#cenizasenSMA -- Poema

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Una nevada gris, 
como siempre lo deseó Dickens, 
pero nunca la tuvo.

Sus navidades eran negras y apestosas. 


Una nevada gris, 
llena de preguntas, 
de mentiras y deseos.


Una nevada gris,
que nos recuerda una y otra vez, 
las veces que somos 
capaces de levantarnos 
y no rendirnos.

La noche de la cucaracha -- Poema

Una noche como hoy, si las cucarachas tuvieran memoria, hace millones de años atrás, se extinguían los dinosaurios. Una lluvia de estrellas daba vida a un cielo profundo y oscuro, pero está pasó desapercibida por la neblina sulfurosa que esputaban los volcanes, mientras, se mezclaba con esta otra nube, una oleada térmica similar a la de una bomba nuclear, que se desparramaba por todos lados y provenía, obviamente, del golfo de México.

Un día como hoy, si las cucarachas tuvieran memoria, recordarían el día en que casi, eran las emperatrices de la tierra. Un día como hoy, era el fin de una era.

En el vano de la puerta -- Poema

Me quedo de pie ante tu puerta entreabierta.

Me esperas
me quieres dentro de tu hogar
que es tu templo
me sugieres que entre
que te busque
que te persiga por los rincones
que te alcance y que mientras
tiemblas temerosa al ver mis ojos
que se clavan interminables dentro de tu ansiosa mirada.

Te escurres como desvanecida
como si tus huesos fueran suspiros.

Tus labios palpitan
humedecidos por tu lengua desnuda
caliente, húmeda,
se cansan de suplicar
que me quieres dentro.

Yo sigo en la puerta
con el sombrero puesto,
erguido, distante y cercano,
duro como roca,
no me conmueve siquiera el llamado profundo
de la necesidad que te desborda.

Acaricio el picaporte en tu puerta entreabierta con la yema de mis dedos,
se escapa un gemido,
y dos,
y tres,
tu corazón se agita,
se erectan tus senos,
tal vez sea el miedo, tal vez curiosidad,
tal vez sea el fuego frío que entra por la puerta entre abierta,
desde donde te miro,
silencioso y expectante
suplicando que salgas a mi
y me abraces
con todo tu cuerpo,
sonriente y temblando.

Noche del 16/04/15 -- Poema

Silencio,
sombras sordas,
el repicar invisible de un teléfono
que suena a destiempo.

Almas perdidas
deambulando en lo oscuro,
el ulular del viento
el frío hasta los huesos,

la pétrea soledad me encoge
hacia adentro de este sórdido y sombrío silencio
como si yo, ya no fuera yo,
y fuera
simplemente
un pedazo más de lo oscuro

otra misérrima sombra.

Entregarse a la poesía -- Poema

Entregarse a la poesía no 
sólo es abrir el corazón y la mente, 
es también abrir las piernas 
y dejarla que en lo más profundo 
se revuelque, que juegue, 
amante desdeñosa, 
sabedora de secretos. 

La poesía entra 
por cada puerta que dejás abierta 
y te domina, y domina todos tus movimientos, 
hasta que entendés, 
que cada orgasmo es una rima que cae de tu boca, 
que cada paso es un temblor que estremece el fértil vientre, 
que cada apretar de dientes, 
es una lucha constante entre ese presente que se diluye y el febril deseo de que esto dure para siempre.

De Fantasmas Nocturnos, obra en tinta china sobre papel ilustración de Chicho Oliva.

Sordos claroscuros,

ya los siento,

proyectándose en silencios pétreos,

pretendiendo ser las sombras animadas

de los que deambulan acallados

por la muerte que azarosa 

los arrastra.

Y ese frío que trasladan

que cargan en sus no espaldas 

y helan a la vida en flor 

y la arrinconan, la amenazan y recuerdan

que también 

es ese su futuro.

La espada deja de combatir

cuando ve que la flor marchita

nunca recuperará su brillo,

el grillo deja su canción 

cuando encuentra que la primavera

ha sucumbido por la estupidez del hombre.

¡Fantasmas no me aterran

mi temor es a los vivos!

No estás solo -- Poema

Cuando me enteré que para los ángeles
existía también la tristeza
supuse que Dios entonces
no era tan maniqueísta como algunos lo tildaban.
Entonces, no me pregunten por qué motivos,
dejé caer mi cuerpo en un silencio soberano
y mis manos se volvieron alas
y mi cuerpo se volvió sin tiempo
y un ángel, y dos, y cuatro
vinieron a mi encuentro.
Supieron que mi suposición 
era una refriega silenciosa
una conducta belicosa 
contra aquel que dice
que todo lo puede y sabe.
Me confesaron vergonzantes sus tristezas
nos abrazamos y lloramos
por una eternidad 
y media.
Al tiempo comprendí
que él está solo en ese menjunje
que hizo sin querer o con propósito,
y que nosotros, gracias a Dios (al menos),
nunca estaremos solos.

El observador -- A Chicho Oliva Artísta plástico.

 El observador no mira al mundo
el mundo lo mira a él
es por eso que sus labios de vagina
se sorprenden y entreabren
ante un puente que desde quien mira
se construye para llegar 
a lo más profundo del observador.

El observador no mira
el mundo lo observa a él
es por eso que tiene un solo ojo abierto
pues muestra a medias la verdad
que ocultan las almas en el mirar.
Y el ojo cerrado, es parte
por supuesto, de la verdad que nos negamos ver.

El observador
no mira el mundo, lo observa,
abre sus labios para que mane la vida
abre su ojo para alumbrar el camino
de quienes buscan sentido,
cierra su ojo y desaparecen las sombras.
El observador se observa a sí mismo.

Sin querer -- A Daiana Sol Pegoraro

Sin querer, 
no sé cómo ni por qué silencio
hubo un suspiro que escapó de mis labios
y una sonrisa que se coló en los tuyos
y un temblor que nació en mis manos
y se desmoronó en tu vientre 
ansiando futuros.

Sin querer 
y no sé por qué mirada
entendí que de tus labios nacía la palabra
que acariciaría mis oídos
en el momento exacto
de fundirme en el para siempre.

Conceptos -- Conversación

-Hijo... lo que importa es que seas buena persona.
-¿Y cómo soy buena persona papá?
-Haciendo el bien.
´-¿El bien para quién?
-¿Cómo para quién? Para la mayoría.- se hizo un largo silencio entre los dos.
-¿Y qué es el bien? - preguntó el hijo al rato.
-El bien es aquello que carece de maldad.
-¿La gente carece de maldad?
-A veces...
-¿Qué veces?
-Las veces que actúa por amor.
-¿Se muere por amor?
-Sí.
-¿Morir es bueno?
-Es parte de la vida.
-¿Y matar es parte de la vida?
-Sí.
-¿Matar es bueno?- cuestionó tras una pausa.
-No, privar a alguien de cualquiera de sus derechos no es bueno.
-¿Entonces el señor que mató a su hijo por amor hizo el bien y es buena persona? - el padre se quedó mirando al hijo.
-Eso es distinto.
-¿Por qué?
-Porque él no mató a su hijo, el hijo murió para salvarnos a todos que somos la mayoría.
-Y ese otro señor que mató un montón de personas porque decía que era mejor para su raza ¿Era bueno?
-No, ese no era bueno, ese era malo.
-¿Pero una raza no es mayoría?
-Sí, pero los fines de ese hombre eran egoístas.
-¿Entonces si matás con fines egoístas es malo, pero dejarse morir con fines no egoístas es bueno?
-No, matar nunca es bueno.
-Entonces matar está mal y es de mala persona.
-Es que es difícil decir cuando una persona es mala, o es buena...
-¿Por qué?
-Porque depende de muchos factores...
-¿Y esos factores quién los decide?
-Cada uno.
-¿Cada uno?
-Sí, cada uno.
-Y si muchos uno deciden que el que mató a su hijo, es malo; y que el que mató a muchos es bueno, entonces, el que dicen que es malo realmente... ¿Sería el bueno?
-No. Uno no mató a su hijo, el hijo se murió, se sacrificó por la mayoría.
-¿Entonces matarse a uno mismo, sí está bien?
-Tampoco, matar nunca es bueno.
-¿Y dejarse morir sí?
-No, tampoco.
-¿Por qué?
Quedaron mirándose silenciosos.
-Hay cosas que están mal y se sienten en las tripas.
-¿Todos tenemos tripas?
-Algunos pareciera que no, pero sí, claro... todos tenemos tripas.
-¿Y a todos las tripas nos duelen por lo mismo?
-No, claro que no.
-¿Entonces cómo hago para saber si mis tripas duelen porque veo maldad o porque siento egoísmo?
-Es fácil, si un hombre mata un perro... ¿Te molesta?
- Sí...- se quedó mirando el vacío.
-Porque matar es malo...
-¿Y qué si el perro estaba enfermo y podía traer una enfermedad que nos mate a todos?
-Matar sería igual de malo, pero se haría con un fin de mejoría para la mayoría...
-Entonces no solo depende de quién mate y a quién mate, sino que también depende de los motivos, de las causas y las posibles consecuencias de sus actos, y de los míos, para determinar si soy un héroe o un asesino.
-Digamos que sí...
-¿Y quién juzga qué soy?
-La sociedad, las reglas, los cercanos, vos. Todos.
-¿Todos?
-Sí, todos...
-¿Y podemos todos estar de acuerdo en quién soy, en qué soy?
-La verdad que no sé, suena como una utopía, apenas llegamos a un consenso de lo que es la felicidad, o la libertad y son estados que todos buscamos; sin embargo, te tendría que decir que no... que cada quien va a juzgar con su propia vara, desde sus propias tripas, siguiendo sus propias creencias, enseñanzas y haceres.
-Entonces lo que es bueno para uno, es malo para otro, y puede que a otros si quiera les importe.
-A grandes rasgos sí, la diferencia está en las pequeñas cosas.
-¿Y a esas pequeñas cosas cómo las distinguimos?
-Fácil, es cuestión de criterio...
-¿Qué criterio?
-El criterio que se aplica a todo, el sentido común.
-Ah...- se quedó varado pensando...- ¿Qué es el sentido común?
-Es un sentir común a la mayoría...
-Entonces sí, si la mayoría de unos sienten que el que mató a su hijo es malo, y que el que mató a muchos es bueno; entonces quién fue malo sería realmente el bueno y para hacer el bien deberíamos seguir ese ejemplo...- El padre se quedó varado pensando.
-No.- suspiró confundido.
-¿Qué importa entonces... ser buena persona o que te juzguen de buena persona? Si sos y no te consideran como tal ¿No lo sos? Si no lo sos, pero igualmente así te consideran, entonces... ¿Sos? ¿Qué hay que hacer para ser buena persona papá?
-La verdad hijo que no lo sé... Vos tratá de dar lo mejor y ponele el pecho a la vida, hacé lo mejor que creas y sé auténtico con vos mismo... Sé que es confuso, de hecho, no tengo idea qué enseñanza te quise dar, sin embargo, cuando mi papá me dijo todo esto a mí, pensé que lo había entendido a la perfección, pero realmente (ahora me doy cuenta), que en aquella época, a tu edad, yo solo quería mirar el mundo a través de sus anteojos, y metido en sus zapatos.  

Gracias a vos -- Poema

En mis tiempos
bastaba tan solo con un gracias
para transformar en corazón
cualquier piedra.

Por eso la gente de corazón
sonreía cuando las daba
y las piedras que se transformaban
sonreían cuando se las daban

Usted bien sabe lo que dicen:
"...cuando la vida se desnuda
es imposible detener una sonrisa..."

Entonces, en ese entonces,
daba gusto hacer por el otro
lo que el otro no podía hacer por sí mismo.

Hubo piedras que jamás se corazonearon
pues creyeron que la verdad de papel
que envuelve fácilmente a la piedra
era la única verdad valedera
y se encargaron de aplastar a las gracias
como antaño aplastaron a las tijeras.

Entonces, en este entonces,
muchas piedras que se creen corazones
dan órdenes en vez de pedir favores
y critican el hacer que hacen los corazones
en vez de darles sinceras gracias.

Este entonces de papeles y de piedras
frías, sucias y desagradecidas
sigue persiguiendo a los corazones
que aún creen, que dar las gracias
es un acto de amor y valentía.

Érase una vez... -- A María Rodriguez Menendez

"...María se estremecía al escuchar a Alberto Cortez cantando Castillos en el aire. Yo la miraba y quería ese estremecimiento en mí..."

Ricardo Blitz

Lo recuerdo los vientos del norte llegaron y golpearon la puerta hasta derribarla exigían un alquiler y unas expensas de un algo que jamás les había pertenecido y sin embargo lo creían propio Recuerdo que los vientos del sur también llegaron y alzaron a las muñecas violentas rompieron filas, cadenas, toda la educación recibida la tiraron por la misma tubería por donde suele escapar la mierda. Y nos acorralaron y nos sacaron las tazas plásticas de te y las humeantes ilusiones de calidez y compañía y nos arrancaron de nuestras sillas y rompieron nuestra mesa y nos picanearon y nos obligaron a repetir el nombre de su Dios tantas veces que nos olvidamos que nosotros mismos alguna vez habíamos existido Olvidamos los enchufes, las bombitas, las muñecas, y las finas porcelanas heredadas de una abuela cascarrabias Hoy añoro la vieja casa el roto cristal el manchado espejo tu mirada esperando el beso mis labios, tu estremecimiento

Dueño del nudo de mi lecho

"...María, siempre María..."

Todavía es esperar lo que no llega.
Todavía es sin llegar aún seguir yendo.
Todavía es vivir lo que se lega
por aún estar sin ti muriendo.

Todavía es la semilla que se entrega.
Todavía es que estamos construyendo.
Todavía es mantenerse en la refriega 
por aún estar sin ti viviendo.


Vivir se vive en la fantasía
y en lo real es que uno muere
amar amor es fantasía


del corazón que es quien la quiere
mas no hay amor sin todavía
ni esperanza que no hiere.

Te llamo mi musa

mi musa pérfida y perfecta

mi imperfecta excusa

para quitarme las perezas

y mezclarme sin armaduras

entre las letras y todas sus fierezas.

Eres el ángel conspirador

de esta tierra que me absorbe 

de los sueños eres despertador

un castigo sin juez en injusta corte.

Eres 

sutil imitador de mis desmemorias,

depredador de lo más puro

de lo intangible, de lo ansiado,

la vigilia debajo del árbol

como una brisa que despeina los rulos.

Te llamo mi musa

paciente, silente, distante y constante.

Te llamo mi ángel,

combatiente, valiente, cercano y constante.

Te llamo imitador

de sueños de ensueño

por luchas perdidas 

ganadas al tiempo.

Una palmada del viento

"...a María Rodríguez Menéndez, 

el enigma más bello

entre todos los misterios..."

A veces yo también creo que estoy lejos

puesto que a mis gritos 

gusto hacerle oídos sordos

no por desprecio... ¡Dios quisiera!

Más bien por aburrimiento de siempre

posar mi culo en la misma astilla.

He pasado mil duelos, hasta el propio,

he llorado en mi entierro y he visto como,

desfachatado y sin vergüenza,

me levantaba de mi tumba y la escupía

y la meaba, y la lloraba y me iba

para después volver y recostarme sobre el mármol muerto

blanco, escrito por no sé quién, diciendo de mi 

sabrá el diablo qué mentira.

No estoy porque no me encuentras

pero estoy cuando me buscas

pues no estoy cuando me buscas 

porque siempre ando cerca.

Todas las voces se vuelven murmullo
un único murmullo que acosa la mente
como un cascada de burlas y gritos
que a la razón acalla y a la intemperancia
digna de reyes, dioses y traidores
el infortunio de la posibilidad
patea el vientre de aquel destino
que asoma de otro saco que
lo está pariendo.

Todo murmullo se vuelve voz
una voz única de una mente que acumula
como una cascada de experiencias y razones
que acomoda el presente de quien silente
oye, piensa, mira, piensa, calla, piensa
la fortuna de la posibilidad no es
menester del azar si no del hecho.
El destino parido de un vientre ajeno
es atendido.

De un pozo sin fondo sacas aire

¿Qué agua se puede sacar de un pozo seco?

de la semilla desértica mana la planta solitaria

¿Qué semilla puede crecer en la arena del desierto?

Cuánto del alma se muestra en el brillo de los ojos
¿Qué brillo tienen los ojos del cuerpo ausente de alma?
La verdad, como la mentira, es un parcial vistazo de la realidad individual.
¿Qué verdad puede brotar de la mentira?

Encerrado en la relativa soledad
¿Qué puedes dar, si todo es tuyo y más nadie importa?
y de las luces nacen las sombras que te aterran
¿Qué sombras produce una mente iluminada y encerrada?
¿Te diste cuenta a cambio de qué despreciaste tu alma?
Despecho, desdeño, destreza, congoja, muerte.
¿Qué verdad brota de ti, estando seca, ausente y encerrada?

Del retrato de Dorian Grey -- Cuento

"...Para Daniela Ansa..."

Todos reaccionamos frente a algo y amamos eso que nos embellece por ser bello, y como el anillo del Señor de los Anillos, aquello que nos embellece, nos llena el alma de necedades y egocentrismos, nos posa sobre el Panteón y nos muestra que a todos le somos inalcanzables. Ser un Dios, es para pocos, la belleza nos engaña por más que solo sea momentánea y un punto de vista.  

Tener cosas no nos hace mejores, pero poseer el alma de aquellas cosas que la tienen, nos hace infinitamente superiores. Dioses y demonios han peleado siempre por las almas de los seres bellos, física, mental, moral y amorosamente. La nobleza que a cada uno lo caracteriza, lo vuelve aún más apreciable, por esto es que son pocos los artistas, en su afán de creación, que logran no la belleza de una obra, sino, de darle alma a un objeto, al cual algunos verán como una obra de arte, y otros, como un objeto de deseo el cual debe ser poseído sin importar las consecuencias.

La avaricia de los dioses es siempre en detrimento de los cuerpos portadores de almas, puesto que con tal de poseer esas almas, torturan esos cuerpos, sus intelectualidades, sus fes, su corazón y su espíritu, sin importarle el sufrimiento de los quienes.

Sucede, que no solo los dioses se vuelven codiciosos de esas almas, los objetos entienden, que sin esa alma no son más que una cosa sin valor y despreciada, la que nadie quiere, a la que todos desdeñan y abandonan. Por tanto, arrebatar el alma de un objeto ha de ser sí o sí un acto violento y desagradable, violento de violación, pues penetran en la carne sin permiso y arrebatan al alma que inocente mora bucólica e ignorante de su verdadero valor.

El objeto que desea poseer esa alma, hace lo que sea para que esta no huya ni se vuelva miserable, créame, toda la luz al apagarse se transforma en oscuridad. Con tal de retenerla, la carne presenta a esta alma todos los placeres que consiga, algunos aún en detrimento propio. El alma se adormece entre los narcóticos malcríos, y entre las ironías, los desdenes y la belleza que el mundo puede ofrecernos, se distrae, se olvida de sí misma y se echa a descansar en las aguas quedas de lagunas aromadas por nenúfares y canciones de grillos alegres.

La materia se resiste al tiempo mostrando su rostro de ironía, sus palabras sardónicas, su vida pueril. La justicia no es divina, no es del hombre, lo justo es lo que uno logra con sus propias manos aún en detrimento del otro. El otro no importa, todo se ha acabado, y ya nada importa. Pero calla, no lo digas, no lo pienses, si lo susurras júzgalo con ironía, no sea que el alma adormecida que sin querer robaste, se despierte y elija dejarse llevar por un objeto que se suicida con tal de recuperarla. 

La sombra -- Poema

¡Estás aquí maldita sombra!
Estás aquí sobre mi hombro
exhalando tu fétido aliento que me
recuerda la existencia de la muerte.

Puedo sentir tu presencia
mientras que tu, en mi desesperanza
te haces fuerte y cruel
y hurgas en lo profundo de mis límites.

¡Sal de aquí! No quiero tenerte encima.
Temo tanto estar contigo como perderte.
Si quiera emprender el viaje me sacará de encima
tus díscolos modos, tus aberrantes ternuras.

Arrogante sombra fría que me asfixias,
que bailas en mi pecho hasta dejarme sin aire,
que me hundes, que me ahogas, que me matas
¡Deja ya de atormentarme! ¡Dios! ¿Dónde está tu luz?

El pasillo se estrecha y se vuelve aún más oscuro.
Mis manos son la sombra que sombría me posee,
mi corazón bombea pesada oscuridad,
mi mente se apaga. Soy sombra, soy silencio.

Abandónicos -- Poema

Cómo la espuma de mar a la arena
me has abandonado tantas veces
aún mantienes la calma serena de a quien no le importa
escuchar como el corazón de quien ama se destroza.

Y tus promesas vacías de poesía
y tu alma tan muerta y sin nombre
escribe en el círculo del infierno con su propia sangre
aquello que nadie te ha enseñado a callarte.

Maldita ingrata, pecadora del no perdón,
cuando las ánimas furiosas se acerquen y te envuelvan
con sus alas que degüellan la mentira
y utilicen tu cabeza cual pendón

volverás a mí, a encontrar mi espalda
y en tus rodillas implorarás perdón y querrás
recuperar esa paz que nunca conseguiste.
Mi puño cerrado se abrirá
y será caricia

mi ira, presa de libertades ante la brisa
podrá irse o quedarse, en las orillas de ese mar
que egoísta y abandónico
con la espuma se desvanece sin dejar huella.

Los monos -- Cosa

Los monos dejaron de ser monos cuando empezaron a confiar en su hermano, y así lograron la primer sociedad, fundada claro está, en la confianza y en el amor.

Antes los monos se dejaban seducir por la fuerza del tigre, entonces se juntaban a ese poderoso felino y aprovechando el temor que le tenían a la fiera, fundaban tiranías regidas por garras y colmillos.

Pasó que luego de varias dinastías de tiranías truncadas por monos tiranos que desaparecían silenciosos en lo espeso de la jungla, los monos más inteligentes se dieron cuenta que los tiranos pasaban y que el mismo tigre de siempre era el que quedaba y engordaba. La situación fue comprendida rápidamente: Quien separa al mono de la monada, será un manjar fácil y exquisito. 

Para echar al tigre del reino hizo falta que un mono tome un palo y le enseñe a otro a usarlo como un arma en contra de un enemigo en común. Al principio costó, puesto que el mono sin palo pensó que el mono que tenía el palo le iba a pegar un palazo. Luego que el desconfiado confió; quien desconfió fue el mono que trataba de enseñar a manejar el palo, puesto que tuvo miedo de que el mono aprendiz, le pegara un palazo. Sin embargo, alumno y maestro, comprendieron que estaban hermanados en la acción y por un único fin, y así pudieron confiar el uno en el otro. 

Los monos lincharon al tigre, lo sacaron a palazos y pedradas de su  palaciega comodidad felina. El mono con el palo más grande quiso quedarse con el trono que el tigre había dejado vacante, y con mirada desafiante se dio media vuelta con tal de ver cuál de todos los monos se atrevería a negarle lograr ese deseo que lo abordaba con fuerza. 

Se dio cuenta que los monos que lo miraban, tenían en sus ojos una veta de temor, la misma que tenían cuando veían al tigre dominante.

Se sintió excitado y deprimido, excitado por ese poder que no esperaba y que llegó de repente. Deprimido porque había comprendido lo fácil que es transformarse en bestia.

Los monos volvieron a ser monos, pues la desconfianza es parte de su naturaleza, aunque algunos optimistas aseguran, que si por un segundo pudieron comprender que con la confianza y el amor hacia sus hermanos pueden lograr cosas increíbles, es posible, que su naturaleza cambie y algún día vuelvan a dejar de ser monos.

Hasta siempre Cerati! -- Poema a Gustavo Cerati

Gustavo Cerati - 11/08/59 - 04/09/14
https://www.youtube.com/watch?v=bPwj2tJnBuk

Nos despojaron de tu fuerza creativa

de tu estampa

del sabor de tus sones

en las melodías de tus canciones

y la certeza de cada una de tus letras.

Acá todo seguirá como siempre

bien sabés que nunca nada se detiene

solo el alma de los hombres queda 

suspendida en el tiempo

perdida en las sin razones

internada en los corazones de quienes

por unas u otras cosas 

supieron entenderte 

y crecer a tu lado.

Dios anda necesitado de arte

no es que aquí nos sobre

pero tal vez convenzas al de allá arriba

y le saques su venda celestial

y al darse cuenta de sus errores

te devuelva a vos, a Pappo,

a Benedetti, a Gelman,

y a tantos otros que supieron hacer

de esta vida miserable y sin sentido

un sentido paraíso.

Que tu gira sea celestial

y que tu alma alcance lo que siempre buscó.

Gracias por tu arte

gracias por ser parte.

La poetisa sin dueño -- A María Rodríguez

A María Rodríguez, mi musa,

Cuando quise recordar 

que había vivido entre tus pensamientos secos 

por el tiempo que azotó 

con tempestades tus ilusiones de niña princesa

encontré mi ataúd abierto 
y entre tus brazos con fuerza, 
mi cuerpo atrapado sin mi alma despierta


Quise gritarte ¡no me olvides! 
pues mientras me recuerdes podré 
seguir riendo entre tus poemas
pero ¡Ay! 
oídos sordos hay 
en la tristeza cuando 
con ansias el desanimo nos insulta y golpea.


Quise amarte más allá del tiempo
ser la piel 
en tus manos princesa
ser la sal 
de las perlas en tus pómulos cansados
quise 
ser  el motivo 
de esa sonrisa que a orillas 
del Duero sin saber por qué de ti escapa.


He muerto, 
tu lo has visto, 
tu lo has dicho.


Aún queda 
la oscura huella sobre la blanda arena 
a orillas de un río que ya 
llegó a la infinita mar.

Amistad -- Poema

Si confío en vos es porque te conzco, no porque te idealice*1

No hizo falta que te dijera
que te mirara si quiera
sabías todo por el modo
en que mi sombra se mostraba

no hizo falta falsear la sonrisa
porque cuando todo está para la mierda
está para la mierda, y vos sos esa
persona sincera en la que yo puedo ser yo

aunque el mundo me duela
o la caricia de Dios me tenga dulce.
No hace falta que te abrace
que te bese, que te recuerde,

hoy, un domingo como tantos,
que sos parte de mi alma;
bien sabés que sos el alma de mis partes
y que a vos las confío sabiamente.

Gracias por las huellas que dejamos juntos
y por las otras que dejamos en caminos paralelos
gracias por compartirte y repetirnos
ajenos al olvido, enteramente amigos.

Vacío -- Poema

Cuando dejaron de sonar las campanas
sus oídos atentos a ese repicar
no se distrajeron con el gorjeo de los gorriones
que levantaban vuelo hacia la estatua,
con la tensión de la madre enhebrando la aguja
mientras el niño por hambre llora
dejó de lado su idea, la práctica estaba marchando.

Se deshizo de aquel tal vez
que alguna vez fue su motor primero,
escondido en la sombra de otro antropomorfo
esclavo de un paisaje que no era el suyo
ajeno a su propia libertad
escuchó el silencio de las campanas,
que ya no repicaban,
desoyó los pesados pasos que sonaban
como la hojarasca en otoño
arrastrándose cual cortejo fúnebre hacia la nave
hincándose a los pies del salvador
que con sangre lava nuestros pecados.

La muerte de todos es un hecho inevitable
¿¡Por qué Dios mantenemos viva esta farsa!?
Entendió que nada era de nadie
que nada le pertenecía y que él pertenecía al otro
él era en el otro, pero no por sí mismo,
más bien como otredad
a ciegas entendió porque la luz se desvanecía
como la llama de un fósforo que se consume,

al acercarse al abismo, jugado en su destino,
apretó sus labios y oró mientras
el vacío le cerraba los párpados con vergüenza.

Hasta siempre Gabriel García Márquez -- Poema

G.G.Márquez (1927 - 2014)

Desfachatado y desalmado,
es ese dios que sin vergüenza se lleva sin permiso
a los más sabios y mejores
nos arrancaste una parte de la historia
ciertas migas de futuro
canalla, cruel, maldito,
arrancaste como a hierba mala
de esta tierra santa
al hombre que supo ser distinto
y destacarse por su pluma
derramando tinta en vez de sangre
en cada una de sus revoluciones.

Se han guardado en lo oscuro
los que luchan siempre desde abajo
y al poderoso se animaron a indignarlo ordenándole basta.
Han salido a la luz esos seres oscuros
generales, curas y corruptos
pues con tu ida a nada le temen.

Dios te ampare y guarde, Gabriel García Márquez.
A nosotros tu partida nos ha jodido la esperanza.