En este sueño sin sentidoen este tiempo mal parido
en que el no se qué
es quien dice qué
estando solo y concurrido
en lo ignorado es bien sabido
que el que dice qué
no sabe que...
Dos flores se van marchitando
está balconeando la primavera,
a nadie la parca espera
pero el otoño le llega a cualquiera
finito y predestinado, se va dibujando
cuando el quién es, deviene en quien era
sobre su tumba nacerán las primaveras
de hojas otoñales vertidas con tristeza.
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