El observador -- A Chicho Oliva Artísta plástico.

 El observador no mira al mundo
el mundo lo mira a él
es por eso que sus labios de vagina
se sorprenden y entreabren
ante un puente que desde quien mira
se construye para llegar 
a lo más profundo del observador.

El observador no mira
el mundo lo observa a él
es por eso que tiene un solo ojo abierto
pues muestra a medias la verdad
que ocultan las almas en el mirar.
Y el ojo cerrado, es parte
por supuesto, de la verdad que nos negamos ver.

El observador
no mira el mundo, lo observa,
abre sus labios para que mane la vida
abre su ojo para alumbrar el camino
de quienes buscan sentido,
cierra su ojo y desaparecen las sombras.
El observador se observa a sí mismo.

Sin querer -- A Daiana Sol Pegoraro

Sin querer, 
no sé cómo ni por qué silencio
hubo un suspiro que escapó de mis labios
y una sonrisa que se coló en los tuyos
y un temblor que nació en mis manos
y se desmoronó en tu vientre 
ansiando futuros.

Sin querer 
y no sé por qué mirada
entendí que de tus labios nacía la palabra
que acariciaría mis oídos
en el momento exacto
de fundirme en el para siempre.

Conceptos -- Conversación

-Hijo... lo que importa es que seas buena persona.
-¿Y cómo soy buena persona papá?
-Haciendo el bien.
´-¿El bien para quién?
-¿Cómo para quién? Para la mayoría.- se hizo un largo silencio entre los dos.
-¿Y qué es el bien? - preguntó el hijo al rato.
-El bien es aquello que carece de maldad.
-¿La gente carece de maldad?
-A veces...
-¿Qué veces?
-Las veces que actúa por amor.
-¿Se muere por amor?
-Sí.
-¿Morir es bueno?
-Es parte de la vida.
-¿Y matar es parte de la vida?
-Sí.
-¿Matar es bueno?- cuestionó tras una pausa.
-No, privar a alguien de cualquiera de sus derechos no es bueno.
-¿Entonces el señor que mató a su hijo por amor hizo el bien y es buena persona? - el padre se quedó mirando al hijo.
-Eso es distinto.
-¿Por qué?
-Porque él no mató a su hijo, el hijo murió para salvarnos a todos que somos la mayoría.
-Y ese otro señor que mató un montón de personas porque decía que era mejor para su raza ¿Era bueno?
-No, ese no era bueno, ese era malo.
-¿Pero una raza no es mayoría?
-Sí, pero los fines de ese hombre eran egoístas.
-¿Entonces si matás con fines egoístas es malo, pero dejarse morir con fines no egoístas es bueno?
-No, matar nunca es bueno.
-Entonces matar está mal y es de mala persona.
-Es que es difícil decir cuando una persona es mala, o es buena...
-¿Por qué?
-Porque depende de muchos factores...
-¿Y esos factores quién los decide?
-Cada uno.
-¿Cada uno?
-Sí, cada uno.
-Y si muchos uno deciden que el que mató a su hijo, es malo; y que el que mató a muchos es bueno, entonces, el que dicen que es malo realmente... ¿Sería el bueno?
-No. Uno no mató a su hijo, el hijo se murió, se sacrificó por la mayoría.
-¿Entonces matarse a uno mismo, sí está bien?
-Tampoco, matar nunca es bueno.
-¿Y dejarse morir sí?
-No, tampoco.
-¿Por qué?
Quedaron mirándose silenciosos.
-Hay cosas que están mal y se sienten en las tripas.
-¿Todos tenemos tripas?
-Algunos pareciera que no, pero sí, claro... todos tenemos tripas.
-¿Y a todos las tripas nos duelen por lo mismo?
-No, claro que no.
-¿Entonces cómo hago para saber si mis tripas duelen porque veo maldad o porque siento egoísmo?
-Es fácil, si un hombre mata un perro... ¿Te molesta?
- Sí...- se quedó mirando el vacío.
-Porque matar es malo...
-¿Y qué si el perro estaba enfermo y podía traer una enfermedad que nos mate a todos?
-Matar sería igual de malo, pero se haría con un fin de mejoría para la mayoría...
-Entonces no solo depende de quién mate y a quién mate, sino que también depende de los motivos, de las causas y las posibles consecuencias de sus actos, y de los míos, para determinar si soy un héroe o un asesino.
-Digamos que sí...
-¿Y quién juzga qué soy?
-La sociedad, las reglas, los cercanos, vos. Todos.
-¿Todos?
-Sí, todos...
-¿Y podemos todos estar de acuerdo en quién soy, en qué soy?
-La verdad que no sé, suena como una utopía, apenas llegamos a un consenso de lo que es la felicidad, o la libertad y son estados que todos buscamos; sin embargo, te tendría que decir que no... que cada quien va a juzgar con su propia vara, desde sus propias tripas, siguiendo sus propias creencias, enseñanzas y haceres.
-Entonces lo que es bueno para uno, es malo para otro, y puede que a otros si quiera les importe.
-A grandes rasgos sí, la diferencia está en las pequeñas cosas.
-¿Y a esas pequeñas cosas cómo las distinguimos?
-Fácil, es cuestión de criterio...
-¿Qué criterio?
-El criterio que se aplica a todo, el sentido común.
-Ah...- se quedó varado pensando...- ¿Qué es el sentido común?
-Es un sentir común a la mayoría...
-Entonces sí, si la mayoría de unos sienten que el que mató a su hijo es malo, y que el que mató a muchos es bueno; entonces quién fue malo sería realmente el bueno y para hacer el bien deberíamos seguir ese ejemplo...- El padre se quedó varado pensando.
-No.- suspiró confundido.
-¿Qué importa entonces... ser buena persona o que te juzguen de buena persona? Si sos y no te consideran como tal ¿No lo sos? Si no lo sos, pero igualmente así te consideran, entonces... ¿Sos? ¿Qué hay que hacer para ser buena persona papá?
-La verdad hijo que no lo sé... Vos tratá de dar lo mejor y ponele el pecho a la vida, hacé lo mejor que creas y sé auténtico con vos mismo... Sé que es confuso, de hecho, no tengo idea qué enseñanza te quise dar, sin embargo, cuando mi papá me dijo todo esto a mí, pensé que lo había entendido a la perfección, pero realmente (ahora me doy cuenta), que en aquella época, a tu edad, yo solo quería mirar el mundo a través de sus anteojos, y metido en sus zapatos.  

Gracias a vos -- Poema

En mis tiempos
bastaba tan solo con un gracias
para transformar en corazón
cualquier piedra.

Por eso la gente de corazón
sonreía cuando las daba
y las piedras que se transformaban
sonreían cuando se las daban

Usted bien sabe lo que dicen:
"...cuando la vida se desnuda
es imposible detener una sonrisa..."

Entonces, en ese entonces,
daba gusto hacer por el otro
lo que el otro no podía hacer por sí mismo.

Hubo piedras que jamás se corazonearon
pues creyeron que la verdad de papel
que envuelve fácilmente a la piedra
era la única verdad valedera
y se encargaron de aplastar a las gracias
como antaño aplastaron a las tijeras.

Entonces, en este entonces,
muchas piedras que se creen corazones
dan órdenes en vez de pedir favores
y critican el hacer que hacen los corazones
en vez de darles sinceras gracias.

Este entonces de papeles y de piedras
frías, sucias y desagradecidas
sigue persiguiendo a los corazones
que aún creen, que dar las gracias
es un acto de amor y valentía.

Érase una vez... -- A María Rodriguez Menendez

"...María se estremecía al escuchar a Alberto Cortez cantando Castillos en el aire. Yo la miraba y quería ese estremecimiento en mí..."

Ricardo Blitz

Lo recuerdo los vientos del norte llegaron y golpearon la puerta hasta derribarla exigían un alquiler y unas expensas de un algo que jamás les había pertenecido y sin embargo lo creían propio Recuerdo que los vientos del sur también llegaron y alzaron a las muñecas violentas rompieron filas, cadenas, toda la educación recibida la tiraron por la misma tubería por donde suele escapar la mierda. Y nos acorralaron y nos sacaron las tazas plásticas de te y las humeantes ilusiones de calidez y compañía y nos arrancaron de nuestras sillas y rompieron nuestra mesa y nos picanearon y nos obligaron a repetir el nombre de su Dios tantas veces que nos olvidamos que nosotros mismos alguna vez habíamos existido Olvidamos los enchufes, las bombitas, las muñecas, y las finas porcelanas heredadas de una abuela cascarrabias Hoy añoro la vieja casa el roto cristal el manchado espejo tu mirada esperando el beso mis labios, tu estremecimiento

Dueño del nudo de mi lecho

"...María, siempre María..."

Todavía es esperar lo que no llega.
Todavía es sin llegar aún seguir yendo.
Todavía es vivir lo que se lega
por aún estar sin ti muriendo.

Todavía es la semilla que se entrega.
Todavía es que estamos construyendo.
Todavía es mantenerse en la refriega 
por aún estar sin ti viviendo.


Vivir se vive en la fantasía
y en lo real es que uno muere
amar amor es fantasía


del corazón que es quien la quiere
mas no hay amor sin todavía
ni esperanza que no hiere.

Te llamo mi musa

mi musa pérfida y perfecta

mi imperfecta excusa

para quitarme las perezas

y mezclarme sin armaduras

entre las letras y todas sus fierezas.

Eres el ángel conspirador

de esta tierra que me absorbe 

de los sueños eres despertador

un castigo sin juez en injusta corte.

Eres 

sutil imitador de mis desmemorias,

depredador de lo más puro

de lo intangible, de lo ansiado,

la vigilia debajo del árbol

como una brisa que despeina los rulos.

Te llamo mi musa

paciente, silente, distante y constante.

Te llamo mi ángel,

combatiente, valiente, cercano y constante.

Te llamo imitador

de sueños de ensueño

por luchas perdidas 

ganadas al tiempo.

Una palmada del viento

"...a María Rodríguez Menéndez, 

el enigma más bello

entre todos los misterios..."

A veces yo también creo que estoy lejos

puesto que a mis gritos 

gusto hacerle oídos sordos

no por desprecio... ¡Dios quisiera!

Más bien por aburrimiento de siempre

posar mi culo en la misma astilla.

He pasado mil duelos, hasta el propio,

he llorado en mi entierro y he visto como,

desfachatado y sin vergüenza,

me levantaba de mi tumba y la escupía

y la meaba, y la lloraba y me iba

para después volver y recostarme sobre el mármol muerto

blanco, escrito por no sé quién, diciendo de mi 

sabrá el diablo qué mentira.

No estoy porque no me encuentras

pero estoy cuando me buscas

pues no estoy cuando me buscas 

porque siempre ando cerca.

Todas las voces se vuelven murmullo
un único murmullo que acosa la mente
como un cascada de burlas y gritos
que a la razón acalla y a la intemperancia
digna de reyes, dioses y traidores
el infortunio de la posibilidad
patea el vientre de aquel destino
que asoma de otro saco que
lo está pariendo.

Todo murmullo se vuelve voz
una voz única de una mente que acumula
como una cascada de experiencias y razones
que acomoda el presente de quien silente
oye, piensa, mira, piensa, calla, piensa
la fortuna de la posibilidad no es
menester del azar si no del hecho.
El destino parido de un vientre ajeno
es atendido.

De un pozo sin fondo sacas aire

¿Qué agua se puede sacar de un pozo seco?

de la semilla desértica mana la planta solitaria

¿Qué semilla puede crecer en la arena del desierto?

Cuánto del alma se muestra en el brillo de los ojos
¿Qué brillo tienen los ojos del cuerpo ausente de alma?
La verdad, como la mentira, es un parcial vistazo de la realidad individual.
¿Qué verdad puede brotar de la mentira?

Encerrado en la relativa soledad
¿Qué puedes dar, si todo es tuyo y más nadie importa?
y de las luces nacen las sombras que te aterran
¿Qué sombras produce una mente iluminada y encerrada?
¿Te diste cuenta a cambio de qué despreciaste tu alma?
Despecho, desdeño, destreza, congoja, muerte.
¿Qué verdad brota de ti, estando seca, ausente y encerrada?

Del retrato de Dorian Grey -- Cuento

"...Para Daniela Ansa..."

Todos reaccionamos frente a algo y amamos eso que nos embellece por ser bello, y como el anillo del Señor de los Anillos, aquello que nos embellece, nos llena el alma de necedades y egocentrismos, nos posa sobre el Panteón y nos muestra que a todos le somos inalcanzables. Ser un Dios, es para pocos, la belleza nos engaña por más que solo sea momentánea y un punto de vista.  

Tener cosas no nos hace mejores, pero poseer el alma de aquellas cosas que la tienen, nos hace infinitamente superiores. Dioses y demonios han peleado siempre por las almas de los seres bellos, física, mental, moral y amorosamente. La nobleza que a cada uno lo caracteriza, lo vuelve aún más apreciable, por esto es que son pocos los artistas, en su afán de creación, que logran no la belleza de una obra, sino, de darle alma a un objeto, al cual algunos verán como una obra de arte, y otros, como un objeto de deseo el cual debe ser poseído sin importar las consecuencias.

La avaricia de los dioses es siempre en detrimento de los cuerpos portadores de almas, puesto que con tal de poseer esas almas, torturan esos cuerpos, sus intelectualidades, sus fes, su corazón y su espíritu, sin importarle el sufrimiento de los quienes.

Sucede, que no solo los dioses se vuelven codiciosos de esas almas, los objetos entienden, que sin esa alma no son más que una cosa sin valor y despreciada, la que nadie quiere, a la que todos desdeñan y abandonan. Por tanto, arrebatar el alma de un objeto ha de ser sí o sí un acto violento y desagradable, violento de violación, pues penetran en la carne sin permiso y arrebatan al alma que inocente mora bucólica e ignorante de su verdadero valor.

El objeto que desea poseer esa alma, hace lo que sea para que esta no huya ni se vuelva miserable, créame, toda la luz al apagarse se transforma en oscuridad. Con tal de retenerla, la carne presenta a esta alma todos los placeres que consiga, algunos aún en detrimento propio. El alma se adormece entre los narcóticos malcríos, y entre las ironías, los desdenes y la belleza que el mundo puede ofrecernos, se distrae, se olvida de sí misma y se echa a descansar en las aguas quedas de lagunas aromadas por nenúfares y canciones de grillos alegres.

La materia se resiste al tiempo mostrando su rostro de ironía, sus palabras sardónicas, su vida pueril. La justicia no es divina, no es del hombre, lo justo es lo que uno logra con sus propias manos aún en detrimento del otro. El otro no importa, todo se ha acabado, y ya nada importa. Pero calla, no lo digas, no lo pienses, si lo susurras júzgalo con ironía, no sea que el alma adormecida que sin querer robaste, se despierte y elija dejarse llevar por un objeto que se suicida con tal de recuperarla. 

La sombra -- Poema

¡Estás aquí maldita sombra!
Estás aquí sobre mi hombro
exhalando tu fétido aliento que me
recuerda la existencia de la muerte.

Puedo sentir tu presencia
mientras que tu, en mi desesperanza
te haces fuerte y cruel
y hurgas en lo profundo de mis límites.

¡Sal de aquí! No quiero tenerte encima.
Temo tanto estar contigo como perderte.
Si quiera emprender el viaje me sacará de encima
tus díscolos modos, tus aberrantes ternuras.

Arrogante sombra fría que me asfixias,
que bailas en mi pecho hasta dejarme sin aire,
que me hundes, que me ahogas, que me matas
¡Deja ya de atormentarme! ¡Dios! ¿Dónde está tu luz?

El pasillo se estrecha y se vuelve aún más oscuro.
Mis manos son la sombra que sombría me posee,
mi corazón bombea pesada oscuridad,
mi mente se apaga. Soy sombra, soy silencio.

Abandónicos -- Poema

Cómo la espuma de mar a la arena
me has abandonado tantas veces
aún mantienes la calma serena de a quien no le importa
escuchar como el corazón de quien ama se destroza.

Y tus promesas vacías de poesía
y tu alma tan muerta y sin nombre
escribe en el círculo del infierno con su propia sangre
aquello que nadie te ha enseñado a callarte.

Maldita ingrata, pecadora del no perdón,
cuando las ánimas furiosas se acerquen y te envuelvan
con sus alas que degüellan la mentira
y utilicen tu cabeza cual pendón

volverás a mí, a encontrar mi espalda
y en tus rodillas implorarás perdón y querrás
recuperar esa paz que nunca conseguiste.
Mi puño cerrado se abrirá
y será caricia

mi ira, presa de libertades ante la brisa
podrá irse o quedarse, en las orillas de ese mar
que egoísta y abandónico
con la espuma se desvanece sin dejar huella.

Los monos -- Cosa

Los monos dejaron de ser monos cuando empezaron a confiar en su hermano, y así lograron la primer sociedad, fundada claro está, en la confianza y en el amor.

Antes los monos se dejaban seducir por la fuerza del tigre, entonces se juntaban a ese poderoso felino y aprovechando el temor que le tenían a la fiera, fundaban tiranías regidas por garras y colmillos.

Pasó que luego de varias dinastías de tiranías truncadas por monos tiranos que desaparecían silenciosos en lo espeso de la jungla, los monos más inteligentes se dieron cuenta que los tiranos pasaban y que el mismo tigre de siempre era el que quedaba y engordaba. La situación fue comprendida rápidamente: Quien separa al mono de la monada, será un manjar fácil y exquisito. 

Para echar al tigre del reino hizo falta que un mono tome un palo y le enseñe a otro a usarlo como un arma en contra de un enemigo en común. Al principio costó, puesto que el mono sin palo pensó que el mono que tenía el palo le iba a pegar un palazo. Luego que el desconfiado confió; quien desconfió fue el mono que trataba de enseñar a manejar el palo, puesto que tuvo miedo de que el mono aprendiz, le pegara un palazo. Sin embargo, alumno y maestro, comprendieron que estaban hermanados en la acción y por un único fin, y así pudieron confiar el uno en el otro. 

Los monos lincharon al tigre, lo sacaron a palazos y pedradas de su  palaciega comodidad felina. El mono con el palo más grande quiso quedarse con el trono que el tigre había dejado vacante, y con mirada desafiante se dio media vuelta con tal de ver cuál de todos los monos se atrevería a negarle lograr ese deseo que lo abordaba con fuerza. 

Se dio cuenta que los monos que lo miraban, tenían en sus ojos una veta de temor, la misma que tenían cuando veían al tigre dominante.

Se sintió excitado y deprimido, excitado por ese poder que no esperaba y que llegó de repente. Deprimido porque había comprendido lo fácil que es transformarse en bestia.

Los monos volvieron a ser monos, pues la desconfianza es parte de su naturaleza, aunque algunos optimistas aseguran, que si por un segundo pudieron comprender que con la confianza y el amor hacia sus hermanos pueden lograr cosas increíbles, es posible, que su naturaleza cambie y algún día vuelvan a dejar de ser monos.

Hasta siempre Cerati! -- Poema a Gustavo Cerati

Gustavo Cerati - 11/08/59 - 04/09/14
https://www.youtube.com/watch?v=bPwj2tJnBuk

Nos despojaron de tu fuerza creativa

de tu estampa

del sabor de tus sones

en las melodías de tus canciones

y la certeza de cada una de tus letras.

Acá todo seguirá como siempre

bien sabés que nunca nada se detiene

solo el alma de los hombres queda 

suspendida en el tiempo

perdida en las sin razones

internada en los corazones de quienes

por unas u otras cosas 

supieron entenderte 

y crecer a tu lado.

Dios anda necesitado de arte

no es que aquí nos sobre

pero tal vez convenzas al de allá arriba

y le saques su venda celestial

y al darse cuenta de sus errores

te devuelva a vos, a Pappo,

a Benedetti, a Gelman,

y a tantos otros que supieron hacer

de esta vida miserable y sin sentido

un sentido paraíso.

Que tu gira sea celestial

y que tu alma alcance lo que siempre buscó.

Gracias por tu arte

gracias por ser parte.

La poetisa sin dueño -- A María Rodríguez

A María Rodríguez, mi musa,

Cuando quise recordar 

que había vivido entre tus pensamientos secos 

por el tiempo que azotó 

con tempestades tus ilusiones de niña princesa

encontré mi ataúd abierto 
y entre tus brazos con fuerza, 
mi cuerpo atrapado sin mi alma despierta


Quise gritarte ¡no me olvides! 
pues mientras me recuerdes podré 
seguir riendo entre tus poemas
pero ¡Ay! 
oídos sordos hay 
en la tristeza cuando 
con ansias el desanimo nos insulta y golpea.


Quise amarte más allá del tiempo
ser la piel 
en tus manos princesa
ser la sal 
de las perlas en tus pómulos cansados
quise 
ser  el motivo 
de esa sonrisa que a orillas 
del Duero sin saber por qué de ti escapa.


He muerto, 
tu lo has visto, 
tu lo has dicho.


Aún queda 
la oscura huella sobre la blanda arena 
a orillas de un río que ya 
llegó a la infinita mar.

Amistad -- Poema

Si confío en vos es porque te conzco, no porque te idealice*1

No hizo falta que te dijera
que te mirara si quiera
sabías todo por el modo
en que mi sombra se mostraba

no hizo falta falsear la sonrisa
porque cuando todo está para la mierda
está para la mierda, y vos sos esa
persona sincera en la que yo puedo ser yo

aunque el mundo me duela
o la caricia de Dios me tenga dulce.
No hace falta que te abrace
que te bese, que te recuerde,

hoy, un domingo como tantos,
que sos parte de mi alma;
bien sabés que sos el alma de mis partes
y que a vos las confío sabiamente.

Gracias por las huellas que dejamos juntos
y por las otras que dejamos en caminos paralelos
gracias por compartirte y repetirnos
ajenos al olvido, enteramente amigos.

Vacío -- Poema

Cuando dejaron de sonar las campanas
sus oídos atentos a ese repicar
no se distrajeron con el gorjeo de los gorriones
que levantaban vuelo hacia la estatua,
con la tensión de la madre enhebrando la aguja
mientras el niño por hambre llora
dejó de lado su idea, la práctica estaba marchando.

Se deshizo de aquel tal vez
que alguna vez fue su motor primero,
escondido en la sombra de otro antropomorfo
esclavo de un paisaje que no era el suyo
ajeno a su propia libertad
escuchó el silencio de las campanas,
que ya no repicaban,
desoyó los pesados pasos que sonaban
como la hojarasca en otoño
arrastrándose cual cortejo fúnebre hacia la nave
hincándose a los pies del salvador
que con sangre lava nuestros pecados.

La muerte de todos es un hecho inevitable
¿¡Por qué Dios mantenemos viva esta farsa!?
Entendió que nada era de nadie
que nada le pertenecía y que él pertenecía al otro
él era en el otro, pero no por sí mismo,
más bien como otredad
a ciegas entendió porque la luz se desvanecía
como la llama de un fósforo que se consume,

al acercarse al abismo, jugado en su destino,
apretó sus labios y oró mientras
el vacío le cerraba los párpados con vergüenza.

Hasta siempre Gabriel García Márquez -- Poema

G.G.Márquez (1927 - 2014)

Desfachatado y desalmado,
es ese dios que sin vergüenza se lleva sin permiso
a los más sabios y mejores
nos arrancaste una parte de la historia
ciertas migas de futuro
canalla, cruel, maldito,
arrancaste como a hierba mala
de esta tierra santa
al hombre que supo ser distinto
y destacarse por su pluma
derramando tinta en vez de sangre
en cada una de sus revoluciones.

Se han guardado en lo oscuro
los que luchan siempre desde abajo
y al poderoso se animaron a indignarlo ordenándole basta.
Han salido a la luz esos seres oscuros
generales, curas y corruptos
pues con tu ida a nada le temen.

Dios te ampare y guarde, Gabriel García Márquez.
A nosotros tu partida nos ha jodido la esperanza.

Nadie -- Poema

Nadie comprendió el silencio
el tiempo de ausencia
a nadie le importó el opaco horizonte
tarde en la noche
antes del amanecer.

Ni miraron con sus vacíos ojos
con sus miradas secas
con su sangre hecha arena
con sus venas enardecidas
por la sal de las lágrimas que ya no caen.

A nadie le importó
le interesó ni se detuvo un segundo
pues el tiempo no se detiene
y arrolla a los que se quedan mirando
a esa nada sin porqués
que genera el desarraigo.

Imagen y desemejanza -- Poema

No pueden evitarlo
cuanto miran lo comparan
aunque no exista punto de comparación
se las ingenian para desgarrar lo hecho
y al fin desgarrado lo arman
a su imagen y semejanza
desemejan así a los desiguales
igualan a los distintos
y nos quitan la identidad
diciéndonos individuos
conduciéndonos hacia el abismo
en el que Dios a todos
nos ve de igual modo.

No pueden evitarlo
son tan temerosos
y están tan poco orgullosos de sí mismos
que reniegan de su condición
 y con algo mayor
se asemejan y comparan.

Despoemando -- Poema

No partieron las oscuras golondrinas
en la plomiza tarde en la que por costumbre
suelen levantar vuelo y desvanecerse en el cielo azul.

De las juntas de cemento en los balcones
florecieron desgraciados los dientes de león
que por descuido y audacia ahí crecieron.

No quedaron las estelas en el agua
del caminante que se fortaleció
cuando por azar y sin querer de la muerte se escapó.

Se ha marchitado la divinidad de la flor
de la más pretendida; tu no eres poesía,
ni tampoco lo soy yo.

No eres bendita, maldita filicida,
eres flácida, sosa, frígida y vulgar
maliciosamente común, aburridamente predecible.

Ecológicamente distintos -- Poema

Tumulto - 60x75 cm
Técnica Oleo sobre base rígida
Rolando Manavella (*)

En el tumulto
descreyeron de sí mismos
y por desconfiar del de al lado
tuvieron que crear patriarcas
pero como los patriarcas que son más fuertes
siempre sobre el débil
descargan sus furias e injusticias
los débiles generaron caudillos
para que se enfrenten a los patriarcas
y los caudillos derrocaron
o formaron nuevas sociedades
y en esas sociedades
se perdieron aún más las identidades
y entonces inventaron un Dios
un padre todopoderoso
que castiga o premia
como el patriarca
como el caudillo.

Entonces tuvieron
que inventar intermediarios
porque parecía ser
que en esos tiempos
igual que en estos
Dios desantendía las súplicas
egoístas y necias
de los seres humanos.

Los intermediarios
comprendieron
que no eran el nexo entre nada
pues nada existe allá fuera
ni tampoco nada existe aquí adentro,
pero igual
como los caudillos y los patriarcas
generaron una sociedad
en dónde todos creen y siguen
descreyendo de sí mismos
impersonales y sin identidad.
 

El prejuicio de la libertad -- Poema

“ SOY LIBRE by @Forges. ”

Primero
quisieron mostrarme cuales eran
el manojo de mis libertades
pero yo soy libre
y sólo yo puedo comprender mis límites,
entonces me encasillaron
pero por ser libre pude desestandarizarme
y romper todos los moldes
entonces me estigmatizaron
pero por ser perseverantemente libre
de cada soga que me iban enrrollando
tuvieron que corromper sus dichos
y cambiar los significados
y también los significantes.

Entonces se dieron cuenta
que ellos también tenían
esa certera libertad de decidir ser libres
y que no lo distinto es perverso
y lo diferente es erróneo
y se sintieron libres e iguales a unos pocos
que eran juzgados y encasillados,
incomprendidos y marginales,
atados de alma y manos,
pero que igual seguían volando.

Y sonrieron
y arrojaron sus manojos de libertades
al hueco más profundo que encontraron
y de allí floreció el prejuicio. 

El puente une abismos -- Poema

Te propongo un puente
sobre todos los abismos
sobre todos los escombros
un puente que nos una
que nos comune
que nos comunique.

Te propongo un puente
sin peajes
ni barreras
un puente libre
para el tránsito
del respeto y las ideas.

Un puente que pase por nos
y se desparrame por todo el mundo
que nos una
que nos comune
que nos comunique.

Sin peajes
ni barreras
un puente
sobre todas las banderas.

Los de afuera son de palo -- Poema

Los árboles te susurraron
que me temas
que no te acerques
pues de una u otra manera
te devoraría sin problemas
que acabaría contigo
y tu inocencia de corderito
que no éramos pares
que veníamos de mundos desiguales
que yo era una fiera
y tu pura inocencia.

Te advirtieron no te acerques,
no lo ames, no lo toques, ni lo veas
pues sus ojos te hipnotizan
y te devoran las entrañas
antes que pestanees
nunca le des la espalda
ni le muestres tu frágil cuello gentil
pues sabrá encontrar tu yugular
y con un beso de su boca
podrá arrebatar de tu cuerpo el alma.

Te dijeron que te alejes
pero tu me aceptastes como era
pues amabas nuestras diferencias
y sabías que tanto como tu sabía
que no éramos distintos
si no amantes complementarios.

Cuestión de puntuación -- Poema

El punto fue
que cuando supe
que irremediablemente
todas las puertas se cierran
tuve una suerte de epifanía
una caricia tranquila
para la carne que siempre trémola
quiere vencer al final.

A partir de allí
de ese punto sobre esa i
no me importaron más
los puntos finales
y me dediqué
y me concentré
en tratar de aceptar
que el punto final
es realmente
tres puntos suspensivos.

Lo que la distancia no mata, el tiempo lo olvida -- Poema

Me llevé tu adiós tatuado en la piel
en mis mejillas iba dibujada la sonrisa
de quien sabe que tarde o temprano
le toca vovler.

Entre corrientes de lenguas y lágrimas
de mocos y promesas, el corazón que palpita
olvida lo que alguna vez
creyó incorrompible e imponderable.

Los momentos son como las tormentas
duran lo que duran y golpean a su manera
y uno es un barco a la deriva, que a vela va
donde el viento lo lleva y lo obliga.

El contraste de aquello que somos capaces
solo se logra en el brillo de nuestra incapacidad
frente a todo lo que destruimos dejando atrás
aquello que naturalmente somos y nos rodea.

Aunque el viento, los contrastes y las mareas
nunca pudieron borrar el tatuaje de la promesa de aquella vez
primero olvidamos los ardores, luego los aromas,
luego los sabores, y por último las texturas.

Tal vez, por las calles de Singapur nos cruzamos de vez en cuando
vos con tu jaula que guarda esos cinco pecados que no cometerás
y yo, con mi pájaro al aire buscando recordar
que alguna vez en algún lugar, supo tener su nido.

Adolesciente -- Poema

Me estás prometiendo siemprevivas
en las fértiles tierras de Nuncajamás
encumbrando en la inocencia de los niños
herrumbrado por las experiencias que solo
puede juntar un anciano rodeado de piratas.

Tu has guardado el paso del tiempo
en el estómago vacío de un gran cocodrilo
y ríes del destino pues tu presente
siempre presente, nunca lo evoca, ni lo atrae
ni le abre camino para que llegue a tu huidiza sombra.

Tu, has magnificado la importancia
y derrumbado lo importante para cultivarte
en tu solo capricho y déspota ambición.
Tu niño insolente, que atraviesas las noches
mutilando sueños con tu navaja soñadora

calla ya, ya vete, no atrevieses mi abierto ventanal,
no perviertas mi inocencia penetrando en mi
habitación aún cerrada a realidades preexistentes.
No quiero saber de ti, ni de tus magias, ni tus niños.
No me ates, quiero ser libre para olvidar los cuentos de hadas

y los finales felices.

EIKOVOC -- Poema

Veo las sombras
por el rabillo del ojo
pero al enfrentarlas
se esfuman en lo oscuro
y las voces que susurran
callan, cuando quiero escucharlas
y saber que dicen y comprenderlas
y ayudarlas.
Y cuando el frío me abrasa
debajo de la cobija de hojarrasca
mi cuerpo se desdobla
en excresiones de gusanos
y energía que se sublima.

No dudo de la existencia de lo que me rodea
es mi mente la que duda si el cerebro existe
duda de sí, de la existencia de la carne
duda en sí, de su propia existencia. 

Mi mente no me engaña
se engaña a ella misma para sobrevivir
a tanto desconcierto.

Arriesgate -- Poema

Cuando acabe el cielo de desengrarse
y el río se termine de secar
cuando la arena devore la última hoja
y el mar azote con furia las costas
cuando las aves se arrastren
y los lagartos salten
cuando la luna se libere
hacia el espacio infinito
y del sol el último rayo se escape,
ni tu ni yo estaremos.

Arriesgate,
hasta el fin no llega nadie. 

Quiénes han sido -- Poema

Han sido los quienes
esos que pasan desapercibidos
que escriben con tinta invisible
y al pasar el codo
lo escrito dice algo distinto

Han sido los quienes
que se ocultan en el anonimato
en las faldas del Diablo
en las falsas palmas de Dios.

Han sido los quienes
que oyen pero no escuchan
que hablan pero no dicen
que tocan pero no acarician
que obserban pero no ven.

Han sido los quienes de siempre
los que arrebatan, los que torturan,
los que se cagan, los que arrementen,
los que te obligan, los que patean,
los que te empujan, y te señalan
y se cagan de la risa.

Piesmavera -- Poema

De la planta de tus pies
ha manado una flor
una huella perceptible
en tu senda amorosa
un regalo recibido
de un Dios que no ha prohibido
en ti, el milagro de vivir.

En la planta de tus pies
ha florecido el momento
en el que la huella dejada
marca con fuego la honda esperanza
que siempre hay camino que llega
hacia el destino que tanto se anhela.

De la planta de tus pies
salió el fruto del esfuerzo
y hoy tu senda es la huella
de aquellos que desean
eligen y prefieren seguir tu camino
antes que
olvidar quién han sido.

Culpa -- Poema

Desde el esófago sale
puérpero el grito blindado
con una estertórea complicidad
de aquello que consideran
los más sagrado
y en el filo del espejo sangriento
la sanguinolienta palidez de la vida
que se va sin ser vista
ni oída por nadie.

Se desgrana
como un muñeco de trapo
entre gritos desgarrados
y siniestros que en el tiempo
se vuelven feroces como golpes
y de a poco,
destruyen la conciencia de aquel
que por azar o destino no estuvo
pues su tránsito era otro.

El sórdido momento en que todo pasó
hubo un mórbido silencio en donde estaba
pasando nada mientras allá lo que pasaba
era todo.

Pasos -- Poema

Cuando estés por comenzar
mira al cielo
no mires cuanto falta.

Cuando estés haciendo
piensa en lo que haces
no pienses cuanto falta.

Cuando hayas acabado
descansa hoy
para poder seguir mañana. 

Solitario banco de parque -- Poema

No había nadie en el banco que miraba al paisaje
pero ese nadie era miles de sombras
que alguna vez estuvieron allí sentadas
mirando a los mismos patos nadando en el lago
o pescando, o despegando, o aterrizando,
o enseñándole a sus hijos a ser libres.

Ese banco que parece vacío tiene
millones de abrazos y de besos
de lágrimas y sonrisas, de gritos y susurros,
tiene libros olvidados y líneas tan repetidas
que se funden en la memoria de quien las ora.

Ese banco silencioso ahora tiene ansias
de albergar a otra persona que llegue
con su alma expuesta y su sinceridad abierta
y dé de sí, todo lo que uno tiene adentro.

Ese banco ha pasado mil y un soles
que para ese de traje y corbata es siempre el mismo
que para ese vestido a rayas es un deseo
que para esa de polleras largas es un desafío
que para ese de lienzos cortos es un amigo.

Ese banco de ahí es testigo de un millar de historias
que a nadie cuenta y que las guarda receloso
en las vetas más profundas de su madera pintada.

Rotas cadenas -- Poema

He dejado de escuchar las voces
esas voces que inventaban
maravillosas utopías y florecientes anarquías
en donde cualquier sueño
crecía como yuyo en la vereda.

No están más esos susurros altisonantes
libertarios, revolucionarios,
cargados de una ética y moral
un tanto ambivalente
y ponzoñosas.

Ahora que los susurros se callaron
se oyen sus gritos desgarrados
precedidos por disparos
y los pasos de la gente corriendo
aterrorizada por las calles.

La revolución se vuelve
un mar de sangre
y violenta se levanta contra todo
y sin quererlo termina siendo
aquello contra lo que lucha.

Sólo escucho sus gritos
sus suspiros de adiós
y sus ayes constantes.
La única que será libre esta noche
será el alma de los combatientes.

Inmaduro no, infantil -- Poema

Infantil
por tener los zapatos siempre sucios
por tener magullones en las rodillas
por tener más agujeros que camisa
y por reirme o llorar cada vez
que el alma aprieta o zozobra.

Infantil
por jugar con el tiempo y las responsabilidades
por imaginar un algo imposible y hacer lo posible
con tal de lograrlo. Por soñar y fantasear
y burlarme de lo en serio.

Infantil
por no juzgar, por confiar, por creer,
infantil sin culpa, infantil con fuerza
infantil con inocencia
hasta que me explote la cabeza
y me caiga del árbol y me hundan en la tierra.

Supervivencia -- Poema

En la fragilidad de la noche
donde las sombrías huellas de la muerte
toman forma y cobran vida
el silencio cómplice de la oscuridad
oculta a quienes por necesidad
deben enfrentarse si o si
con sus propios temores.

A veces con tal de que todo continúe
uno tiene que sacrificar lo que más aprecia.

Sabe ser la vida recia con quien mucho pide
y nada arriesga.

Ya no lastima -- Poema

Qué lástima que no sepas
como llegar a mi
sin lastimarnos.

Qué lástima que no aprendas
a que en paz
podemos acercarnos.

Qué lástima que nunca encuentres
un camino más calmo
y guerrées tanto.

Qué suerte que te conozco
y que aprendí a sentir
tus caricias escondidas.

Qué lástima que ignores
cuánto lastima
que ya no lastima.

Iludades -- Poema

Nada existe en el absoluto
más que el absoluto mismo
aunque si bien el absoluto
como la nada y como el todo
no es más que una mera ilusión
de la no percepción y del imaginario
ninguno de estos existe
si no es por dependencia de aquello
que les da existencia.

Lo paradójico es que las partes
son perceptibles a quien da existencia
por existir en sí mismas,
aunque existir no sea
más que una ilusión
de aquello que el ideario
pergenea como cierto.

Parásito -- Poema

Me entierro entre tu carne
desangrando de a poco
lo que te queda de vida
bebo de ti
como de ti
respiro por ti
pues sin ti mi vida
no tiene valor ni importancia.

Llego más profundo que a tus huesos
y tu cuerpo si quiera tiembla
al tenerme tan adentro
parecieras ignorarme
y mantenerte fría y tiesa
como si así pudieras
recuperar algo de eso
que ansías llamando vida.

Eres mía eternamente
pues aún cuando termine con tu carne
tus tendones y tus huesos
aún seguiré viviendo
de todos tus descendientes.

Deidad inmadura -- Poema

Vástago del infierno
ciego tenías que ser
no ves lo perceptible
y a lo imperceptible
transformas en montaña.

Cruel y salvaje
un  poder tan delicado
en un niño timorato
que apenas dejó
el pecho de su madre.

Seguro que en las noches
donde la oscuridad y la soledad aprietan
te clavas en el corazón las flechas
mientras miras las estrellas
y ríes desdeñoso y sin cuartel.

Seguro que tus flechas
son certeras por alevosía
y mientras te escondes
en tu aniñada inocencia
perversas los planes más puros de Dios.

Fatal y letal cúpido
escupo tu nombre y tu historia
meo sobre tu tumba cruel
!No escuchas mi corazón
aún late gritando su nombre!

Te espero -- Poema para Mercedes Newbery

Te espero
pues mi tiempo no es mío
te espero paciente y tranquilo
pues una parte de mi tiempo
solo a tí te pertenece.

Te espero
paciente pues el fruto inmaduro
jamás echa buena simiente
al arrojarse al vacío
en cambio el maduro
se desprende de la rama
que lo parió y lo contuvo
y nunca cae lejos de su árbol,
y cría la misma madera,
y echa raíces fuertes
y comprendidas y cuidadas
por sus pares y afines.

Te espero
porque mi deseo es compartirnos
y ser parte de tu vida
por siempre de los siempres de los siempres.