Nunca más cicatriza

Y nos cortaron las alas
y nos prohibieron el vuelo
y nos hicieron jaulas de cristal
y nos callaron con hilos de oro
y nos vendaron con seda
y nos aplanaron con soberbia
y nos mintieron con recelo
y nos violaron hasta la vergüenza
y nos picaron,
y nos desaparecieron
y nos advirtieron que si gritábamos
nos quitarían las uñas de las manos
y las de los pies
y que taparían cada agujero
con la misma mierda que cagaríamos
mientras nos torturaban sin piedad.

Nos insuflaron el miedo
nos pusieron bombas
nos raptaron
nos cogían
nos hicieron celdas ideológicas
nos adoctrinaron
nos mintieron
y jugaron con nosotros
como si fuéramos la mierda
que ellos mismos producían
y nos usaron
y abusaron
y coaccionaron para llevarse todo
y dejarnos solos, sin nada
y ni siquiera aceptar
que eran tan criminales como los criminales.

Unos y otros nos dejaron partidos
solos, temerosos, distantes,
ninguno pidió perdón
por la honda herida que dejaron
y que nunca más cicatriza.-

Descanso de qué -- Poema

Tomate un descanso, sugirieron,

y entonces los unicornios recorrieron

los distintos arco iris que cruzaban

las avenidas pobladas de autos de Goma Eva

coloridos y buenazos, incapaces de lastimar

a los hombres y a las mujeres de espuma

que acariciados por la brisa primaveral

se dejaban llevar por la corriente

como si flotaran en un infinito lleno de estrellas.

Tomate un descanso, diagnosticaron,

y entonces las madreselvas tuvieron hijos

y los dientes de león tuvieron comida

y las mariquitas tomaron el poder

sobre los pulgones devoradores

de las rosas de los rosales, de los jazmines

del jazminero, de las petunias del petunial.

Tomate una pastilla, recetaron,

y el perro orinó en la puerta

y el gato orinó en la puerta

y el canario dejó de cantar y calló

y el canario dejó de volar y cayó

y las moscas, los caracoles y los gusanos

se adueñaron de la sala, la cocina,

el comedor y el dormitorio

y a mí me importo un pomo.

Entonces quise despertar,

pero no sabía ya qué realidad

pertenecía a qué mundo

o a qué mundo pertenece cada realidad...

Leo los diarios, los posteos en Twitter,

en Facebook, en Tinder, en Instagram,

y creo que todos estamos dormidos o,

que al final, de tanto andar descansando

a nadie le importa un pito que hayan orinado

por demás ante nuestras puertas

y las de los vecinos,

que ya casi no cantemos, ni volemos

o que nuestros cuerpos y nuestros hechos

no sirvan más que para alimento

de moscas, de caracoles y de gusanos.

Juego de niños -- Poema

Los cuervos se han posado sobre el dintel
con sus oscuros ojos miran al niño que juega
con sus soldaditos plomizos, grises y apagados.
Huelen la carne muerta de las batallas peleadas
dentro de una imaginación que ha pretendido más
la diversión que la masacre.

La sangre, cuando los niños juegan a la guerra,
tiene el mismo color que la ignorancia,
que la inocencia.

En sus oscuros y peligrosos deseos,
perversos recrean sobre el dintel,
salivando una y otra vez las posibles alternativas:
Quedarse con los grises sangrantes
que tanto emocionan al niño
o con sus ojos felices que llenos de ilusión, brillan.

La sangre, cuando los hombres juegan a la guerra,
tienen el mismo olor que la ignorancia
que la inconsciencia.

Ponele... -- Poema

que eran las doce... no sé si medianoche

o si fue al mediodía

pero sé que ibas en medias

y entregada por completo.

Tenías miedo, claro,

dar parte de tu cuerpo

es entregar un lugarcito del alma.

Yo temblaba, silencioso y honesto,

los honestos siempre temblamos,

pero no por miedo... ponele,

temblaba porque la honestidad

sabe que es fugaz

como la felicidad, como el amor,

como el calor de una caricia.

Tembloroso te di mi honestidad

y vos me apretaste contra tu pecho

y entre sonrisas y suspiros

no sé como ni por qué

en un vaivén nos desarmamos y morimos...

ponele.

No morimos como mueren los muertos

no morimos como mueren los viejos

ni siquiera morimos como mueren los nuevos.

Morimos como mueren los mártires... ponele,

que luego de muertos viven con más fuerza

en la imaginación, en el recuerdo, en la necesidad colectiva

que siempre clama justicia aunque esta más no parezca

un mero punto de vista.

Eran las doce cuando

vos en medias pero entera y yo

tembloroso por honesto

nos morimos como entes

y empezamos a ser,

seres...

Ponele...

Transformación -- Poema

Era una sombra
oscura, por supuesto,
no había en ella luz
ni claridad, ni deseo.

No sé por qué
pero había depositada en ella
una cierta esperanza;
esperanza de que esa sombra
no fuera aquello que la produce.

Fue tal vez el concepto,
el miedo, la realidad o el memento
de aquellas cosas que quitar prefiero
primero, antes que recordarlas
y revivirlas momento a momento.

Y ciego desde la ventana recorrí
cada uno de los paisajes que necesité ver
que me obligué a creer
haciendo de ciertas pinturas
verdaderos horizontes.

La sombra lo cubrió todo
y bajo la sombra se desplegó la tormenta
y no hubo rayos de razón que surquen
la oscuridad de la incertidumbre
con su franquísima etericidad luminiscente.

Sombrío y solo soy tormenta
su color, su tonalidad, su aroma, su esencia;
sombra de olvido sin recuerdos
en un tiempo que se perpetúa
en un reloj sin péndulo ni sonidos.

La llegada -- Poema

Crujió la puerta, y las bisagras añejas y las maderas húmedas del suelo
sacaron su olor guardado desde hace tiempo.
No había en su memoria huellas de pisadas
ni la caricia de los trapos embebidos en cera con promesas de lustre y protección.

El aire que entró súbitamente ausentó el espacio de aquellos olores que
desagradables, en el tiempo, parecen asentarse, acentuarse.
Los humedales en las paredes se pintaban abstractos, esqueléticos,
con formas de neuronas en sinapsis escapando del alzheimer.

La sombra oscura crece más por dentro de aquellos pensamientos
de los que se quiere huir. ¿Cómo escapar de mí? ¿Cómo recuerdo
el camino de llegada si no me acuerdo de cuándo partí?

Ningún rincón suena como entonces, ni los aromas se ven igual,
las ososas sombras del pasado hoy son fantasmas que al todo
transforman y distorsionan dándole la bienvenida al olvido.

Momento -- Poema

Duró lo que dura un suspiro de nube,
un rapto de arrojo, el sonido de un hueco:
un manojo de ratos.

Fue tan fugaz que lo creí para siempre. 

Adiós -- Poema

Llegó
como llega la dulce marea que lame la arena agria de la orilla
como llega la parca al principio de la cama donde lucha el moribundo
como llega la paz luego de la tormenta
como la tristeza llega,
llegó.

Trajo
la canasta llena de esperanzas, recuerdos y tinieblas;
de miedos, azares, proezas, certezas y confusiones
de realidad, de alegrías, alergias e ilusiones
todo mezclado en la canasta
trajo.

Se fue
como las cosas que se suben al bus del olvido que a ningún lugar va
como los picos nevados, las nubes, la caricia de una brisa y el calor del tal vez
como la paz luego de la tormenta
como la realidad, las alegrías, las alergias y las ilusiones.

Trajo todo y no trajo nada.
Llegó y se fue.

Mayo quiero ser

Quiero ser mayo
que la muerte ya no espere
que la primavera se desgaste
y que calle el silencio de una vez para siempre.

Quiero escaparme
de vos, de mí, del eslabón que nos desata
que nos une y que nos hunde
en la libertad más absoluta.

Quiero ser mayo
el grito libertario de rotas cadenas
quiero elegirte en la libertad más absoluta
y en silencio, unirnos para siempre.

Dejar de pensar en vos -- Poema

Si pudiera dejar de pensar en vos
caminaría mirando hacia adelante
y no a los rincones
ni tras los arbustos,

no olvidaría mis huellas
ni ensangrentaría los tallos
de las rosas que huelen
ese aroma con el que tengo ganas de imaginarte.

Si pudiera dejar de pensar en vos
podría escribir odas a los árboles
a las formas de las nubes
que son esponjosas como creo que son tus pechos.

Si pudiera dejar de pensar en vos
no escucharía tu voz en el silencio
ni sentiría tus húmedos labios en mi perverso deseo.

Si pudiera dejar de pensar en vos

olvidaría tu dedo del medio señalando al cielo
y esta soga

carecería de respuestas y propósito.

Búsqueda impalpable -- Poema

Te busco
en el fondo de un vaso de Martini seco
en las hebras de un limón embebido en gin
en la nada de un hielo que de cirrosis flota boca abajo a la deriva.

Te busco
sospechando que no quieres que te encuentre
que te ocultas tras una espiga dejando entrever mis deseos.

Te busco
deseando hallarte, descubrirte, conquistarte.

Te busco.

Te amo.
Tu amas.

Te pienso.
Tu sientes.

Te busco
y aunque te encuentre
cien mil y un veces
te sigo buscando
hasta encontrarme perdido
en el reflejo de tus ojos
de mi deseo.

Burrócratas -- Poema

De pronto
y como si nada
me llegó la muerte
la inesperada
la que ignoramos
la que ni siquiera pensamos.

De pronto
casi sin querer
llegó sorpresivo ese momento
y yo en alpargatas
sin cajón
sin siquiera una vida que recordar
y que pase como fotogramas
por delante de mis párpados yertos.

De pronto
los que amaron me rodearon
y mancharon sus pañuelos
con mocos, rimel y lágrimas.
Y algunos reían de viejas anécdotas
y otros repetían historias
que jamás sucedieron realmente.

De pronto
hubo un alguien en algún rincón
que desajustó su corbata
se fregó la frente y volvió a revisar
los papeles que en un maletín traía.

De pronto
carraspeó y sonrió nervioso
y con gesto adusto
me explicó no sé qué cosa.
Entre gritos y corridasabrí los ojos
como si la muerte fuera
un momento que a quien le importa
mientras transitamos
entre esto y aquello.

Manipuladora envilecida -- Poema

Maldita
maldita y ciega,
maldita ciega y necia,
maldita, ciega, necia y cruel
maldita, ciega, necia, cruel y maldita
maldita
y mil y un veces maldita.

Que aprietas los ojos
y a otras verdades niegas
y te burlas del sentir del otro,
de sus creencias, sus tristezas
y sus modos.

Cada día me matas por la espalda
pero niegas que sea un puñal
la punzante arma que tu mano carga
mientras lo clavas y reclavas
y en lo profundo mientras lloras escarbas
haciendo sangrar mi cuerpo
haciendo sangrar mi alma
queriéndome hacer creer
que lloras porque me amas.

Desazón evolutiva -- Poema

Si es cierto
lo que dicen los diarios
que nuestro gobierno
construye un vallado
que anda dividiendo
la frontera argentino boliviano
entiendo
que el ser humano
ya no tiene remedio.

No hay injusticia que dure cien años -- A Fidel Castro

¿Y ahora,
con qué cara
vas a mirar a Guevara?

¿Vas a poder mirarlo a los ojos
o como un  piojoso
le pedirás a Dios
que lo mande al Congo
buscando liberar a los demonios
de quienes oprimen
sus falacias liberales?

¿Te perdonaron los cubanos
que tan mal la pasaron
y a los que traicionaste
diciendo hermosas palabras
mientras mirabas para otro lado?

¿Y ahora qué Fidel?
¿Qué queda ahora de nuestras vidas?
Eras el último bastión de una ideología
muerta y oprimida con violencia
por el temor iracundo
que te tuvieron las potencias...

Y con todo ese poder
no hiciste nada para cambiar el mundo
y te enriqueciste
siendo funcional a su sistema.

¿Y ahora qué Fidel?
Tuviste las ideas de un revolucionario
el actuar de un tirano y la muerte simple
de un olvidado burgués.

Espero se te abran las puertas del cielo
y que Guevara vestido de portero te atienda
y de una vez por todas
                                      se te haga justicia.

Los Dolores del Valle -- Poema

Collage Dolores Newbery

No duele llorar solo
duele la soledad de estar llorando solo
solo ante una masa de recuerdos
que apretan el pecho
que estrujan al alma
como a un trapo viejo.

La miseria llena de huesos malditos
señala con su largo dedo
la promesa ineludible,
su augurio no es casual,
silenciosa y sin desdén
vendrá también por mí.

Secará mis entrañas,
luego mi pecho, mis manos,
mi lengua, mis oídos, mis ojos,
mi cerebro hasta dejarme
en un mundo miserable
lleno de flores color rosa
y grises vencejos y azules zorzales.

Desde que empezaste a irte
supe sellado el destino.
El tuyo, el mío, el de todos
los que te amamos, vieja loca, vieja linda.

Prometo que el tiempo
no marchitará tu magia
mientras mis lágrimas solitarias
caigan sobre tus recuerdos. 

Desde el infierno -- Poema

Me ahoga esta ausencia de voz
este silencio parisino entre los dedos
esa esbirra idea lacaniana de ser incapaz
de poder ver mi propia mirada
cuando así lo desee.

Me atormenta la idea de vivir
como Balder por siempre junto a Hel
tan solo por negarte
a cambiar tu burlona sonrisa
y derramar al menos una lágrima fingida
.

No nací para eso -- Poema

La flor del miserable (*) - de José Gregorio Parodi Jaramillo

Podría haberme quedado esperando en silencio

pues las esperas vienen acompañadas de paciencia

y como la paciencia es la ciencia de la paz

quedarse en silencio es la más sensata de las esperas. 

Podría sentarme y jugar al Don Pirulero 

con los dedos más gordos que en las manos tengo

y aprovechar la distracción para mirar a otro lado

mientras a mi alrededor la mierda naturalmente sigue fluyendo.

Podría desechar las palabras más amargas 

y dulcificarlas con esperanzas de cotillón

respaldarlas con pelusas de bolsillo y responsabilizar 

a sus agujeros de nuestras pérdidas de respeto y compromiso.

Pero... ¿Sabés qué? Me dí cuenta que no nací para ser indiferente

para quedarme callado, para mirar para otro lado

mientras juego al Don Pirulero y justifico lo injustificable

en un suspiro culpando de todo al agujero que acá nos trajo.

Así que si te mandé al carajo, no creas que es por loco,

que se me reviró un ángel, o que estoy estresado, simplemente

date cuenta que me cansé de tenerte paciencia, de mirar

para otro lado y de colorear con papel picado 
                                                             cada una de tus miserias.

Desencuentro -- Poema a

Rodeado de presencias homogéneas e indiferentes,
te busqué silencioso entre esas gentes
que eran sombras aburridas, estriñidas y estériles.

Me invadió tu ausencia,
como un rayo en la tormenta
de pronto tuve tres palabras
que fugaces hicieron agua.

Y volvió mi mirada a buscarte en la nada y nada era porque no estabas.

Qué bueno no haber dicho adiós,
qué ganas de seguir sabiendo
el cómo de tus pasos
y la forzada sin razón de tus huellas.

Buenos Aires -- Poema

                                             Extraño
el aroma tecnocrático del subterráneo,
las silentes luminarias en Plaza de Mayo,
los caóticos balcones de Diagonal Norte
y su estrafalaria cohorte de árboles sin hojas. 

                                      Contrastan
coloridos los jacarandaes florecidos
con los grises elefantes de vidrio y concreto.
El taxi, el peatón, la puteada, el colectivo,
y la gente. Tanta gente. Tantísima gente.                                 

                                                      Cansados
trenes que imponentes violan la villa en Retiro.
El pasaje con veredas opuestas e idénticas.
El plata sin brillo oliendo a carbón y chorizo.
La calleja que con rejas del tiempo se apropió.

La sanguinaria historia del romántico Rosedal
y esa verga colosal sin esperma ni testículos.
 Sin paraíso, es fruto prohibido Buenos Aires,
cambalache de inmigrantes, de cristianos y milicos

que escondidos en las sombras de sus circos
sin culpa le robaron el destino a los niños
el consuelo a los más viejos y a los pobres hasta el hambre.

Fruto podrido eres, mi querido Buenos Aires.

No dejes, nunca dejes... -- Poema a Mariano Petrucci

Aún cuando la muerte deje en tus mejillas ese aroma que tanto anhela la primavera,
no dejes que su caricia llegue cercana a tu profundo corazón.
Hay un lugar del alma en el que sos eterno,
y ese lugar es el que das a los que amás, cuidás y mantenés cerca.
Un hombre solo vive mil vidas cuando ama sin fronteras.
Un hombre vive solo cuando en el rencor se condena
y a la pena del eterno retorno jamás se rebela.
Un hombre que cree y es engañado no es culpable de ser crédulo
ni justo acreedor de la burla de los mil y un demonios que de él se ríen.
Un hombre solo vive mil vidas cuando ama sin fronteras.
Y si el perdón jamás llega y en la muerte la condena es vagar
como mendigo por los nueve infiernos del sin sentido, que así sea.
Que no sea la razón del loco, la moral del asesino, el designio del corrupto,
la ambición del avaro, las que dicten lo que es bueno y lo que es malo.
Aún cuando la caricia de la muerte amenace a ser cercana a tu profundo corazón
no dejes que te quiten de las mejillas ese aroma que la primavera tanto anhela.

Batallando libertades -- Cosa

Deseo mirarme con optimismo, ver las semillas vedecer y a los capullos convertirse en flor. Deseo ser la mano que aja la tierra con la bravura de un terremoto y que la revuelve expulsando de lo más profundo a todos sus gusanos. Deseo ser la mano que imprime la simiente de un árbol que crece y no cesa nunca de crecer. Tener el pulso firme al sostener la espada que escribe puntos finales y que no se desafile nunca mi lengua sin dos caras. No dudo en mis manos que trabajan, que una es de lana y la otra de piedra, como el Dios Coquena, que con una castiga y con la otra acaricia. No dudo del que zanja para llevar el riego que alimenta de un lado a otro del desierto formando valles interminables.

Me he visto siendo, docente de mis docentes, alumno de mis alumnos, compañero de mis compañeros. Me he visto, barajando esos momentos y al dar de nuevo, ser quien soy en otro rol de un momento a otro sin sentir tristeza, ni orgullo, ni vergüenza alguna. Me he visto creciendo, he visto como la semilla oculta en el laberinto que cela el Minotauro ha crecido en mi dejando huella, haciendo sombra, rompiendo paredes, abriendo puertas y ventanas.

Me contemplé parado al borde del abismo dejando que la brisa me acaricie el cuerpo desnudo y me dejé caer. Y cuidé de mis alas de cera, aunque también he cuidado al sol, a quien nunca quise ajar su brillo y menospreciarlo como han hecho conmigo.

He dejado tras de mí un cadáver exquisito con todo lo que he escrito para que otro continúe la obra, un  cuerpo que muere lentamente y vendado camina hacia el abismo, he construido un ser tajante, determinante, expectante, que lo que ve aún lo vuelve a pensar o lo descarta fácilmente.

Ocupar un lugar en el espacio es una tarea que naturalmente cualquier sustantivo puede lograr. Sin embargo ser un lugar en el momento, donde los quienes vayan a jugar, a gozar, a aprender; tal movimiento solaz es el que dio vida a una parte de mí que de tan oculta que estaba pensé inexistente, creí que mi laberinto era el de Creta, sin embargo, mi laberinto era mucho más oscuro, mucho más amargo, mucho más cruel, inverosímil, peligroso y perfecto.

De pronto soy y en este soy dejé de estar. Ya no estoy en donde estaba, no soy carne de un laberinto celado por una semilla que crece ilimitada uniendo sombras, de pronto soy luz y camino, soy morada y destino, soy templo y olvido de una fe y un Dios que han muerto hace rato, pero en mi verbo y mi pasión, ese Dios despierta de cuando en vez y acaricia los párpados vacíos de aquellos que dormidos caminan por un planeta lleno de oportunidades. Sin temor a equivocarme advierto a los gritos que este camino es el peor de todos los caminos, que transitarlo es sufrir tristezas y soledades, que abordarlo nos margina y nos silencia porque los otros temen trashumar errantes por aquí, porque aquí aprendemos realidad y la realidad es como es, aún cuando la llenan de moños, guirnaldas y discursos bellos y manipuladores.

No soy una máquina de reproducir, soy un constructor de mi pensamiento mágico, un artista de la anarquía, el orador de alguna verdad que me supera y de la que desconfío (pues desconfío de todas las verdades).

Recuerdo que en ese que fui me dejé morir sin embargo hoy comprendo que nada ha muerto porque nadie era. En este que soy, toda huella es simiente que crece y florece  puesto al fin hoy, soy. Soy parte de tu huella, soy parte de tu pie, soy parte de la tierra que pisa tu pie al dejar huella. Soy quien olvida que mañana habré de morir y es por eso que al despertar cada mañana preparo las armas y sigo creciendo hacia el cielo, para hacer una escalera que deje en libertad al Minotauro y a Dédalo volar, tan alto como lo crea necesario.

Recordarlas -- Poema

Yo no sé en qué silencio fue, si llegó sin querer o queriendo. Si tenía razón en golpear la puerta y entrar a las patadas o si con un simple permiso hubiera bastado para abrir hasta las ventanas y que entre por donde quiera. 

Yo no sé bien cómo es que sucede lo que sucede y si las cosas se visten con simples tules o con excelsos harapos.

Dudo, que alguna vez, en algún sitio, en algún momento nuestras manos vuelvan a rozarse, nuestras mejillas a besarse y los corazones a encontrarse y sonreír, sin embargo, hay en algún lugar de mi esperanza en el que sonrío como un bobo al recordarlas.

Proyectos rotos... Canción

Fugitivos de este amor
que nos duele a los dos
quiero saber qué pasó
cómo mato a este dolor
eras la flor
y yo no
grito auxilio a viva voz
luego un silencio, un adiós
un sueño que ya murió...

Recordar,
las deshoras el ayer
mil y un cosas para hacer
vos y yo juntos.

Y de pronto murió
hay un muro entre los dos
nos repite qué pasó
va sanando ese dolor
soberbio él
ella no
sombras en la oscuridad
¿Ira de Dios?¿Por qué no?
¿Esperanza quedará?

Recordar,
las deshoras del ayer
mil y un cosas por hacer
vos y yo juntos...

Deseo mirarme con optimismo, ver las semillas vedecer y a los capullos convertirse en flor. Deseo ser la mano que aja la tierra con la bravura de un terremoto y que la revuelve expulsando de lo más profundo a todos sus gusanos. Deseo ser la mano que imprime la simiente de un árbol que crece y no cesa nunca de crecer. Tener el pulso firme al sostener la espada que escribe puntos finales y que no se desafile nunca mi lengua sin dos caras. No dudo en mis manos que trabajan, que una es de lana y la otra de piedra, como el Dios Coquena, que con una castiga y con la otra acaricia. No dudo del que zanja para llevar el riego que alimenta de un lado a otro del desierto formando valles interminables.

Me he visto siendo, docente de mis docentes, alumno de mis alumnos, compañero de mis compañeros. Me he visto, barajando esos momentos y al dar de nuevo, ser quien soy en otro rol de un momento a otro sin sentir tristeza, ni orgullo, ni vergüenza alguna. Me he visto creciendo, he visto como la semilla oculta en el laberinto que cela el Minotauro ha crecido en mi dejando huella, haciendo sombra, rompiendo paredes, abriendo puertas y ventanas.

Me contemplé parado al borde del abismo dejando que la brisa me acaricie el cuerpo desnudo y me dejé caer. Y cuidé de mis alas de cera, aunque también he cuidado al sol, a quien nunca quise ajar su brillo y menospreciarlo como han hecho conmigo.

He dejado tras de mí un cadáver exquisito con todo lo que he escrito para que otro continúe la obra, un  cuerpo que muere lentamente y vendado camina hacia el abismo, he construido un ser tajante, determinante, espectante que lo que ve aún, lo vuelve a pensar o lo descarta fácilmente.

Ocupar un lugar en el espacio es una tarea que naturalmente cualquier sustantivo puede lograr. Sin embargo ser un lugar en el momento, donde los quienes vayan a jugar, a gozar, a aprender; tal movimiento solaz es el que dio vida a una parte de mí que de tan oculta que estaba, creí que mi laberinto era el de Creta, sin embargo, mi laberinto era mucho más oscuro, mucho más amargo, mucho más cruel, inverosímil, peligroso y perfecto.

De pronto, soy y en este soy dejé de estar. Ya no estoy en donde estaba, no soy carne de un laberinto celado por una semilla que crece ilimitada uniendo sombras, de pronto soy luz y camino, soy morada y destino, soy templo y olvido de una fe y un Dios que han muerto hace rato, pero en mi verbo y mi pasión, ese Dios despierta de cuando en vez y acaricia los párpados vacíos de aquellos que dormidos caminan por un planeta lleno de oportunidades. Sin temor a equivocarme advierto a los gritos que este camino es el peor de todos los caminos, que transitarlo es sufrir tristezas y soledades, que abordarlo nos margina y nos silencia porque los otros temen trashumar errantes por aquí, porque aquí aprendemos realidad y la realidad es como es, aún cuando la llenan de moños, guirnaldas y discursos bellos y manipuladores.

No soy una máquina de reproducir, soy un constructor de mi pensamiento mágico, un artista de la anarquía, el orador de alguna verdad que me supera y de la que desconfío (pues desconfío de todas las verdades).

Recuerdo que en ese que fui me dejé morir sin embargo hoy comprendo que nada ha muerto porque nadie era. En este que soy, toda huella es simiente que crece y florece  puesto al fin hoy, soy. Soy parte de tu huella, soy parte de tu pie, soy parte de la tierra que pisa tu pie al dejar huella. Soy quien olvida que mañana habré de morir y es por eso que al despertar cada mañana preparo las armas y sigo creciendo hacia el cielo, para hacer una escalera que deje en libertad al Minotauro y deje a Dédalo volar, tan alto como lo crea necesario.

Nombre -- Poema

Salí a la calle y grité tu nombre
el eco en el asfalto, el silencio del concreto
me dijeron que te habías ido
que ya no estabas
que no existías
que no eras más
que una ilusión  de mi mente solitaria.

¿Es el amor entonces
no más que una ilusión?

Grito tu nombre en las anónimas calles
pareciera que la vida, cínica
está decidida a jugarme una broma.

Soledad -- Poema

¡Oh soledad que pastas en mis tierras
que asolas mis ganados y a las flores te las llevas!
¡Oh soledad que en silencio me alejas!
Dime, en qué orilla del infierno beberás mi alma,
y devorarás mi cuerpo...

Obsedra -- Poema

Puedo distinguir a las sombras
entre las sombras
veo su temblequeo
de cazador en vigilia, esperando.

Creen que no las reconozco,
que no sé que están vivas,
se mueven con sigilo
esperando arrebatarme el alma
y saciarse con mi carne.

Mientras tanto, horadan la razón en mi cabeza
me susurran al oído repetidas ideas necias
a las que, no sé por qué,
hace tiempo desdeñé y olvidé dejar atrás.

Son ustedes sombras malditas
las que no se reconocen,
las que se cuelgan del sillón
tanto así como del pie de algún gentil hombre

¡No somos sus mancebos!
No quieran quitarnos la vida
que de a poco nos arrebata el tiempo.

En esta tumba de frío cemento
vestida de blanco de rosa manchada
he visto un mirar y una luz florecer.

Otra vez desenfrenado -- Poema

Y si te digo que soy yo
el culatín de esa flecha
que el pequeño querubín
al tirarte siempre erra?

Y si te digo que soy yo
esa brisa que te llena
el silencio que se queda
acurrucado
en tu boca entreabierta

Y si te digo que soy yo
la palabra que te falta
para acabar extasiada
tu inempezado poema.

Y si te digo que soy yo
quien despierta tus deseos
quien se cuela entre tus sueños
y te deja sin aliento.

Sí, te digo que soy yo
quien de día y de noche
quien dormido y en vigilia
vivo,
por ser verbo entre tus letras.

Cambios -- Poema

¿Llegará a mí la peregrina muerte
silenciosa y jactanciosa
riéndose en mi frente?

¿Me llevaré con ella mis rencores,
mis desprecios y los llantos derramados
sobre aquellas viejas fotos
de quienes amando me engañaron?

¿Dejará de mí luces y sombras
en el pecho de los que me aman?
¡Nada comprenden los vivos
al ver la barca que se hunde en el río!

¿Llorarán los que de a poco me rompieron
en mil pedazos mi corazón de cuero?
¿Sabrán los cuervos su culpa
y cambiarán entonces sus malas conductas?

¿Recordará mi madre mi caricia y mi abrazo
cuando del otro lado del umbral la espere?
¡Nada comprenden los vivos
al ver la barca que se hunde en el río!

Me aterra la imagen silente
de la madera sola que flota
en el infinito mar.

En el espejo -- Poema

Donde dormías
   los con luz
estábamos con la luna.

Quisiste locura entonces
nubes doradas, papeles de sol,
tardes gratis para los miedos.

Tenías universo melancólico,
     calles de insomnio.
Tus árboles, macetas, armonía.

Sentí la siesta sobre los caracoles.
Dormíamos.
Sonreías.

Hasta pronto viajera de los sueños -- Carta

Es cierto, el silencio y la oscuridad se vuelven malos consejeros, aunque las sombras son al ciego lo mismo que el consejo para el necio. Mientras tanto, en esta urbe vacía por despoblada de vos, un pájaro chiquito como un vencejo se atreve a cantar una canción que dábamos por olvidada. Más allá del falso ciruelo, hubo una planta que se animó a dar flor, tal vez la última que rozaste con tus dedos mientras me dabas la espalda, no por desdén, si no por cobardía y rechazo a los adioses. 

Un chau jamás dicho, no es nunca una despedida, tal vez eso pensabas mientras el paisaje de las montañas iba quedando atrás como tantos sueños inconclusos.

Hoy mis dedos están llenos de palabras y mis tiempos, sin embargo, tienen tanta carencia que se han olvidado por un segundo lo que pasa en toda una vida.

Buen viaje, mejores sueños.

Lo no dicho -- Poema

Sí, es verdad,
soy alguien que desde lo oscuro
te hago promesas de amor,
que te digo cosas bellas
robando anécdotas y letras de célebres poetas.

Es cierto,
me pasa y no sé por qué causa
lo escondo como se esconde una trampa
como se niega un pecado
ante un posible castigo humano o divino.

De a poco te hago saber,
que la vida sin promesas es simplemente real.
Y la vida real es tan carente de vértigo y magia
y el vértigo y la magia hacen al corazón sentirse tan vivo...

Aunque nada tengo para arriesgar, quiero que creas que lo apuesto todo.

Son las mismas promesas de amor:
No puedo vivir sin tí.
Te amaré por siempre.
El no estar contigo me descalabra.
De mis sueños la esencia eres.

Son lamentos por los destiempos:
Cuando tu llegabas yo me iba.
Y ahora que tienes tu vida construida
con piedritas y algas garabateo una ventana
con un lindo paisaje de mar y montaña.

Desde esta oscura oscuridad
como puñales escapan de mí las letras,
queriendo ajar lo que fue lindo,
y matar lo que está vivo. Los gusanos
carroñeros hacen su vida en lo que ha muerto.

Escribo en silencio y en pecado
sin temor de por un Dios ser castigado
la valentía del amante no está en el brillo de su espada
si no en el filo de la daga que a su cuello amenaza.

Niego y reniego en aceptar
que tu felicidad sea esa que se ve en tu sonrisa
que lograste y persiste desde aquel momento
en que sabías que los siempres
eran para siempre de los siempres.

Dejando de creer -- Poema

Lo más triste es el silencio
la soledad apretando el alma
el estar solo rodeado de gentes
que se han olvidado
que todos somos seres humanos.

Lo más triste es que se han vuelto sordos
ante los llantos, ante los gritos,
y necios como son,
en su soberbia ignorancia
tratan tus necesidades como un soborno en su favor.

¿Y vos qué sos?
¿Y de mi qué ha sido?
Señalan tu camino y te dicen qué cosas son
las que deben hacerte feliz
sin embargo, echan piedras delante de ti

y se ríen si tropiezas
pero te juran que están empedrando
para que cuando haya barro no te detengas
y sigas siendo productivo
a cada una de sus fechorías.

Lo más triste es la soledad
el silencio, la voz muda,
y el sentido de vivir apaleado,
deslumbrado por la tanta oscuridad
y la mentira que se ha vuelto costumbre.

A Lili Fridman, que me recuerda del modo más lindo -- Poema

Sos tan bella y despistada, 

sos tan fuerte y delicada, 

tan íntima y distinta

tan pura en espíritu, cuerpo y alma

que al mirarte admiro

a lo bueno, a lo que queda por siempre

acariciando un momento,

como el niño que crece

atesorando el ronroneo del gato

que alguna vez cuidó de sus sueños.

Poesía hay en todos lados -- Cosa

¿Pasará desapercibido que
Evo Morales designó a una mujer
como jefa del ejército?

Recordará el mundo que
Evo Morales decía que tomar agua
de la canilla volvía a los hombres gay?

Recordará el tiempo que
Evo Morales es un activo militante anticolonialista,
realizador del pensamiento de aquello que llaman "izquierda"?

Recordará la historia que
el presidente de la Argentina actual
no parece comulgar con aquello que él mismo llama "izquierda"?

Recordarán los libros a Ernesto Guevara
como un reaccionario de la "izquierda"
y luchó hasta morir traicionado contra un imperialismo colonialista de "derecha"?

Recordarán los lectores de los periódicos que
los militares de derecha capturaron al "Che"
en las selvas Bolivianas y lo ejecutaron cobarde y cruelmente?

Tal vez, en el futuro, haya un criptógrafo o un poeta que
pueda descifrar la codificación de la metáfora en la que
Evo Morales nombra jefa del Ejército a la hija del captor del "Che". 

Lo que pasó con Sergio Mitkin -- Fragmento.

Al cerrar la puerta quedaron tras de sí, los llantos, los gritos, las risas burlonas, el adiós más absurdo.
Se metió un cigarrillo en la boca y caminó hacia la costanera en donde el amanecer asomaba. No sabía qué pasaba, pero había comprendido que era el momento de irse. E irse es no volver la vista atrás, aunque detrás sonara el bocinazo y ya no tuviera tiempo de esquivar al camión transportador de alimentos congelados.
Sergio Mitkin murió en una templada mañana de agosto, su familia recoge parte de sus tripas en el asfalto de la costanera. Pasado un año de su brutal muerte, de vez en cuando lo lloran.

Ser y parecer, los dedos -- Cosa

Me parece que los dedos largos son sexuales

que los que parecen largos son eróticos

y que los dedos que son cortitos,

no parecen dedos en lo absoluto.

In-Existencia Discursiva - Cosa

Estanislao tiene el siguiente problema:  Cree que no existe o al menos que no está en el lugar donde está cuando habla de él en tercera persona.

Lo que le acarrea bastantes problemas, puesto que por más que hable de él en tercera persona, él está, y la gente lo escucha cuando dice las pavadas que dice pensando que está ausente. A veces sale desnudo a las calles creyendo que si habla de él en tercera persona, esa ausencia despreciativa, seguramente lo vuelve invisible. 

Sin embargo, verlo por la San Martín bailando y cantando desnudo: "...Estanislao camina desnudo por eso tu no lo puedes ver, caminando desnudo va Estanislao, tu ni yo lo podremos jamás ver..."  llama la atención y lo vuelve más presente que la ausencia que se supone que tercerizarse supondría.

Lo malo es que cuando vos lo tratás de convencer de que él está ahí, él se ríe, y te dice que vos existís solamente porque yo hago que existas, que si fuera por él, haría un ellos (él+tú) y listo el pollo, pero el problema es que cuando le decís vamos hagamos un nosotros, él te mira despectivo y te dice que vos+él hacen un vosotros, y en tal vosotros, él entonces desaparecería dentro de un tu.
Hubo un él (que no soy yo) que lo intentó convencer de hacer un nosotros, entonces le replanteó al otro él cómo osaba pretender hacerse pasar por yo, un él que era un yo...
Sé que suena loco, pero si tú, él, me estás leyendo ahora, por favor interviene y ratifica lo que él, no tú, te dijo: "En un nosotros de tu+él, volvería a desaparecer aún más profundamente."

Ojo, él intentará entonces hacerte entender que sería mejor que tú, te sumes a él, entonces tú+él serían ellos, y así él y tú desaparecerían de mi existencia tutelar.

Cuando yo le quise hablar, él estaba ausente, cuando lo traté de vos, me exigió:-No me tratés como a otra persona.

Entonces le quise hablar de nosotros... sorprendido me miró y me preguntó: ¿De nosotros yo+tu o de nosotros yo+él? Entonces le advertí que no quería hablar de mi. Él me aseguró que necesitaba hablar de su.

Comprendí que su pronombre lo desvanecía en el discurso; entonces le dije que yo sería tú, para que él sea yo y así pudiera hablar de él.

Él quiere ser él, aunque sea perdido en un montón de ellos.

Si alguno de ustedes (y cuando hablo de ustedes hablo de tú+ellos) a los que yo les doy existencia lo puede ayudar, les imploro que le digan a él, que él está aunque se crea ausente...

Los ángeles no envían locos - Respuesta a María

En el espejo sin sombra

las plumas pueblan la alborada

el calostro en el camastro

aguarden, es semen.

Qué has hecho tu

para merecer los jardines,

las flores, las mariposas

Qué has hecho tu

para merecer el barrial,

la piedra, el gusano

Deja ya de malandar tu senda

vive, ¡perra loca!

que la sinceridad que te come el cerebro

solo ha ido en tu desmedro.

De-dos mañana -- Poema

Suena tres veces la puerta
la mano que la golpea
no tiene pies ni cabeza
es mano, mano que golpea
que golpea la puerta
puerta de madera.

Hundido en el sillón de pana
la mujer está sentada
y un hombre pariendo el mañana
desea el sillón de pana
sillón de mujer sentada
sentada pariendo el mañana.

La mano se cansa y ya no golpea
a la puerta que contiene al sillón de pana
al hombre pariendo a la mujer sentada
toma el picaporte en la madera de la puerta
la abre, y el hoy estalla en el mañana
sobre el pecho de la mujer
el hombre ensangrentado amamanta. 

Ya yo no soy -- Poema

Yo no soy yo
ya no soy quien era
ni quien ya seré.

No soy el de la estación Agüero de subte
ni el de la línea 12 que me llevaba a dos colegios distintos

no soy el miserable traidor
ni tampoco soy el mísero traicionado.
Ya no... ya no soy yo ese quien ya era.

El despadrado primero
el exiliado segundo (o el quinto exiliado)
el deshermanado en terceras
el desmadradro por cuarto
y andá a saber lo que vendrá después

tal vez por miedo
o por respeto al destino
es que no guardo curiosidad de esto.

Dejé de ser yo cuando entregué mi tiempo a otros
para sobrevivir
para que cuando abriera mi boca
no fueran solo bocanadas de supervivencia afuera del agua.

Cuando entregué mi corazón
cuando perdí mi alma
cuando me dí cuenta
que no hay algo ya que la pena valga.

Dejé de ser yo
cuando al mirarme en el espejo
algo en mi comprendió
que la carne es solo un proceso.