite de otro el conocer
no creo en la palabra dicha ayer
pues esta está, por completo,
fuera de contexto.

No creo en el adiós
pues dudo que estemos aquí realmente,
no creo en el amor
pues es distinto en cada gente,
tampoco creo en ser feliz, ni infeliz,
ni en nada equivalente.

Por eso, si me preguntas en qué creo,
la verdad, es que ya no creo en nada.

viernes, septiembre 27, 2013

Respetar. Aprender. Paz. -- Poema

Tenés idea de qué es lo que te pasa
parece que perdiste la calabaza
a qué venís con pistolas a la escuela
acá hay nenas jugando a la rayuela
es en la calle como se hacen las poetas
¡No con pandillas, con balas y sin letras!

Ser urbano te parece importante
y al ser humano lo tratás de vigilante
tus agresiones son menciones delirantes
por conclusiones de lecciones caducantes.
Estás drogado perdiste el sentido
de lo importante que es el suelo que vivimos
no te das cuenta que a ellos favorece
que vos no tengas ideas en tu mente
que si uno piensa y hace luego crece
¡Ellos no quieren que seamos independientes!

No les conviene, no les conviene,
hombre que piensa a sus locuras las detiene
tus drogas locas, tu palabra dura
no hacen más que acelerar esta locura,
colonialistas, sí; imperialistas, son,
que no te enseñan por temor que seas marxista
son asesinos y desleales
con la falopa matan a los ideales
a los artistas, a los idealistas,
la burocracia los ha vuelto oficinistas.

Ya no los dejes que te manejen
la araña sabe bien que tela es la que teje
pero tu ignoras lo que pasa ahora
más adelante no te darán ni la hora
Ser delincuente y ser obsecuente
es lo que hace el que no es inteligente
es indignante y apabullante
que vos no sepas lo que sabe un vigilante.

Andá la escuela y enterate lo que pasa
no dejes que te pudran la calabaza.
No existen flores, ni moralejas,
vas a pasar tu existencia entre las rejas
llega el día en que no te necesitan
y bajo tierra tu cuerpo depositan
Ellos prefieren que seas ignorante
¿No te das cuenta? ¡Es más fácil manejarte!

No les conviene, no les conviene,
hombre que piensa a sus locuras las detiene
tus drogas locas, tu palabra dura
no hacen más que acelerar esta locura,
colonialistas, sí; imperialistas, son,
que no te enseñan por temor que seas marxista
son asesinos y desleales
con la falopa matan a los ideales
a los artistas, a los idealistas,
la burocracia los ha vuelto oficinistas.

Despabilate, no seas orate,
no seas necio es hora de despertarse
no hay que dejarles, que se lleven todo
esto que es nuestro que no se lo adueñe otro.
Es importante, ya despertate,
de ese sueño siempre serán los dueños
revoluciona con tus neuronas
dile que no al que abusa y que abandona.

jueves, septiembre 26, 2013

Solo entiendo, que no he entendido nada -- Poema

Es muy vasto el mundo
para una mente acotada
todo me sobrepasa
y la nada acalla
esa voz interior que histérica
grita ansiando libertad.

No puedo abarcarte
con mis brazos de cobre
no puedo abstraerte
con mi lengua de plata
no puedo aceptarte
en mi corazón de oro
ni desdeñarte debo
con mi alma esmeralda.

Eres una prostituta celosa
mal paga y ponzoñosa
que bebes de las copas de los ricos
la sangre de los pobres.

Sin embargo seduces
mostrando tu puede ser
bajo un manto de tal vez
que jamás se cumple y a nadie pertenece.

Ángel y demonio
sentencia, crimen y condena,
causa y consecuencia
de una mera coincidencia
entre el último que dijo
aquello que otro hizo.

Seductora falaz con ojos de verbena
has torcido, las veces que has querido,
el futuro de la raza en el planeta.

miércoles, septiembre 25, 2013

Hueco de rosas -- Poema

No puedo refugiarme
en el suspiro que escapa de tu boca
ni puedo a tu mirada
por  pudor ni temor entregarme

inconstante y recio como un mar en llamas
me pierdo en el laberinto
de mis flores enredadas
detrás, en mi pasado
pétalos marchitos me recuerdan
irónicamente constantes:
Ey no olvides,
aún no has muerto.

Me canso a mí mismo
en este eco vacío
de esperanza y de sentido
de nada vale la palabra
si otra vez he prometido.

He aquí mi sentencia
que se llene el cielo con rayos y centellas
que el infierno en mierdas se hunda por maldito
que tus pies jamás olviden su camino
y que el destino peregrino
nunca pruebe nuestra suerte.

martes, septiembre 24, 2013

Estás maldito -- Poema

Maldigo a tu ciudad
a tu crianza y a tu gente
maldigo tus creencias
pues te han vuelto indiferente.

Maldigo tu voz dulce
como néctar de cordero
que a las fauces de la noche
despedaza con esmero.

Maldigo tu poder
irracional y un tanto enfermo
tu ser superficial
de matar si no lo tengo.

Maldigo tu desprecio
ese afán y el tanto empeño
que ponés en lograr
ser del sueño único dueño. 

lunes, septiembre 23, 2013

Arte que atrapa -- Poema

Un rostro escondido
tras una silueta oculta
un párpado dormido
que nada encuentra ni busca.

Una mano etérea de caricias
la impericias de un adiós anodino
un dejo del real sabor palatino
que soberbia deja la injusticia.

Eres un fantasma escondido en la tela
una silueta que el artista no quiso dejar plasmada
una cuestión de la inconsciencia
que por los dedos a quien quiera se le escapa.

Mas nadie te ve como yo te veo
delicada simple y perfecta
silenciosa y a la expectativa
de atraparme

y de llevarte
a tu mágico mundo de colores y telas
a esta mente mía que sin rumbo
navegando va a la deriva.

domingo, septiembre 22, 2013

Mi verdad es que... -- Poema

Es cierto
no tengo tiempo
ni de atarme los cordones
de desanudarme la corbata
de hacerle un agujero más al cinto
ni tampoco
de llamarte por teléfono
y mandarte bien a la mierda.

Es cierto
desde hace rato
que los zapatos del reloj
me patean el culo con tal
de que apure los pasos
para que le escape a mi sombra
y que marque mis huellas
para que no se desvanezcan
ante la primer ventisca.

Es cierto
yo dejé de ser ese yo
al que pisoteabas
y culpabas
del que reías
y en el que te apoyabas
según fuera tu capricho
o conveniencia.
¿Sabés qué pasa?
Un día el ciego ve
y la farsa se termina.

Es cierto
el adiós siempre duele
aún si lleva toda esta carga emotiva
pero hay veces que es mejor
cortar por lo sano
y retirarse antes
de que las cosas se pudran
para siempre y en serio.

sábado, septiembre 21, 2013

Prestival - Poema

De este lado del puente
la muerte se hace a un lado
y lo que en apariencia
no estaba ni existía
reverdece en nueva vida

En esta orilla del mundo
quedan detrás los incoloros paisajes
los insípidos aromas
y el sordo trino del pájaro cantor
asoma de los retoños de las ramas
ennegrecidas por la carencia.

Aquí, por doquier
manan de cada semilla su planta
de cada tallo, la hoja,
y en cada pimpollo
se abre una flor.

La primavera debería
surgir en otro mes
que no sea este septiembre inmundo
aquí, en esta orilla del mundo
de este lado del puente.

viernes, septiembre 20, 2013

Bailarín suertudo -- Poema

No son mis muertes las que peno
ni el adiós que nunca he dado
no son las olas del desmedro
las que bañan mis silencios.

No soy la orilla de mi padre
ni el deseo de mi madre
no soy aquel que estuvo
ni tampoco el que estará.

No deseo la suerte ajena
(la mía es pura consecuencia)
cuando la vida a mi se muestra
con un guiño, le levanto la pollera.

Bailo en el boscoso silencio
de un concurrido auditorio.
Aún las moscas comen mierda
después de posarse sobre la miel.

jueves, septiembre 19, 2013

Aforisema -- Poema

 No preguntes por aquello
que vean tus ojos con vehemencia
la pregunta siempre es necia
de quien sospecha una respuesta.

Lo que es duda no perdura
al corregirse con la ciencia
la estructura que se erige
se hace dócil con paciencia.

Quien al vivir cierra los ojos
a la verdad el camino niega
si antes de hablar cierras la boca
podrás oír lo que otros piensan.

El camino nunca es fácil
la vida está llena de tretas
menester es que no pierdas
la senda que hace a tu huella.

miércoles, septiembre 18, 2013

Huménix -- Poema

Crezco en mi lugar consentido
silencioso ante la apariencia
indolente ante la indiferencia
superado por el desconcierto
que genera el exceso de egos.

Entiendo que el momento ha pasado
y que en esta sociedad desasociada
de toda lógica histórica, con los ojos cerrados
apretando fuerte los párpados
miran hacia atrás, y deshacen el futuro.

No me cubro de inciertos e imposibles
me regenero, comienzo desde mi viejo yo
a derribar columnas estructurales y barreras,
renace una utopía en apariencia, pues la creencia
a lo imposible lo vuelve plausible.



martes, septiembre 17, 2013

Tiempoetereo -- Poema

En este sueño sin sentido
en este tiempo mal parido
en que el no se qué
es quien dice qué

estando solo y concurrido
en lo ignorado es bien sabido
que el que dice qué
no sabe que...

Dos flores se van marchitando
está balconeando la primavera,
a nadie la parca espera
pero el otoño le llega a cualquiera

finito y predestinado, se va dibujando
cuando el quién es, deviene en quien era
sobre su tumba nacerán las primaveras
de hojas otoñales vertidas con tristeza.

lunes, septiembre 16, 2013

Ojos gristes -- Poema

Tonos grises componen hoy mi alma
mi alma triste y etérea
que de paso añora todo lo que deja
son mis ojos sus ventanas
que de lágrimas andan ciegos
por esas verdades que a medias
golpean los puntos lesos.

Hoy silente ando de luto
no hay primaveras en mis septiembres
pues la flor que nace
crece y muere
y el día olvida
sus aromas y belleza.

Quieres saber quien ha muerto?

Ha muerto una parte de mi
otra de las tantas
veo el funeral
y el cortejo
a través de mi mirada
pues dicen que por los ojos
se puede espiar al alma.

domingo, septiembre 15, 2013

¿Es mía esa imagen?



¿Soy eso que ven
que imaginan
que creen
que sienten
que escuchan
que pelean
que aceptan
que enfurece
que siega
que ciega
que siembra
que hecha
que vuelve a vivir?

Esa imagen no puede ser mía
debe ser de ellos
que la controlan
la manipulan
la pintan
la corroen
las corrompen
la desaparecen
la transforman
la transportan
la traspolan
la queman
y de sus cenizas
vuelve a vivir?

Esa imagen no es mía
pues si fuera mía
la hubiese cuidado
y jamás la hubiera dejado
en esas manos infestadas
de traición y sangre.

sábado, septiembre 14, 2013

Opoiaz -- Poema

Lip que te lip que ti puá
la person di polituá
al pirodí lipinmuá
sip pere sip lip ti puá.

O lip so calipso cuá
artuna que lip in cuá
ma mareluna que puá
sip pere sip lip tin cuá.

Solema lo lego ligare va
artuna no fala no parará
o lip so calipso de lip tin cuá.

Duriti puriti díptiri ná
sacala ponela nel paraná
lip que te lip, calipso is tip puá.

viernes, septiembre 13, 2013

El fósforito -- Poema

Su cabeza inconsciente y roja
se vuelve una impaciencia
esperando a quien la coja
y le cambie la apariencia.

Eso si, cuando se moja
desaparece toda ciencia
pues esa cabeza roja
pierde toda su potencia.

A nadie importa su corazón
si quiera se preguntan si lo tiene
pues esperan de él la quemazón

que es de él lo que conviene.
De temor no carece la razón,
que su fin, es depende quien lo tiene.

jueves, septiembre 12, 2013

Dejando lo inútil -- Poema

Ya no vierto
agua clara en el lodazal
ni tampoco aceites
en el agua que he de tomar
tampoco vierto
agua turbia en la vasija rota
siquiera orino
donde no conviene orinar.

Así como venía el río
hasta aquí me ha traído
y del agua que bebí
enfermé hasta el vómito
y me vomité a mi mismo
dentro de un inodoro lleno de rejas

y luego de dar vueltas
por las cañerías propuestas
volví al río
y allí creí ser libre
y por ende ser feliz,
pero las piedras que surgían
me golpeaban entorpeciendo mi camino
las truchas de este río
vinieron contra la corriente
que soberbia me llevaba
y los salmones que allí estaban
que de cuando en vez
en mi se apoyaban
solo por ellos se esforzaban.

Entre piedras, truchas y salmones
me fui alejando de ese río
en el que no reían ni los buitres
que viven de la carne muerta.

Y fui a dar a un mar
bravo por fuera
bravo por dentro
lleno de predadores
lleno de posibilidades
de profundos miedos
de blanquecinos huesos
y me encontré
con algo que en mi
parecía hace tiempo
haber fallecido
y reí con tristeza,
y lloré de alegría.

Dejar detrás
aquello que me conformaba
fue el precio que pagué
por ser libre y feliz.

miércoles, septiembre 11, 2013

Para otra guerra... -- Poema

En este listado
escrito sin guantes, ni zapatos,
que son lo mismo
pero se usan distinto
me dispongo a encontrar
la corbata de la camisa
la corbeta de la cornisa
la acrobacia del arrebato
la aristocracia del celibato.

Despojado pues
de censuras y sesuras puras
que a la impura idea
de las gorduras del pensar infestan
me dispongo a listar
sin embargo y muy a mi pesar
en esta hoja en blanco
uno por uno los items
que me han propuesto
distintas salidas
del lugar al que nunca he entrado.

Mojo la pluma en la tinta indeleble
casi azufrina es la intención
 que en el aire se huele.
Sea mi mano que maneje la pluma
a Dios le encomiendo
tal responsabilidad inconsciente
no sea cosa que Satán
diga y escupa desde mis dientes
aquellas cosas que desde siempre se ocultan
pues su saber
es igual a la muerte.

Dejo la pluma,
dejo escapar mi vista por la ventana
y detrás de ella corro desnudo
libertino, libertario, paladino, escapulario...

No escribí una sola palabra,
mejor así, pues mis manos tal vez
son las manos de otro ente
que quiere aprovecharse
de esta realidad que se presenta
ante mis órbitas sin rumbo
en distintas dimensiones
epifánicas de cordura.

martes, septiembre 10, 2013

Pedido de libertad -- Poema

Me han dicho que te vea
que te estudie
que interceda
que te diga lo que pueda
con tal
de que seas
un alguien para esta
cultura caótica y confusa.

Pues tu eres pura esencia
batalla de quieros y puedos
de posibles y sueños
de alternativas y realidades
de orgullo y de soberbia
de sencillez y de prosapia.

Bien sabés que a los que mandan
les asustan los individuos
les disgusta que les discutan
se disputan al colectivo
pues al solo, lo disgregan.

Me pidieron que viniera a verte
pues dicen que eres
un ángel de la muerte
pero para mi eres
un ángel al fin.

He traído lo necesario
para que me lleves de la mano
de este mundo trágico de hoy
que en tu mirar
deviene a mágico mañana.


He venido para que me lleves contigo
y para que se vayan al demonio
todos esos que pidieron
que doblegue a tu alma guerrera
y la transforme en obrera
de sus convenciones y
caprichos.

lunes, septiembre 09, 2013

Cosas de fantasmas -- Poema

http://www.taringa.net/posts/noticias/14066679/El-fantasma-de-la-ventana.html
La silueta triste y desdibujada
desdibujada tal vez
por el paso del tiempo
se posaba
en el marco de la puerta abierta

Su rostro ensombrecido
olía a mar
y sus secas mejillas
se escondían
en la silenciosa oscuridad
de un sollozo repetido

-Es que ha muerto mi niño
se ha perdido el destino
nunca nada será lo mismo.-

Sus lamentos
escapaban en susurros tristes
que apenas
podrían ser entendidos
por los oídos  de esos quienes
hoy están ausentes

Era la única sombra
que vagaba silenciosa
por la casa espaciosa
sus pies parecían siempre ajenos
su carne en el tiempo consumida
se dibujaba cual fantasía
del sueño de algún alguien

Por temor no más que eso
los vecinos pidieron
que derribaran la casa al suelo
y lloraron en silencio
al encontrar entre los escombros
el cadáver de un niño
que hace años
había muerto.

domingo, septiembre 08, 2013

Los exquisitos otoños de Labellejolie -- Cuento corto del libro "Cuentos cortos de un viajero sin voz ni voto"

No me pregunten donde, pues al no tener ni voz ni voto, prefiero olvidar los nombres que recuerdo e inventar los lugares en los que no he estado, con tal de que nadie se espante de su propio poblado.
He recorrido el mundo y he conocido cosas que ni los nacidos y criados vieron en toda su vida, algunos lo sabían, como una comadre sabe de inspecciones espaciales; otros lo suponían, como suponen los astronautas los chismes del barrio.
Lo cierto es que de habladuría en habladuría el que sabe la verdad es tratado como el loco del pueblo, y nadie lo escucha y el que lo escucha se ríe de él y de esa capacidad infinita de inventar estupideces…

Los exquisitos otoños de Labellejolie
Al sur de Lenord se levanta el pequeño poblado otoñal de Labellejolie, perdido entre montañas bajas llenas de árboles caducifolios y mutantes que se van coloreando de un verde cualquiera y mediocre, a unos tonos ámbares y rojos que opacan al mismo fuego. Las casas de troncos con chimeneas de piedras, se desparraman por caprichosas calles de tierra que no buscan su fin y se continúan unas con otras para que el otoño nunca acabe. Las humaredas de los hogares encendidos se mantienen bajas como una neblina mística y otoñal que juega entre los troncos grises, blancos y negros de los árboles que se van deshojando de a poco esperando el invierno. El piso se tiñe de atardeceres entre hojas de Notros, Álamos, Arces, Lengas, Robles y Nogales. Verdes, marrones, rojos, amarillos, y ocres, se van superponiendo unos con otros formando un espeso colchón de hojarasca bulliciosa que acompaña al caminante por sus paseos por el bosque.
Los románticos sin corbata, acaban en el piso con su persona amada acostados sobre la pinocha fresca, cubriéndose del frío y de las miradas curiosonas de las ardillas y las aves cantoras, con las hojas delicadas que cayeron silenciosas como caerán los copos de nieve. Palabras que al oído se susurran:
Caricias de los árboles sobre la tierra fresca, brisa que acaricia al caminante que busca, el cielo envidioso busca copiar los colores con sus atardeceres baratos y sin gracia, pide a la luna que se quede más tiempo surcando el firmamento cosa que la tierra no se vea tan llena de magia y colores.
Siempre el cielo sintió envidia por la tierra, por eso es que arroja sus furiosos rayos contra el buen suelo prendiéndolo fuego, y envía a sus mastines furiosos como el viento arrullador obligando y avivando a las llamas de la discordia para empobrecer sus colores y oscurecer sus posibilidades. Envidioso cielo vacío de magia, solo son tus atardeceres con nubes una copia barata del esfuerzo que al bosque le lleva todo un año construir. Y tú, envidiosamente etéreo y distante, muestras con displicencia y aborreces su belleza. Hasta al sol, cuando llena de fuego el horizonte y dibuja en las sienes de los hombres su gota de pasión, lo tapas con alguna nube, no vaya a ser cosa que alguien adore más al sol más que a ti mismo que estás ahí, las veinticuatro horas del día. Cómo escenario de segunda clase ante los magníficos protagonistas de la vida, el sol, la luna y las estrellas. Tan efímero eres que ni siquiera se sabe qué lugar ocupas.
¿Donde están las estrellas? ¡Están en el cielo! ¿Dónde están las nubes? ¡Están en el cielo! ¿Dónde están las moscas? ¡Están en el cielo! ¿Dónde está Dios? ¡Dios también está en el cielo! ¿Dónde está el cielo?... ¿Dónde está el cielo?... ¿El cielo dónde está? Dónde estás macabra idea llena de envidias y de celos. Escenario transparente e intangible de los temores más vagos, causal despiadado de credos infundados, destino y deseo; ¡Dónde estás!
No eres como la tierra gentil y buena que a todos acoge con amor de madre. Que lo que das devuelve con sutileza y responsabilidad. Contenedora de vida, cobertora de necesidades, pacífica por fuera y furiosa por dentro. Ella está aquí, haciendo posible este otoño de hojas cayendo como copos de nieve en invierno, de este silencio quebrado apenas por el canto de un ave en lo más alto de un árbol, en su nido, hecho de ramas y palitos que cayeron en la tierra suave, acolchada por un manto multicolor de hojas que han sacrificado su vida para dar vida, para teñir el paisaje, para acolchar el cuerpo de esta mujer amante que no te mira, cielo estúpido, envidioso y malparido, mira mis ojos, mis ojos otoñales que la miran desde lo profundo del alma…  
El camino dejado por los que se aman se va escondiendo bajo los otoñales colores que se van pintando silenciosos en Labellejolie, no hay caminos dibujados entre los troncos de los árboles, solo se escucha los cuerpos amantes bailando sobre la hojarasca, los suspiros de amor, las promesas del por siempre, las palabras entrecortadas por los besos ensalivados envueltos en la sinrazón de la que el corazón es dueño.

Quien se enamora en el otoño de Labellejolie, desconoce que camino hizo para llegar allí, pues al darse vuelta y tratar de encontrar la senda que dejaron sus pasos caminantes marcada al andar, solo encuentra un cúmulo de hojas secas que parecen que están allí de hace miles y miles de años.

sábado, septiembre 07, 2013

Seguir yendo -- Poema

Cuando me dijeron que era imposible
ardió dentro de mi
esa necesidad incurable
de auto superarme
y fui
y luché
y seguí
y perseguí
hasta ser perseguido
y sobreviví
pero no llegué
entonces me esforcé más
y dejé mis riñones
mi escafandra
mis piedras de cortesía
mis helechos
mi ego, mi ello y mi súper yo
y seguí
dejé los zapatos
las medias
la piel de las manos y los pies
deje el sudor
mis no
mi resignación
y toda intolerancia.

Me detuve y miré
el camino había sido largo
y donde yo estaba
había otros cientos de miles
en mejores condiciones que la mía
y también los había en peores.

Recordé qué me dijeron
y mirando a todos los que estábamos
les sonreí
seguramente a ellos
algún incauto le había dicho lo mismo que a mí.

Seguí
y todavía sigo
pues me di cuenta
que no es imposible llegar a ningún algo
imposible es no llegar
cuando te encaminás hacia algún lado.  

viernes, septiembre 06, 2013

Margaritas del mantel -- Poema

Te vi,
al mirarte sentí
todos los miedos juntos
no sé si era porque
tuvimos de esas miradas
que de cuando en vez se entrelazan
y se quedan atadas para siempre
o simplemente
porque un pestañeo
era suficiente
para acabar con el paraíso de ilusiones
que mi corazón fabricó al verte.

jueves, septiembre 05, 2013

El mesías de Oniro -- Cuento Corto de Cuentos cortos de un viajero sin voz ni voto.

No me pregunten donde, pues al no tener ni voz ni voto, prefiero olvidar los nombres que recuerdo e inventar los lugares en los que no he estado, con tal de que nadie se espante de su propio poblado.
He recorrido el mundo y he conocido cosas que ni los nacidos y criados vieron en toda su vida, algunos lo sabían, como una comadre sabe de inspecciones espaciales; otros lo suponían, como suponen los astronautas los chismes del barrio.
Lo cierto es que de habladuría en habladuría el que sabe la verdad es tratado como el loco del pueblo, y nadie lo escucha y el que lo escucha se ríe de él y de esa capacidad infinita de inventar estupideces…

El mesías de Oniro
Lo bueno que tiene el mundo es que cada lugar tiene su idiosincrasia. Poblados que no distan más de treinta kilómetros uno de otro, tienen una identidad única e inolvidable.
A orillas del río Oniro, homónimo a su poblado costero, todos los martes de luna llena, gran parte del poblado local se congregaba a escuchar a Isaías, un hombre de treinta y tantos años que hablaba de la vida cotidiana con una tranquilidad que convencía al que escuchaba de largar todo cuanto le pesara y dedicarse a la liviandad del ser, sin cargos ni culpas.
Claro que Isaías nunca decía las cosas directamente por lo que la mayor parte de sus palabras debían ser interpretadas por quienes escuchaban, lo que sí era extraño de su palabras, de sus modos y de sus maneras, era que a cada quien le llegaba su generalizada alocución de una manera muy particular.
Muchos de los turistas que llegaban al pueblo y trataban de allegarse hasta las palabras de Isaías, eran frenados por una barrera invisible de personas que juraban ignorar si eso sucedía en las orillas del río Oniro, y hasta más de uno llegaba a negar tres veces la existencia de tal río, cosa de por sí, inexcusablemente ridícula.
Muchos de los que se apersonaban eran personas que habían encontrado la pregunta con respuesta que muchos niegan y otros preferimos ignorar. Tanto a una como a la otra.
Creo haber participado de una de estas reuniones donde Isaías hablaba, hasta creo haberme zambullido en el río y quedarme en el agua flotando boca arriba disfrutando de la noche sin sentir el frío hasta los huesos a pesar de estar en pleno invierno. ¿Qué cómo llegué ahí? Un poco fue causalidad otro poco destino. Llegando un martes tarde por la noche buscando un alojamiento donde descansar los largos trechos recorridos, encontraba que la gente se dirigía casi en manadas pacíficas hacia un lugar común, estacioné el automóvil y tras ellos me dirigí hacia vaya a saber a dónde es que iban todos, pero tal vez, era un festival popular el cual podría disfrutar tal cual si fuera un lugareño.
Al llegar al punto de reunión donde millares de almas esperaban ansiosas las palabras un fornido hombre con cuchillo de carnicero ensangrentado me dijo: “Usted no parece de acá”.
¿Qué se le puede responder a un hombre que tiene semejante realidad en las manos?
-¿Acaso tú no tienes un pelo en la espalda al que no puedes ver, ni tocar e ignoras su existencia?- oí que decía una voz calma y esclarecedora. El carnicero envainó su cuchillo y tomándome entre sus brazos me llevó hasta la orilla del río donde me sentó sobre una piedra y con cariño me dijo mientras zamarreaba mi hombro.
-Tú eres mi pelo en la espalda, gracias por haber venido.- Aquel hombre tenía razón, no sé por qué, pero aquel hombre tenía razón.
Un murmullo generalizado se acalló en el momento preciso en que este precioso hombre llegaba hasta la orilla caminando por el agua sin mojarse los pies. Una luz lo iluminaba desde algún lugar impreciso como a un actor principal en un oscuro escenario. La voz del hombre era transparente, pausada, no había en él siquiera un titubeo o algo que se le atorase en la garganta y no lo dejara hablar claramente.
-Desde que el lecho de la apreciación, ha dejado de ser tan valorado, los individuos únicos comenzaron a ver que su ombligo era igual que el de un mono, que la sangre del mono y la propia eran líquida como el vidrio, que el vidrio era transparente como el aire que respiran el mono, la sangre y el individuo.  Desde que la comunidad comenzó a ver al individuo como a un mono, el valor del vidrio no tuvo importancia y el líquido río se transformó en piedra y el individuo se volvió mono. Un mono seco sin sangre que corriera por sus venas ni que pudiera ver su propio cabello en la espalda. Aquel que juzgó ignorante de su propia conciencia, fue juzgado por otro mono inconsciente de espalda peluda. Aquel señalado era señalado por otro que era señalado que era señalado que era señalado. Y todos esos índices daban como resultado una triste metamorfosis bancaria que era taxativa y fundacional de un diezmo que nadie jamás recibiría ni daría. Yo he venido a romper con la cadena, el mono es mono, el individuo es individuo, el vidrio es vidrio, el rey es rey. Yo ante los ojos del creador soy una piedrita, que hago lagaña u obstruyo el riñón, soy la piedra con que él tropezará mil veces, mientras yo sea piedra de mi señor. No temo su castigo, pues él me ha ordenado liberar de cadenas a quien las porte, al criminal, al asesino, la vida dará su propio castigo y él, a su modo, ajusticiará como le dé la gana pues por algo es quien no es, y ocupa lo que no ocupa. ¿Te crees culpable? Deja la culpa y acéptate responsable de las miserias que te causas y has causado. Quieres un camino, elígelo y ya no pidas más ayuda. No te das cuenta, la senda que llevas es la senda que tú mismo construyes con lo que tienes, como tu puedes.
No temas levántate de entre los muertos pues eres tu quien dice cuanto vives.- levantando la voz señaló a un lugar perdido cerca de donde estaba mirando azorado y desde sus dedos rayos eléctricos impactaron en el suelo dejando al descubierto una tumba, que abierta liberaba a un hombre de las manos de la muerte.
-¡Ernesto!- una mujer apareció corriendo de la nada y abrazó al muerto vivo que tenía en su cara una expresión de sorpresa y miedo. Unos muchachones se pusieron a aplaudir como si en vez de un milagro estuvieran participando de una parodia teatral, cuando volví la vista hacía la orilla del río que ocupaba Isaías, en su lugar había un pez de unos dos metros de largo que miraba asomándose a la superficie. Me puse de pie, me acerqué al pez y él me miró a los ojos invitándome a estar más y más cerca. Hipnotizado por su mirada no escuchaba los gritos de las personas que a mi alrededor aullaban, el pez se hundió en el agua y en su lugar vi mi reflejo en el agua, mi cara de mono peludo mirándome, acusándome aún de ser un individuo que señala. Salí del azoramiento en el que estaba hundiéndome en lo profundo del río, pues sí, había llegado a la mitad del río sin siquiera mojarme los pies y luego de que el pez desapareciera y ver mi monorostro reflejado en el vidrio del río que pasaba, me hundí hasta quedar sin aire, para respirar ni gritar auxilio.

Desperté en un hotel de mala muerte cercano al río, en History Channel daban un documental sobre Religiones y Sanadores, verdad o estafa. Sonreí sin creer ni esto ni aquello, en estos tiempos que corren sin razón ni motivo, si el mesías apareciera pronto lo tildarían de loco, de excéntrico y de una forma u otra lo harían callar o encerrar como lo hicieron con tantos a lo largo de la historia. Igualmente, llamé por teléfono a la recepción del hotel y pedí que me consiguieran un turno para depilarme la espalda.

miércoles, septiembre 04, 2013

El primer paso hacia la utopía. (En qué creemos) -- Texto Argumentativo

En qué creen los que no creen es un título mentiroso, ya que en ningún momento de todas las cartas epistolares enviadas entre el reconocido semiótico Umberto Eco, y Cardenal Milanés, Carlo María Martini, se busca comprender en qué creen los que no creen. Hay sí, una necesidad extrema de encontrar puntos en común de las creencias del mundo occidental, ya sean las laicas o las religiosas.
Como bien sabemos, el mundo occidental, ha sido educado bajo una estricta religiosidad católica de la cual ni el más agnóstico de este hemisferio puede, si quiera, creer ignorarla.
Este libro (que comienza con el representante laico) basa su primera cuestión a un  hombre de la iglesia sobre si existe o no la esperanza en el hombre luego de hablar del apocalipsis según San Juan. Por supuesto entonces, que en qué creen los que no creen, termina siendo un diálogo entre eruditos con postulados históricos, religiosos y filosóficos sobre el “pathos”* de la humanidad.
Se logra intuir acorde van pasando las misivas entre uno y otro, que es la misma revista Liberal la que va nominando y volviendo “tendenciosa” la conversación entre ambos, aunque si bien, tanto Eco como Martini, marcan una diferencia entre creyentes y no creyentes, instaurada por Eco en su primera pregunta, al final de las cuentas logra que todo termina siendo otro Ciencia vs religión en donde esta vez, Bertrand Russel no tuvo nada que ver.
La polémica se desata cuando Martini cuestiona sobre si es posible la ética si no se cree en algo superior, perfecto y divino, lo que termina desatando una exageración de respuestas y ataques hacia la iglesia católica, por su historia de ética ambivalente, por ser perseguida y persecutora, por ser causa y consecuencia de distintos tipos de atropellos morales, sociales y culturales a la vez que su fin, ha sido siempre, el amor. Cuestión en la que hace hincapié el político Claudio Martelli, quien en una verborragia política y cultural demuestra la importancia histórica para los libros y para el alma que tuvo esta religión, la cual se equivocó en más de una oportunidad y la cual acertó, en tantas otras.
Si bien el libro culmina con una misiva del Cardenal escrita en marzo de 1996, en donde aclara ciertos puntos que habían generado ciertas incertezas de lo planteado en su última misiva. En esta, aclara que su intención era simplemente entender como el laico sustenta sus principios morales.
Entre el semiótico y el Cardenal hubo preguntas que si bien parecen trilladas y repetidas a lo largo de la historia, aún hoy, siguen siendo parte de la conmoción, que según Jaspers, es fuente de la filosofía.
A fin de hallar una respuesta, me detendré en la carta primera del diálogo, donde Eco pregunta: ¿Existe una noción de esperanza (y de propia responsabilidad en relación al mañana) que pueda ser común a creyentes y a no creyentes? ¿En qué puede basarse todavía? ¿Qué función crítica puede adoptar una reflexión sobre el fin que no implique desinterés por el futuro, sino juicio constante a los errores del pasado?*1. Para el hombre anterior a la filosofía, aquel que vivía alrededor del mito, la Esperanza era uno de los males que Zeus tenía encerrados y ocultos dentro de una caja*2. Pandora, la primera mujer creada por esta deidad, sintió curiosidad por saber que había escondido allí dentro, la destapó, y todos los males que esta contenía escaparon, a excepción de la esperanza, que se quedó adentro.
Fuera del mito, la esperanza surge en el momento aciago del hombre, en el momento en que la confusión, el desmán, la nada misma se presenta ante él. ¿Qué le queda al hombre si no es la necesidad de creer que hay algo más allá de este momento en el que todo lo que siente es una oscura sensación de vacío, pérdida y oscuridad?
Jaspers aseguraba que la filosofía busca y muestra en esta honda conmoción una meta donde ir, meta que hace posible dejar detrás cualquier turbación*3 (claro que también aclara que para que exista la filosofía es condición que existan también el asombro y la duda).
¿Puede acaso la esperanza cohabitar en una misma pregunta en donde se la relaciona con la responsabilidad de construir un mañana? ¿Acaso no es la esperanza un laissez faire*4 en el que uno no interviene y por lo tanto no tiene culpa, ni responsabilidad alguna? ¿Puede acaso la esperanza, que es un mal que cohabita entre la conmoción de todos los mortales, dividir y elegir entre “creyentes” y “no creyentes”? ¿Por qué creerá el semiótico que la esperanza es motivada por algo extraño al hombre (como la creencia o no en Dios), y no motivada por el mismo hombre que es quien la crea para escapar de su momento de conmoción?
Esta cuestión de si existe una esperanza en común entre seres, me hace recordar al banquete de Platón, especialmente a la conversación entre Diotima y Sócrates sobre si aquello que no es feo, necesariamente debe ser bello, o que quien no es ignorante, ha de ser sabio. Diotima aseguró a Sócrates que sí existe el intermedio, el gris, cosa que aquí, en este epistolar diálogo, falta.
En este juego de extremos (con los que juegan los que “creen”), pareciera que quisieran hacer ver a los que no creen, que están equivocados.*5
Este punto de partida ha sido el utilizado por la iglesia desde sus comienzos para confirmar la existencia de Dios justificando a Dios en sí mismo. En el siglo XI San Anselmo de Canterbury generó el postulado “Dios es aquello de lo cual algo superior no puede ser pensado”, o sea, que nada hay superior a Dios, tan solo querer pensar, imaginar, describir, algo más infinito, puro, sabio y bueno, sería duramente castigado y con suerte desterrado por la insolencia de creer en algo superior a lo supremo, negando así el “omnipanismo”*6 a algo, que cualquier ser sensato que estuviera en sus cabales, tenía la obligación de dar por sabido sin dudar; y nunca nunca, si quiera, suponer lo contrario. Algo así como el traje nuevo del rey*7. ¿Quién es tan idiota de pensar que el rey ha salido desnudo? o mejor aún, ¿quién es tan idiota de hacerle saber al soberano que ha sido engañado vilmente?
En el afán de demostrar que el rey no es un idiota, si no en cambio un ideal de “virtud sempiterna”*8 a la cual se debe aspirar, San Agustín toma ciertas ideas del antiguo pensamiento griego para transformarlas en verdadera fe. Por ejemplo “vi tus cosas invisibles por la inteligencia de las cosas creadas”*9, en esta oración, indudablemente hace alusión a aquella “esse”*10 con la que Aristóteles tiró al lodo la teoría Socrática del Fedón*11; “…Pues ¿a dónde arriba todo buen pensador sino a la verdad?...”*12, dando por sentado que es Dios la verdad. Si utilizamos entonces el pensamiento lógico*13, debemos entender que a través del buen pensamiento se llega a ese lugar mítico al que no llega el cuerpo, un Fedón no de ideas, si no de “esses*14 de virtud, bondad, unicidad, belleza y verdad, al que se llega solo a través del bien y la pureza.
En esta carrera en demostrar que una semilla existe con una rama en la mano adhiere a la retórica literaria el santo Tomás de Aquino, quien en la Suma de Teología, usando como paradigma la existencia de Dios, demuestra la existencia de Dios. Podemos encontrar en las cinco vías, frases como “…no se puede seguir así indefinidamente…”*15 o “…tampoco se puede puede prolongar indefinidamente la serie de causas eficientes…”*16, a lo que David Hume, alejado de la hoguera, diría ¿Por qué no?*17, si somos seres de costumbre, no de razón.
Es irrisorio también que Aquino culmine cada una de las cinco vías diciendo a la que todos […entienden, llaman, llamamos…] Dios. Este método, podría ser explicado desde la Alegoría de la caverna, texto donde Sócrates conversa con Glaucón, y le demuestra que la adquisición de conocimientos está siempre sujeta a factores internos y externos de cada ser. Estos factores pueden ser manejados por distintos intereses y estímulos. Aunque si bien, uno no puede cerrar los ojos ante el mundo que lo rodea, si puede interpretar el mundo que lo rodea como se lo hayan enseñado o cómo bien dice el filósofo sobre el que quiere ver la verdad “… No se trata de darle la facultad de ver, ya la tiene. Pero su órgano no está dirigido en la buena dirección, no mira hacia donde debiera: esto es lo que se debe corregir…”*18.
Según esto, entonces, los “creyentes” creen en algo bueno, que aprendieron porque les fue impuesto pues sus creencias fueron corregidas en la buena dirección para que se crea en lo que se debe creer. A su vez los no creyentes, son hombres insensatos, que se creen superiores a Dios, sitos en una oscuridad finita donde solo pueden ver aquello que la tenue luz de una vela les permite ver*19 a sus necios ojos.     
Llegando aquí, ya deberíamos entender, que la esperanza ha de ser un menester pura y exclusivamente del “no creyente”, ya que para el “creyente” la esperanza, no debería existir, pues el “creyente” cree en lo bueno, y como dijimos, la esperanza es uno de los males que afligen a nuestra sociedad.
Entonces se hace indudable que la esperanza existe para los “no creyentes”, pero si existe… ¿se puede entonces no creer en ella? ¿El no creer en algo que existe, vuelve al hombre “no creyente”?
Uno de los motivos por los cuales creer es conmoción para el hombre, se da por problemas comunes que no se pueden solucionar aplicando el sentido común, por ejemplo según Jenófanes, poeta presocrático: “…si los bueyes, los caballos, y los leones tuviesen manos con que poder pintar y esculpir como lo hacen los hombres, entonces los caballos pintarían a sus dioses como caballos, los bueyes como bueyes; todos se conformarían. Los cuerpos de los dioses a imagen y semejanza de los suyos propios…”*20, el sentido común nos guiaría a pensar entonces que en el antiguo Egipto, sin duda había gente con cuerpo humano y cabeza de chacal o de cocodrilo o de gato*21, entre otros… La lógica, la costumbre*9, nos hace creer que este pensamiento es una estupidez.
Si no podemos confiar en el sentido común, pues como decía Descartes está tan repartido que todos los hombres creen haberlo recibido como dote.”*22, si no nos podemos basar tampoco en las diferencias, pues bien claro está que creer o no creer divide a la humanidad;  es menester entonces basarnos en hallar la “verdad” sobre en qué creen, los que creen.
Como ya todos sabemos el sentido común, liso y llano, no nos servirá para llegar a la “verdad”, pero… ¿Qué es la verdad? ¿La verdad es aquella que los Dioses a través de fantásticas épicas y tragedias nos legaban enseñándonos ética y moral? ¿Es la verdad aquel Fedón? ¿Es la “esse” la verdad? ¿Dios es la verdad? ¿Ser independiente a cualquier organización o confesión religiosa es la verdad? ¿Puedes determinar quién eres en un laberinto de espejos, cuando realmente no sabes de qué lado del espejo estás?  
Según Friederich Nietzsche “Creemos en nuestra creencia hasta el punto de que, por causa de ella, nos imaginamos de buena gana la «verdad», la «realidad», la «sustancialidad».”*23, todo aquello que creemos es una ficción, todo aquello que nos rodea es una ficción, nosotros mismos somos una ficción. En el entramado de las distintas nociones que nos confirman, somos a través de los otros (y de nosotros mismos) no más que una noción que a sí misma se da identidad y existencia.  Reformulando entonces la pregunta ¿Puedes delimitar tu realidad como una verdad en un laberinto de realidades que tienen la misma pretensión de verdad?
Ya todos nos damos cuenta que de nada sirve buscar una verdad, pues esta depende pura y exclusivamente de nuestra creencia. Todos creemos en una “verdad” según quien la crea… entonces, todos somos “creyentes”, siguiendo esta lógica, solo un necio (o bien alguien que busque sacar un provecho), negaría la comunión del pensamiento (propio de la humanidad) del creer como inexistente.
Pero entonces… ¿en qué creemos? ¿Hay algo en común que una el mito, la duda, la idea, la belleza, el bien, la esencia, Dios, Yo, y la ficción?*24
Esta idea de buscar “verdad” volvió loco al bueno de Nietzche sin darse cuenta que en sus propias palabras estaba su salvación. En su escrito titulado “Sobre verdad y mentira en sentido extramoral”, podemos encontrar a un hombre decidido que está ficción es creada por nosotros mismos: “El hombre, ese animal inteligente que inventó el lenguaje y el conocimiento constituye, en la naturaleza, “una excepción lamentable, vaga, fugitiva, inútil y arbitraria”*25. A través de la “palabra dativa de sentido*26, y toda la arbitrariedad que esto implica, generamos un concepto sobre una esencia la cual, una vez corporizada, pierde toda su “pureza”, pues pasa a ser un mero punto de vista… pero, es ese mero punto de vista la verdad subyacente al pensamiento. Esa descripción que logramos de este todo (o esta nada) que nos rodea, nos conforma, nos confirma y que somos; que no es más que una percepción, se transforma en “la verdad” no solo para y en nuestro pensamiento, sino que también, en el pensamiento de los otros.  
Pensamiento (nuestro o ajeno) del que a priori se desconfía por no estar completamente seguros, si este no es más que un producto de nuestra realidad, de nuestra necedad o de nuestra necesidad.
Comenzamos a creer en nuestro pensamiento cuando podemos organizarlo de manera lógica, estructurada y entendible. Y la única forma de poder lograr esta organización dentro de este Fedón de impulsos eléctricos, de este caos que se disuelve entre ideas, esencias y percepciones; es a través del lenguaje.
Todos estos grandes filósofos creyeron lo que decían, creyeron lo que pensaban, creyeron nada más que en sus palabras.
Si Nietzsche hubiera creído en sus propias palabras, se podría haber dado cuenta que lo que él decía tampoco era verdad y podría haber evitado esa conmoción Jasperiana que lo hundió en la locura, mismo, si Descartes hubiese prestado atención más a sus sentidos, hubiese pensado, y para sus visitas nocturnas al palacio real se hubiese puesto más abrigo.*27
Creemos en nuestro pensamiento siempre que haya otro que confirme nuestro pensar o que al negarlo, lo reafirme ¿o acaso usted, si es que está en su sano juicio, puede negar la razón y enfrentar y contender con otro, que dice lo que usted piensa?
Para que nuestro pensamiento exista, necesitamos si o si del lenguaje, de la lengua, la palabra, que es la única que puede describir nuestros pensamientos, nuestros sentimientos, que nos alejan o acercan a los otros que nos confirman como seres que buscan sus iguales en un mar de distintos… con esto respondo: No existe una esperanza, existe la palabra, única posibilidad del siendo*28 creyente*29, ya que a través de esta se aprende, practica y logra la tolerancia de los distintos, que es el primer paso para llegar a un futuro de equilibrio, paz y  armonía…    


* Pathos: Se puede definir como: «todo lo que se siente o experimenta: estado del alma, tristeza, pasión, padecimiento, enfermedad». Concepto ético referido a todo lo recibido por la persona, biológica y culturalmente. Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Pathos
*1 Cita textual de la carta de Umberto Eco: “La obsesión laica por un nuevo Apocalipsis”, página 6  de ¿En que creen los que no creen? De Umberto Eco, Carlo Maria Martini (Arzobispo de Milán), Con la intervención de Emanuele Severino, Manlio Sgalambro, Eugenio Scalfari, Indro Montanelli, Vittorio Foa, Claudio Martelli. © 1996, Atlantide Editoriale S. p. A.
*2 Se hace referencia al mito de la caja (o jarra) de Pandora
http://es.wikipedia.org/wiki/Caja_de_Pandora
*3 Karl Jaspers; La filosofía, Fondo de Cultura Económica, Bs as, 1083, Cap II, pp 15-23
*4 La frase laissez faire, laissez passer es una expresión 
francesa que significa «dejad hacer, dejad pasar» Fue usada por primera vez por Jean-Claude Marie Vicent de Gournay,fisiócrata del siglo XVIII, contra el intervencionismo del gobierno en la economía. De forma completa, la frase es: Laissez faire et laissez passer, le monde va de lui même; «Dejad hacer, dejad pasar, el mundo va solo». Fuente:  http://es.wikipedia.org/wiki/Laissez_faire
*5 Se hace referencia a la carta escrita por Vittorio Foa, Cómo vivo en este mundo, febrero de 1996, página 36 de ¿En que creen los que no creen? De Umberto Eco, Carlo Maria Martini (Arzobispo de Milán), Con la intervención de Emanuele Severino, Manlio Sgalambro, Eugenio Scalfari, Indro Montanelli, Vittorio Foa, Claudio Martelli. © 1996, Atlantide Editoriale S. p. A.
*6 Se hace referencia a la teoría de un Dios que  es capaz de todo y todo lo puede.
*7 Se hace referencia al cuento Infantil: El traje nuevo del rey, de Andersen
http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/euro/andersen/trajenue.htm
*8 Se cita a San Agustín, en el libro VII, capítulo XVII de Confesiones.
*9 Cita textual del libro VII, capítulo XVII de Confesiones, San Agustín.
*10 Esencia en griego.
*11 Fedón o Sobre el alma (en 
griego clásico, Φαίδων ἢ περὶ ψυχῆς) es un diálogo platónico que se ambienta en las últimas horas de vida de Sócrates, antes de ser ejecutado.Platón utiliza este cuadro para exponer sus ideas de madurez, la teoría de las Ideas, la teoría de la reminiscencia y la teoría de la metempsicosis, como elementos de una discusión sobre la inmortalidad del alma.) fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Fed%C3%B3n
*12 Frase textual extraída de: De la verdadera religión, cap 39 (en F.Canals, textos de los grandes Filósofos. Edad Media, Herder, Barcelona 1979, p18, San Agustín)
*13 Entiéndase lógico, por el estudio constante en la repetición de causa/consecuencia en el espacio/tiempo, sintetizando, la costumbre.
*14 Por la Esencia de Aristóteles la cual está compuesta por forma y materia,
*15 En la primera vía, fundada en el movimiento dice: “…Todo lo que se mueve es movido por otro.  Pero si lo que es mueve a otro es, a su vez, movido, es necesario que lo mueva un tercero, y a éste, otro. Mas no se puede seguir así indefinidamente”. Primera parte cuestión 2, a. 3, (en C.Fernández,  Los filósofos medievales. Selección de textos, 2 vols. BAC, Madrid 1980, vol II, p 484-489)
*16 En la segunda vía, fundada en la causalidad eficiente dice: “……Hallamos que en este mundo de lo sensible hay un orden determinado entre las causas eficientes; pero no hallamos que cosa alguna sea su propia causa, pues en tal caso habría de ser anterior a sí misma, y esto es imposible. Ahora bien, tampoco se puede prolongar indefinidamente la serie de causas eficientes […]Por consiguiente, es necesario que exista una causa eficiente primera, a la que todos llaman Dios…”. Primera parte cuestión 2, a. 3, (en C.Fernández,  Los filósofos medievales. Selección de textos, 2 vols. BAC, Madrid 1980, vol II, p 484-489)
*17 Hace alusión a la frase de David Hume, en su Compendio de un tratado de la naturaleza humana (revista Teorema, Valencia 1977, p16) “No es, por lo tanto, la razón la que es la guía de la vida, sino la costumbre. Ella sola determina a la mente, en toda instancia, a suponer que el futuro es conformable al pasado. Por fácil que esto pueda parecer, la razón nunca sería capaz, ni en toda la eternidad, de llevarlo a cabo…”
*18 Cita textual de la Alegoría de la caverna, Platón; República VII, 514ª_517c y 518b_d (R.VERNEAUX, Textos de los grandes Filósofos. Edad Antigüa, Herder, Barcelona, 1982, p.26-30)
*19 Alusión a la Alegoría de la caverna, Platón; República VII, 514ª_517c y 518b_d (R.VERNEAUX, Textos de los grandes Filósofos. Edad Antigüa, Herder, Barcelona, 1982, p.26-30)
*20 Cita Textual extraída del Conocimiento Objetivo, de Karlo Popper, Tecnos Madrid 1992, 4ª p 312-314.
*21 Cita a los Dioses Egipcios Anubis, Sobek, Bastet, respectivamente
*22 Cita textual de la opinión de Claudio Martelli sobre la carta de Martini, “El credo laico del humanismo Cristiano” del libro En qué creen los que no creen,  página 38.
*23 Cita textual de  Nietzsche, F extraída de: Nachgelassene Fragmente; Colli u. Montinari, 1980, XII, p.465.
*24 Breve resumen de los paradigmas filosóficos que se fueron dando a través de la Historia (Presocráticos, Sócrates, Aristóteles, Santo Tomé, San Agustín, Descartes, Nietzsche, entre otros…)
*25 Cita textual del artículo Lenguaje y educación, escrito por Jorge Larrosa para el N 16 de la revista Brasilera de Eduación en el que entre otras cosas se refiere a Nietzsche en: Lenguaje, conocimiento y moral: Nietzsche. Página 72
*26 Sa hace alusión a que la palabra no significa nada en sí mismo, sino más bien que es dadora de significación, artículo Lenguaje y educación, escrito por Jorge Larrosa para el N 16 de la revista Brasilera de Eduación
*27 Descartes muere de una neumonía debido al frío que tomaba yendo al palacio real para platicar de Filosofía con la reina Cristina de Suecia. También se cree que fue envenenado. Fuente: Gerardo Wehinger.
*28 Se hace alusión al ser que planteaba el presocrático Parménides, quien no piensa en el ser como un ente, el ente es la cosificación del ser, el ente es no ser, no es. En cambio el siendo, es el ser, es uno eterno y perfecto, es. No se llega a la verdad a través de la razón.
*29 No existe ser que siendo no crea, pues todos creemos, todos somos creyentes.


martes, septiembre 03, 2013

Las voces, mi voz y yo* -- Cosa

Hablan de ustedes, si de ustedes, de ustedes vástagas del infierno que no callan y que siempre recuerdan como en una vaga conciencia lo que pasa y lo que no. ¿Acaso les di yo el permiso de entrometerse en mi presente, de augurar un posible futuro, de recordar mi pasado cada vez que un designio vuestro (no más que por azar) se cumple?
Si, rían, rían groseras, casquivanas, rían mientras no pueda quitarlas de mi inconciencia.
¿Acaso creen que no sé que toman formas de gentes que en mi pasado fueron huella para que yo crea que son palabras dichas por ellas? Las he descubierto por sus turbios consejos en momentos de sosiego, donde la dicha y la paz tiranizan el espacio silencioso del no hacer, y en tan solo un instante volver aciago el momento que antes solamente proveía sonrisas y bienestar.

¿Creen que me importan sus: "Debes ser algo en la vida", "De eso no se vive", "En este país no se puede vivir", "No te metas", "tal cosa es cosa de mujeres", "él empezó", "eso está mal, es pecado", "si se pinta es que quiere guerra", "l@s ... son tod@s iguales", "... en este país nadie quiere laburar"...?
Me hablan que hable de ustedes, me obligan que diga lo que de cada una he escuchado y han dictado en pos de mi camino, me dicen que les diga "... un gran poder con lleva una gran responsabilidad" (Ben Parker), "...un pequeño paso para el hombre, un gran paso para la humanidad" (Neil Armstrong) "...Desde el alfeizar/ me lancé a la vida..." (J.L.Borges) , "...el que nace barrigón..." (Dicho Popular), o que simplemente les recuerde que recuerdo a Lennon cuando alguien imagina un mundo maravilloso como el que representaba Louis Armstrong. 
No les hablaré de ustedes, pues ustedes no existen dentro de mi, ni han existido tampoco fuera, ustedes no han marcado una senda para que yo siga, todo lo contrario, fueron postas que fui dejando tratando de entre ustedes abrirme huella. ¿Me dicen que es paradójico mi pensar? ¿Qué este decir es la misma huella que dejaron los ateos al jurar que dios no existe dándole así existencia?
Sólo se está de acuerdo con otro, si es que este otro, opina lo mismo que nosotros. No son ustedes quienes marcan mi camino, ustedes apenas son designios, que convalidan que mi razón, igual a la de ustedes, solo queda marcada en un lugar del imaginario que algunos llaman historia...

lunes, septiembre 02, 2013

Desde la raíz -- Poema

Solo sabe Dios
lo que detrás de sus ojos
realmente sucede

Qué ven
Qué quieren
Qué entienden

En su percepción
lo inmenso del mundo
es simplemente un apenas

En su razón
la cuestión del mundo
es simplemente un juego

Viven a flor de piel
vibran en todo momento
sueñan, pues la vida es sueño

Transformamos sus si
en miserables tal vez
pues el desengaño
y el temor a nada
se adueñaron del nuestro espíritu
guardan prisionera a la esperanza
y de a poco nos consumen
el corazón del alma.

Déjalos crecer libremente
tal vez mañana
ellos logren la utopía
por la que tanta sangre
hemos malgastado.

domingo, septiembre 01, 2013

Talveces de un porque -- Poema

Tal vez fue un puñado de ilusiones
que escaparon de su sonrisa
de dientes blancos como perlas,

o un sueño por se cumplido 
que desde el brillo de sus ojos
saludaba con el anhelo de ser bien recibido.

Tal vez era el aliento de sus dichos
que aromaban los oídos del alma
con colores de fresias y  verdes pastos,

tal vez fueron sus manos
sedosas en la caricia
y hacendosas para el sostén.

Tal vez fue su necesidad, la mía,
o ese azar que siempre nos encuentra
distraídos a la vuelta de la esquina.

Tal vez fue ese suspiro
casi orgásmico
cuando las miradas se cruzaron.

Tal vez, exista el amor
(ese que es a primera vista),
para cada uno de nosotros

y no es que ese amor sea
menester solamente
de locos y/o poetas.