Gracias a que en este año mi alter ego, Ricardo Blitz abrió una cuenta en Google+, el blog ha tenido visitas de lo más variopintas, la cantidad de lectores se ha triplicado y el ida y vuelta con ustedes se ha vuelto más apasionante y cercano, por esto, este mes, al igual que en julio del año pasado, volveremos a subir las 31 entradas más leídas por ustedes, que son quienes realmente, dan vida a este Caos Organizado que va creciendo año tras año. Sin ustedes, la magia, no sería posible. Por eso, infinitas gracias.
Con Ustedes: Caudillo, publicada el lunes 08 de octubre del año 2012
Con Ustedes: Caudillo, publicada el lunes 08 de octubre del año 2012
Caudillo -- Poema
Supo levantarse.
Aún cuando vencido
miró sobre los hombros
y aspirando hondo
llegó a lo más alto.
Desde sus ojos
percibió los sin sentidos,
analizó lo sucedido
año tras año
sin discernir por colores,
ni tamaños.
A sus oídos
las imágenes lejanas
llegaron atiborradas
de cargas personales.
Momentos que el olvido
no pudo borrar del alma.
El frío de lo alto
le llegó hasta los huesos,
desde la piel hasta el tuétano
sin permiso penetró.
Supo estar vivo entonces,
no dudó de su existencia.
Desde su boca escapó un grito,
vívido,
libertador, contestatario,
que se coló por los valles
y al llegar a las calles
súbitamente se desparramó,
para quedar grabado a fuego vivo
en el inconsciente colectivo
de un pueblo que dormido
olvidó que su destino
a sus manos pertenece.
Aún cuando vencido
miró sobre los hombros
y aspirando hondo
llegó a lo más alto.
Desde sus ojos
percibió los sin sentidos,
analizó lo sucedido
año tras año
sin discernir por colores,
ni tamaños.
A sus oídos
las imágenes lejanas
llegaron atiborradas
de cargas personales.
Momentos que el olvido
no pudo borrar del alma.
El frío de lo alto
le llegó hasta los huesos,
desde la piel hasta el tuétano
sin permiso penetró.
Supo estar vivo entonces,
no dudó de su existencia.
Desde su boca escapó un grito,
vívido,
libertador, contestatario,
que se coló por los valles
y al llegar a las calles
súbitamente se desparramó,
para quedar grabado a fuego vivo
en el inconsciente colectivo
de un pueblo que dormido
olvidó que su destino
a sus manos pertenece.
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