Cuántas poesías más han de parir estos dedos
que locos e inconcientes se dejan llevar por el verso
y no escatiman en palabras
en ideas, en necesidades
Cuántos versos más caerán de mi alma
antes que ésta se vaya a descansar a otra carne
y forme hogar en otro cuerpo
en otro lugar, en otro tiempo.
Cuántas rimas estarán escondidas
vergonzosas, trémolas, musicales
jugando para no ser descubiertas
y plasmadas en hojas blancoamarillentas.
Cuántos poemas más soportarán tus ojos
tus lágrimas, que te recuerden
todas y cada una de tus batallas
cuántos poemas más soportará el alma.
La poesía nace en el riñón
y es enterrada en la hoja en blanco
lloran su muerte mis diez dedos
y tus ojos al leerla, la llevan al cielo.
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