Hasta que ni la muerte nos separe -- Poesía

Cómo podré olvidar tus labios
la canción de tu voz al susurrarme tu amor
al oído, despacito, cómplice,
como podré olvidar el olor de tu piel
el calor de tu carne, el color de tus suspiros,
tus ojos profundos auscultándome el alma.

Cómo podré olvidar tu huella
al lado de la mía, marcada en la senda,
compañera, austera, sincera,
tu mano en mi brazo, mi boca en tu beso
la lluvia mojada cayendo
en nuestros corazones ahora secos
siempre fértiles, alterados, enamorados,
entrecruzando latidos,
entendiéndose uno con otro
en su código morse.

Cómo podré llenar este espacio vacío que queda
pintar las sombras que dejaste,
respirar este aire viciado que sin vos es un veneno solitario,
feroz como el arsénico, natural como el curaré,
cómo podré seguir viviendo
si sé que estás inmersa en el sueño eterno.

Espero, con toda la ilusión posible
que estés esperando ansiosa mi llegada
para que estemos juntos
y volvamos a compartirnos,
pero esta vez,
eternamente.

El me dijo -- Poesía

Preguntame por las dudas
cualquier cosa de mi que quieras saber
no imagines, ni contestes por mi
sabés que mi postura es clara
y mi vereda bien decidida
pero depende del color con el que se pinta
como se verá la madrugada.

Bien sabés como es todo esto
nada viejo es bueno dar por cierto
ni tampoco a lo nuevo, tomarlo como certero,
hay caminos muy antiguos
que aún llegan bien a su destino
y hay caminos más modernos
que llegan aún mucho más lejos.

Por eso es que uno es cuando uno es
y no tiene dudas del destino al que se dirige
y no se divide, ni se preocupa, ni se ofusca,
ni se cae en la derrota, ni se envanece con la gloria,
no se rinde, y va, con sus virtudes adelante
y no esconde sus defectos,
hay que aprender a utilizar cada cosa
cada causa, cada azar, cada momento,
como instrumento para abrir tu propio camino
por el cual uno se desloma, paso a paso,
hasta llegar a su destino.

Por eso preguntame, cualquier duda que tengas
sobre mi, sobre mi parecer, sobre mi padecer,
porque soy un caminante que se abre camino a su destino
y hay veces que piso otros caminos
e igual sigo hacia a mi adelante,
sin importarme mis virtudes
ni esconderme de mis vergüenzas.

Por eso, preguntame, consultame,
te doy mi promesa de darte mi respuesta
aunque me pese, aunque me duela,
aunque te pese, aunque duela
te hago esta promesa, esté donde esté del camino
será mi verdad mi única respuesta.

Angel de la guarda -- Poesía

Hazte a un lado Satanás,
no deseo cercana a la tentación
sé como funciona esto
que de regalo va el primero
y por el segundo pagás cualquier precio.

No caeré en tu sucia trampa,
no dejaré que el ocio venza a mi espíritu
hoy me he levantado combativo
siento la fuerza de la espada de fuego en mi diestra
siento en mi espalda la roca que aguanta
cualquiera de todos tus feroces embates.

Estoy presto para el combate,
no rendiré culto al olvido o a la desazón,
te piensas que me dejaré vencer
si es que acaso adoleces a mi corazón?
Si me ves de rodillas no será por buscar tu compasión
mis rodillas estarán en el suelo
cuando mis plegarias se eleven al cielo.

Mi alma está preparada para la batalla
aunque sea débil la carne que me conforma
mi espíritu y mi fe es un fuego inagotable
alimentado por el amor más puro
de jesucristo nuestro señor.

Retrocede Satanás, vil cobarde,
no hay nada que puedas de mi llevarte,
me he plantado frente a vos
y esta carne sera una puerta infranqueable
para ti o tus demonios,
para tus trucos y artimañas,
retrocede Satanás,
será imposible para ti
darle condena a esta alma.

Hay más de un camino, yo escojo este -- Poesía

Por qué esperás cosas de la vida?
Si querés algo de ella, tomalo,
sin vueltas.
No hay nada en la tierra que venga
llovido del cielo
solo la lluvia, solo la nieve, solo el aire,
solo los truenos, solo los vientos y lo que por consecuencia
cae del universo infinito a nuestro planeta
No exijas regalos a la vida
ya que la vida es un regalo en sí mismo,
no reclames más milagros
que estés aquí ya es suficiente milagro,
no sobreestimes ni te duermas esperando a la suerte
hay más consecuencias por causas
que cosas por azar logradas.
Todo a todos nos atañe por igual,
hay cosas de las que nadie escapa
tenemos el mismo valor que un grano de arena
y a pesar que lo creas diminuto e inútil
cada grano de arena es irremplazable y único,
pero no indispensable.
Salí de donde estés hundido
a nadie le tiene que importar ni interesar
sos vos el que tiene que tomar riendas en tus asuntos
y darle el sentido a tu vida,
darle dirección a tus pensamientos,
creer en vos por sobre todas las cosas
respetar la idea y la fe en Dios, vivir tu vida
como si fuera la de todos
como si fuera única e irrepetible,
y vivir cada momento a pleno
sabiendo que la mayor parte de todo
depende en parte de lo que hagas con tus manos,
profeses con tu verbo, generes con tus pensamientos
y sientas con tus sentimientos.

Hace tanto tiempo ya... -- Poesía

Qué será de tu vida,
en qué senda andarán tu pies
y cuáles habrán desandado tus pasos,
cómo será el brillo de tus ojos
cuánta esperanza albergarán tus manos,
aún será dulce el sabor de tus labios,
seguirá suave la piel que te cubre,
será que el tiempo y la distancia
te habrán dado otro rostro
otra mirada, otra voz, otro carácter
o será que te mantenés igual que siempre
estática, delicada, como una pequeña muñeca de porcelana?

Qué será de tu vida?

La mía bien, como ves, por aquí anda,
con el paso firme hacia el destino que siempre busqué
e ideé y quise para mi y para los que quieran compartirlo,
con la piel más cansada y con algunas arrugas marcadas
con la mirada hacia el futuro, y cierto brillo de esperanza,
con muchos kilos de más, en el espíritu, en el carácter
pero sobre todo en la panza, con la sonrisa sincera
y la mano preparada a ser dada.
Aquí me ves, el tiempo me pasó por encima
pero fue cuidadoso y me trató con respeto
me enseñó más de lo que pude captar
pero a pesar de eso la vida me ayudó
a poder retomar el paso y alcanzarme a mi mismo.

En fin, espero que sepas que ando de mil maravillas,
espero que tus pies también sepan ir por esas sendas
que llenan de gozo al corazón y al alma de dicha,
tal vez, quién te dice, en algún momento nos reencontremos
y nos miremos a los ojos y sin querer
por el tiempo que entre los dos ha pasado
nos sonríamos como si fueramos
dos alegres desconocidos.

Mis musas y yo -- Poesía

Me dí cuenta sin quererlo
que estoy rodeado de musas,
cada una con su propia magia,
con su propia manera de llegar
a un lugar distinto del alma y hacerme sonreir.

Juegan en ronda a mi alrededor bailando
exóticas, divertidas y distintas danzas,
ríen como locas escuchando la canción
que compone el latir de mi corazón,
que en cada latido susurra algún nombre
y la musa nombrada, como estatua se queda,
esperando por otra que la libera al besarla.

Juegan conmigo y yo juego con ellas,
digamos que existe entre nos un acuerdo
de mutua diversión y amistad recíproca.
Me dan de ellas sus magias todas
les doy de mi mil y un aventuras,
donde más de una por tamaña emoción
se le corta la respiración y al rato ríen tomándose las panzas!

Mis musas son mis hadas, mis duendes,
mis unicornios, mis pegasos,
mis amores, desamores,
mis credos, mis acciones,
hasta tengo musas con faina
musas solas,
y de queso y cebolla
también tengo musas!

Me voy un ratito con ellas
a encaramarme entre sus diversiones, juegos y danzas,
voy a olvidarme que el mundo real existe
y a revolcarme en su bosque encantado
donde la música de mi corazón
les llena la vida con dulce alegría,
donde su franca diversión
sea la guía de este hermoso día
y el sol esté pleno de gozo
y la luna coquetona se ponga
su escote más sexy
y con un guiño y hasta bien tarde
nos alumbre y acompañe.

Musa Silenciosa -- Poesía

Sos mi musa silenciosa,
mi pecado, mi secreto,
son entre las sombras
la pálida luz de la luna
que difusa, tímida, sonriente
me va mostrando de a poco las sendas
los esteros,
para guiarme entre mis miedos
entre los fantasmas de siempre
que andan dando vueltas
asustándome,
con sus ruidos, con sus gritos
sus reclamos.
Me tomás de la mano y me llevás
al claro más lindo de un lúgubre bosque
donde se ven las copas de los árboles
llenas en verdes y claros retoños
donde el profundo cielo está
coronado de infinitas estrellas
y la pálida luz de la luna
te ilumina el rostro,
brilla en tu mirada
con un brillo sútil de esperanza.
Sos mi musa silenciosa,
la luz en lo oscuro,
magia pura que baila en mi alma.
Cuando quedo mudo,
sin palabras,
te veo, te sueño, te pienso
te respiro, te beso,
y la vida vuelve
a correr por mis venas
con la boca llena,
las palabras brotan en libertad
y vuelan por todos lados
y caigo al piso de espalda
apasionado
siento tu calor en mis labios
y muero y resucito
cada vez
que no te tengo y te recupero,
sin duda
te necesito.
Musa mía, silenciosa
creadora de mis pecados
hacedora de mis sueños
asesina y resurrectora
sólo es por vos que escribo y vivo.

La odalisca -- Poesía

A cada velo que va dejando
se va descubriendo algo nuevo
del misterioso y vasto desierto.

Su cuerpo sensual se contonea
al ritmo de dos pies livianos y pequeños
que no dejan huella en la caliente arena.

Pareciera volar delicada y etérea!
Arquea la cintura y mueve las caderas
los ojos de todos se pierden en ella.

Apenas esconde su rostro
tras un velo sinvergüenza,
con su mirada profunda y sin fin
produce un deseo divino,
de tenerla, poseerla,
te seduce despacito,
te embriaga su delicadeza.

Se mueve al ritmo de la danza de las arenas
de la música escrita por las estrellas y el cielo
sonando y bailando por el árido suelo.

Su vientre mágico te va cautivando
vas cayendo silente
en sus sensuales poderes
querés más de ella, la boca se seca,
tiene la fuerza del sol en sus suaves maneras.

Hipnotizado en su danza no harás otra cosa
que pensarla y soñarla en la fría soledad
de las trescientas sesenta y cinco noches
desérticas estrelladas.

Jamás descubrirás los secretos de una odalisca
están ocultos en lo profundo de sus deseos
de sus músculos firmes y su piel de seda
jamás sabrás que es lo que piensa o sentirás
la pasión que hace latir su corazón,
la desearás con el alma, la querrás para vos solo
pero será siempre fiel amante y dulce esclava
del desierto, la arena, su mística y sus danzas.

El último caso de Jonathan Sinclair -- Cuento dedicado a A. Panasiuk

En la madrugada del veinte de febrero Jonathan Sinclair arribó a Villa Traful en búsqueda de respuestas. Melanio Manon, dueño de un camping cito al lado del cementerio a orillas del lago, había tenido unos problemitas últimamente con la gente que se allegaba a su negocio. Por las noches unos gritos espantosos se escuchaban en la necia oscuridad precedidos siempre por unos sonidos similares a plantas moviéndose, a hojas agitándose. Después de esto, un silencio pétreo; no se escuchaba siquiera el zumbar de dos pequeñas alitas, ni el soplar del viento, ni el sonido de los huesos temblequeantes de los otros acampantes que por allí estuvieran, no había sonido flotando en el ambiente. A la mañana siguiente de estos gritos espantosos, apenas se encontraba un charco carmesí, espeso, que goteaba hacia la profundidad de un pequeño agujero en la tierra. Todo había comenzado hace cuatro años en uno de los tantos veranos sin lluvia, cuando después de una sequía bastante fuerte donde ni una gota había caído en tierra por meses, Melanio, hastiado y seco por el inclemente clima se emborrachó con un vino barato a orillas del lago y bajo el sol, quedó desmayado etílicamente, con el cuerpo anestesiado por completo, soñando con una lluvia que lo bañaba y caía sobre él haciéndole cosquillas... al principio la sensación era hermosa, pero la tormenta en su sueño se volvió virulenta y las aguas del lago se agitaban con fuerza, la desesperación lo golpeaba tan fuerte que su corazón latía perdiendo el ritmo a cada latido. Despertó en un grito, sintiendo el dolor de la tormenta azotándolo, sintió una extraña humedad en la rodilla, dormido aún sin usar la razón se tocó con la punta de los dedos y al llevarla frente a sus ojos se dio cuenta que esa humedad no era más que su propia sangre. Algo o alguien le había arrebatado la carne hasta el hueso de su pierna derecha, motivo por el cual ahora usa una muleta para caminar. Los mapuches de la zona le insistían que era una maldición por tener el camping al lado de tierra sagrada, pero Melanio no era supersticioso, ni creía en demonios, ni tampoco en zombis, ni en santos ni en ninguna de todas esas cosas, Melanio era un tipo práctico, no daba muchas vueltas, las cosas son como son, como quien dice al pan pan y al vino vino. Lo único que recuerda de aquella vez y con viva claridad fue el ver debajo de los huesos sangrantes un agujero profundo y silencioso, después se desmayó. Días más tarde despertó en el Hospital de la zona, donde una doctora lo atendió con dulzura y dedicación, ésta le dejó un muñón de lo más prolijito lo cual Melanio agradeció invitándola a cenar al camping apenas se sintiera mejor. Le preguntó el nombre, ella sonrojada y sonriente contestó Aluminé.
Aluminé era una hermosa doctora que cansada del ajetreo y estupidez de la gran capital se había acercado al sur para vivir más tranquila y olvidar. Las vueltas de la vida la habían llevado hasta allí y ahora se encontraba a sí misma caminando hacia el camping a encontrarse con Melanio, que de alguna manera sin saber por qué, le había caído bien... Llegó hasta el cementerio cito al lado del camping y el corazón se le fue a la boca, recordó películas y novelas leídas en su adolescencia y por supuesto la broma que sus compañeros de facultad le habían jugado el día que se recibió de médica forense encerrándola en la morgue junto a un cadáver que no estaba muerto y que en silencio y en la oscuridad se puso de pie y se le abalanzó por la espalda, ella se dio vuelta al escuchar un ruido detrás y el hombre que hacía de muerto y se acercaba para asustarla, se clavó el bisturí que ella estaba utilizando en una bisección. Ella gritó aterrada, la mala suerte fue para el hombre que cayó al piso con una arteria cortada... por estar cerrada la morgue el equipo de cirugía nunca llegó a tiempo. Murió en los brazos de Aluminé, ya que allí no disponía de los elementos necesarios para mantener los cuerpos vivos. Hubo silencio en el hospital ese día y el día siguiente y al tercer día Aluminé pidió el pase a la Patagonia y se vino a vivir al sur, ahora caminaba con el atardecer pintando de colores las cimas de las montañas desnudándolas de las nieves que las cubrían muy cerquita del lago. Por suerte, recordando, había dejado atrás los límites del cementerio y se encontraba con Melanio que la recibía con una sonrisa de oreja a oreja. Había preparado un asado y se disponían a comerlo a orillas del lago, tenía velas puestas en la mesa y había decorado todo para hacer de esa la noche perfecta. Trajo unas mollejitas y chinchulines crujientes, perfectamente asados. Apoyó la muleta al costado de la mesa y se sonrieron a la luz de las velas. Querés vino preguntó él, ella asintió sonriendo, sus ojos se llenaron de magia y se embobaron al ver sus lindas sonrisas, suspiró bajito, tomó la muleta y volvió hasta la casa para buscar la botella de vino que tenía preparada para esta ocasión especial, llegó hasta la cocina con la botella en mano, tomó el sacacorchos y al momento que cerraba el cajón de donde había quitado dicho utensilio un grito mórbido y seco le heló la sangre. Corrió desesperado tirando todo al suelo, incluyendo la botella de vino que se rompió en pedazos llenando el piso del líquido preciado. Llegó afuera y Aluminé ya no estaba, en su lugar, un charco de sangre en forma de sonrisa macabra goteaba hacia un pequeño agujero justo debajo de donde Aluminé hasta hace un rato estaba sentada y embobados uno a otro se miraban a los ojos desde lo más profundo de sus almas.

Melanio miraba curioso al inquieto y movedizo Sinclair, este preguntaba algo sobre algún desaparecido y volvía a inspeccionar el terreno. Que hacía usted con los agujeros que encontraba? Los tapaba! contestaba rápido como si fuera una obviedad, se acuerda donde estaban esos hoyos? Más algunos que de otros... entonces Sinclair se iba a dar unas vueltas entre las rosas mosquetas y otros ligustros, volvía, Me podría mostrar con sus manos el tamaño de estos agujeros? Eran así mas o menos, hacía un círculo juntando las dos manos, el cementerio siempre estuvo aquí? Si, si, al menos desde que el camping es mío, y cuanta gente dice que ha desaparecido en estas circunstancias? Unas diez en estos últimos tres años, sin contar mi pierna, ni a mi hermosa Aluminé, cierta veta de tristeza se asomó en la mirada de Melanio Manon. Y hace cuánto que tiene el camping? Cuatro años y contando. Osea que el primer año que usted tuvo el camping le sucedió lo de la pierna, más tarde su amigovia... No le diga así!...no me distraiga ella está muerta ya no es importante... Basura... cállese estúpido! que si no fuera por su ambición no habría muerto o desaparecido tanta gente... No soy ambicioso! Y por qué no cerró el camping entonces? Un silencio necio quedó echando chispas entre los dos, Melanio no quería confesar la verdad. Lléveme a su casa por favor le dijo.

Caminaron unos metros, Sinclair iba detrás de Melanio, lentamente, observando todo el terreno, buscaba pistas, indicios, algo terrible pasaba allí y no podía entenderlo todavía, en eso Melanio le advirtió a Sinclair que tenga cuidado al pisar ya que en esa zona la tierra era muy floja y el piso se hundía fácilmente.

Ya cerca de la casa, Sinclair vio un montón de herramientas de jardín fuera del cobertizo, lo cual llamó su atención debido a que más allá de los regadores automáticos no se veía otro indicio de tener que cuidar el jardín, todo parecía más bien agreste.

La casa de Melanio era típica de la zona, troncos grandes de madera, pequeñas ventanas, televisión satelital, cocina a leña y un hogar que ayudaba a calentar la casa en invierno. Nada fuera de lo común, algunos trofeos de caza y un par de sillones acomodados para mirar por la ventana y disfrutar de los leños crepitando al fuego.
Esta noche me quedaré a dormir en el camping, le dijo seriamente, el orden de los acontecimientos de todas las desapariciones siempre fue el mismo no? Silencio de noche todo normal, unas hojas o ramas que se mueven un grito estruendoso y desesperado, seguramente de la víctima y después por un rato no se escucha ni el batir de las alas de algún insecto... no es así? Melanio asintió silencioso con la cabeza. Por qué recién me llamó ahora?, este año fueron más los desaparecidos y cada vez los ataques se vuelven más cercanos entre sí, además suceden más rápido y terriblemente salvajes, Alguna vez encuentra alguna parte de los desaparecidos? No, no más que la sangre. En que época suceden con más frecuencia las desapariciones? Después del invierno, no en primavera, si no más bien en verano cuando esto se llena de turistas. Mañana a la mañana tendré esto resuelto, pero le aconsejo tener cuidado esta noche, si puede saqué a todos del predio con alguna excusa, hoy lo resolveremos. La seguridad de Sinclair dejó sorprendido a Melanio, no había nada que diera a entender que era lo que sucedía y las preguntas que le había hecho no tenían mucho que ver con nada, pero Sinclair era un gran detective que ya había resuelto muchos casos, muchos realmente extraños y sin sentido. Era reconocido en Latinoamérica, en Norteamérica, Europa y Asia, consultado por muchos organismos de gobierno que buscaban respuestas.

El sol cayó tras las montañas y al rato el cielo empezaba a oscurecer, Sinclair había ido a buscar carne a la carnicería y había rellenado una bolsa dándole forma humana, la había dejado como señuelo y esperaba parapetado detrás de un arbusto. Melanio estaba con él, tenía la corazonada que al fin la desaparición de su amada tendría respuesta y venganza. Todo quedó en calma súbitamente, solo se escuchaba apenas el ulular del viento que al rato se hizo sordo y ya nada se escuchó, unas ramas comenzaron a crepitar mientras las hojitas de las mismas temblaban, el señuelo se movió apenas, Sinclair saltó de su seguro parapeto y al caer sobre la tierra un par de metros más allá se hundió inesperadamente, cayendo profundo en un pozo ciego quebrándose una pierna al llegar al fondo. La puta madre, gritó, el dolor que sentía era insoportable, miró hacia arriba pero estaba como a tres metros bajo tierra, el pozo era de dimensiones impresionantes, trató de acomodarse y le resultó imposible, un dolor le subía por la pierna pero todo había sido tan rápido y estaba tan oscuro que apenas podía entender lo que sucedía, Melanio se asomó e iluminó con su linterna la profundidad del pozo, recién ahí Sinclair pudo darse cuenta que tenía fractura expuesta de pierna, los huesos se asomaban por la carne y en el suelo había un charco espantoso de sangre; estaba atónito, pero aún así tuvo el buen tino de tratar de acomodarse lo más posible en el espacio reducido donde había caído y ubicar sus huesos de alguna manera. Melanio! gritó, Qué puedo hacer por usted Sinclair? El señuelo sigue estando ahí? Si, aún sigue ahí! Un frío recorrió la espina del inverstigador al saber esto... Corra y busque una soga tengo que salir de aquí cuanto antes, mi vida está en peligro. Melanio no terminó de escuchar el pedido de Sinclair, dejó caer la linterna dentro del pozo mientras gritaba desesperado, una lluvia de sangre caía sobre el investigador que no podía entender que sucedía allá arriba, allá afuera. De su quebradura seguía saliendo sangre, por lo que se arrancó una manga de la camisa y envolvió su pierna por sobre la herida ajustándola a modo de torniquete así esta ya no sangraría más, aunque realmente ya no sabía si toda esa sangre era solo suya o de Melanio que aún gritaba aterrado y dolente arriba, desparramando tierra y sangre que caía en el agujero que mantenía cautivo al investigador... de pronto el silencio, la nada, ni un leve batir de alas pequeñas se escuchaba. Sintió caer sobre su cabeza una tierrilla suave, levantó la vista y vio asomar por la entrada del pozo dos largas orejas blancas de un simpático conejo, alumbró con la linterna la cara del pobre bicho y notó que su morro y sus dientes estaban inundados en sangre. Quedaron petrificados. El conejo por la luz, Sinclair por el miedo. Uno y otro quedaron inmóviles, mirándose, los labios rojos del conejo y sus ojos saltones penetraban en el alma de Sinclair, aterrándolo, todas sus sospechas eran correctas, los conejos hambrientos y sedientos por la falta de lluvia en los veranos se habían vueltos salvajes predadores y cazaban por debajo de la tierra a los turistas. Las altas vitaminas y proteínas que consumían de la carne humana les había dado la posibilidad de reproducirse y expandirse con gran fuerza y rapidez; tal vez el primer alimento de estos roedores fueron los muertos del cementerio, más tarde la pierna de Melanio fue la desencadenante, ya que se dieron cuenta que podían comer seres humanos para subsistir a los secos veranos de esta zona cordillerana. Trató de ponerse de pie, y no pudo, escuchó el sonido de unas ramas, de unas hojas... y de las paredes que lo apresaban y rodeaban miles de agujeros empezaban a aparecer por donde se asomaban más y más conejos excitados por el olor a sangre fresca que manaba de la pierna de Sinclair, que en un grito aterrador y tratando de salvarse de cualquier manera posible, los manoteaba de los cuellos y los iba quebrando. Gritaba desesperado pero el predio se encontraba vacío, nadie podría ayudarlo, socorrerlo, ni encontrarlo jamás. Sintió una mordida en un costado, después en otro y poco a poco miles de dientecitos pequeños estaban royéndole el cuerpo por todos lados, el dolor punzante y constante le hacía perder la cabeza y al rato comenzar a sufrir un paro cardíaco. Agonizante y con los ojos abiertos, mirando el cielo estrellado veía el límite de la inalcanzable salida del pozo, tan cercana y posible, y al conejito blanco que se asomaba ensangrentado y satisfecho, mirándolo a los ojos fríamente antes de que con sus patas traseras comenzará a tapar el pozo que sería la eterna y desconocida tumba de Jonathan Sinclair.

Amor desde siempre -- Poesía

Te miré a los ojos, me miraste
te tomé las manos con mis dos manos,
te prometí darte un beso
profundo y sincero que te estremeciera hasta el último pelo

te sonrojaste bajo la luz de la luna
y soltaste mis manos, presurosa,
vergonzosa, pálida por tímida,
por la luz lunar, por la promesa dada,

sonreías tan grande y lindo
que tu sonrisa se veía desde lejos
con tus dientes blancos, alineados, perfectos,

con tus labios finos, delicados,
como los pétalos de una flor que ansiosa
espera por la mañana, al amanecer
para ser besada y penetrada por el sol,

por mi beso,
por mis labios inmaduros con necesidad constante
de besarte, de hacerte mía,
para que te sientas más mujer que nunca,

para que sientas que seré tu hombre por siempre, para siempre,
tuyo, solo tuyo, no una promesa,
tuyo entero en cuerpo y alma
y que me beses,

con la misma impaciencia de cuando éramos adolescentes
y bailábamos lentos, en la fiesta del club del barrio
bajo la pálida luz de la luna,
y por primera vez

mis labios y los tuyos se juntaron en un beso
un beso tosco, improvisado, inocente
sin ningún tipo de experiencia
intuitivos, apasionados,

nos miramos con los ojos llenos
con el alma plena, con el corazón abierto
y nos juramos y prometimos
ser y estar juntos por siempre.

Domingo de Mayo en el hemisferio Sur -- Poesía

Sólo flores marchitas y descoloridas,
hojas muertas en el piso
arremolinadas por los vientos fríos
que soplan cantando su triste canción.

El trino vacío de los pájaros que pronto
uno a uno comienzan a emigrar
dejando todo en un silencio sordo
donde solo se escuchará de las ramas el crepitar

que desnudas, oscuras, contrastan con un cielo gris,
aburrido, deprimido, sin sentido, que llora despacito
la muerte de eso que te rodea.

Sólo tus pasos solitarios, paseanderos, por la hojarrasca,
se escuchan pesados acompañando el ulular del viento
y una tremenda nada, que asfixia, ha hecho nido en tu pecho,

en tus lágrimas, en tu mirada, y en tu alma,
que se marchitan, que mueren lentamente,
aunque atesorás, esa falsa esperanza
que todo se renueva al llegar la primavera.

Gracias Fidel! -- Poesía dedicada a Fidel Castro

Pensar que cuando estabas en la parte continental
y te encontraste con Guevara, había acuerdos y concordancias
en los pensares, en los sentires y en las ideologías
que entre uno y otro habían compartido
desde su génesis hasta el apocalipsis.
Lástima que el poder te hizo olvidar un poco
lo que por tu pueblo habías luchado
y que tu saña contra el imperio del águila
te hizo olvidar tu sueño, tu utopía
y con tal de darle en el hígado
al vampiro que chupaba la sangre de tu gente
te aliaste con el imperio del oso
que con otros ideales y manejos
tenía del águila los mismos intereses.
Ni a uno ni a otro le importó tu gente
y vos lo sabías Fidel, vos lo sabías
pero además de guerrero e idealista entiendo
que nunca fuiste estúpido, y que la política
siempre debajo de la manga guarda una carta.

Sos ejemplo vivo de muchas enseñanzas
de tu forma de hacer historia se pueden sacar muchos jugos
jugos dulces y dorados de néctares prohibidos,
jugos oscuros y amargos por todos conocidos,
demostraste que lograr los sueños no es un imposible
que David sí venció Goliat tan sólo con una piedra,
que si uno es necio nunca importa el precio
a sabiendas de lo impropio
que a veces significa esto.
Que el poder corrompe, que los sistemas funcionan
pero colapsan, y cuando estas cosas pasan
siempre sufren los de abajo porque a los de arriba
solo el poder de Dios los alcanza.
En pos a mantener tu ideal, tuviste que venderlo
que trocarlo, deformarlo, transformarlo
tantas veces como fuera necesario.
Pero bueno, no hay mal que dure cien años
ni bien que tenga tanto aguante
pero como todo, también vos cumpliste con tu ciclo
hiciste historia, sos un hito.
Hay gente que querrá seguir tu huella
también habrá quien quiera olvidarte,
hay gente que te ama de lo más profundo de su alma
hay gente que te odia, con fundamento,
profundamente.
Ahora abdicás y delegás tu poder,
y sólo Dios sabe como es que seguirá este cuento.
Hay algo que muchas veces pienso que debe
ser tu plegaria obligada antes de meterte a la cama
y tratar de dormirte con todos tus fantasmas,
con todas tus sombras, tus paranoias,
tus desgastados ideales y cada una de tus fobias,
desde abajo de las sábanas bajo la luz de la luna,
rogás a Dios y a cada santo,
que al llegar el momento de reencontrarte
con Don Ernesto "Che" Guevara,
tu seguro Comandante,
puedas mirarlo a los ojos sin vergüenzas,
y que él
pueda perdonarte.

No solo el cartero llama tres veces -- Poesía

Escuchaste esos golpes en la madera?
es la puerta,
delantera o trasera no importa
es alguna de ellas,
una puerta que dejamos cerrada
y ahora hay algo o alguien
queriendo traspasarla
de manera educada,
cordial, compañera,
pidiendo permiso
haciendo el llamado por todos conocido.

Tenés miedo? Yo tengo miedo,
siento pavor por lo nuevo,
porque no siempre lo nuevo es bueno,
pero entendí también que más de una vez
lo viejo tampoco lo es.

Escuchás? Otra vez están golpeando
están queriendo entrar,
si esperamos un rato tal vez
y con suerte,
eso desconocido que espera por nosotros detrás de la puerta
se vaya a probar suerte en otro lado
y golpee otras puertas
y tal vez, sólo tal vez,
algún loco, valiente o inconciente le dé paso
y se encuentre cara a cara con lo desconocido
con lo inesperado
y se llene la boca con una gran sonrisa
o se cubra el cuerpo con sudor frío
desparramado por el miedo que le sube por la espina.

Siguen golpeando. No puedo quedarme aquí sentado
ya no es curiosidad solamente
es necesidad de saber qué o quién está del otro lado,
debo abrir la puerta
enfrentar mi prejuicio que me llena de nada
que me vacía la esperanza
que me desorganiza,
y desequilibra mis sentires.

No debo quedarme de brazos cruzados
porque hoy es la puerta,
pero mañana será un timbre,
pasado alguna oportunidad
de amar, de ganar, de perder u olvidar,
al fin y al cabo la vida es dar el paso más allá
atreverse, osar
es abrir ventanas, abrir puertas cerradas
para salir, para entrar, para que se renueve el aire
para que lleguen cosas nuevas
para que las viejas rejuvenezcan o se actualicen
para no quedarse sentado,
sin hacer nada, sin nada que hacer
esperando que todo este tiempo lleno de magias
pase desapercibido por nuestras vidas,
y que nunca pase nada de nada
que nada cambie y que al llegar la muerte
para golpear nuestra puerta
siga de largo, dejándonos en el letargo del sillón
sin nada que hacer, sin hacer nada
solo temiendo a lo nuevo que se nos acerca
viviendo en soledad
por toda la eternidad.

Somos ignorancia, nuestro propio terror -- Cosa

Lo hermoso de la vida es la paradoja, es ser un émbolo constante de bien y mal, es estar parado en la incertidumbre, en la nostalgia o en la esperanza, que son iguales, solo que son cosas que miran hacia lados distintos desde el mismo punto de vista, y que ambas nos dejan en la mente una extraña sensación de no saber qué hacer, o cómo actuar ante ellas.

Hay miles de cosas que damos por ciertas, ventanas abiertas que cerramos hace rato sin la mínima intención de volver a abrirlas, nunca. Es el miedo de tener más respuestas a una pregunta que ya estaba respondida y así, volver a las viejas épocas donde cualquier efecto o causa desconocida por falta de explicación se transformaba en deidad.

La ignorancia es la mayor promotora del miedo, y el miedo utilizado como herramienta es motor fundamental del movimiento. Nos incita a seguir adelante, a no satisfacernos solamente con conocer y saber, nos obliga a repreguntarnos todos los por qués, una y otra vez. Nos hundimos en las ciencias tratando de entender y extender los límites de nuestros propios no, de nuestro propio yo que se funde, con la esperanza o la nostalgia y se confunde así mismo con respuestas aceptadas, acertadas hace mucho tiempo atrás, donde nada era igual, donde todo era distinto.

Por suerte los tiempos cambian, y nada es lo mismo, ni los humanos somos iguales que antes. Cambiamos físicamente, espiritualmente, poéticamente cambiaron los valores, las palabras , los idiomas, la vida misma dio un giro vertiginoso y por muchos condenado. Lo que no cambió nunca fueron nuestras necesidades, y por ello y en pos de ello, tampoco cambió la forma que los que pueden y tienen, apretan y asfixian a los que llegaron tarde, a los que la necesidad le come la carne, les deshidrata la sangre, le hinchan el estómago con vacuidades y atormentan sus espíritus y corrompen el alma, con falsos profetas y horribles religiones.

Por esto insisto que lo hermoso de la vida es vivir la paradoja, saberse intacto del conocimiento y la preferencia divina, es el orgullo de ser un escarabajo en el universo.

Es nuestra vergüenza de no aceptarnos como lo que realmente valemos y somos, la razón que reconoce y explica la vasta realidad que nos toca. Cada cual a su manera, como puede, atrapando respuestas en el aire, como el ahogado saca la mano del agua antes de hundirse, llenarse los pulmones de agua, quedarse sin oxígeno y fundirse con lo que más nos aterra: Lo desconocido.

Esperándonos -- Poesía

Te espero, siempre te espero,
te espero sin rencores y con los mejores deseos
para que llegues, para que estemos
para que compartamos, y sigamos
juntos en este camino que paso a paso
vos y yo vamos construyendo.

Me esperás, siempre me esperás,
me esperás contenta sabiendo que estoy de vuelta,
que vengo con los labios llenos de besos
y cumplidas promesas, que traigo en mis manos mil caricias
y dos brazos preparados para acunarte,
abrazarte, apuntalarte y servirte de sostén.

Nos esperamos, siempre nos esperamos,
porque vos y yo nos necesitamos,
como el árbol necesita al agua, al aire,
como las flores necesitan del polen,

como la vida necesita de vos y de mi
para ser una vida plena en magias y colores
y nos espere, como siempre, coqueta e impaciente
a la vuelta de cualquier esquina.

A mi amigo Juan -- Poesía

Lo que me dolió más fue más la mentira,
uno piensa que entre dos que se quieren
no hacen falta tales ardides
que es posible compartirse sabiendo
que hay veces que hay cosas que duelen
y son capaces de diezmarte el alma,
pero es parte del amor caerse y levantarse
desarmarse y reamarse en pos a eso
que por amor y causalidades del destino
los lazos se afianzan y algo bueno y lindo
entre dos se va forjando.

Pero no creas que fue la mentira
la que logró que nuestras vidas se separen,
fue de mi parte una cobardía alejarme
al enterarme que tu corazón
había hecho falso honor a la verdad,
suele pasar que cuando uno es herido
se aleja con su herida para que el tiempo lo sane
se esconde de nada bien adentro de uno mismo
y abraza a su corazón dolido y al alma en pena
prometiendo ya no más dolor en vano.

Pero al fin y al cabo así es la vida
hay mentiras blancas, piadosas,
están las que se dan porque lo que se quiere es cuidar
a la gente que uno ama, a uno mismo de la vergüenza
tal vez, de su propia vergüenza
aunque hay mentiras con fines de lucro
con propósitos oscuros y maledicentes.
Claro que los años te dan la experiencia
claro que las experiencias, propias y ajenas,
te dan el conocimiento, y uno puede comenzar a separar
del trigo la paja, y utilizar el trigo para el pan
y la paja para lo que le venga en gana.

Tal vez hoy, tampoco hubiese soportado tu mentira
pero seguramente mañana estaríamos tomando mate
hablando de la vida, mirando hacia el futuro,
compartiendo mi florecido mundo con el tuyo,
que ruego a dios,
esté tan sano, dulce y bueno,
como el mío.

Cincha -- Poesía

Todo se transforma en un tira y afloje
pero ojo que aflojar no es resignar
pero ojo que tirar no es de tirano,
el tira y afloje en lo que todo se ha transformado
es cuestión de mostrar quién es
quién tiene el pene más grande.

En esta cincha sin sentido
donde ese tirar de cuerda
va definiendo día a día nuestro destino,
tiran tanto de un lado como del otro,
ladrones, pervertidos, asesinos,
estafadores, mentirosos, egoístas,
melindrosos que no les importa nada
ni la vida de su madre, ni su hija, ni su hermana.

Solo tiran de la soga sin importar si ésta
por lo más fino se corta,
porque cuando al fin se corta,
deshechan esa soga y van a buscar otra
con la que jugar y medir su hombría,
su potencia, su disparatada necesidad de poder.

Lástima que esa soga seamos vos y yo,
el chiquito de la esquina que vende diarios,
el pibito iraquí o israelita que fue a jugar a la plaza
después de haber estado todo el día en el colegio,
es el viejo africano que pasó y dedicó su vida
educando pibes en la mitad de la selva
o salvándolos de la malaria, la tifoidea
y tantas otras enfermedades de mierda.

Qué tristeza que haya gente que todavía quiere
ser aquel que juega cinchas a ver quién es más fuerte
y apreta botones sin medir las consecuencias
y señala sin importar que es lo que está señalando.
No puedo con ustedes hacer un trato,
no puedo tampoco bajar los brazos y hacerme a un lado
no debo agarrar un arma
sería salirme de la soga
y ser como ustedes
con corazones de concreto y alma de hielo,
no hay forma de sacarlos de este presente,
sin usar la fuerza o sin usar la lógica,
no entienden ni una cosa ni la otra
la violencia para ustedes es
el pan nuestro de cada día
y la verdad que no es la vida
que nadie de esta soga quiere
para nadie de cualquier otra soga.

Aflojen con la cincha,
va a llegar el tiempo
que no queden hilachas
para seguir haciendo sogas.

Dónde estás? -- Poesía

Busco sin encontrar
mil y un formas de llegar a vos,
pero encuentro que no hay caminos posibles
y que ninguna brújula me ayuda
para encontrarte, para guiarme,
en medio de tantas trabas
y sendas inciertas y bloqueadas
por cosas que pasaron y quedaron,
por cosas que se fueron y no volverán.

Puedo gritar o llorar a los gritos
patalear como marrano, romperme el cráneo con una piedra
pero es en vano todo el barullo que haga,
todos los sonidos se pierden sordos en la nada
que me rodea escondiéndote,
el incierto es la oscuridad más profunda
y a éste se suma la locura de mi necesidad de vos
que estás oculta entre cantidades de sombras
como si fueras una de ellas
distinta, distante, amorfa, sin sentido,
y en la desesperación,
la ceguera que me apabulla
que me ahoga, que me arroja al suelo de rodillas
exigiéndome clemencia, que me ruega pruebas
de que al menos estás por ahí
jugando inocente a las escondidas
en un claro de esta selva
oscura, cerrada, que me atormenta.

Busco sin encontrar la forma de llegar a vos
trato por todos los medios posibles
aunque se me lacere el alma
aunque mengüen las fuerzas
y cada suspiro que se me escapa
pareciera querer ser el último,
mientras brille alguna mínima ilusión
que estás aquí, en esta selva
seguiré buscándote
hasta encontrarte
aunque esto me cueste la vida.

Mágica -- Poesía

Hay una parte grande
de la inmensidad
brillando en tus ojos,
hay sueños que se escapan
por los poros de tu piel
y contagian de sonrisas
a miles de gentes
conocidas y desconocidas
que se inundan con tu magia
a cada momento
y sienten por la espina subir
lo más dulce de la vida.

Tenés el don de entender
que es lo que sucede
en cada corazón
que esté latiendo
y a pesar del mundo
que castiga con mano dura
nunca dejás la lucha
y seguís
por la vida sonriendo
repartiendo tus magias
sin discriminar
dándote pura y exclusivamente simple
como te gusta ser y sos.

No quiero creer en un mundo
donde tus pasos no dejen huella,
no puedo concebir la idea
de tantos espacios vacíos
sin tu magia dando vueltas,
quedate por siempre cerca
recorriendo todos los caminos
con tu paso austero
mágico
sincero
que aunque no lo creas,
ni te des cuenta,
sos vos, es tu acto, es tu verbo,
lo que hace que el futuro
sea algo,
por lo que feliz e impaciente espero.

Amor no es desamor, no llores más, levantate -- Poesía dedicada a Vos que me lees de cuando en vez

Qué pensás que vas a hacer
con todo ese amor que guardás en el corazón?

Lo vas a seguir derrochando?
tirándolo por las alcantarillas
llenándote el alma de desdicha
por sentir una y otra vez
la sal fina del fracaso cayendo sobre la vieja herida
siempre abierta
traicionera
que nunca cicatriza?

En serio creés que son los otros
los que se volvieron todos locos
y que tu amor es sincero
incondicional
sin extraños vericuetos
y que a cualquiera le calza perfecto
como el zapato de cristal a Cenicienta?

Vamos, despertate, no seas necia
que la necesidad de dar y sentir amor
no te vuelque a la ceguera,
y te olvides de verte a vos misma
como a una persona enteramente íntima
con necesidad de compartirse
sin repartirse
sin repetirse
ni quedarse sola.

Te necesito fuera de ese laberinto de falsos amores
en el que sin querer pero inexorablemente
vos solita te fuiste internando,
fijate como tenés el alma marchita,
la sonrisa mustia ,
la esperanza turbia,
el horizonte oscurecido,
fijate como apenas tenés fuerzas
para levantarte de la cama
y salir a librar alguna otra batalla,
dale no seas zonza, se buena con vos misma
que el amor no sabe de exigencias

solo es amor
el amor no sabe de condicionamientos
solo es amor
el amor no discrimina
solo es amor
el amor no entiende de razones
solo es amor
el amor no tiene horizontes, ni cree en ellos
es amor, solo amor.

Levantate con esa tristeza
que quedarte ahí con ella
a ningún lugar te lleva.
No te dejes confundir
el amor no causa dolor,
es el desamor el que lastima y desarma
al buen espíritu, al noble corazón.

Levantate, no prejuzgues ni traces un camino
el corazón es incierto y esta lleno de caprichos
porque es el único que conoce tu verdad
seguilo, no lo cuestiones
así encontrarás el amor
que tanto añorás y buscás
golpeando puertas invisibles.