Energía en movimiento - Poema

Experimento - Joaquín Newbery

Tu camino es tu camino,

es el que te ha tocado

y tal vez, también sea

el que hayas elegido.

No lo desdeñes 

en sus tramos críticos,

exprime la experiencia

tanto como puedas

y camina y retrocede y detente

todas las veces que quieras
hasta que te parezca suficiente.

No te ensañes

con sus agentes de tránsito,
con los hacedores de baches,
con los que arreglan el camino,

con quienes se cruzan imprudentes
o con esos quienes que creen
que la prudencia nunca sobra.

Ellos también transitan un camino
igual que vos, y cada quien hace lo que puede
con las herramientas que tiene
y los deseos que le devienen;

recordá que siempre
sos vos quién elije

quién te acompaña.

No te olvides
no sos nómade, ni trashumante,
somos energía en movimiento
y tu camino es tu camino,
el modo que escojas de recorrerlo
será tu forma de vivirlo.

El médico lo había examinado de pies a cabeza, auscultó su pecho y también su espalda, le examinó hasta el largo de los dedos de sus pies, una vez terminado el examen físico lo miró a los ojos y le dijo seriamente, debe tomarse un tiempo y descansar, su corazón merece recobrar fuerzas, cosas como las que usted ha pasado en este último caso no dejan vivas a muchas personas, tómese unos días, vaya a la montaña, respire aire fresco y no deje que los líos golpeen a su puerta. Puedo contener mis actos, pero no puedo contener al mundo, le respondió seriamente; Usted puede lo que se proponga Sinclair... tenga, escribió algo en su libreta de recetas y se lo entregó. Esa es la dirección de una pequeña casa que tengo en la montaña, vaya y disponga de ella como le plazca, tiene todas las comodidades... disfrutela y desconectese de todo. No puedo aceptarlo, sería poco ético. Usted salvó la vida de mi hija Sinclair, yo a usted le debo más que a cualquier otro ser vivo sobre la tierra, acepte mi ofrenda sin vergüenzas ni falsas moralidades. Sinclair tomó entonces el papel con la dirección y después de plegarlo en cuatro partes lo guardó en el bolsillo interno de su saco. Se agradecieron mutuamente y se despidieron con un fuerte apretón de manos. Al día siguiente, a primera hora de la mañana, nuestro investigador se encontraba subiendo al tren que lo llevaría a la villa en la montaña donde descansaría hasta que se aburra y la sangre vuelva a correr libremente por sus venas.

Después de un día y medio llegó al pueblo donde tomó un taxi, pasó por la tienda de abarrotes y después de juntar una buena cantidad de provisiones salió a la calle para tomar otro taxi. Se saludó con un chofer muy amablemente, le mostró la dirección escrita en el papel y le preguntó si podía llevarlo allí, el taxista sonreía mientras hablaba con él pero al leer la dirección en el papel, su sonrisa se desdibujó y una extraña mueca de pavor ensombreció su rostro. Acabo de recordar que tengo que buscar a mi niño en la escuela, sepa disculparme. Conoce a alguien que quiera llevarme? preguntó astutamente remarcando el quiera llevarme en vez del pueda llevarme. El conductor del taxi era un hombre astuto, rápido y seguramente algo supersticioso. Se le acercó silencioso, cerca del oído y le susurró su secreto. Sinclair sonrió con satisfacción al escucharlo, sentía de nuevo la sangre corriendo por sus venas presa de un libertinaje y una necesidad de saber poco vistas. Lléveme hasta donde se atreva, haré el resto del camino caminando. Con todos esos petates? Preguntó el conductor sorprendido. No se preocupe por mi, yo me ocuparé que todo salga como deba salir. Suba entonces. El viaje duró bastantes minutos, el camino que conducía a la vieja cabaña del doctor era de piedras en la mayor parte del trayecto, muchas veces el camino recorría la larga cornisa de la montaña y después de un rato se internaba en un bosque espeso y húmedo. Después de media hora de recorrido por los más hermosos paisajes de montaña el carro se detuvo. Hasta aquí llegó, dijo frenando en una especie de claro en mitad de la nada, usted debe ir caminando por ese camino de ahí aproximadamente unos cuatro kilómetros, encontrará un roble de enormes dimensiones allí doble hacia el este y camine con el sol en la espalda veinte minutos, allí llegará a la cabaña del Doctor, es un lugar apartado y hermoso, pero como ya le dije, solo tenga cuidado, el doctor no viene hace tiempos por aquí y no sabe las cosas que estuvieron pasando. No se preocupe, ya he lidiado con estas cosas... No olvide que el límite entre la estupidez y la valentía es una línea demasiado delgada. Sinclair se alejó adentrándose en el camino con todas las bolsas atisborradas de vituallas. Una vez que el camino tomado por Sinclair se internó en el bosque un olor a hierba fresca, madera húmeda y delicadas flores flotaba en el ambiente, a la sombra hacía un frescor agradable que acariciaba y hacía más liviana la marcha. El silencio del bosque era gratificante, pero era tal vez demasiado silencioso, no se escuchaba siquiera el trinar de algún ave, o el viento acariciando los verdes y florecidos follajes, o el correr del agua cuesta abajo por alguna ría de deshielo. Tanto el aroma como el silencio eran abrumadores, la quietud del lugar invitaba a la imaginación a pasear por todos lados, por los más oscuros y perversos, tanto como los más luminosos y gratificantes. Sinclair seguía caminando, tranquilo, sin presiones, con sus bolsas repletas, escuchando el ruido de sus pasos sobre las hojas secas, sobre las ramitas muertas, sobre el verde césped. Sintió tras de sí un sonido, dos, unas risas femeninas y unos ligeros pasos. No quiso voltearse, observar desde donde venía el sonido, trataba de mostrarse imperturbable por lo que caminaba siempre a un mismo ritmo, marcando el paso, sin apuros ni traspiés, silbando bajito una dulce canción celta que su tatarabuela se encargó de enseñarle a cada uno de sus hijos y nietos para que se pase de generación en generación, para un momento especial. Las notas de su silbido volaban entre los aromas y el silencio.

Caminos -- Poema

Es verdad,
que cuando me dijeron:
"éste es el camino",
recuerdo
no haber creído un comino
esa realidad.

Pero di un primer paso
sospechando que "correcto"
era ir a un malestar
perfecto
pues sentía la corriente
yendo hacia ese destino,
(éxito o fracaso),
que otro había marcado.

Igualmente caminé y caminé
y a todos los lados que llegué
(exitoso o no) me asombré
puesto que a pesar de que
muchos eran hermosos
todos, algunos más algunos menos,
me fueron ajenos
y pensé, y sentí, y desperté.

No existe un éste para todos
no existe un este para todos
ni siquiera existe un camino
yo soy el camino que transito
y sin dar ni un paso, llegué
a mí mismo y también al otro
y ya nada me fue ajeno
y ahora soy parte de todo.

Feliz día, feliz siempre -- Poema

A Lidia "Teresita" Palazzo

Aún te recuerdo,
siempre con una sonrisa,
sonriente yo por recordarte
y vos por ser siempre sonriente.

Siempre feliz te recuerdo,
yo, porque conocerte, es un regalo hermoso
y vos porque estás por acá dando vueltas
siendo feliz siempre simplemente
porque aprendiste que la vida es un regalo
el cual regalás, compartís y todavía disfrutamos.

Siempre te recuerdo presente,
por más que las distancias y los tiempos
se hayan ido de paseo
y otro sea este momento,
el sentimiento,
esencialmente,
es mutuo y el mismo de siempre.

Seguir siendo -- Poema

dedicado a Lili Fridman

Seguís siendo
una luz en el desierto,
una fuente de agua
en medio del océano,
la sonrisa de un mundo gris,
el guiño de un ciego
que regaló su bastón a un rengo.

Seguís siendo
magia entre hierros y concreto,
seguís siendo, vos y solo vos,
el mejor de cada sueño.

Límites -- Poemas

Me jodiste una vez más
me cerraste los caminos
me corriste las cortinas
me enjabonaste el suelo
lavaste mi camisa de la suerte
rompiste mi guitarra
volcaste mi vino
escupiste mi asado
te burlaste, como tantas otras veces,
de toda la historia que traigo
en mi cuerpo, en mi alma,
en mi corazón y en mi mente
hacés y deshacés, sin importarte una mierda
qué es lo que importa
y a qué se le da importancia.

Tal vez seguís haciendo lo que quieras conmigo
porque soy la telaraña que resiste
infinita cantidad de elefantes
y que a pesar de tus idas y venidas
sigo sosteniendo, aún lo insostenible.

No lo tomes como una amenaza,
si no como un canto libertario
el día menos pensado
me encontrarás, tal vez, en otro lado.

Arapea - Poema

En mí, conviven mil demonios.

Demonios que me inspiran
que me despiertan
que me seducen, constantemente,
demonios que prometen
aniquilar mi soledad de una vez,
y definitivamente

Son grotescos en sus formas,
desgraciados en sus modos,
mal hablados, chapuceros, nihilistas, anarquistas
y por supuesto, qué van a confiar en Dios?

Aquí conviven muy demonios
riendo libremente, a costa mía y mis miserias.
No son míos, son impíos
que conocen mi verdad,
y con ella me atormentan
me sacuden y me secan,
me ahogan con nostalgias
de otra realidad.

En mí viven demonios
que no voy a exorcizar
que a ningún ser vivo los deseo
propios son, mi potestad.
Seré su tumba cuando muera,
seculares de Satán,
no habrá quien en ningún mundo
a mí me pueda reclamar,
cenotafio más preciado
jamás nunca estos tendrán.

Aquí soy pues me has llamado,

tumba y cripta endemoniado
Vale Dios! Ya he llegado, ahora tú
déjame entrar!

Te quiero - A Brenda Rubinstein en su cumpleaños

Siempre te quiero,
desde el mástil en el patio de la escuela
hasta ahora en la montaña nevada,
siempre te quiero.

Te quiero
desde el olor a café con leche de mi abuela
hasta esta distancia
que a veces aprieta;
siempre te quiero.

Te quiero a pesar de los tiempos
te quiero a pesar del olvido
te quiero a pesar de las mierdas
a pesar de esos sonidos que,
de buenas a primeras,
un día se hicieron sordos.

Te quiero desde el alma
te quiero desde el tuétano
te quiero desde tan profundo que,
sin motivos, ni por qués,
simplemente, te quiero.

Copo de nieve - Poema

Me había secado por olvidarme,

Foto: Gisella Calabró - Instagram: gi.cala

por brindarme sin tintines,
por entregarme sin recelos,
por amarte a los gritos,
y sobre todo, sin miedos, extrañarte.

Me había aburrido de perderte,
de que te escondas en las luces
y te muestres en lo oscuro;
de navegar sin red ni ley, y al mirarte...
a la deriva el timonel, el grumete, el almirante.

No sé por qué cuernos olvidé
a esa brisa que refresca
las sombras en las tardes de verano,
y les da aún más fuerza;

no sé cómo cuernos olvidé
a esa absurda ausencia con la que se muestran
la soledad profunda y el momento sin tiempo
cuando en la noche nos consume la inconsciencia.

Soy ahora.
Heme aquí.

Hermoso y etéreo como un copo de nieve,
sobre mis pies, frente a mis ojos, entre mis manos,
bajo mis hechos; dejando detrás quien fui
para rehacerme y seguir camino, renaciendo,
como el brote que rompe la semilla y hacia la luz
                                                                             se eleva.

El tiempo no teme

por qué tener miedo,

o a qué temerle

si somos seres maravillosos

únicos y luminosos,

que anque pequeños y vulnerables,

lo que deseamos está al alcance.

Logramos, deseamos, construimos

el mejor de los posibles caminos 

que podemos transitar,

y cuando hallamos una piedra

que no nos deja pasar,

con sabiduría y con paciencia la transformamos

en cimiento de un horizonte más perfecto.

Por qué tener miedo o a qué temerle

si nada nos puede destruir,

ni siquiera la muerte con nuestra esencia puede.

Hoy soy parte del viento,

de la hoja que ha pintado el árbol de verde

y que en otoño baila sin destino ni porques

y acabará llenando el suelo que alimenta al bosque,

que cruje bajo el pie del tiempo

que avanza lento, mientras agradece y vibra

por cada momento en el que está.

Nada hay que temer,

somos enteros, somos eternos.

Mantra de agradecimiento

Quiero que sepas que me amo
y te agradezco todo el daño.
Todo en mi se fortalece
tu perversión me favorece.

Permitime que te diga
que me he roto mil dos veces
que muchas más me has roto
y que a reconstruirme aprendo siempre.

(Quiero que sepas que me amo
y te agradezco todo el daño.)

Que confío hasta el tuétano
en vos, en otre o en quien no conozco
y aunque me han quitado lo que tuve
jamás pierdo lo que soy siendo.

(Todo en mi se fortalece
tu perversión me favorece.)

No voy a negarte que hubo momentos
en los que arrastré a mi corazón por  la mierda
y que no pude acunarlo, pues por tanto dolor adentro,
se partía, al levantarlo, de tal exceso.

(Quiero que sepas que me amo
y te agradezco todo el daño.)

No quiero mentirte y decirte que preferí
la ignorancia de estar muerto por sufrir
sin embargo hoy me ves, aquí
logrando en mí otro nuevo yo

(Todo en mi se fortalece
tu perversión me favorece.)

que se regenera y que vuelve
una y otra vez, reparando
aquellas cosas del pasado
que algunos llaman karma.

Quiero que sepas que me amo
y te agradezco todo el daño.
Todo en mi se fortalece
tu perversión me favorece.

Andar -- Poema

Te juro que sé lo que es estar muerto en vida,
te juro que también desperté, que la luz al final del camino
me invadió, me iluminó, se hizo carne hasta llorar
de amor, de felicidad, de plenitud
y aprendí, y entendí, que vivir es otra cosa
de eso que antes viví con tanto fuego.

Sentí el poder de la brisa,
del agua queda,
del silencio en el titilar de las estrellas
aprendí a seguir otros caminos
en armonía y conflicto, llorando y sonriendo
hasta quedarme solo,
felizmente solo conmigo otra vez de nuevo

Y es hermoso.

Sin embargo en la luz hay sombras,
sombras que golpean
que patean
que escupen
que te absorben,
toman nuestras emociones
y se limpian el culo con ellas.

Y lloré,
lloré hasta que los mocos se escaparon
como estalactitas amargas
cayendo por la nariz y por la boca.
Y me dejaron en humo el alma
y dejaron en hollín mi espíritu
se llevaron la pureza de la magia
y quisieron engañarme dejando la ilusión;
riendo se fueron creyendo
que no podría levantarme.

Tal vez tengan razón,
sin embargo,
me ha prometido el amor,
darme las fuerzas y el tiempo necesario
para lograrlo...

Responsable -- Poema

Fue apretar un botón y entender
que el ratón oprimido corre al gato,
que la cabra escapa de las pericias del zorro,
que el perro rabioso sobre la tumba de su amo
hasta morir su propia muerte, muere lentamente la ajena.

Fue mirar para otro lado y darme cuenta que la miseria
existe aún cuando la vista quiera correrse al costado,
que los monstruos de carne y hueso siguen allí
aunque aprietes los párpados con fuerza, y que no huyen
con el sonido del chirriar de tus dientes o al ver tus puños listos.

Fue cerrar la boca y mirar que mis palabras escapan por mis ojos
y así te vi bajar la vista y sacar la sonrisa falsa y estúpida de tu rostro
te vi escapar y esconderte hasta apagarte, y olvidar que tus manos y las mías,
alguna vez, hicieron un boceto con barro de un futuro al que soplamos con nuestro aliento
y de pronto el hecho se volvió juicio, el tiempo finito y el espacio, apretado.

Fue romper sólo un eslabón para que toda la cadena se vea y vuelva vulnerable e insensata.
Me creí poderoso, libre, pude correr sin estar aferrado más que a mi sombra
que me acompañó por todos lados hasta que en la oscuridad se fundió silenciosa.
Sin saber cómo ni por qué, de pronto, en toda esa brutal soledad absoluta
me encontré conmigo y respiré en paz sintiéndome humano por primera vez.

No quise que pises mi huella al andar

si quiera que sigas mi aroma en la oscuridad

tampoco que mires mi mismo horizonte 

o que castigues, cuando no creés, 

a quienes pecaron en mi contra.

No te quiero distinta,

ni que seas quien no quieres

que veas por otros ojos

que transpires por otros poros 

ni que creas lo que no eres.

Quiero que vivas

tu propia vida

mientras yo vivo la mía

y que te compartas 

y compartirme.

La princesa -- Poema

¡Qué desvergonzada!

Andar por los inviernos
volviéndolos primaveras,
usando el rayo del sol cuando sonríe,
desfachatada y sin permiso.

Se pone por guantes a la brisa
del verano donde sinceras y cálidas
desde las palmas de sus manos
sin pudor brotan las caricias.

Va pintando con otoñales rubores
a aquellos rostros que dejaron libres las miradas
que la siguen por delante y por detrás
cosificándola al desearla.

Etérea como la tormenta avanza
sin mojarse los pies en las charcas de agua
sin macular con barro su piel delicada
marcando a fuego su huella en su andar de doncella.

Qué profunda hijaputez,
robarle al terremoto su poder
para ocultarlo tras sus labios carmesí
y liberarlo cuando habla, cuando besa, cuando calla.

Virgulilla

Uno se la pasa dando pedazos de vida,
se entrega en quienes se contextualiza.
       Da
              sin pensar
                               sin razonar
se entrega.

Uno decide creer en quienes lo rodean
se llena de ellos
                          se nutre
                                          se comprende
y hay veces que hasta aprende
a mirarse a uno mismo también por los ojos del otro.

Uno ama, y así como ama, cree;
proyecta en el cercano su fuero más interno
y por amar, creer, confiar y proyectar
el otro termina siendo una construcción
del deseo que desea del otro uno mismo

No sé por qué                   de repente
                       (pero pasa)               (porque nunca avisa)
el otro hace lo que uno mismo no haría
por lo que ese yo idealizado se realiza en un él íntegro
y es entonces cuando dar ese pedazo
se siente como si a uno lo despedazaran
y todo en la vida perdiera el sentido.. 

Como un pedazo de plastilina -- Poema

No es tan fácil, claro

primero tenés que poner de vos

para poder abrir el frasco

en donde está guardada.

Allí adentro se conserva 

húmeda, fresca, pura, limpia,

pero eso sí, amorfa y solitaria

carente del calor de las caricias

que dan forma.

Una vez que abrís el frasco

y la vez brillando en su pureza

esa virgen plastilina se convierte 

en un objeto de deseo

y poseerla se vuelve más fácil 

la podés sacar, y moldearla como más quieras,

se entrega tan sumisa que ni culpa te da jugar con ella.

Te sentís con una comodidad y una seguridad,

tan exquisita que no dudás ni un segundo

que podés lograr cualquier cosa.

Aunque ese primer contacto pareció impresionarte 

por su textura, su pureza, su frescura y color impoluto

la necesidad inevitable es querer moldearla, la apretás, la estrujás,

la acurrucás, la golpeás, la rompés en mil pedazos que se caen,

la pisás y dejás esquirlas de ella en tus zapatos

y ni te importa lo que pasa mientras tengas suficiente

como para seguir entreteniendo tu ocio a tu gusto,

distrayéndote de tu particularidad, mientras que hagas, 

sin esfuerzo, todo aquello que te hace feliz

y que te haga sentir completo.

Hasta que con el tiempo esa cuestión del manoseo,

de la falta de cuidado por esos pedacitos que fuiste desprendiendo, 

que en la distracción grabaste con la suela de tu zapato,

de la falta de atención en la mugre de tus dedos

y en esa continua e irrespetuosa forma de tratar al otro 

por el mero hecho de entretenerte y sentirte ocupado

de pronto la plastilina, se convierte en basura,

en un triste pedazo amorfo, sucio, mal oliente,

Si me dijeras
que mañana se acaba todo,
que después de hoy no queda nada,
que el pasado se desvanece
tal cual lo hace
apenas termina el presente
o que se esfuma el futuro
apenas el presente comienza

si me dijeras
que a partir de ahora
queda solo nada
te abrazaría y sonreiría
agradezco estar viviendo
el único momento real de la historia.

Dejame decirte que... -- Poema

Te diría que la muerte ha golpeado la puerta
que el olvido patea a la esperanza tumbada en el piso
que la holganza infecta la cuestión del futuro
y que lo que pudo, ser o no ser, sigue siendo un mero tal vez.

Te diría, hasta el hartazgo, que el azar del destino no es amo
que al intestino revuelve aquello que la mente niega
y que lo que al corazón resienta al fin le acelera el paso.

Te diría que lo aprendido vale menos que la ignorancia
siempre y cuando la curiosidad venza a la necedad
y sea perseverante el deseo por la verdad y la justicia,
si es que de ellas alguna existe; algo así yo te diría.

Te diría que la existencia es una simple ilusión
y que tal ilusión es realmente compleja.

Te diría que aquello que nos moviliza es también lo que nos aqueja
que perdimos más de lo ganado, que cambiamos la vergüenza
por soberbia, el perdón por consecuencia y la realidad por ficción.

Dejame decirte que muchas cosas te diría, sin embargo, priorizo
tu propio camino hacia lo que consideres y creas como empíreo,
que te transformes a vos mismo, que forjes al azar conforme tu destino
y que crezcas, según tus creencias y tus fuerzas, tanto como puedas.

Dedicado -- Poema

Sin querer me he dedicado a vivir
y a veces me ahogo en el llanto de mis tristezas
y me sorprendo en la magia de mis pensamientos
y me absorbo en la oscuridad de mis morbos
y me aterrorizo de mis miedos
y me espantan mis certezas.

Y a veces me ahogo en el llanto de mi risa
y me sorprendo en la magia de mi estupidez
y me absorbo en la oscuridad de mi moral
y me aterrorizo de mis valentías
y me espantan mis dudas.

Elijo mis batallas
las que sé que ganaré
las que sé que perderé
y las batallo aunque muera
cada vez en muchas veces.

Sin querer, me dedico a vivir
mis glorias, mis miserias,
mis ganancias y mis pérdidas
y gozo de mi presencia
en esa franca neutralidad
en la que el tiempo pasa sin darnos cuenta.

Nunca más cicatriza

Y nos cortaron las alas
y nos prohibieron el vuelo
y nos hicieron jaulas de cristal
y nos callaron con hilos de oro
y nos vendaron con seda
y nos aplanaron con soberbia
y nos mintieron con recelo
y nos violaron hasta la vergüenza
y nos picaron,
y nos desaparecieron
y nos advirtieron que si gritábamos
nos quitarían las uñas de las manos
y las de los pies
y que taparían cada agujero
con la misma mierda que cagaríamos
mientras nos torturaban sin piedad.

Nos insuflaron el miedo
nos pusieron bombas
nos raptaron
nos cogían
nos hicieron celdas ideológicas
nos adoctrinaron
nos mintieron
y jugaron con nosotros
como si fuéramos la mierda
que ellos mismos producían
y nos usaron
y abusaron
y coaccionaron para llevarse todo
y dejarnos solos, sin nada
y ni siquiera aceptar
que eran tan criminales como los criminales.

Unos y otros nos dejaron partidos
solos, temerosos, distantes,
ninguno pidió perdón
por la honda herida que dejaron
y que nunca más cicatriza.-

Descanso de qué -- Poema

Tomate un descanso, sugirieron,

y entonces los unicornios recorrieron

los distintos arco iris que cruzaban

las avenidas pobladas de autos de Goma Eva

coloridos y buenazos, incapaces de lastimar

a los hombres y a las mujeres de espuma

que acariciados por la brisa primaveral

se dejaban llevar por la corriente

como si flotaran en un infinito lleno de estrellas.

Tomate un descanso, diagnosticaron,

y entonces las madreselvas tuvieron hijos

y los dientes de león tuvieron comida

y las mariquitas tomaron el poder

sobre los pulgones devoradores

de las rosas de los rosales, de los jazmines

del jazminero, de las petunias del petunial.

Tomate una pastilla, recetaron,

y el perro orinó en la puerta

y el gato orinó en la puerta

y el canario dejó de cantar y calló

y el canario dejó de volar y cayó

y las moscas, los caracoles y los gusanos

se adueñaron de la sala, la cocina,

el comedor y el dormitorio

y a mí me importo un pomo.

Entonces quise despertar,

pero no sabía ya qué realidad

pertenecía a qué mundo

o a qué mundo pertenece cada realidad...

Leo los diarios, los posteos en Twitter,

en Facebook, en Tinder, en Instagram,

y creo que todos estamos dormidos o,

que al final, de tanto andar descansando

a nadie le importa un pito que hayan orinado

por demás ante nuestras puertas

y las de los vecinos,

que ya casi no cantemos, ni volemos

o que nuestros cuerpos y nuestros hechos

no sirvan más que para alimento

de moscas, de caracoles y de gusanos.

Juego de niños -- Poema

Los cuervos se han posado sobre el dintel
con sus oscuros ojos miran al niño que juega
con sus soldaditos plomizos, grises y apagados.
Huelen la carne muerta de las batallas peleadas
dentro de una imaginación que ha pretendido más
la diversión que la masacre.

La sangre, cuando los niños juegan a la guerra,
tiene el mismo color que la ignorancia,
que la inocencia.

En sus oscuros y peligrosos deseos,
perversos recrean sobre el dintel,
salivando una y otra vez las posibles alternativas:
Quedarse con los grises sangrantes
que tanto emocionan al niño
o con sus ojos felices que llenos de ilusión, brillan.

La sangre, cuando los hombres juegan a la guerra,
tienen el mismo olor que la ignorancia
que la inconsciencia.

Ponele... -- Poema

que eran las doce... no sé si medianoche

o si fue al mediodía

pero sé que ibas en medias

y entregada por completo.

Tenías miedo, claro,

dar parte de tu cuerpo

es entregar un lugarcito del alma.

Yo temblaba, silencioso y honesto,

los honestos siempre temblamos,

pero no por miedo... ponele,

temblaba porque la honestidad

sabe que es fugaz

como la felicidad, como el amor,

como el calor de una caricia.

Tembloroso te di mi honestidad

y vos me apretaste contra tu pecho

y entre sonrisas y suspiros

no sé como ni por qué

en un vaivén nos desarmamos y morimos...

ponele.

No morimos como mueren los muertos

no morimos como mueren los viejos

ni siquiera morimos como mueren los nuevos.

Morimos como mueren los mártires... ponele,

que luego de muertos viven con más fuerza

en la imaginación, en el recuerdo, en la necesidad colectiva

que siempre clama justicia aunque esta más no parezca

un mero punto de vista.

Eran las doce cuando

vos en medias pero entera y yo

tembloroso por honesto

nos morimos como entes

y empezamos a ser,

seres...

Ponele...

Transformación -- Poema

Era una sombra
oscura, por supuesto,
no había en ella luz
ni claridad, ni deseo.

No sé por qué
pero había depositada en ella
una cierta esperanza;
esperanza de que esa sombra
no fuera aquello que la produce.

Fue tal vez el concepto,
el miedo, la realidad o el memento
de aquellas cosas que quitar prefiero
primero, antes que recordarlas
y revivirlas momento a momento.

Y ciego desde la ventana recorrí
cada uno de los paisajes que necesité ver
que me obligué a creer
haciendo de ciertas pinturas
verdaderos horizontes.

La sombra lo cubrió todo
y bajo la sombra se desplegó la tormenta
y no hubo rayos de razón que surquen
la oscuridad de la incertidumbre
con su franquísima etericidad luminiscente.

Sombrío y solo soy tormenta
su color, su tonalidad, su aroma, su esencia;
sombra de olvido sin recuerdos
en un tiempo que se perpetúa
en un reloj sin péndulo ni sonidos.

La llegada -- Poema

Crujió la puerta, y las bisagras añejas y las maderas húmedas del suelo
sacaron su olor guardado desde hace tiempo.
No había en su memoria huellas de pisadas
ni la caricia de los trapos embebidos en cera con promesas de lustre y protección.

El aire que entró súbitamente ausentó el espacio de aquellos olores que
desagradables, en el tiempo, parecen asentarse, acentuarse.
Los humedales en las paredes se pintaban abstractos, esqueléticos,
con formas de neuronas en sinapsis escapando del alzheimer.

La sombra oscura crece más por dentro de aquellos pensamientos
de los que se quiere huir. ¿Cómo escapar de mí? ¿Cómo recuerdo
el camino de llegada si no me acuerdo de cuándo partí?

Ningún rincón suena como entonces, ni los aromas se ven igual,
las ososas sombras del pasado hoy son fantasmas que al todo
transforman y distorsionan dándole la bienvenida al olvido.

Momento -- Poema

Duró lo que dura un suspiro de nube,
un rapto de arrojo, el sonido de un hueco:
un manojo de ratos.

Fue tan fugaz que lo creí para siempre. 

Adiós -- Poema

Llegó
como llega la dulce marea que lame la arena agria de la orilla
como llega la parca al principio de la cama donde lucha el moribundo
como llega la paz luego de la tormenta
como la tristeza llega,
llegó.

Trajo
la canasta llena de esperanzas, recuerdos y tinieblas;
de miedos, azares, proezas, certezas y confusiones
de realidad, de alegrías, alergias e ilusiones
todo mezclado en la canasta
trajo.

Se fue
como las cosas que se suben al bus del olvido que a ningún lugar va
como los picos nevados, las nubes, la caricia de una brisa y el calor del tal vez
como la paz luego de la tormenta
como la realidad, las alegrías, las alergias y las ilusiones.

Trajo todo y no trajo nada.
Llegó y se fue.

Mayo quiero ser

Quiero ser mayo
que la muerte ya no espere
que la primavera se desgaste
y que calle el silencio de una vez para siempre.

Quiero escaparme
de vos, de mí, del eslabón que nos desata
que nos une y que nos hunde
en la libertad más absoluta.

Quiero ser mayo
el grito libertario de rotas cadenas
quiero elegirte en la libertad más absoluta
y en silencio, unirnos para siempre.

Dejar de pensar en vos -- Poema

Si pudiera dejar de pensar en vos
caminaría mirando hacia adelante
y no a los rincones
ni tras los arbustos,

no olvidaría mis huellas
ni ensangrentaría los tallos
de las rosas que huelen
ese aroma con el que tengo ganas de imaginarte.

Si pudiera dejar de pensar en vos
podría escribir odas a los árboles
a las formas de las nubes
que son esponjosas como creo que son tus pechos.

Si pudiera dejar de pensar en vos
no escucharía tu voz en el silencio
ni sentiría tus húmedos labios en mi perverso deseo.

Si pudiera dejar de pensar en vos

olvidaría tu dedo del medio señalando al cielo
y esta soga

carecería de respuestas y propósito.

Búsqueda impalpable -- Poema

Te busco
en el fondo de un vaso de Martini seco
en las hebras de un limón embebido en gin
en la nada de un hielo que de cirrosis flota boca abajo a la deriva.

Te busco
sospechando que no quieres que te encuentre
que te ocultas tras una espiga dejando entrever mis deseos.

Te busco
deseando hallarte, descubrirte, conquistarte.

Te busco.

Te amo.
Tu amas.

Te pienso.
Tu sientes.

Te busco
y aunque te encuentre
cien mil y un veces
te sigo buscando
hasta encontrarme perdido
en el reflejo de tus ojos
de mi deseo.

Burrócratas -- Poema

De pronto
y como si nada
me llegó la muerte
la inesperada
la que ignoramos
la que ni siquiera pensamos.

De pronto
casi sin querer
llegó sorpresivo ese momento
y yo en alpargatas
sin cajón
sin siquiera una vida que recordar
y que pase como fotogramas
por delante de mis párpados yertos.

De pronto
los que amaron me rodearon
y mancharon sus pañuelos
con mocos, rimel y lágrimas.
Y algunos reían de viejas anécdotas
y otros repetían historias
que jamás sucedieron realmente.

De pronto
hubo un alguien en algún rincón
que desajustó su corbata
se fregó la frente y volvió a revisar
los papeles que en un maletín traía.

De pronto
carraspeó y sonrió nervioso
y con gesto adusto
me explicó no sé qué cosa.
Entre gritos y corridasabrí los ojos
como si la muerte fuera
un momento que a quien le importa
mientras transitamos
entre esto y aquello.

Manipuladora envilecida -- Poema

Maldita
maldita y ciega,
maldita ciega y necia,
maldita, ciega, necia y cruel
maldita, ciega, necia, cruel y maldita
maldita
y mil y un veces maldita.

Que aprietas los ojos
y a otras verdades niegas
y te burlas del sentir del otro,
de sus creencias, sus tristezas
y sus modos.

Cada día me matas por la espalda
pero niegas que sea un puñal
la punzante arma que tu mano carga
mientras lo clavas y reclavas
y en lo profundo mientras lloras escarbas
haciendo sangrar mi cuerpo
haciendo sangrar mi alma
queriéndome hacer creer
que lloras porque me amas.

Desazón evolutiva -- Poema

Si es cierto
lo que dicen los diarios
que nuestro gobierno
construye un vallado
que anda dividiendo
la frontera argentino boliviano
entiendo
que el ser humano
ya no tiene remedio.

No hay injusticia que dure cien años -- A Fidel Castro

¿Y ahora,
con qué cara
vas a mirar a Guevara?

¿Vas a poder mirarlo a los ojos
o como un  piojoso
le pedirás a Dios
que lo mande al Congo
buscando liberar a los demonios
de quienes oprimen
sus falacias liberales?

¿Te perdonaron los cubanos
que tan mal la pasaron
y a los que traicionaste
diciendo hermosas palabras
mientras mirabas para otro lado?

¿Y ahora qué Fidel?
¿Qué queda ahora de nuestras vidas?
Eras el último bastión de una ideología
muerta y oprimida con violencia
por el temor iracundo
que te tuvieron las potencias...

Y con todo ese poder
no hiciste nada para cambiar el mundo
y te enriqueciste
siendo funcional a su sistema.

¿Y ahora qué Fidel?
Tuviste las ideas de un revolucionario
el actuar de un tirano y la muerte simple
de un olvidado burgués.

Espero se te abran las puertas del cielo
y que Guevara vestido de portero te atienda
y de una vez por todas
                                      se te haga justicia.

Los Dolores del Valle -- Poema

Collage Dolores Newbery

No duele llorar solo
duele la soledad de estar llorando solo
solo ante una masa de recuerdos
que apretan el pecho
que estrujan al alma
como a un trapo viejo.

La miseria llena de huesos malditos
señala con su largo dedo
la promesa ineludible,
su augurio no es casual,
silenciosa y sin desdén
vendrá también por mí.

Secará mis entrañas,
luego mi pecho, mis manos,
mi lengua, mis oídos, mis ojos,
mi cerebro hasta dejarme
en un mundo miserable
lleno de flores color rosa
y grises vencejos y azules zorzales.

Desde que empezaste a irte
supe sellado el destino.
El tuyo, el mío, el de todos
los que te amamos, vieja loca, vieja linda.

Prometo que el tiempo
no marchitará tu magia
mientras mis lágrimas solitarias
caigan sobre tus recuerdos. 

Desde el infierno -- Poema

Me ahoga esta ausencia de voz
este silencio parisino entre los dedos
esa esbirra idea lacaniana de ser incapaz
de poder ver mi propia mirada
cuando así lo desee.

Me atormenta la idea de vivir
como Balder por siempre junto a Hel
tan solo por negarte
a cambiar tu burlona sonrisa
y derramar al menos una lágrima fingida
.

No nací para eso -- Poema

La flor del miserable (*) - de José Gregorio Parodi Jaramillo

Podría haberme quedado esperando en silencio

pues las esperas vienen acompañadas de paciencia

y como la paciencia es la ciencia de la paz

quedarse en silencio es la más sensata de las esperas. 

Podría sentarme y jugar al Don Pirulero 

con los dedos más gordos que en las manos tengo

y aprovechar la distracción para mirar a otro lado

mientras a mi alrededor la mierda naturalmente sigue fluyendo.

Podría desechar las palabras más amargas 

y dulcificarlas con esperanzas de cotillón

respaldarlas con pelusas de bolsillo y responsabilizar 

a sus agujeros de nuestras pérdidas de respeto y compromiso.

Pero... ¿Sabés qué? Me dí cuenta que no nací para ser indiferente

para quedarme callado, para mirar para otro lado

mientras juego al Don Pirulero y justifico lo injustificable

en un suspiro culpando de todo al agujero que acá nos trajo.

Así que si te mandé al carajo, no creas que es por loco,

que se me reviró un ángel, o que estoy estresado, simplemente

date cuenta que me cansé de tenerte paciencia, de mirar

para otro lado y de colorear con papel picado 
                                                             cada una de tus miserias.

Desencuentro -- Poema a

Rodeado de presencias homogéneas e indiferentes,
te busqué silencioso entre esas gentes
que eran sombras aburridas, estriñidas y estériles.

Me invadió tu ausencia,
como un rayo en la tormenta
de pronto tuve tres palabras
que fugaces hicieron agua.

Y volvió mi mirada a buscarte en la nada y nada era porque no estabas.

Qué bueno no haber dicho adiós,
qué ganas de seguir sabiendo
el cómo de tus pasos
y la forzada sin razón de tus huellas.

Buenos Aires -- Poema

                                             Extraño
el aroma tecnocrático del subterráneo,
las silentes luminarias en Plaza de Mayo,
los caóticos balcones de Diagonal Norte
y su estrafalaria cohorte de árboles sin hojas. 

                                      Contrastan
coloridos los jacarandaes florecidos
con los grises elefantes de vidrio y concreto.
El taxi, el peatón, la puteada, el colectivo,
y la gente. Tanta gente. Tantísima gente.                                 

                                                      Cansados
trenes que imponentes violan la villa en Retiro.
El pasaje con veredas opuestas e idénticas.
El plata sin brillo oliendo a carbón y chorizo.
La calleja que con rejas del tiempo se apropió.

La sanguinaria historia del romántico Rosedal
y esa verga colosal sin esperma ni testículos.
 Sin paraíso, es fruto prohibido Buenos Aires,
cambalache de inmigrantes, de cristianos y milicos

que escondidos en las sombras de sus circos
sin culpa le robaron el destino a los niños
el consuelo a los más viejos y a los pobres hasta el hambre.

Fruto podrido eres, mi querido Buenos Aires.

No dejes, nunca dejes... -- Poema a Mariano Petrucci

Aún cuando la muerte deje en tus mejillas ese aroma que tanto anhela la primavera,
no dejes que su caricia llegue cercana a tu profundo corazón.
Hay un lugar del alma en el que sos eterno,
y ese lugar es el que das a los que amás, cuidás y mantenés cerca.
Un hombre solo vive mil vidas cuando ama sin fronteras.
Un hombre vive solo cuando en el rencor se condena
y a la pena del eterno retorno jamás se rebela.
Un hombre que cree y es engañado no es culpable de ser crédulo
ni justo acreedor de la burla de los mil y un demonios que de él se ríen.
Un hombre solo vive mil vidas cuando ama sin fronteras.
Y si el perdón jamás llega y en la muerte la condena es vagar
como mendigo por los nueve infiernos del sin sentido, que así sea.
Que no sea la razón del loco, la moral del asesino, el designio del corrupto,
la ambición del avaro, las que dicten lo que es bueno y lo que es malo.
Aún cuando la caricia de la muerte amenace a ser cercana a tu profundo corazón
no dejes que te quiten de las mejillas ese aroma que la primavera tanto anhela.